Nora Carbonell



Mencionada por:

Hernán Vargascarreño
Patricia Iriarte

Menciona a:

Beatriz Vanegas Athías
Tallulah Flores


Bio/Biblio


Poeta y narradora barranquillera, nacida en la década de los 50. Licenciada en Filología e Idiomas con post-grado en Pedagogía de la Lengua Escrita. Diplomada en Gestión Artística. Realizó estudios de Formación de Docentes en Madrid (Ministerio de Educación y Cultura de España).

Coordina el programa ¡Viva la Poesía!, en el Centro Cultural Comfamiliar del Atlántico, espacio de encuentro entre los escritores y su público.

Es autora de los siguientes libros de poemas: Voz de ausencia, Horas del asedio, Trece poemas y medio y Del color de la errancia.

Entre sus obras literarias para niños y jóvenes están:
Armando líos en el arco iris, Lluvia María y el ladrón de sonidos, La Z en el país de los números enteros, Cuentos de viajes y aventuras.

Sus textos aparecen en las Antologías Diosas en Bronce (USA), Barco de Espumas (Santa Marta, Colombia), Poetas en Abril (Medellín, Colombia) y Nuevas Voces de Fin de Siglo (Bogotá, Colombia).

Entre otras, ha obtenido las siguientes distinciones: Primer premio en el Primer Concurso Regional de Cuentos infantiles (Comfamiliar del Atlántico), Mención de honor en el VII Concurso Nacional de cuento infantil (Comfamiliar del Atlántico), Mención de honor en el III Concurso de poesía Xicoalt (Salzburgo, Austria), Primer puesto en el Concurso Regional de Cuento Caribe (Grupo Literario El Túnel, de Montería, 2004)


Poética

La Poesía puede ser espíritu santo sobre nuestras cabezas. Águila de vuelo intangible o sigilosa, genio que nos susurra enigmas y delirios para que seamos sus poseídos amanuenses. A veces, se cansa de ese papel y se esconde. Se oculta en el temblor del amante, en la mirada verde de la rana, en el solsticio de la duermevela, en la serpiente del dolor, en la sonrisa desdentada de la abuela o en la mano cerrada del enemigo, y nos reta. Nos reta a encontrarla entre laberintos y desiertos, nos reta a hallarla e imaginar que la poseemos, aunque Ella, sabe que no.


Poemas

Tiempo redondo

El tiempo es redondo y atormenta
Eugenio Montejo

Con cada nuevo resplandor
el día establece su círculo de fugas,
con sigilo se desliza
entre fatigas
y diminutas historias que defiende.
Inaccesibles, los árboles
nos miran desde su grave silencio.
Un pájaro mira a otro y es la sombra de sí mismo.
Ese otro misterio del tiempo que transcurre,
                               sin detenerse a mirarnos
                                   inasible nos desborda
                                                  y se regresa.

::


Reencuentro en el adiós

El plural que somos se encanta
en su propia revelación.
En vano, la razón clausura caminos
porque no hay puertas cerradas,
el deseo asalta la huída
y sobreviene el regreso.
Para volver a vivirte
yo he sido habitante en lejanía,
viajante de quimeras,
guardafaros en el mar ciruela de tu fe.
En el centro del vértigo,
la duda resuelve los destinos.
¿Quién conoce el horizonte
sin el vuelo explorador de la distancia?

::


Las madres en vigilia

Cuando las madres  se vuelven locas en Buenos Aires
y se anudan los pañuelos blancos de la memoria viva

Cuando las madres en vigilia encienden lámparas
para alumbrar a sus dulces  muertos
-solo ellas saben lo dulces que eran
lo amorosos que eran-

Cuando las madres en Bogotá,
con desgarrado gesto y palabras indignadas,
recogen palabras de transeúntes
para apaciguar su orfandad de madres

Cuando las madres en Bagdad
entregan sus mártires
para que vayan al paraíso

No hay dolor parecido al de ellas
ni banderas en sangre que les devuelvan
los nueve meses de luna llena
en los que alimentaron al amor.

::


Poema para un amigo raro

Los raros ¡ay los raros!  Sin ellos, no podríamos
asistir al aleteo de la Belleza.
Vargascarreño

Tengo un amigo raro
que dejó una azotea colgada en la cuerda gris
de una bahía y se fue a vivir más cerca de las nubes;
profesa una obsesión tan parecida a la mía
que cuando se juntan es imposible distinguirlas:
la poesía es su religión y mientras más conoce a la gente,
más extraña a su gato.
Cuando lo encuentro en mitad del frío o cerca del  mar,
su abrazo da inicio al tiempo de la alegría.
En cántaros de cristal que se rompen con el filo de nuestra risa
nos hemos bebido muchos amaneceres;
nadie sabe, ni siquiera nosotros, en cuál vida de antes
estuvimos atados en el mismo vientre de poesía.

::


De amores y funerales

No hay puentes rotos, solo distancias
y ríos que fluyen, caminos diversos
por donde transita el mundo.
Así mi amor,
como río en su lecho de piedra y sombra
fugitivo de sí mismo
perdido en las cavernas del pasado
asistente a su propio funeral de anémonas
y peces muertos.
Cada beso dibuja una húmeda línea
en el mapa del desconcierto.
Cada encuentro señala un paso feliz
hacia la inquietante despedida.

::


Informe de un amanecer

La lluvia, vidrio agudo,
da paso a otro amanecer.
Peregrina en la ciudad
vivo el deslumbrador instante
y anhelo revelaciones en el aire húmedo.
En vano hallé coincidencia y hospedaje.
Mi primordial soledad
renace a un nuevo día  y sabe que
otro día cualquiera, morirá conmigo,
lugar común y transitorio.
Aventura breve de mi alma.
Sensación agreste de un  cielo
                                          rojo
 como la plaza en sangre de los gladiadores.

::


En fuga
A Magui y Claude Bissot

Quedan atrás los cabos atados,
las incógnitas resueltas;
delante vislumbramos
una línea verdiazul
como principio del mundo,
y oímos un sonido invasor
en las fisuras de las piedras:
es el silencio que murmura.
En la delación
de los caminos aprendidos,
somos la arena que cae
                      inexorable
                             y sutil.
   
                          Santillana del mar, Salgar, Colombia

::


La ventana

La ventana es el ojo de la
luna
que acecha los ruidos de la
casa.
Por ella, la luna mira a
una muchacha
bajo el reflejo de su luz
en el cristal.
Hay un poblado silencio
en el verdor de la
noche.

::


En cuál esquina del día

Si la búsqueda traza
              perversos laberintos,
¿en cuál esquina del día
cederá su espacio, la añoranza?
Como signos del adiós cruzan el cielo los
pájaros.                         

::

Monique Facuseh



Menciona a:

Raúl Gómez Jattin
Giovanni Quessep


Mencionada por:

Hernán Vargascarreño


Bio/Biblio

Monique Facuseh nació en Santa Marta, Colombia, en 1964, descendiente de padres palestinos. Es intérprete de piano clásico y Administración de Empresas Turísticas egresada de la Universidad Jorge Tadeo Lozano de Cartagena. Adelantó estudios en Filosofía y Letras en la Universidad Santo Tomás de Aquino de Barranquilla. Se desempeña como profesora de piano e inglés. Fue cofundadora de la Fundación Poetas al Exilio. Libros de poesía publicados: Interno (1992), Ciudad al Fondo (1995), Entre Tonos (1998).  Su poemario Lianas  ha sido publicado online en agosto del 2009.




Poética

Definir la poesía es un mandado nada fácil. No escribo nada que no me distinga. La palabra cerca o abre. Traduce y también embiste. Poesía Dios. Poesía lo imperfecto que somos y lo hermoso de saberlo. Poesía la ostia. El pan de cada día. El horizonte y el misterio. A ella me entrego y en ella reposo. A la poesía, ese asombro, le estoy agradecida.




Poemas


ADAGIO

Ahora que llueve
y el cielo es oscuro
una sonata de agua ronda
De algún lugar la memoria vuelve
como una herida
que no cesa
En esta hora de humedad
el sol se inclina
leves caen las centellas
graves sus acordes de luz
La vida ora en el pentagrama
como un lamento que no redime
La ausencia llueve la tarde
¿Quién sabrá del resplandor del ángel?

::


ENÉRGICO

Estamos
en la medida
en que sentimos
El corazón deshecho
es equipaje inútil
Ajeno es el tiempo
Al fin y al cabo
lo que nos es dado
tampoco es nuestro

::


POCO ANIMATO

Miro a lo lejos
la tarde que cae
antes de tiempo
Alguna vez así
partió mi padre
Quizás yo aún
no he dejado
de caer

::


Hay un fondo que
le aguarda.
Sea de dicha o llanto
su prisa apunta a la vaguedad.
Lento el deseo de
su vana gloria.
Pulso o desencanto
bajo el sol de su destino.
Paraíso o mentira
su cielo innegable,
al fondo.

::


EL EXTRANJERO

Despierta.
Aún conserva el rostro ajado de la noche que le
vio diluirse entre humo y luces.
Su mirada desnuda impaciente cada recodo del lugar.
Está solo.
Kilómetros de distancia despejan el miedo que a
menudo logra perturbarlo.
Se abre paso a la mañana cegando sus ojos ante el sol verdugo.
Ladea su rostro una y otra vez gimiendo acosos e imposibles.
Patea su destino.
Ahora vaga con un dejo de abandono
con el justo fin
de hallarse un cupo en la memoria.

::

Javier Moyano (Rabiarte)



Mencionado por:


Pablo Estrada


Menciona a:


Luis Ramírez
Julián Molina


Bio/Biblio

"Vagabundo, melómano y desquiciado prepago"
http://rabiarteltda.blogspot.com

Poética


YO NO SOY ESCRITOR

Yo no soy escritor. Yo no soy escritor. El corrector de ortografía me dice que repetí la frase y me vale poco porque yo no soy escritor. No sufro por tener pésima ortografía y gramática, de que serviría molestarme por ello sin algo que decir que valga la pena, pero no me jode en lo absoluto querer decir algo y no encontrarlo pues yo no soy escritor, tampoco me interesa pasar por creativo y innovador, ha decir verdad me causa un poco de repulsión lo llamado “irreverente”, ser clásico y rescatar la limpieza en los textos tampoco es de mi interés, si se volvieron viejos y la gente ya no los respeta problema de ellos, al final yo no soy escritor para defenderles. Como yo no soy escritor no recuerdo muchos nombres de escritores, no hablo ni bien ni mal de ellos, no podría, porque además yo tampoco soy buen orador. Yo no soy escritor por eso no me avergüenza decir que me he plagiado un par de poemas en la vida para lograr conquistar a alguna chica, en todas las ocasiones a fracasado el plan porque como yo no soy escritor no se cual es el momento adecuado para entregar un soneto. Yo no soy escritor pero podría pasar la noche entera escribiendo con mis dedos la palabra Libertad en la espalda de mi chica Otoño 8.4. Yo no soy escritor y eso me tranquiliza un poco, porque en este país los escritores son soldados que han estado secuestrados, traquetos de todos los niveles, paracos desmovilizados, reinas de belleza que se lo repartían al primero que mostrara un billete, sucios integrantes del espectáculo que para pasar por interesantes se escriben alguna maricada en alguna columna de mierda, ex presidentes desde sus mansiones en Europa apoyando el culo en sillones pagados con el hambre de un pueblo de gente que se jura escritores innatos aludiendo la obra de un viejo costeño que solo visita el país para sacarse fotos en la zona turística y uno que otro festival, claro festivales de pegotes que se juran escritores. No señores yo definitivamente no soy escritor. Yo le pego de cuando en cuando a las teclas solo porque me gustan las cosas solitarias, porque me divierte enfrentarme a la página en blanco sin saber que decir, como hoy, y darme cuenta que no soy escritor y no importa. Yo se querido lector que tal vez piense que digo esto para sonar sarcástico o paradójico pero esta usted equivocado, no digo que yo no haya escrito algunas cosas en la vida, como estas líneas pero acaso ¿el que ha matado algunas moscas es un asesino o el que se ha graduado de alguna profesión es profesional? lo dudo, esto solo para dar un par de ejemplos, porque como no soy escritor no soy bueno con los ejemplos literarios que pueden ser interpretados en dos o mas vías. Tampoco digo que no me he presentado a uno que otro concurso y algunas veces de pura chimba me haya ganado, no digo que no haya publicado mis textos en algunos lugares de poquísima circulación, lo que digo es que NO SOY ESCRITOR, es más solo pensar que entro a un bar y alguien me presenta como: Mira Fulana de tal, el es Javier el escritor del que te había hablado. Me produce unas nauseas tremendísimas. Yo no soy escritor, no me gustan los círculos de intelectuales, no quiero buscar en la escritura la forma de inmortalizar mi nombre, a mi me agrada la idea de morir en el mayor de los anonimatos, abrazado a mi princesa, yo no quiero disputar con otros por aparecer en las primeras paginas de los sociales del periódico lleno de sangre, yo no quiero ver con repulsión al otro porque logro la publicación tal o el recital tal, yo no quiero ofender a otros con palabras sutiles para generar debate, yo quiero echarle la madre al conductor que coge el charco solo para mojarme a las siete de la mañana, Yo no soy escritor y por eso no quiero que una editorial, mi chica, mis supuestos lectores o quien sea espere cual será mi próxima producción, tal vez esta sea la ultima, como saberlo si yo no soy escritor. Como yo no soy escritor no puedo defender ni este texto, ni encontrarle un final adecuado, al final usted querido lector sabrá entender mi torpeza, más cuando desde el principio le aclare que no era escritor y usted se arriesgo a leer estas líneas.


Poemas

LA HERENCIA DEL ANACRONETA

La herencia del anacroneta
esta el un viejo baúl cerca del kilómetro quince que conduce a tu casa,
en su interior dos hadas
cinco monedas de oro
tres poemas (uno de ellos sin terminar)
veintidós diarios
una trenza de cabello rizado que alguna vez broto de él,
cincuenta pétalos de cartucho
una foto marchita.

::


Reflexión etílica con 40 de volumen

Estamos anclados en el bar.
No somos genios
pero seguimos en la botella,
no somos marineros
pero seguimos de partida,
no somos tan borrachos como quisiéramos
pero seguimos en el bar.

::


5:30 AM, 12:12 PM, 10:53 PM

5: 30 AM

La mueca me espera en el balcón
juntos lo sabemos
mañana que es hoy también
iré al campo santo a regar el olvido.
El tranvía espera un viaje aplazado
La mueca también te espera en otra estación
Mujer silencio.

12:12 PM

El contestador vació,
verifico que halla tono. Hay.
Tu no llamas
La bocina sigue colgada,
y creo que hace falta tan poco para que tome la decisión de unírmele.

10:53 PM

Dos copas de aguardiente,
un peche,
cinco pastillas clandestinas,
tres jeringas usadas,
dos cuchillas doble hoja sin estrenar,
una agenda con doscientos veintitrés poemas,
un condón usado,
un esfero roído,
talcos y media empanada vieja.
Todo en la mesa de noche
menos tu foto maligna
para que me acompañe en el ultimo salmo.

::


BORREGOS FRENTE AL ESPEJO

A mis queridos compañeros del SIN.ISMO

La vida se nos pasa amarrados al tic tac, nace crece reprodúcete muere, escribe un libro, monta en globo, siembra un árbol, visita una playa en temporada alta, estudia trabaja produce, ofrece el sueño de tu vida por el pan de cada día, olvídate de gritar lo que piensas, camina por la derecha, no desees a la mujer del prójimo así el prójimo sea Brad Pit o tu vecino, paga tu derecho a respirar cumplidamente en filas sin fin, no escupas en la calle, no eructes en publico, pilas con los gases, no cuentes nunca tus sueños mojados, come bajito en sal azúcar grasa harina, toma coca cola pero nunca con vino, lee a Cohelo y nunca te entretengas preguntándote pendejadas que no han de salvar el mundo, agachale la cabeza a los uniformados cualquiera que sea su tendencia, respeta al clero, peca y confiesa para emparejar, nunca llores en un bus, no leas nunca poesía, no fumes no tomes no te equivoques, no bailes un tango solo cuando estas triste, no frecuentes bares, no te enlagunes nunca, esquiva las charlas de política y realidad, usa protector solar, cómprate bufanda gorro guantes, visita al odontólogo cada tres meses, no te aprendas chistes sexistas, nunca tengas una mejor amiga, no te mires desnudo al espejo, no comas uña, regala lo que te sobra y nada mas, nunca camines descalzo, deja un poco en el plato, di cuantas veces puedas Yo nunca, lee de cuando en cuando tu horóscopo, no te enamores mas de una ves, carga peinilla cedula y el ultimo celular que tu hambre pueda pagar, nunca tengas una cita a ciegas, no tengas mascotas, nunca mires las estrellas, domina el tema de la farándula, borra de tu diccionario personal la palabra olvido, trabaja en tu proyecto de vida en formatos aprobados por la Iso o cualquier otra sigla, no admitas apodos, no te suicides, no te retractes, pide matrimonio con velas blancas, lleva a tu amante a moteles alejados de la ciudad, come caviar, lleva bandera, cree en las fronteras, conviértete en experto dando excusas, calca la palabra CASI en tu frente, suma y multiplica, acuña tarjetas en tu pantalón, entrégale tus fantasías a un monitor, que tu funeral sea un acto protocolario, que los gusanos que te devoren sean decentes y con buenos modales en la mesa y si te queman que las cenizas de tu cuerpo reposen en un cofrecito de plata, solo una ultima cosa hazlo lejos de acá, no me vendas tus sueños, yo no te venderé mis pesadillas, JODETE pero jodete lejos. Estoy sentado en el retrete de mi cueva, apretando duro y pensando en un blues acompañado de vino barato.

::

Sandra Marcela Gómez Chica



Mencionada por:

Felipe Agudelo Hernández

Menciona a:

Miguel Ángel Rubio


Bio/biblio

Nació en Filadelfia, Caldas, en 1985, época de reinas y de Queen.
Actualmente estudia Artes Escénicas con énfasis en Teatro en la Universidad de Caldas. Textos suyos han sido publicados en kadaberexquizito.blogspot.com

Blogs recomendados por la autora:

www.kadaberexquizito.blogspot.com

www.elvaciocomollenura.blogspot.com

www.escritorescaldenses.blogspot.com


Poética


La poesía es un desgarramiento del alma. La misión del poeta es tomar sus lentes, quitárselos, revisar su forma, color, tamaño, tomar los del vecino, prestar los suyos, distorsionar los colores de los mismos y crear cristales nuevos pero que a la vez se nos hacen familiares…

El canto se dirige hacia una de las cosas que considero la llegada de la vida. La muerte es la Ítaca a la cual deseo llegar mientras se realiza el viaje de paso por la vida… Como Kavafis, voy recogiendo cosas; desgracia, hambre, letras, amor al arte en este país donde el arte no paga, amor a la humanidad y repudio a la gente.


Poemas

cargada de flores
te acercas...
con los labios negros
la sonrisa cálida,
y la dentadura amarilla.
traes valium, tequila
y un contrato formal
de amistad.
bailamos sueltas, amacizadas,
un pogo te desbarata...
y me río un poco
me abrazas complaciente y me susurras al oído
lo que no deseaba escuchar
no me gusta que me hables
sos hermosa, pero tu voz me espanta.

::


Mis pies están fríos

mirando hacia arriba
con gesto de extrañeza,
las palmas tendidas
sobre la madera
preguntan dónde están
y por qué no pueden ver,
el cabello platinado
se derrama sobre la tela
acariciándola
y llora a grito abierto
sobre la almohada...
el vestido negro
se derrite entre
los pliegues y las aberturas
de mi ajado y feo cuerpo...

Y sin embargo
así como me ves
joven y limpia
puedo decir
que de tanto esperarte
llevo el inverno
de mi vejez
tan vívido y solitario
que no podrías imaginártelo.

::


Me he convertido en una poeta maldita

la que patea al destino y le escupe con fuerza
hoy no soy buena, ni noble, ni bella
hoy soy sólo la Plath de mi historia
la que no se desgasta más en palabras altruistas y románticas
la que aún no sabe para donde va
pero va trazando sinuosidades
Hoy soy sólo
puños apretados
y maldiciones al viento
Hoy sólo soy
la ponzoña del escorpión,
que desea matarte.

::

José Zuleta



Mencionado por:



Menciona a:


Horacio Benavides
Robinson Quintero
Felipe García Quintero
Antonio Silvera
Hernán Vargascarreño
Elvira Alejandra Quintero
Gerardo Rivera
Armando Ibarra
Gustavo Adolfo Garcés


Bio/biblio

Nació en Bogotá en 1960. Es director de la Revista de Poesía Clave y Coordinador de la agenda literaria de la Biblioteca Departamental del Valle. Orienta el programa Libertad Bajo Palabra en las cárceles de Cali. Es editor independiente y gestor cultural.
Ganó el Primer Premio Nacional de Poesía «Carlos Héctor Trejos» (Riosucio-Caldas 2002) con el libro "Alas del Súbdito". Premio Nacional de Poesía «Descanse en Paz la Guerra» con la obra “Música para desplazados” , (Casa de Poesía Silva, Bogotá, 2003). Segundo Premio Internacional de Poesía Convocado por la Universidad de San Buenaventura, con el libro "Las manos de la noche" (Cali, 2007). Autor además de: "Línea de menta" (Colección Escala de Jacob, 2005); "Mirar otro mar" (Hombre Nuevo Editores, 2006); y "La sonrisa trocada" (Cuentos - Hombre Nuevo Editores, 2008). "Emprender la noche. Antología". (Común Presencia Editores, Bogotá, 2008) contiene poemas de sus libros hasta ahora publicados (Abril, 2008).
Poética

"He aquí un libro diferente y a un poeta diferente. Por un don inestimable, a José Zuleta se le ha permitido hacer propia la magia natural de las cosas, sin artificios, ni retóricas intelectuales, que es lo que suele suceder entre nosotros. A sus poemas, claros, sensuales, espléndidos, aferrados a pequeños rituales y percepciones repentinas para repetirse a uno mismo como una oración, los mueve la gracia de quien confía a los sentidos y al poder de la belleza inmediata toda indagación en el mundo. Creyente, pues, de un orbe físico, más que de uno ideal, donde la abstracción no cesa de escamotearnos todo instante verdadero, logra que este hermoso libro resuma olor, color, emoción y goce. ¡Celebre el hecho de estar vivo!
Es, en últimas, el itinerario de quien, animado por un aliento silvestre, adánico, conserva aún la inocencia y el asombro naturales que, a los demás, por una razón u otra, nos han sido arrebatados por el diario trajín." Elkin Restrepo


Poemas


Emprender la noche

Surges entre el tumulto
y llenas mis ojos de luz.
En el pecho algo aletea
como un ave reciente
en la mano de un niño.
Abre tu mano y suéltame
mejor juega, corre,
mírame otra vez,
la última antes de cruzar.
Ya sin ti el corazón libre
querrá viajar, ser
o emprender la noche.

Tomado de Emprender la noche

::


Gratitud


Atisbo la infancia como un débil fulgor
de imágenes remotas.
Atrás todo es soluble:
recuerdos confundiendo aromas y sabores,
infancia y sed, caricias y castigos.
Música en el silencio del patio.
Esplendor de una niña cruzando la paz de
mi nombre,
el gato dormido sobre el perro que sueña,
la radio cantando, el vapor, las lentejas,
la salvadora voz de una madre reciente
entibiando el miedo de la noche.
La armonía de palabras que leía mi padre,
los globos ardiendo en el aire feliz
de las noches de diciembre,
la luz casi mía en los ojos de mi hermano,
mis hermanas bañándose en la lluvia.
El placer glaciar de un helado de lulo,
el conejo de la luna en la luna,
el mensaje perdido en la cometa enredada,
el mar inaugurando la alegría del cuerpo.
La fugaz emoción del pez en mis manos,
el ladrón de Bagdad,
la enfermera, el remedio de su risa,
el ajedrez donde fui peón, dama y monarca,
la nariz reventada por el honor de mi casa.
el susurro de azúcar en la flauta traversa.
La nítida sorpresa de un pájaro,
la oración que aprendí a escondidas y que decía
en silencio para no molestar
al padre ateo que Dios me dio.

Atisbo la infancia disuelta en olvidos
y sé que en ella está todo cuanto puedo cantar.

Tomado de Mirar otro mar

::

Receta

Perfumas el aceite de oliva con el ajo
luego lo tiñes con el pimiento rojo.
Tomas el mero blanco, fresco y
lo sellas en el caldero ardiente.
Como una leve lluvia verde
dejas caer los hilos de romero
sobre el blanco dorado del filete.
No muy hecho, lo retiras del fuego...
Se deja reposar...
Acompañado acaso por tomates maduros y
unas hojas de rúgula lo llevas a la mesa,
y allí, el mar, el fuego y la montaña
entrarán con sus jugos y perfumes a tu existencia.

Tomado de Las alas del súbdito

::

Felipe Agudelo Hernández



Mencionado por:

Flóbert Zapata


Menciona a:

Sandra Marcela Gómez Chica
Lorena Madrid


Bio/biblio


Felipe Agudelo Hernández-1988. Cuentista y poeta nacido en Manizales. Cursa estudios en la Universidad de Caldas. Director de la Tertulia Uni-Verso y coadministrador de www.kadaberexquizito.blogspot.com

Enlaces recomendados por el autor:

www.lapipademagritte.blogspot.com
www.escritorescaldenses.blogspot.com
www.kadaberexquizito.blogspot.com
www.lyricaspecies.com
www.flobertzapata.blogspot.com


Poética


LOS QUE CANTAN
1.
Poeta empuña la mano
y escribe sobre el papel
como si fuera la piel
de tu enemigo o tu hermano.
La gente te llama vano
si no ocupas su memoria,
pero escapa sin euforia,
ante tus letras herido,
el casi implacable olvido
con cicatrices de historia.

2.
Luego
dirán los libros de historia
que existieron seres con alma
que escribían penas
y que usaban lápices
como muletas
con profundas huellas…
Luego
del silencio
tendrás tiempo para descansar.


Poemas

Soñé con ella,
que moríamos juntos.
Volvióse estrella…
Yo, bajo tierra,
como triste difunto,
quedé sin ella.

::


SI NO ERES, ¿QUÉ HACES?

La luna brilló y te vi
en la hoja que caía
y en cada lágrima mía
y en la flor que no te di.
En mi silencio te oí,
en mi silencio cantabas…
Si en cualquier parte me amabas
¿por qué al pretender tocarte
de nuevo empiezo a buscarte?
Cuándo te vi, ¿en dónde estabas?

::


RENACIMIENTO

Finalizo diciendo que todo fue más que aire.
Para concluir el precoz instante
en las habitaciones del demonio o en las bullosas avenidas,
fuimos condenados sin apelación ni testigos al verdadero infierno.
Era la lentitud y el silencio
y el olor frío del mineral, el camino al infierno.
Después de muerta la voz el alma queda quieta y tendida
entre las llamas y el olvido.
No nos reciben desnudos, no nos admiten sonrientes:
nos devolvieron del infierno por falta de pecados.
De vuelta al mundo, a la habitación del diablo,
de vuelta al destierro sin destino.
“Deben besar más pieles,
deben romper silencios”,
inexorable y sin excusas, el demonio gélido y solitario,
nos devolvió del infierno por falta de pecados.
De vuelta a la tierra, al infierno solapado.
Y felices por la prolongación de este embarazo terrestre,
hemos regresado para roer los labios,
para negociar las almas, para regalar los actos…
hemos vuelto para merecer la muerte.
Reinicio diciendo que todo fue más que llamas.

::

Audioteca


MusicPlaylist
Music Playlist at MixPod.com


Antes de la invención de la escritura, la poesía, oral, era a la vez música, relato fantástico-mítico-religioso, sonidos dulces para los oídos, sonidos que abrigaban el alma. Generaciones enteras aprendieron a amar la poesía a través de la oratoria, o de la lectura en voz alta.

Hoy, cuando la sensibilidad frente a la poesía atraviesa otros sentidos; cuando el encuentro con la poesía se ha vuelto cada vez más íntimo, frente a la hoja o frente al computador; cuando se han revaluado, para bien, las sobreentedidas rimas, versos, declamaciones a glotis herida, y cuanto aprisionamiento estético de la vieja tradición existía. Hoy, sin embargo, el sonido nos cautiva...

Mas no para regodearse en la polémica de la poesía declamatoria versus poesía escrita, sino para sencillamente reconocer la voz del autor, su seña oral de paso por este mundo, por estas redes, por estos bytes.

Este será el espacio para aquellos que hayan enviado su material poético además en archivo de audio. Un Mp3 de una memoria USB es suficiente para grabar. De seguro tendrán más afinidad con esto los autores de las nuevas generaciones, aunque pueden surgir agradables sorpresas.

Esta entrada se alimentará conforme lleguen nuevos registros, y se podrán apreciar los audios.

También será posible usar el player, el IPod virtual de la barra lateral del blog, que contendrá los mismos registros.

El Playlist crece y crece...

Nota: Sólo como herramienta de ayuda a quienes sufren de alguna discapacidad visual hemos integrado el plugin de VozMe en la barra lateral izquierda, que permite convertir a Mp3 y reproducir inmediatamente cualquier texto señalado del blog. Que la voz robótica no distraiga de la bella sonoridad que entraña todo poema. Saludos

Jacko

José Carlos Vinasco Gamboa



Mencionado por:

Guillermo Pulecio Corredor

Menciona a:

Julián Palau
Nelson Espinosa Orozco


Bio/biblio

Soy abogado penalista, comprometido con la defensa de los Derechos Humanos y el DIH (Derecho Internacional Humanitario). Egresado de la facultad de Derecho de la U. S. C. Trabajo con la Defensoría del Pueblo desde su fundación, en calidad de Defensor Público, en la actualidad me desempeño como Coordinador Académico de la Barra de Abogados Defensores Públicos de la regional Risaralda. Estudié de Derecho procesal en THE NATIONAL JUDICIAL COLLEGE Estado de Nevada, USA, en representación de la Defensoría Pública. A mis 17 años ingresé al Instituto de Bellas Artes de la U.T.P. incorporándome al grupo de Teatro bajo la Dirección de Antonieta Mercuri V., participé como actor en innumerables obras, entre ellas la primera adaptación al Teatro de El Coronel no tiene quien le escriba, del escritor Gabriel García Márquez, donde interpreté el papel del Coronel. Recibí cursos sobre la Historia del teatro e Historia del Arte. Asistimos con el grupo de Teatro a cinco festivales de Teatro Universitario. He publicado muy poco en periódicos o revistas. Inéditos permanecen “Cantos de Gaviota ausente”, “El jardín es espléndido”, “Desde el Abril de polvo”, “Historias del señor Vin camino del zoológico”, (cuentos), e innumerables poemas aún no integrados en libros.


Poética

Escribo para quitarme la máscara y desnudarme ante el mundo. Para negarme y negarlo todo, para quedarme ciego, para no verme siempre…


Poemas

AGUA NACIDA DE UN VITRAL ANTIGUO

Agua nacida de un vitral antiguo
Bordada en el tren de los espejos
Blanco sémen chorreado en las paredes
El amor se desnuda a la orilla del vértigo
Sombra tenue de un tiempo no vivido.

Los amantes pasan y palmean mi espalda
Se envuelven al fulgor de los cuerpos
Cierran las puertas empañadas de piedra
¡Duro es el bullicio de la calle!
Pianos de granizo
Armónicas de sexo
Grito a pleno pecho.
Los deseos se mueven
Como alados pájaros de invierno.

Niña de cabello largo
Bailarina nocturna
De pasos ligeros
Baila una danza
Lejana en el tiempo,
La esculpe
y se desvanece.

Alucinado en las palabras,
Muero de silencios.

::


LA ARMÓNICA SUENA BAJO EL ARBOL

Agitadas olas mecen el barco,
la serpiente de coral retuerce sus anillos,
brota el silencio como el grito,
el día de hoy se encuentra en el pasado.

Sudor de pasos bajo fuego,
alza la cara al cielo !pide un milagro!
Sordo es el sonido de la campana,
el azar convierte en sangre todo lo que toca.

Veneno esparcen por el mundo,
la muerte es el amo que oprime tu cabeza,
y deja en las fosas los cuerpos sombreados,
El barco naufraga en las olas de sangre del silencio

Sacra locura infinita en las paredes,
,minúsculos vidrios esparcidos,
la armónica suena bajo el árbol,
el tranvía se desliza incesante hacia el futuro.

::


MI VENTANA Y EL VIENTO

Mi ventana y el viento
se buscan en la noche
al brillo del relámpago
luminosa esplendidez
me enceguece
y blanquea los labios.

El viento golpea mi ventana
la sacude como un pañuelo
el sonido del aire bate alas
vidrio chispa tiempo
sueño de sueño en mi cabeza
viento desnudo en la ventana.

::


DESDE EL ABRIL DE POLVO

Niego lo que soy
niego mi vida
en la sombra perdida
de un árbol, niego mi existencia.
Busco desesperado
unirme al tallo de la nada,
y leer en tu cabello
lo que jamás pude leer
en mi mirada.
Luego vendré a verte,
desde el vitral sereno,
desde el abril de polvo,
en la música silente,
para no verte más,
para negarme siempre.

::


NO PUEDO ESCRIBIR

No puedo escribir
nada se me ocurre
estoy vacío
mi mente no responde
no sé la causa
estoy inmóvil
en estos dias
No sé pensar
si sé la causa
tal vez la sé
muerdo el labio
que me das
pero estoy solo
estoy mirándome
nada veo
salvo tu seno
donde lloro

::

Pablo Estrada



Mencionado por:

Leonardo Lozano
Rodolfo Ramírez Soto
Rafael Serrano

Menciona a:

Álvaro Rodríguez Torres
Carlos Torres
Eduardo García Aguilar
Efraim Medina
Felipe Martínez Pinzón
Germán Restrepo
Harold Alvarado
Héctor Cediel
Javier Rabiarte
Jotamario Arbeláez
Leonardo Lozano
Mauricio Contreras
Norman Correa
Willmer Echeverry


Bio/biblio

Pablo Estrada nació.
Estudió literatura pero no ha querido graduarse.
Escribe desde que era adolescente (aunque han pasado los años no deja de serlo).
La da vergüenza mencionar haber sido finalista de concursos literarios, haber hecho montones de recitales, que le hayan publicado algunos textos y haya realizado conferencias, porque en toda su vida no ha recibido más de 600 dólares por todo eso: la mayoría ha sido gratis.
Pablo Estrada no tiene empleo.
Lo de dar esporádicas clases es más que todo una perversión. Y satisface necesidades primarias: con lo que gana puede comer arroz mixto en los restaurantes chinos y aportar para los gastos de la casa: es un siervo privado de los servicios públicos.
Pablo Estrada vive actualmente en un peligroso barrio del centro de una ciudad llamada Bogotá (en Colombia, un país sudamericano).

Enlaces del autor:

http://pabloexiste.blogspot.com/

http://www.paraqueunpoeta.blogspot.com/

http://tcuento-pabloexiste.blogspot.com/

http://www.uarainid.blogspot.com/

http://negacionismo.blogspot.com/


Poemas


NOTHING LASTS FOREVER

Nada es para siempre:
ni los pedestales
ni las flores en la tumba
ni el carné de la biblioteca
ni la cédula de ciudadanía
ni el recuerdo de los padres
ni las fotos familiares
ni el amor por alguien
ni las grandes amistades.
Todo lo sólido
se desvanece en el aire…
lo eterno se torna efímero
o peor aún, se desgasta,
se hace inútil e insuficiente,
se marchita, envejece, se acaba
–se transforma, si prefieren.
Nada es para siempre
–tal vez la muerte–:
ni el odio o el silencio
ni el miedo o la ausencia
ni el dolor o las soledades
ni la misma nada siquiera.
Todo en absoluto
–incluso lo absoluto y lo infinito,
al menos su concepto–
alguna vez se extingue...
Pensé, sin embargo,
que esta repentina alegría
–mejor sería llamarla entusiasmo–,
esta serena complacencia,
esta reconciliación con el mundo,
perduraría más en el tiempo.
No fue así...
Se ha esfumado, ignoro hasta cuándo
–espero recuperarla pronto–,
pero ahora sé
que nada es para siempre,
tampoco esta angustia
que permanece
ni la tristeza que me invade:
nada...
::


ASÍ ES

El amor lastima, hace cicatrices…
el amor hiere y estropea
cualquier corazón que no sea resistente
o lo bastante fuerte
para aguantar mucho dolor.
Nazareth
Love hurts

El amor es como el oxígeno,
se acaba preciso cuando uno se asfixia.
El amor es como un gas en un ascensor,
se expande y queda atrapado.
El amor es como un perro callejero,
te sigue, olisqueándote el trasero.
El amor es como un poema de Edgar Allan Poe,
sólo Baudelaire lo aprecia como es justo.
El amor es como los libros
de mi escritor sucio favorito,
si no me los regala él mismo,
soy incapaz de conseguir dinero para comprarlos.
El amor está pasado de moda
es como esas cosas que ya no se usan:
El amor es como un diskette,
se daña cuando uno menos lo espera.
El amor es como un casete,
se enreda cuando se ha tenido por años.
El amor es como una nube (negra),
te persigue cuando está preñada de lluvia.
El amor es como una llama (eterna),
te quema y aún así no se apaga.
El amor es solo una mentira (blanca)
hecha para entristecerte y sonar como blues.
El amor es como una caja en forma de corazón,
es una escalera al cielo o una autopista al infierno
El amor, como en ese poema que escribí,
no dura para siempre: doesn’t last forever…
El amor es como una canción de amor,
suena bien hasta que se traduce la letra.
El amor es como las antologías o los grandes éxitos,
ahorran tener que conocer todo el resto.
El amor es ciego… como Borges,
cojo como Rimbaud, manco como Cervantes,
sordo como Beethoven y loco como Hitler.
El amor es como Buñuel o Henry Miller:
cometen locuras propias de adolescentes
pero en las fotos siempre aparecen ya viejos.
El amor es como una droguería abierta,
no se la encuentra justo cuando se la necesita.
El amor es como un cuadro de Hopper,
la desolación pintada con poesía.
El amor es así como yo,
un tonto creyéndose listillo.
El amor es fuerte y tú eres tan dulce,
como en la canción de los Stones.
El amor es todo lo que necesitas
cantaban Lennon y McCartney.
El amor muerde, sangra, vive y muere…
El amor es inefable e inasible,
imposible de describir con palabras,
es aquello que es, fue y sería.

::


LES TOCA

Hablemos de todo un poco…
hablemos de atardeceres contemplados
desde una terraza,
los últimos días de vida,
hablemos de números de teléfono
que se olvidan o se extravían,
hablemos de inventarse nombres,
de películas basadas en libros
que ya nadie lee,
hablemos de corazones rotos y canciones rotas,
de alas que se rompen y sueños que se rompen,
de deseos con los que hay que tener cuidado
porque se realizan
y no tienes con quien compartirlos,
hablemos de nuestros vacíos
y de créditos bancarios,
de reconocer la culpa
y apagar la luz,
de aguantarse las ganas
o no decirle a nadie,
de Necesito una compañera de los Bukis
porque ya he sufrido tanto tanto
que hoy no puedo detener mi llanto…
hablemos de huecos, de ecos,
de labios rojos y labios rosa,
de colores o blanco y negro,
hablemos de planchas con clavos,
de ruedas de bicicleta,
de máquinas de escribir
y cosas obsoletas,
hablemos de buenas y malas intenciones,
de frivolidades y crisis nerviosas,
hablemos de periódicos y telenovelas,
hablemos de shampoo y acondicionador,
hablemos de viejos libros de historietas,
hablemos de pintura rupestre y graffiti
hablemos de bonitas piernas y bonitas tetas,
hablemos de tener manos de poeta
y hacer el amor con una de ellas,
hablemos de silencio y de palabras,
del cabello largo y la calvicie,
hablemos de licores nacionales y extranjeros,
hablemos de abandonos y desengaños,
cambiemos de tema,
hablemos, no callemos,
hablemos del calentamiento global
y los escándalos de corrupción política:
de los grandes temas de la poesía,
hablemos duro, hablemos pasito,
hablemos bello, hablemos sucio,
hablemos de lo que sea,
pero, por favor, hablemos…
::

A los poetas que no están...

El proyecto de Las Elecciones Afectivas trae como todo proyecto naciente dulces y curiosas contradicciones y erratas. A cada poeta se le ha solicitado nombrar sus propias afinidades electivas / elecciones afectivas y en ese terreno, sea por un feliz descuido mío en la escritura de la invitación o un descuido en la lectura, ó por la celeridad propia que acompaña el gusto por el proyecto en algunos poetas, o simplemente por el deseo de realizar un gesto / homenaje que no sabe de reglas ni barreras, en varias ocasiones algunos poetas han nombrado poetas ya fallecidos.

En homenaje a esas afinidades electivas, capaces de traspasar las barreras de la muerte (porque un poeta siempre vive en su obra como legado) y en razón de que se acerca el día de los muertos, tradición que en mayor o menor medida se vive en algunas regiones del país y del mundo, introduzco esta entrada por fuera del formato del blog, y la acompaño de poemas de los autores, que en su mayoría tocan el tema de las afinidades literarias o afectivas.

Han sido nombrados:

Raúl Gómez Jattin
Jose Manuel Arango

También se han nombrado poetas fallecidos no colombianos:
Roberto Juarroz (Arg.)
Juan Sánchez Peláez (Ven.)

También, desde la creación del proyecto LAE/LEA Colombia, han fallecido poetas ya nombrados:

Mario Rivero
(12 de abril de 2009)
Meira Delmar (18 de marzo de 2009)


Raúl Gómez Jattin




Escribe de Gómez Jattin, Carlos Monsiváis en su prologo de la Antología Poética Amanecer en el Valle del Sinú:

"Así las presencias poéticas en su obra sean, como en todo escritor, muy diversas, la relación de Gómez Jattin con la poesía colombiana es muy profunda, y además de Porfirio Barba Jacob, su sistema de correspondencias inccluye en primerísimo término a José Asunción Silva, Álvaro Mutis y Jaime Jaramillo Escobar. El vínculo es poético y existencial...
A las afinidades literarias las fortalecen las afinidades existenciales en los casos de Barba Jacob y Jaramillo Escobar, dos marginales por elección..,


Poemas


Ellos y mi ser anónimo


Es Raúl Gómez Jattin todos sus amigos
Y es Raúl Gómez ninguno cuando pasa
Cuando pasa todos son todos
Nadie soy yo Nadie soy yo

Por qué querrá esa gente mi persona
si Raúl es nadie Pienso yo
Si es mi vida una reunión de ellos
que pasan por mi centro y se llevan mi dolor

Será porque los amo
Porque está repartido en ellos mi corazón
Así viven en ellos Raúl Gómez
Llorando riendo y en veces soriendo
Siendo ellos y siendo a veces tambièn yo


De "Retratos" (Segunda Parte, 1986)

::


Respuesta a una carta

Cuando llegó tu carta rumorosa como el viento
había lanzado todos los libros a la calle
y como no estaba el mío me tiré yo mismo a la intemperie

Y vagabundié entre el sonrojo agresivo y triste
de esos pobres hombres que me vieron crecer
como una bestia tierna que escribía y soñaba

De esos habitantes de un paisaje que adoro
incómodos y apesadumbrados de tener un poeta

Y mendigué un alegre dinero regalando mis versos
y les ofrecí mi vida erizada de angustias

Y canté en las aceras y me enamoré de un amor malvado
pero hermoso como un lucero en la noche de la muerte

Eres en mi corazón el poeta que me enseñó
con sapiencia y dulzura a leer poesía

Ese poeta admirado y lejano Jaime Jaramillo Escobar
Pero amigo y hermano de mi soledad como mi propio verso


De "Amanecer en el Valle del Sinú" (1983 - 1986)
::


Necesidad inexorable


Álvaro Yo también tengo un río de enfermedad
y muerte
en mi geografía y en mi soledad Álvaro Mutis
¿No es verdad que es necesario desbocar esas aguas
podridas para que se oreen la vida y la poesía?
¿Que es necesario verle los ojos a la muerte
para aprender a morir a solas?

Estás enraizado en mis sentimientos de siempre
que te hubiera querido aún sin admirarte
que te hubiera regalado un poco de mi intimidad
si te hubiera visto algún día por la calle

Tú que vives en el "pozo cegado" del exilio sabes
que un hombre no entrega su amistad sino
por una necesidad inexorable Aquí va entera
para que la guardes como un pañuelo
que acaba de consolar unas lágrimas


De "Amanecer en el Valle del Sinú" (1983 - 1986)

::


José Manuel Arango





















José Manuel Arango, dibujo de Darío Villegas, ilustrador y poeta:
http://circulohechizado.blogspot.com/


Poeta y traductor de poesía antioqueño (Carmen de Viboral, 1937). Hizo estudios de Filosofía en la Universidad Pedagógica y Tecnológica de Colombia, y es master en Filosofía de la Universidad de Virginia Occidental. La primera edición de su libro inaugural Este lugar de la noche (1973), lleva un epígrafe de Diógenes Laercio: «Tales dijo que la sustancia de las cosas es el agua y que todo está lleno de dioses». Desde entonces, la obra de José Manuel Arango se destaca por revelar, con intensidad y concisión sorprendentes, esos "dioses" ocultos tras la apariencia ordinaria de las cosas. Su poesía, de raigambre simbolista, trasciende la mirada simplificadora de la costumbre: «La noche, como un animal / dejó su vaho en mi ventana // por entre las agujas del frío / miro los árboles // y en el empañado cristal / con el índice, escribo / esta efímera palabra» ("Escritura"). Además de Este lugar de la noche José Manuel Arango ha publicado Signos (1978) y Cantiga (1987). Como traductor, publicó en 1991 un volumen con versiones de Walt Whitman, Emily Dickinson y William Carlos Williams. También se conocen sus traducciones de poemas de Georg Trakl, Thomas Merton, Kenneth Patchen, Philip Levine y Denise Levertov, aparecidas en la revista Acuarimántima, de la cual fue cofundador y coeditor. Los últimos años han acercado a este autor al reconocimiento que merece, como lo muestran las antologías y recopilaciones de su obra. En 1988 obtuvo el Premio Nacional de Poesía por reconocimiento de la Universidad de Antioquia, institución en la que se desempeña como profesor de lógica matemática desde hace más de 20 años.

Biografía tomada de la Gran Enciclopedia de Colombia del Círculo de Lectores, tomo de biografías.


Poema

Una señal

Para Juan José Hoyos
Una señal una flecha tosca un pedazo de tabla clavada en un palo
Se encuentra al borde de la carretera veredal que se anuda al riñón de la montaña
Antes indicaba el camino

Ahora torcida apunta al desfiladero
Yo que voy a pie que no tengo prisa
Debo acaso detenerme y enderezarla
Es asunto mío será útil a alguno
Tal vez

::


Roberto Juarroz (Arg.)

"Me subyuga el amor que se funda y sustancia en estos espacios vivos y la libertad radical de ese amor, que ya no hace distingos entre expresarse y comunicarse, entre soledad y compañía, entre ausencia y presencia, entre voz y silencio, entre amar y pensar, entre todo y algo".
Roberto Juarroz, Fragmento del prólogo a "Poèsie verticale" (Recontre, Lausanne, 1967).

Poema

Hemos amado juntos tantas cosas

Hemos amado juntos tantas cosas
que es difícil amarlas separados.
Parece que se hubieran alejado de pronto o que el amor fuera una hormiga
escalando los declives del cielo.

Hemos vivido juntos tanto abismo
que sin ti todo parece superficie,
órbita de simulacros que resbalan,
tensión sin extensiones,
vigilancia de cuerpos sin presencia.

Hemos perdido juntos tanta nada
que el hábito persiste y se da vuelta
y ahora todo es ganancia de la nada.
El tiempo se convierte en antitiempo
porque ya no lo piensas.

Hemos callado y hablado tanto juntos
que hasta callar y hablar son dos traiciones,
dos sustancias sin justificación,
dos sustitutos.

Lo hemos buscado todo,
lo hemos hallado todo,
lo hemos dejado todo.

Únicamente no nos dieron tiempo
para encontrar el ojo de tu muerte,
aunque fuera también para dejarlo.

::

Juan Sánchez Peláez (Ven.)

Poeta, traductor y profesor venezolano nacido en Altagracia de Orituco, en 1922. Gracias a la pureza y brillantez del lenguaje, está considerado como el iniciador de la poesía contemporánea venezolana. Su primer libro, «Elena y los elementos» en 1951, lo hizo merecedor al título de Doctor Honoris Causa Universidad de los Andes, convirtiéndolo en una importante referencia dentro del panorama de la lírica hispanoamericana. Se desempeñó como agregado cultural de Venezuela en Colombia, Chile y Francia, estadías que le permitieron madurar su formación literaria. Siempre próximo al surrealismo, supo asimilar el legado formal del célebre movimiento liderado por André Breton, para construir una poesía personalísima y característica. Por la obra «Rasgos Comunes» se le otorgó el Premio Nacional de Literatura 1976. Publicó además las siguientes obras: «Animal de Costumbre» en 1959, «Filiación Oscura» en 1966, «Un día sea» en 1969, «Por cuál causa o nostalgia» en 1981 y «Aire sobre el aire en 1989. Falleció en el año 2003.

Poema

AL ARRANCARME DE RAÍZ A LA NADA...

Al arrancarme de raíz a la nada
Mi madre vio, ¿qué?, no me acuerdo.
Yo salía del frío, de lo incomunicable.

Una mañana descubrí mi sexo, mis costados quemantes,
mis ráfagas de imposible primavera.

A la sombra del árbol
de mi gran nostalgia ya comenzarían a devorarme,
ya comenzarían.

Sabedlo tú, Ondina ondulante del mar y alga efímera
de la tierra.
Un hombre alto fue al cementerio
Espantó a un perro que ladraba
Su camisa de fuerza lo estrangulaba
Cayó estrangulado.

Y yo he revelado su destino a todos mis amigos
A los que conozco sin saludar, a los que saludo
sin conocer.

Yo di muerte al estrangulado
A pesar de sus signos de indeleble fatiga.

Yo frisaba cinco años de vida
¿Me engendró una cigarra en el verano?
Era un día maldito.
Mi madre no logró reconocerme.

::

Fredy Yezzed López


Foto: Héctor Julián Gutiérrez

Mencionado por:

Ana Sofía Franco

Menciona a:

Jaime García Maffla


Bio/biblio


Nació en Bogotá en 1979. Es Licenciado en Lenguas Modernas de la Universidad de La Salle y Profesional en Estudios Literarios de la Pontificia Universidad Javeriana.

Sus poemas aparecieron por primera vez en la antología colombo-uruguaya de poesía joven El amplio jardín (Montevideo, 2005), gestionada por la Embajada de Colombia en Uruguay y el Ministerio de Educación y Cultura de Uruguay.

Ha obtenido el XII Premio Nacional Universitario de Cuento Universidad Externado de Colombia 2001 con la obra El costo de la vida publicado en el libro Antología del Concurso de Cuento 1970-2002. Premio Nacional de Cuento Ciudad de Bogotá 2003 con la obra Amor en coma publicada en el libro De 1 a Diez del Instituto Distrital de Cultura y Turismo. Premio Nacional Poesía Capital 2005 con la obra Alejo Carpentier vuelve a la ciudad organizado por la Casa de Poesía Silva, y ganador en 2006 del XXVII Concurso Nacional Metropolitano de Cuento, Universidad Metropolitana de Barranquilla con la obra Los viajes de Alejandra.

Acerca de su segundo trabajo de poesía, El diario inédito del filósofo vienés Ludwig Wittgenstein, Mención Honorífica del Premio Nacional de Literatura-Poesía 2007 del Ministerio de Cultura, los reconocidos jurados Gonzalo Rojas (Chile), Marco Antonio Campos (México) y Juan Manuel Roca (Colombia), dijeron: “Libro de agudos aforismos. Bello e inquietante. O, mejor, bello en su convulsa manera de reflejar el mundo. Desde la fragmentación, tan cara a Nietzsche, el autor del libro crea una especie de poliedro en el que se pregunta por el pensar, sobre la escritura, sobre el lenguaje, el amor y la muerte. Es un libro deslumbrante y lúcido. De una cerrada unidad en estilo y desarrollo temático. Muy interesante su seguimiento de los fragmentos wittgenstianos. Una suerte de aforismos y pensamientos que se vuelven intensa poesía. Casi todos los fragmentos deslumbran u obligan a la reflexión”.

Tiene un libro inédito de poesía titulado El lenguaje de las flores (en trabajo de traducción al idioma inglés), uno de cuentos titulado Los viajes de Alejandra, y otro de minicuentos fantásticos titulado Microsagas.

Su tesis de grado Las raíces del poema en prosa en Colombia: A propósito de José Asunción Silva y Luis Vidales fue laureada; investigación que apreciaron los jurados y críticos Hernando Cabarcas, Fabio Acevedo y Luis Carlos Henao. Estudio que culminó con la redacción de la Primera Antología del poema en prosa colombiano, de próxima publicación.

Actualmente está radicado en Buenos Aires, Argentina, donde adelanta estudios de doctorado y diseña la Antología del poema en prosa argentino.


Enlaces recomendados por el autor:


El Cuento en Red: Revista electrónica de teoría de la ficción breve
http://cuentoenred.xoc.uam.mx

REDNEL
http://www.rednel.blogspot.com

Los Impresentables
http://www.eltiempo.com/participacion/blogs/default/un_blog.php?id_blog=3717838

Colectivo Literario El Ático

http://www.poesiaenelatico.blogspot.com

Escritores colombianos
http://escritorescolombianos.blogspot.com


Poética con jardín

La poesía es un jardín: un jardín que habla de otros jardines.

Es lo que respondo usualmente cuando me preguntan por alguna definición de la poesía y ésta es la que más me llama la atención; aunque la mejor definición de poesía es la siguiente proposición: Poesía no es ni lo uno, ni lo otro; quizá tampoco lo tercero.

Cito la definición del jardín porque en mi caso me viene la poesía de un acto mágico que presencié muchas veces en la infancia. Cuando tenía tan sólo cinco o seis años, veía al final de la tarde a mi abuela subir las escaleras hasta la azotea de su casa y sentarse frente a sus plantas; les hablaba a las flores, les acariciaba las hojas, se quejaba ante ellas: que el ingrato de tío Jimmy no la ha llamado, que mamá Olga está lejos en Estados Unidos, que su artritis no la deja lavar un plato, que el viejo está cada vez más viejo… Y de repente, la imagen de mi abuela cayendo dormida mientras las flores se cerraban misteriosamente, como atrapando sus murmullos. Yo desde el suelo, con un carro de madera en las manos, trataba de llenar la soledad de mi infancia con ese acto puro de magia. Afortunado me sentí, entonces, de ser hijo de padres separados.

El infierno o jardín que fue la soledad de mi infancia: me dio la indefinible poesía.



Poemas


Seis granos de polen



Mi disciplina es mirar el cielo. Pero
el cielo de la palabra cielo.


                 §


Ese cielo blanco no es blanco por ser blanco
sino porque lo pienso puro.


                 §


Si existes Dios es porque te nombro.
Si existes amor es porque te callo.


                 §


Porque no entiendo mi alma
busco la confusión en las palabras.


                 §


La poesía es un jardín: un jardín
que habla de otros jardines.


                 §


El lenguaje es la flor, dijo Mallarmé.
Si esto es así, entonces, la poesía es la floración:
Encantamiento de la flor.

::


Six grains of pollen



My habit is to look at the sky. But
the sky of the word sky.


                 §


That white sky is not white because of being white
but because I think it’s pure.


                 §


God, if you exist is because I call you.
Love, if it exists is because I don’t mention it.


                 §


Because I don’t understand my soul
find out confusion among words.


                 §


Poetry is a garden: a garden
which speaks about other gardens. 


                 §


Language is the flower, said Mallarmé.
If this is right, so that, poetry is flourish:
Enchantment of a flower.

::


La experta en espejos

esta mujer está entre la luz
que toca la piel
y mi última carne

es una mujer del tacto
de esas que curan con la saliva
que son iniciadas muchas veces
que son expertas en espejos
                                     que
duermen con Todos y sueñan con Uno

esta mujer mastica gladiolos
y suda feminidad

todas sus lenguas y sus dedos son del mundo
sus párpados
hojas de aire
tal vez míos

esta mujer habla seguidamente con Dios
cree que Dios está en la piel de los hombres

::


The mirror’s expert

this woman is inside the light
which touches the skin
and my last flesh

it’s a woman of tact
which cures with saliva
which are initiated many times
the ones experts in mirrors
                       that
sleep with everybody but dream just about one

this woman chews gladioluses
and sweats femininity

all her tongues and her fingers are from the world
her eyelids
leaves of air
maybe mine

this woman talks to God often
she believes God is inside men’s skin

::


La metamorfosis de César Vallejo

cuando despertó
César Vallejo
aquella mañana
se encontró

a pesar de él

convertido
en el mismo hombre
del día anterior

::
                                 (Del libro El lenguaje de las flores)


César Vallejo’s Metamorphosis

when César Vallejo
was awaken
that morning
he found himself

despite of him

converted
in the same man
of a day before

::

                              (Book The language of the flowers)  
                              Traducción: Milena Méndez
::

José Ricardo Sánchez



Mencionado por:


Rafael Serrano

Menciona a:

Fernando Baquero
Miguel Ángel Pulido
Rafael Serrano


Bio/biblio

Artista plástico bogotano, con estudios en Arquitectura, Gestión de Procesos Culturales y de Turismo, Formulación de Proyectos y de Políticas Culturales Urbanas.
Consejero de Cultura de Puente Aranda entre 1.999 a 2.005, interventor de proyectos artísticos y culturales y docente de artes plásticas y de Formulación de Proyectos de cultura. Como artista plástico ha realizado exposiciones desde 1.992 a 2.007 en diversos espacios de la dinámica cultural de Bogotá.
Primer Premio VII Certamen Hispanoamericano de pintura joven, Zamora, España (1992); Primer Premio Barrio Bienal. Instituto Distrital de Cultura y Turismo (1999); Premio Único, Diseño del Afiche IV Carnaval de Puente Aranda (2003); 2ª Mención de Honor, Salón de Agosto, Museo de Arte Contemporáneo. Bogotá (2004); Primer Premio III y V Estímulos a la creación artística en Puente Aranda, Facultad de Diseño Gráfico de la CUN. Bogotá (2005 y 2007); Primer Premio V Salón de Artes Visuales, Kennedy, Arte al Paso (2007);
Tercer Premio II Bienal de Artes de Puente Aranda, Casa Museo Antonio Nariño. Bogotá (2007);
Premio de Creación en Artes plásticas, Secretaría de Cultura, Recreación y Deportes (2008).

Con el oficio de las artes plásticas, desarrolla en forma paralela el de la literatura, obteniendo reconocimientos en poesía en el ámbito local desde el año 2.005 a 2.007, su libro inédito Formas del Abismo da cuenta de su paciencia de artesano con la palabra.


Poética

Cuando al hombre primitivo
una llama incendió sus pupilas
el asombro anidaba en su memoria.
Ahora enciende una pantalla
y ata a la palabra como carnada en la hoja virtual.
La memoria es un centinela dormilón
y la presa se fuga moribunda entre los dedos
otras veces entre el blanco del papel.

La pluma del cazador milenario, sangra.
La pantalla es un agujero negro.


Poemas


MEMORIA EN BLANCO

Cruje la puerta de metal al cerrarse el laberinto.
Un golpe certero en la nuca se escucha al final del recorrido
y las alcantarillas beben la sangre de la víctima.
La memoria de las ratas guarda el último chillido.

No es el minotauro degollando a un joven o a una doncella
sino el toro desquiciado por la cornada al torero
que sentenciado por los aplausos
recibe como premio un golpe de martillo.
No es el minotauro iluminando el sendero
sino la vaca sagrada de la India extraviada de su altar.
No es el minotauro arando la parcela de los sueños
sino Rocinante cansado de luchar con los molinos.

Miles de cascos tallaron en el piso
la metamorfosis del instinto en desesperación.
El alma de las bestias reencarnaba en sus verdugos
a cada golpe de martillo.
La sangre ha sido lavada por la cal.
Los gemidos silenciados por el olvido.
Las ruinas corroídas por el gusano tic-tac, tic-tac.

Si saliera el minotauro de ese laberinto
las ratas perecerían en la hierba
la hierba devoraría el lugar de sacrificio
y en un retazo del cielo
del Matadero Distrital
pastaría un rebaño de nubes.

::


TIPO EXPORTACIÓN

Qué es lo que se fabrica en ese lugar
que sus chimeneas exhalan humo rojo
y en sus desagües
los recicladores hacen fila
para envasar el elixir de la vida.
Donde se empacan los sueños al vacío
y aves negras merodean el depósito de almas.

Qué es lo que se fabrica en ese lugar
donde la risa es un mito
y el gesto es una copia de la máquina.
Donde la libertad tiene diferentes presentaciones en la vitrina
y la voz interior es silenciada por los motores en marcha.

Todos los días paso por ese lugar
en mi recorrido de la casa al trabajo
y al regreso de nuevo por allí.
Siento el deseo irrefrenable
de violar el aviso de advertencia
no hay vigilantes ni perros con bozal
ni cámaras que escudriñen la conciencia.
Sólo un aviso que dice: “No cruce la puerta
el juicio de los ángeles ha comenzado”.

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EL VIGÍA

Una cicatriz tiene mi barrio
y no se cuando fue herido de gravedad.
Mi padre dice que en tiempos de Mariano Ospina
mi abuelo que en una época más atrás.

Mi abuelo vio pasar muchas veces una serpiente negra
que se arrastraba por el lugar
fustigada por un relámpago en la noche.
Mi padre decía que era un ciempiés
llevando a cuestas provisiones para un largo viaje.
Fuera serpiente o ciempiés
ambos coincidían en el afecto por escuchar
un silbido agudo o el compás de una marcha.

Sentado junto a la cicatriz todo el día y parte de la noche
sólo he visto pasar la nostalgia
de mi padre y de mi abuelo.
Los vecinos del barrio dicen cuando ellos no están
que la cicatriz va más allá y cruza otros barrios
que une los destinos de los hombres
que también extrañaban al dragón fumando
y a su bramido en cada cruce de caminos.

Lo cierto es que en las noches
sueño desde una ventanita en el vientre
no se si del ciempiés, la serpiente o el dragón
que visito de sur a norte y de oriente a occidente
todo el verde de mi país.
Sueño que mi barrio tiene una cicatriz
como consecuencia de la felicidad.

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