Eduardo García Aguilar



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Bio/biblio

EDUARDO GARCIA AGUILAR nació en Manizales (Colombia) el 7 de septiembre de 1953. Realizó estudios en la Universidad de Vincennes (París VIII), de 1974 a 1979, y luego vivió en Estados Unidos y México. Desde 1998 reside de nuevo en París. Ha publicado las novelas Tierra de leones (1986), Bulevar de los héroes (1987), El viaje triunfal (1993) y Tequila Coxis (2003), así como Urbes luminosas (relatos, 1991), Llanto de la espada (poemas, 1992), Animal sin tiempo (poemas, 2006), Celebraciones y otros fantasmas: una biografía intelectual de Álvaro Mutis (conversaciones, 1993) y Delirio de San Cristóbal. Manifiesto para una generación desencantada (ensayo, 1998). Varios de sus libros fueron traducidos al inglés, francés y bengalí.
Blogs: http://egarciaguilar.blogspot.com/

http://garciaguilarpoesia.blogspot.com/


Poética


Poética

El poema es cosa rara
Diría que atenúa
Que repliega mis ansias
Que marchita el color de mi camino
El poema es cosa rara
Cosa que nadie entiende
Cosa que nadie siente
El poema es cosa rara
Cosa rara diré para siempre
Palabras que se cruzan y se besan
Palabras de ilímite rareza
El poema es cosa rara
Cosa rara es el poema
No sabe de las cosas comunes
Nadie le para bolas
Cosa rara por siempre
El poema es cosa rara

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Poética II

Hacer un poema: invitar al fracaso
Forma elegante de solicitar la piedad
El poeta más que cualquier otro bulteador
Está condenado (o deliberado) al relato del ocio
La poesía es una forma tan sencilla
De vomitar los pecados
En la carretilla de la posteridad
Que a veces me avergüenzo
Frente al voceador de periódicos


Poemas

CIUDAD SEXUAL

Calles al mediodía untadas de aceite se difuminan
mientras un tren lleno de amantes
fluye sobre rieles abandonados
En el parque las palomas atacan algodones de azúcar
provocando un griterío de huérfanos
Una alondra no hace verano en las estepas
pero aquí en la ciudad del desierto
las humareda de las refinerías
anuncia lengüetas de fuego y ajetreo de turbinas
Con una botella de whisky a medioterminar
una joven deja a su paso las arañas de la suerte
que la persiguen como si fueran muchachos avorazados
Su sombra de jeans y cabellos despeinados
mira hacia los bares vacíos donde viejos con resaca
cuentan monedas oxidadas
Su cuerpo ha sido poseído todos estos días :
manos, bocas y piernas de muchachos no han fatigado
sus músculos
Los perros vagabundos duermen junto a la carnicería cerrada
mientras ella silenciosa y bella y aún sin bañar
deja que el olor de la noche pasada la arrulle sobre el prado
Alguien ha mordido sus muslos y deesenredado sus greñas
en un baño turco con las puertas lacradas como carta de reyes
Su cuerpo trae el sonido de las tuberías calientes
toda ella cubierta por el vapor
mientras dragones alados saciaban su cuerpo de lirio
Abandonada momentáneamente a su soledad
podrá ahora al fin palpar las toallas recién desinfectadas
mientras en la otra cara del barrio ancianos reales
se dejan lamer por su terrible enfermedad de costumbre.

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ANIMAL SIN TIEMPO

Ahí el animal en fuga de sus propios gerundios
la flor escalofriante junto a sus sinalefas de hielo
y un paisaje listo para ser pintado por el robot
desde una torreta rodeada de proyectiles

Un mecano solitario para extraños vestigios
de bestias acorraladas
víctimas de su propio invento milenario

Ahí la sanguijuela desesperada
hambrienta de su sangre
Chupándose a sí misma en pantanos resecos
cerca de cañones por donde bajan aguas volcánicas
en una hedionda profusión de azufre
Trogloditas modernos cazadores de tarántulas
en la extensión amazónica
con la malicia la cruel alegría
de comerlas asadas junto a cráteres

O enormes vestigios de lagos prehistóricos
extraña tranquilidad de mares vegetales
bajo la humedad de una larga temporada de tormentas
aguas saladas en los ramajes colgantes
entre un verde total sin floraciones ni pájaros

Sólo el animal perdido en el tiempo
tiritando de frío cuando llega la noche desolada
con su huracán incesante sobre ríos crecientes

Ahí la bestia rumiante el pájaro con su presa
la hormiga errante la flor carnívora
listos todos para ser dibujados por una máquina
con sus aceites frescos su mecanismo intacto
Desde los milenios desde las fundaciones.

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TIEMPO DE CANGREJOS

El tiempo fue invención de cangrejos rara epifanía de lirones
alados :
sobre los siglos campea un eterno presente de animales
antediluvianos
como si una espesa capa de helechos trabara para siempre el
mecanismo
Huye al fin de las horas e intérnate en la memoria
de quienes una vez te poseyeron
Todo fue sólo el animal que nos une el mordisco el rasguño
de la infecciosa muerte :
En tus lágrimas en mi oscuro deseo en las sábanas heridas
se veían las uñas de un Zepelín recién derrumbado
o la telaraña de un reloj con ojos y con venas
Huye sin mirar atrás y no invoques la usura
no llores en ciudades extrañas en escaleras desvencijadas :
en un extraño planeta se apeñuscan las voces de los amantes
y los radios baratos que expelían melodías pasadas de moda…
Uno a uno los colchones fueron vendidos en depósitos
y nuestra inquietud de secretos amantes fue cambiada por
saliva
Todas las avenidas llenas de aceite y de plomo
han visto estos días
cruzar la marcha fúnebre de los fulminados a destiempo
En todos los cementerios las tumbas no dan abasto a los
apresurados
Que nos vieron correr de la mano por una sucia callejuela
Aquí las mariposas han cambiado su rumbo hacia
despeñaderos
y el polvo se levanta de las colinas donde jugamos
entre azaleas y crisantemos de fuego
En las estaciones de autobuses o en los aeropuertos a donde
llegues
acaricia paredes recién pulidas por egipcios
y escucha el golpeteo de los sellos sobre vías inútiles
En estas calles algo como un olor tuyo suele inquietar
a los trabajadores de las panaderías

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CARDOZA Y ARAGON HA MUERTO
El sol de septiembre en el poniente
intenso entre las grises nubes
y la llovizna tenue sobre el dulce
el payaso, la novia y la bandera
La vieja melodía del organillero
junto a la Catedral de Coyoacán en vilo
subraya la ausencia de quien sueña
en el río fugaz de Guatemala
En una fecha heráldica y arcádica
Cardoza y Aragón ha muerto
y sus ojos con malicia cantan al viento
que llevará sus cenizas al Ajusco
Cuando muere un poeta muere el mundo
el poeta es de aire y de palomas
más cristal más palabras más misterio
contendrá el anagrama de su natal antigua
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1 Comentario:

Larry comentó sobre esta entrada, así...

Así es que se canta...