Nora Carbonell



Mencionada por:

Hernán Vargascarreño
Patricia Iriarte

Menciona a:

Beatriz Vanegas Athías
Tallulah Flores


Bio/Biblio


Poeta y narradora barranquillera, nacida en la década de los 50. Licenciada en Filología e Idiomas con post-grado en Pedagogía de la Lengua Escrita. Diplomada en Gestión Artística. Realizó estudios de Formación de Docentes en Madrid (Ministerio de Educación y Cultura de España).

Coordina el programa ¡Viva la Poesía!, en el Centro Cultural Comfamiliar del Atlántico, espacio de encuentro entre los escritores y su público.

Es autora de los siguientes libros de poemas: Voz de ausencia, Horas del asedio, Trece poemas y medio y Del color de la errancia.

Entre sus obras literarias para niños y jóvenes están:
Armando líos en el arco iris, Lluvia María y el ladrón de sonidos, La Z en el país de los números enteros, Cuentos de viajes y aventuras.

Sus textos aparecen en las Antologías Diosas en Bronce (USA), Barco de Espumas (Santa Marta, Colombia), Poetas en Abril (Medellín, Colombia) y Nuevas Voces de Fin de Siglo (Bogotá, Colombia).

Entre otras, ha obtenido las siguientes distinciones: Primer premio en el Primer Concurso Regional de Cuentos infantiles (Comfamiliar del Atlántico), Mención de honor en el VII Concurso Nacional de cuento infantil (Comfamiliar del Atlántico), Mención de honor en el III Concurso de poesía Xicoalt (Salzburgo, Austria), Primer puesto en el Concurso Regional de Cuento Caribe (Grupo Literario El Túnel, de Montería, 2004)


Poética

La Poesía puede ser espíritu santo sobre nuestras cabezas. Águila de vuelo intangible o sigilosa, genio que nos susurra enigmas y delirios para que seamos sus poseídos amanuenses. A veces, se cansa de ese papel y se esconde. Se oculta en el temblor del amante, en la mirada verde de la rana, en el solsticio de la duermevela, en la serpiente del dolor, en la sonrisa desdentada de la abuela o en la mano cerrada del enemigo, y nos reta. Nos reta a encontrarla entre laberintos y desiertos, nos reta a hallarla e imaginar que la poseemos, aunque Ella, sabe que no.


Poemas

Tiempo redondo

El tiempo es redondo y atormenta
Eugenio Montejo

Con cada nuevo resplandor
el día establece su círculo de fugas,
con sigilo se desliza
entre fatigas
y diminutas historias que defiende.
Inaccesibles, los árboles
nos miran desde su grave silencio.
Un pájaro mira a otro y es la sombra de sí mismo.
Ese otro misterio del tiempo que transcurre,
                               sin detenerse a mirarnos
                                   inasible nos desborda
                                                  y se regresa.

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Reencuentro en el adiós

El plural que somos se encanta
en su propia revelación.
En vano, la razón clausura caminos
porque no hay puertas cerradas,
el deseo asalta la huída
y sobreviene el regreso.
Para volver a vivirte
yo he sido habitante en lejanía,
viajante de quimeras,
guardafaros en el mar ciruela de tu fe.
En el centro del vértigo,
la duda resuelve los destinos.
¿Quién conoce el horizonte
sin el vuelo explorador de la distancia?

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Las madres en vigilia

Cuando las madres  se vuelven locas en Buenos Aires
y se anudan los pañuelos blancos de la memoria viva

Cuando las madres en vigilia encienden lámparas
para alumbrar a sus dulces  muertos
-solo ellas saben lo dulces que eran
lo amorosos que eran-

Cuando las madres en Bogotá,
con desgarrado gesto y palabras indignadas,
recogen palabras de transeúntes
para apaciguar su orfandad de madres

Cuando las madres en Bagdad
entregan sus mártires
para que vayan al paraíso

No hay dolor parecido al de ellas
ni banderas en sangre que les devuelvan
los nueve meses de luna llena
en los que alimentaron al amor.

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Poema para un amigo raro

Los raros ¡ay los raros!  Sin ellos, no podríamos
asistir al aleteo de la Belleza.
Vargascarreño

Tengo un amigo raro
que dejó una azotea colgada en la cuerda gris
de una bahía y se fue a vivir más cerca de las nubes;
profesa una obsesión tan parecida a la mía
que cuando se juntan es imposible distinguirlas:
la poesía es su religión y mientras más conoce a la gente,
más extraña a su gato.
Cuando lo encuentro en mitad del frío o cerca del  mar,
su abrazo da inicio al tiempo de la alegría.
En cántaros de cristal que se rompen con el filo de nuestra risa
nos hemos bebido muchos amaneceres;
nadie sabe, ni siquiera nosotros, en cuál vida de antes
estuvimos atados en el mismo vientre de poesía.

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De amores y funerales

No hay puentes rotos, solo distancias
y ríos que fluyen, caminos diversos
por donde transita el mundo.
Así mi amor,
como río en su lecho de piedra y sombra
fugitivo de sí mismo
perdido en las cavernas del pasado
asistente a su propio funeral de anémonas
y peces muertos.
Cada beso dibuja una húmeda línea
en el mapa del desconcierto.
Cada encuentro señala un paso feliz
hacia la inquietante despedida.

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Informe de un amanecer

La lluvia, vidrio agudo,
da paso a otro amanecer.
Peregrina en la ciudad
vivo el deslumbrador instante
y anhelo revelaciones en el aire húmedo.
En vano hallé coincidencia y hospedaje.
Mi primordial soledad
renace a un nuevo día  y sabe que
otro día cualquiera, morirá conmigo,
lugar común y transitorio.
Aventura breve de mi alma.
Sensación agreste de un  cielo
                                          rojo
 como la plaza en sangre de los gladiadores.

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En fuga
A Magui y Claude Bissot

Quedan atrás los cabos atados,
las incógnitas resueltas;
delante vislumbramos
una línea verdiazul
como principio del mundo,
y oímos un sonido invasor
en las fisuras de las piedras:
es el silencio que murmura.
En la delación
de los caminos aprendidos,
somos la arena que cae
                      inexorable
                             y sutil.
   
                          Santillana del mar, Salgar, Colombia

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La ventana

La ventana es el ojo de la
luna
que acecha los ruidos de la
casa.
Por ella, la luna mira a
una muchacha
bajo el reflejo de su luz
en el cristal.
Hay un poblado silencio
en el verdor de la
noche.

::


En cuál esquina del día

Si la búsqueda traza
              perversos laberintos,
¿en cuál esquina del día
cederá su espacio, la añoranza?
Como signos del adiós cruzan el cielo los
pájaros.                         

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Monique Facuseh



Menciona a:

Raúl Gómez Jattin
Giovanni Quessep


Mencionada por:

Hernán Vargascarreño


Bio/Biblio

Monique Facuseh nació en Santa Marta, Colombia, en 1964, descendiente de padres palestinos. Es intérprete de piano clásico y Administración de Empresas Turísticas egresada de la Universidad Jorge Tadeo Lozano de Cartagena. Adelantó estudios en Filosofía y Letras en la Universidad Santo Tomás de Aquino de Barranquilla. Se desempeña como profesora de piano e inglés. Fue cofundadora de la Fundación Poetas al Exilio. Libros de poesía publicados: Interno (1992), Ciudad al Fondo (1995), Entre Tonos (1998).  Su poemario Lianas  ha sido publicado online en agosto del 2009.




Poética

Definir la poesía es un mandado nada fácil. No escribo nada que no me distinga. La palabra cerca o abre. Traduce y también embiste. Poesía Dios. Poesía lo imperfecto que somos y lo hermoso de saberlo. Poesía la ostia. El pan de cada día. El horizonte y el misterio. A ella me entrego y en ella reposo. A la poesía, ese asombro, le estoy agradecida.




Poemas


ADAGIO

Ahora que llueve
y el cielo es oscuro
una sonata de agua ronda
De algún lugar la memoria vuelve
como una herida
que no cesa
En esta hora de humedad
el sol se inclina
leves caen las centellas
graves sus acordes de luz
La vida ora en el pentagrama
como un lamento que no redime
La ausencia llueve la tarde
¿Quién sabrá del resplandor del ángel?

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ENÉRGICO

Estamos
en la medida
en que sentimos
El corazón deshecho
es equipaje inútil
Ajeno es el tiempo
Al fin y al cabo
lo que nos es dado
tampoco es nuestro

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POCO ANIMATO

Miro a lo lejos
la tarde que cae
antes de tiempo
Alguna vez así
partió mi padre
Quizás yo aún
no he dejado
de caer

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Hay un fondo que
le aguarda.
Sea de dicha o llanto
su prisa apunta a la vaguedad.
Lento el deseo de
su vana gloria.
Pulso o desencanto
bajo el sol de su destino.
Paraíso o mentira
su cielo innegable,
al fondo.

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EL EXTRANJERO

Despierta.
Aún conserva el rostro ajado de la noche que le
vio diluirse entre humo y luces.
Su mirada desnuda impaciente cada recodo del lugar.
Está solo.
Kilómetros de distancia despejan el miedo que a
menudo logra perturbarlo.
Se abre paso a la mañana cegando sus ojos ante el sol verdugo.
Ladea su rostro una y otra vez gimiendo acosos e imposibles.
Patea su destino.
Ahora vaga con un dejo de abandono
con el justo fin
de hallarse un cupo en la memoria.

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Javier Moyano (Rabiarte)



Mencionado por:


Pablo Estrada


Menciona a:


Luis Ramírez
Julián Molina


Bio/Biblio

"Vagabundo, melómano y desquiciado prepago"
http://rabiarteltda.blogspot.com

Poética


YO NO SOY ESCRITOR

Yo no soy escritor. Yo no soy escritor. El corrector de ortografía me dice que repetí la frase y me vale poco porque yo no soy escritor. No sufro por tener pésima ortografía y gramática, de que serviría molestarme por ello sin algo que decir que valga la pena, pero no me jode en lo absoluto querer decir algo y no encontrarlo pues yo no soy escritor, tampoco me interesa pasar por creativo y innovador, ha decir verdad me causa un poco de repulsión lo llamado “irreverente”, ser clásico y rescatar la limpieza en los textos tampoco es de mi interés, si se volvieron viejos y la gente ya no los respeta problema de ellos, al final yo no soy escritor para defenderles. Como yo no soy escritor no recuerdo muchos nombres de escritores, no hablo ni bien ni mal de ellos, no podría, porque además yo tampoco soy buen orador. Yo no soy escritor por eso no me avergüenza decir que me he plagiado un par de poemas en la vida para lograr conquistar a alguna chica, en todas las ocasiones a fracasado el plan porque como yo no soy escritor no se cual es el momento adecuado para entregar un soneto. Yo no soy escritor pero podría pasar la noche entera escribiendo con mis dedos la palabra Libertad en la espalda de mi chica Otoño 8.4. Yo no soy escritor y eso me tranquiliza un poco, porque en este país los escritores son soldados que han estado secuestrados, traquetos de todos los niveles, paracos desmovilizados, reinas de belleza que se lo repartían al primero que mostrara un billete, sucios integrantes del espectáculo que para pasar por interesantes se escriben alguna maricada en alguna columna de mierda, ex presidentes desde sus mansiones en Europa apoyando el culo en sillones pagados con el hambre de un pueblo de gente que se jura escritores innatos aludiendo la obra de un viejo costeño que solo visita el país para sacarse fotos en la zona turística y uno que otro festival, claro festivales de pegotes que se juran escritores. No señores yo definitivamente no soy escritor. Yo le pego de cuando en cuando a las teclas solo porque me gustan las cosas solitarias, porque me divierte enfrentarme a la página en blanco sin saber que decir, como hoy, y darme cuenta que no soy escritor y no importa. Yo se querido lector que tal vez piense que digo esto para sonar sarcástico o paradójico pero esta usted equivocado, no digo que yo no haya escrito algunas cosas en la vida, como estas líneas pero acaso ¿el que ha matado algunas moscas es un asesino o el que se ha graduado de alguna profesión es profesional? lo dudo, esto solo para dar un par de ejemplos, porque como no soy escritor no soy bueno con los ejemplos literarios que pueden ser interpretados en dos o mas vías. Tampoco digo que no me he presentado a uno que otro concurso y algunas veces de pura chimba me haya ganado, no digo que no haya publicado mis textos en algunos lugares de poquísima circulación, lo que digo es que NO SOY ESCRITOR, es más solo pensar que entro a un bar y alguien me presenta como: Mira Fulana de tal, el es Javier el escritor del que te había hablado. Me produce unas nauseas tremendísimas. Yo no soy escritor, no me gustan los círculos de intelectuales, no quiero buscar en la escritura la forma de inmortalizar mi nombre, a mi me agrada la idea de morir en el mayor de los anonimatos, abrazado a mi princesa, yo no quiero disputar con otros por aparecer en las primeras paginas de los sociales del periódico lleno de sangre, yo no quiero ver con repulsión al otro porque logro la publicación tal o el recital tal, yo no quiero ofender a otros con palabras sutiles para generar debate, yo quiero echarle la madre al conductor que coge el charco solo para mojarme a las siete de la mañana, Yo no soy escritor y por eso no quiero que una editorial, mi chica, mis supuestos lectores o quien sea espere cual será mi próxima producción, tal vez esta sea la ultima, como saberlo si yo no soy escritor. Como yo no soy escritor no puedo defender ni este texto, ni encontrarle un final adecuado, al final usted querido lector sabrá entender mi torpeza, más cuando desde el principio le aclare que no era escritor y usted se arriesgo a leer estas líneas.


Poemas

LA HERENCIA DEL ANACRONETA

La herencia del anacroneta
esta el un viejo baúl cerca del kilómetro quince que conduce a tu casa,
en su interior dos hadas
cinco monedas de oro
tres poemas (uno de ellos sin terminar)
veintidós diarios
una trenza de cabello rizado que alguna vez broto de él,
cincuenta pétalos de cartucho
una foto marchita.

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Reflexión etílica con 40 de volumen

Estamos anclados en el bar.
No somos genios
pero seguimos en la botella,
no somos marineros
pero seguimos de partida,
no somos tan borrachos como quisiéramos
pero seguimos en el bar.

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5:30 AM, 12:12 PM, 10:53 PM

5: 30 AM

La mueca me espera en el balcón
juntos lo sabemos
mañana que es hoy también
iré al campo santo a regar el olvido.
El tranvía espera un viaje aplazado
La mueca también te espera en otra estación
Mujer silencio.

12:12 PM

El contestador vació,
verifico que halla tono. Hay.
Tu no llamas
La bocina sigue colgada,
y creo que hace falta tan poco para que tome la decisión de unírmele.

10:53 PM

Dos copas de aguardiente,
un peche,
cinco pastillas clandestinas,
tres jeringas usadas,
dos cuchillas doble hoja sin estrenar,
una agenda con doscientos veintitrés poemas,
un condón usado,
un esfero roído,
talcos y media empanada vieja.
Todo en la mesa de noche
menos tu foto maligna
para que me acompañe en el ultimo salmo.

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BORREGOS FRENTE AL ESPEJO

A mis queridos compañeros del SIN.ISMO

La vida se nos pasa amarrados al tic tac, nace crece reprodúcete muere, escribe un libro, monta en globo, siembra un árbol, visita una playa en temporada alta, estudia trabaja produce, ofrece el sueño de tu vida por el pan de cada día, olvídate de gritar lo que piensas, camina por la derecha, no desees a la mujer del prójimo así el prójimo sea Brad Pit o tu vecino, paga tu derecho a respirar cumplidamente en filas sin fin, no escupas en la calle, no eructes en publico, pilas con los gases, no cuentes nunca tus sueños mojados, come bajito en sal azúcar grasa harina, toma coca cola pero nunca con vino, lee a Cohelo y nunca te entretengas preguntándote pendejadas que no han de salvar el mundo, agachale la cabeza a los uniformados cualquiera que sea su tendencia, respeta al clero, peca y confiesa para emparejar, nunca llores en un bus, no leas nunca poesía, no fumes no tomes no te equivoques, no bailes un tango solo cuando estas triste, no frecuentes bares, no te enlagunes nunca, esquiva las charlas de política y realidad, usa protector solar, cómprate bufanda gorro guantes, visita al odontólogo cada tres meses, no te aprendas chistes sexistas, nunca tengas una mejor amiga, no te mires desnudo al espejo, no comas uña, regala lo que te sobra y nada mas, nunca camines descalzo, deja un poco en el plato, di cuantas veces puedas Yo nunca, lee de cuando en cuando tu horóscopo, no te enamores mas de una ves, carga peinilla cedula y el ultimo celular que tu hambre pueda pagar, nunca tengas una cita a ciegas, no tengas mascotas, nunca mires las estrellas, domina el tema de la farándula, borra de tu diccionario personal la palabra olvido, trabaja en tu proyecto de vida en formatos aprobados por la Iso o cualquier otra sigla, no admitas apodos, no te suicides, no te retractes, pide matrimonio con velas blancas, lleva a tu amante a moteles alejados de la ciudad, come caviar, lleva bandera, cree en las fronteras, conviértete en experto dando excusas, calca la palabra CASI en tu frente, suma y multiplica, acuña tarjetas en tu pantalón, entrégale tus fantasías a un monitor, que tu funeral sea un acto protocolario, que los gusanos que te devoren sean decentes y con buenos modales en la mesa y si te queman que las cenizas de tu cuerpo reposen en un cofrecito de plata, solo una ultima cosa hazlo lejos de acá, no me vendas tus sueños, yo no te venderé mis pesadillas, JODETE pero jodete lejos. Estoy sentado en el retrete de mi cueva, apretando duro y pensando en un blues acompañado de vino barato.

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