Larry Mejía



Mencionado por:

Leonardo Lozano
Rodolfo Ramírez Soto


Menciona a:

Cabeto
(Pronto más...)

Nota del coordinador: Larry Mejía ha querido nombrar, sin ser colombianos, a poetas de otra nacionalidad, especialmente de Venezuela (en donde el proyecto LAE/LEA aún no se hace visible: Gonzalo Ramírez, Gonzalo Fragui, William Osuna, Santiago Acosta, Luis Alberto Angulo, Leonardo Ruiz, Ana María Oviedo, Carlos Ochoa, Rayen Kvyeh) y Argentina (Aldo Luis Novelli). Sea esta la oportunidad para que se geste en el país hermano... Vamos a ver cómo se lanza la bola al oriente...


Bio/biblio
Reseña o pretexto

No ha participado de ningún festival, ni ha sido invitado a congresos, simposios o conferencias, ni en el país y mucho menos afuera, colabora con diferentes revistas, pero ninguna le colabora publicándole, quisiera ser invitado al exterior para tener esa oportunidad que a veces les llega a los cubanos cuando salen en representaciones deportivas de su Habana, y así quedarse donde sea y no regresar a Colombia.

Ha sido finalista (entendido esto como que siempre está al final de todas las listas) de varios concursos literarios en el país, no ha publicado novelas de casi mil paginas, no es poeta ni traductor, ni intelectual, tampoco ha sido traducido, ni entendido, hubiera podido estudiar lengua castellana en la Universidad Distrital, en alguna de las tres veces en que se presentó, pero la maquina que lee el grafito no sabe de literatura, igualmente hubiera podido seguir estudios literarios en la Pontificia Universidad Javeriana, a la que se presentó en abril de 2007, pero las maquinas humanas que otorgan los cupos y entrevistan los extractos bancarios, consideraron que: "no tenía perfil para ser educado como literato".

Es miembro fundador del Negacionismo poético, con dicho grupo hizo algunas lecturas y demasiado silencio.

No ha sido tantas cosas que se dedica actualmente y por pura comodidad y negligencia, a escribir. Tiene 2 novelas escritas Hace frío y estoy lejos de casa y El demoledor de Babel. (inéditas por supuesto).

Poética

Usted me pregunta ¿Qué es poesía? Y ¿Cómo defino la tarea de escribir?, Así que desbandado me refulge el verso de Bequer, donde él, sucinto pero ilusorio, trató de resumir en el color de una pupila el universo que es esa la poesía.

Yo no le creo, ¿qué le voy a creer? Que Bequer ni que ocho cuartos, Mi Amigo Aldo Novelli dice en su Desierto: Escribir contra todo pronóstico. Eso se me hace más razonable.

Yo no sé que es poesía, ni como se hace para ser poeta; yo escribo contra mí y para dejar de hacerlo. Yo lo que siempre quise ser fue cocinero, porque los hombres solo tienen hambre, y cuando están llenos les da sed, y al rato les vuelve la voracidad.

Así que a mí lo que me importa es la receta. Un champiñón cortado así, un pimentón sofreído asá, una hoja de laurel por aquí, una hojita de cicuta por allá, unas lentejas con queso al vinagre, y ¿por qué no? Un postre carnal.

Lo importante es darle al pueblo su pan y su circo, el pan quisiera darlo yo, el circo que los den los famélicos poetas que bien pasan por artistas del hambre, como el de Franz, o los otros letrados pingajos que por fofos no desentonan con los paquidermos de las carpas, que hagan reír los poetas que a eso han venido al mundo, yo lo que quiero es ser cocinero.


Poemas


Rutina

Salí de casa en busca de un poema
¿Y qué me encuentro?
Una guerra.

Regresé a mi cuarto
¿Y qué me espera?
Una hoja.

Volví a la calle.
Ahí estaba la derrota.


Sin novedad regreso
Y ¡OH! Sorpresa
100 hojas.

Me estoy cansado de todo esto
Parado en mitad de la avenida
Donde apenas las cucarachas asoman la cabeza.

De regreso a casa
Prendo la luz del cuarto
Y ahí están mil hojas

Afuera aún las brasas ávidas
Devoran cuerpos.

 Entonces pienso
Que aquí los poemas
Y los muertos
Se multiplican por parejo.

::


Poema para poeta de domingo por la tarde

Prueba el efecto de resucitar...
Fito Páez

Es domingo en la tarde y siento ganas de morir
Profundas ganas
El domingo y el suicidio son lugares comunes
También las fosas
Pero es lo que siento ganas de morir
Insondables
Sibilinas
Así esté haciendo una hermosa tarde allá afuera
Así los niños corran a salvo de las balas
Por ahora
Así los novios en los parques
Se enciendan de pasión y helados
Así en la eucaristía el cura perdone los pecados
Y una buena noche de sueño permita resucitar los ánimos
Al que hacer semanal
Así pase lo que pase y lo peor es eso
Que no pasa
Y cuando pasa solo pasa
Y me deja solo como si no pasara nada
Así toquen a mi puerta los santos de los últimos días
Así venga Satanás a ofrecerme diez tequilas
Así y así y así
Voy repitiendo lugares comunes de presencias ausentes
Voy desgarrando en silencio mis pulmones
Con las rutas que me quedan voy escribiendo para nadie
En medio de mi cuarto y de un viaje
Voy subiéndole a la radio
"el camino está caliente"
Y nadie podrá sacarme de aquí de mis hojas y mis soledades
De mi vació y mi hermano de mi sol y mí que hacer
Es domingo en la tarde y siento ganas de morir
De cortarme las venas y no amanecer
De no redimir al milagro que no entiendo
De callar yéndome a la nada
La anestesia del mundo ya me hizo su trabajo
Quiero esta tarde irme entre mis libros
Entre los poemas que son puñales silenciosos
Que responden a la guerra
Confesiones de pecados no cometidos
Testamentos de bienes que no existen
Cartas sin remitente dirigidas al señor de los abismos
Además son lo más baratos
Además cuestan tanto
Además se olvidan y se hacen eternos
Quiero escaparme por sus hojas y caer
Caer
         Caer

                  Cayendo
Estertor y ansias de vacío
Agonía y la desidia a quedarse o a partir
Domingo en la tarde y poema para nadie
Los sábados aprendo algunas cosas
Pero ahora es domingo por la vida por la tarde y por la muerte
Mañana será otra noche y no importa que nombre tenga este tiempo para ser sincero hoy ya es martes
Dos días más han pasado desde que pensé sentarme a escribir para no morir
Es martes sí es martes esta semana aprendí que el tiempo es irrelevante
El domingo o la noche o la tarde o la tarde de la noche o la luna o el amor o el odio o el odio como el polvo enamorado el silencio o los discursos la corriente o la estación el asfalto o la vereda
Poco importa solo sentimientos lugares que confluyen en distintas tumbas
Nada importa es cualquier día y qué importa
Mis cenizas están esparcidas
Es domingo por la tarde o mentira de 14 de febrero
O martes 18 de marzo del año 2008 a las 7: 39 de la mañana
Bogotá Colombia Suramérica marca registrada de dolores exportados
Estoy parado en el capitel de este tiempo con la vida por delante
Y la muerte por todo lado presta a dispararme
A matarme de la angustia de saberme vivo
En este sin sentido
No es domingo
No es la tarde
Lo cierto es que los perros aprendieron a cruzar la calle
Y los hombres les enseñamos a suicidarse

::


En agosto por una fuerza inusitada
Escribo como por contrato mis intentos de poemas
Al mar que desconozco
Lo escucho rugir en las teclas de mi máquina
Y a fin de cuentas lo que escribo son recetas
Trozos de especias y trozos de carne
Palabras cortadas en julianas
Frases en grillé sofreídas en manteca
Largas raíces como hilos de cometas
Hervidas en el sudor de mis domingos
Es agosto de nuevo sobre el cielo bogotano
Ese cielo es el tapete donde tropiezo mis sueños
Es agosto de otroras y comidas que voy redactando
Para intentar abrirme algún apetito por la vida

::


Trasmigración

A Vicente Huidobro

Se llega a la lucidez
A través
De de muchas locuras
Cuando hasta para un milagro estamos viejos
Se llega por supuesto muy cansado
Mis sueños limitan al norte con el este
Y al sur conmigo mismo
Que pequeño soy
Aquí donde solo se habla la lengua de los muertos
Siempre debo regresar
Gran miedo...
Cuando llegue por fin
Estaré muerto
Solo a la muerte se va uno
Completo

::


Estrella Fugaz

                                                       .  .  .
                                                      
                                                      
:: Imprime esta entrada

3 Comentarios:

Lauren Mendinueta comentó sobre esta entrada, así...

Me gusta la propuesta poética de Larry. Mucho talento. Felicitaciones

DarkPoet comentó sobre esta entrada, así...

Larry es un poeta joven con una gran sensibilidad y una profunda expresi{on social por el dolor de su tierra y valor de la palabra.
estoy convencido, que si los poderosos del mundo no se dedicaran a matar hombres y mujeres, inclusive a matar niños, por usura y ambición, podría escuhar y leer más atentamente a sus intelectuales, a sus artistas, a sus poetas, y entonces el mundo sería otro, un lugar para vivir y para gozar.
En ese mundo que muchos ansiamos, Larry mejía es uno de sus poetas ineludibles.

Abrazo latinoamericano.
aldo.-

RABIARTE comentó sobre esta entrada, así...

POR ACA PATINANDO POR LA RED Y BUSCANDO UNA SENDA QUE ES SIEMPRE DEMACIADO ESQUIVA.
PA LANTE COMO EL CANGREJO COMPAÑERO.