Sandra Marcela Gómez Chica



Mencionada por:

Felipe Agudelo Hernández

Menciona a:

Miguel Ángel Rubio


Bio/biblio

Nació en Filadelfia, Caldas, en 1985, época de reinas y de Queen.
Actualmente estudia Artes Escénicas con énfasis en Teatro en la Universidad de Caldas. Textos suyos han sido publicados en kadaberexquizito.blogspot.com

Blogs recomendados por la autora:

www.kadaberexquizito.blogspot.com

www.elvaciocomollenura.blogspot.com

www.escritorescaldenses.blogspot.com


Poética


La poesía es un desgarramiento del alma. La misión del poeta es tomar sus lentes, quitárselos, revisar su forma, color, tamaño, tomar los del vecino, prestar los suyos, distorsionar los colores de los mismos y crear cristales nuevos pero que a la vez se nos hacen familiares…

El canto se dirige hacia una de las cosas que considero la llegada de la vida. La muerte es la Ítaca a la cual deseo llegar mientras se realiza el viaje de paso por la vida… Como Kavafis, voy recogiendo cosas; desgracia, hambre, letras, amor al arte en este país donde el arte no paga, amor a la humanidad y repudio a la gente.


Poemas

cargada de flores
te acercas...
con los labios negros
la sonrisa cálida,
y la dentadura amarilla.
traes valium, tequila
y un contrato formal
de amistad.
bailamos sueltas, amacizadas,
un pogo te desbarata...
y me río un poco
me abrazas complaciente y me susurras al oído
lo que no deseaba escuchar
no me gusta que me hables
sos hermosa, pero tu voz me espanta.

::


Mis pies están fríos

mirando hacia arriba
con gesto de extrañeza,
las palmas tendidas
sobre la madera
preguntan dónde están
y por qué no pueden ver,
el cabello platinado
se derrama sobre la tela
acariciándola
y llora a grito abierto
sobre la almohada...
el vestido negro
se derrite entre
los pliegues y las aberturas
de mi ajado y feo cuerpo...

Y sin embargo
así como me ves
joven y limpia
puedo decir
que de tanto esperarte
llevo el inverno
de mi vejez
tan vívido y solitario
que no podrías imaginártelo.

::


Me he convertido en una poeta maldita

la que patea al destino y le escupe con fuerza
hoy no soy buena, ni noble, ni bella
hoy soy sólo la Plath de mi historia
la que no se desgasta más en palabras altruistas y románticas
la que aún no sabe para donde va
pero va trazando sinuosidades
Hoy soy sólo
puños apretados
y maldiciones al viento
Hoy sólo soy
la ponzoña del escorpión,
que desea matarte.

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José Zuleta



Mencionado por:



Menciona a:


Horacio Benavides
Robinson Quintero
Felipe García Quintero
Antonio Silvera
Hernán Vargascarreño
Elvira Alejandra Quintero
Gerardo Rivera
Armando Ibarra
Gustavo Adolfo Garcés


Bio/biblio

Nació en Bogotá en 1960. Es director de la Revista de Poesía Clave y Coordinador de la agenda literaria de la Biblioteca Departamental del Valle. Orienta el programa Libertad Bajo Palabra en las cárceles de Cali. Es editor independiente y gestor cultural.
Ganó el Primer Premio Nacional de Poesía «Carlos Héctor Trejos» (Riosucio-Caldas 2002) con el libro "Alas del Súbdito". Premio Nacional de Poesía «Descanse en Paz la Guerra» con la obra “Música para desplazados” , (Casa de Poesía Silva, Bogotá, 2003). Segundo Premio Internacional de Poesía Convocado por la Universidad de San Buenaventura, con el libro "Las manos de la noche" (Cali, 2007). Autor además de: "Línea de menta" (Colección Escala de Jacob, 2005); "Mirar otro mar" (Hombre Nuevo Editores, 2006); y "La sonrisa trocada" (Cuentos - Hombre Nuevo Editores, 2008). "Emprender la noche. Antología". (Común Presencia Editores, Bogotá, 2008) contiene poemas de sus libros hasta ahora publicados (Abril, 2008).
Poética

"He aquí un libro diferente y a un poeta diferente. Por un don inestimable, a José Zuleta se le ha permitido hacer propia la magia natural de las cosas, sin artificios, ni retóricas intelectuales, que es lo que suele suceder entre nosotros. A sus poemas, claros, sensuales, espléndidos, aferrados a pequeños rituales y percepciones repentinas para repetirse a uno mismo como una oración, los mueve la gracia de quien confía a los sentidos y al poder de la belleza inmediata toda indagación en el mundo. Creyente, pues, de un orbe físico, más que de uno ideal, donde la abstracción no cesa de escamotearnos todo instante verdadero, logra que este hermoso libro resuma olor, color, emoción y goce. ¡Celebre el hecho de estar vivo!
Es, en últimas, el itinerario de quien, animado por un aliento silvestre, adánico, conserva aún la inocencia y el asombro naturales que, a los demás, por una razón u otra, nos han sido arrebatados por el diario trajín." Elkin Restrepo


Poemas


Emprender la noche

Surges entre el tumulto
y llenas mis ojos de luz.
En el pecho algo aletea
como un ave reciente
en la mano de un niño.
Abre tu mano y suéltame
mejor juega, corre,
mírame otra vez,
la última antes de cruzar.
Ya sin ti el corazón libre
querrá viajar, ser
o emprender la noche.

Tomado de Emprender la noche

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Gratitud


Atisbo la infancia como un débil fulgor
de imágenes remotas.
Atrás todo es soluble:
recuerdos confundiendo aromas y sabores,
infancia y sed, caricias y castigos.
Música en el silencio del patio.
Esplendor de una niña cruzando la paz de
mi nombre,
el gato dormido sobre el perro que sueña,
la radio cantando, el vapor, las lentejas,
la salvadora voz de una madre reciente
entibiando el miedo de la noche.
La armonía de palabras que leía mi padre,
los globos ardiendo en el aire feliz
de las noches de diciembre,
la luz casi mía en los ojos de mi hermano,
mis hermanas bañándose en la lluvia.
El placer glaciar de un helado de lulo,
el conejo de la luna en la luna,
el mensaje perdido en la cometa enredada,
el mar inaugurando la alegría del cuerpo.
La fugaz emoción del pez en mis manos,
el ladrón de Bagdad,
la enfermera, el remedio de su risa,
el ajedrez donde fui peón, dama y monarca,
la nariz reventada por el honor de mi casa.
el susurro de azúcar en la flauta traversa.
La nítida sorpresa de un pájaro,
la oración que aprendí a escondidas y que decía
en silencio para no molestar
al padre ateo que Dios me dio.

Atisbo la infancia disuelta en olvidos
y sé que en ella está todo cuanto puedo cantar.

Tomado de Mirar otro mar

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Receta

Perfumas el aceite de oliva con el ajo
luego lo tiñes con el pimiento rojo.
Tomas el mero blanco, fresco y
lo sellas en el caldero ardiente.
Como una leve lluvia verde
dejas caer los hilos de romero
sobre el blanco dorado del filete.
No muy hecho, lo retiras del fuego...
Se deja reposar...
Acompañado acaso por tomates maduros y
unas hojas de rúgula lo llevas a la mesa,
y allí, el mar, el fuego y la montaña
entrarán con sus jugos y perfumes a tu existencia.

Tomado de Las alas del súbdito

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Felipe Agudelo Hernández



Mencionado por:

Flóbert Zapata


Menciona a:

Sandra Marcela Gómez Chica
Lorena Madrid


Bio/biblio


Felipe Agudelo Hernández-1988. Cuentista y poeta nacido en Manizales. Cursa estudios en la Universidad de Caldas. Director de la Tertulia Uni-Verso y coadministrador de www.kadaberexquizito.blogspot.com

Enlaces recomendados por el autor:

www.lapipademagritte.blogspot.com
www.escritorescaldenses.blogspot.com
www.kadaberexquizito.blogspot.com
www.lyricaspecies.com
www.flobertzapata.blogspot.com


Poética


LOS QUE CANTAN
1.
Poeta empuña la mano
y escribe sobre el papel
como si fuera la piel
de tu enemigo o tu hermano.
La gente te llama vano
si no ocupas su memoria,
pero escapa sin euforia,
ante tus letras herido,
el casi implacable olvido
con cicatrices de historia.

2.
Luego
dirán los libros de historia
que existieron seres con alma
que escribían penas
y que usaban lápices
como muletas
con profundas huellas…
Luego
del silencio
tendrás tiempo para descansar.


Poemas

Soñé con ella,
que moríamos juntos.
Volvióse estrella…
Yo, bajo tierra,
como triste difunto,
quedé sin ella.

::


SI NO ERES, ¿QUÉ HACES?

La luna brilló y te vi
en la hoja que caía
y en cada lágrima mía
y en la flor que no te di.
En mi silencio te oí,
en mi silencio cantabas…
Si en cualquier parte me amabas
¿por qué al pretender tocarte
de nuevo empiezo a buscarte?
Cuándo te vi, ¿en dónde estabas?

::


RENACIMIENTO

Finalizo diciendo que todo fue más que aire.
Para concluir el precoz instante
en las habitaciones del demonio o en las bullosas avenidas,
fuimos condenados sin apelación ni testigos al verdadero infierno.
Era la lentitud y el silencio
y el olor frío del mineral, el camino al infierno.
Después de muerta la voz el alma queda quieta y tendida
entre las llamas y el olvido.
No nos reciben desnudos, no nos admiten sonrientes:
nos devolvieron del infierno por falta de pecados.
De vuelta al mundo, a la habitación del diablo,
de vuelta al destierro sin destino.
“Deben besar más pieles,
deben romper silencios”,
inexorable y sin excusas, el demonio gélido y solitario,
nos devolvió del infierno por falta de pecados.
De vuelta a la tierra, al infierno solapado.
Y felices por la prolongación de este embarazo terrestre,
hemos regresado para roer los labios,
para negociar las almas, para regalar los actos…
hemos vuelto para merecer la muerte.
Reinicio diciendo que todo fue más que llamas.

::

Audioteca


MusicPlaylist
Music Playlist at MixPod.com


Antes de la invención de la escritura, la poesía, oral, era a la vez música, relato fantástico-mítico-religioso, sonidos dulces para los oídos, sonidos que abrigaban el alma. Generaciones enteras aprendieron a amar la poesía a través de la oratoria, o de la lectura en voz alta.

Hoy, cuando la sensibilidad frente a la poesía atraviesa otros sentidos; cuando el encuentro con la poesía se ha vuelto cada vez más íntimo, frente a la hoja o frente al computador; cuando se han revaluado, para bien, las sobreentedidas rimas, versos, declamaciones a glotis herida, y cuanto aprisionamiento estético de la vieja tradición existía. Hoy, sin embargo, el sonido nos cautiva...

Mas no para regodearse en la polémica de la poesía declamatoria versus poesía escrita, sino para sencillamente reconocer la voz del autor, su seña oral de paso por este mundo, por estas redes, por estos bytes.

Este será el espacio para aquellos que hayan enviado su material poético además en archivo de audio. Un Mp3 de una memoria USB es suficiente para grabar. De seguro tendrán más afinidad con esto los autores de las nuevas generaciones, aunque pueden surgir agradables sorpresas.

Esta entrada se alimentará conforme lleguen nuevos registros, y se podrán apreciar los audios.

También será posible usar el player, el IPod virtual de la barra lateral del blog, que contendrá los mismos registros.

El Playlist crece y crece...

Nota: Sólo como herramienta de ayuda a quienes sufren de alguna discapacidad visual hemos integrado el plugin de VozMe en la barra lateral izquierda, que permite convertir a Mp3 y reproducir inmediatamente cualquier texto señalado del blog. Que la voz robótica no distraiga de la bella sonoridad que entraña todo poema. Saludos

Jacko

José Carlos Vinasco Gamboa



Mencionado por:

Guillermo Pulecio Corredor

Menciona a:

Julián Palau
Nelson Espinosa Orozco


Bio/biblio

Soy abogado penalista, comprometido con la defensa de los Derechos Humanos y el DIH (Derecho Internacional Humanitario). Egresado de la facultad de Derecho de la U. S. C. Trabajo con la Defensoría del Pueblo desde su fundación, en calidad de Defensor Público, en la actualidad me desempeño como Coordinador Académico de la Barra de Abogados Defensores Públicos de la regional Risaralda. Estudié de Derecho procesal en THE NATIONAL JUDICIAL COLLEGE Estado de Nevada, USA, en representación de la Defensoría Pública. A mis 17 años ingresé al Instituto de Bellas Artes de la U.T.P. incorporándome al grupo de Teatro bajo la Dirección de Antonieta Mercuri V., participé como actor en innumerables obras, entre ellas la primera adaptación al Teatro de El Coronel no tiene quien le escriba, del escritor Gabriel García Márquez, donde interpreté el papel del Coronel. Recibí cursos sobre la Historia del teatro e Historia del Arte. Asistimos con el grupo de Teatro a cinco festivales de Teatro Universitario. He publicado muy poco en periódicos o revistas. Inéditos permanecen “Cantos de Gaviota ausente”, “El jardín es espléndido”, “Desde el Abril de polvo”, “Historias del señor Vin camino del zoológico”, (cuentos), e innumerables poemas aún no integrados en libros.


Poética

Escribo para quitarme la máscara y desnudarme ante el mundo. Para negarme y negarlo todo, para quedarme ciego, para no verme siempre…


Poemas

AGUA NACIDA DE UN VITRAL ANTIGUO

Agua nacida de un vitral antiguo
Bordada en el tren de los espejos
Blanco sémen chorreado en las paredes
El amor se desnuda a la orilla del vértigo
Sombra tenue de un tiempo no vivido.

Los amantes pasan y palmean mi espalda
Se envuelven al fulgor de los cuerpos
Cierran las puertas empañadas de piedra
¡Duro es el bullicio de la calle!
Pianos de granizo
Armónicas de sexo
Grito a pleno pecho.
Los deseos se mueven
Como alados pájaros de invierno.

Niña de cabello largo
Bailarina nocturna
De pasos ligeros
Baila una danza
Lejana en el tiempo,
La esculpe
y se desvanece.

Alucinado en las palabras,
Muero de silencios.

::


LA ARMÓNICA SUENA BAJO EL ARBOL

Agitadas olas mecen el barco,
la serpiente de coral retuerce sus anillos,
brota el silencio como el grito,
el día de hoy se encuentra en el pasado.

Sudor de pasos bajo fuego,
alza la cara al cielo !pide un milagro!
Sordo es el sonido de la campana,
el azar convierte en sangre todo lo que toca.

Veneno esparcen por el mundo,
la muerte es el amo que oprime tu cabeza,
y deja en las fosas los cuerpos sombreados,
El barco naufraga en las olas de sangre del silencio

Sacra locura infinita en las paredes,
,minúsculos vidrios esparcidos,
la armónica suena bajo el árbol,
el tranvía se desliza incesante hacia el futuro.

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MI VENTANA Y EL VIENTO

Mi ventana y el viento
se buscan en la noche
al brillo del relámpago
luminosa esplendidez
me enceguece
y blanquea los labios.

El viento golpea mi ventana
la sacude como un pañuelo
el sonido del aire bate alas
vidrio chispa tiempo
sueño de sueño en mi cabeza
viento desnudo en la ventana.

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DESDE EL ABRIL DE POLVO

Niego lo que soy
niego mi vida
en la sombra perdida
de un árbol, niego mi existencia.
Busco desesperado
unirme al tallo de la nada,
y leer en tu cabello
lo que jamás pude leer
en mi mirada.
Luego vendré a verte,
desde el vitral sereno,
desde el abril de polvo,
en la música silente,
para no verte más,
para negarme siempre.

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NO PUEDO ESCRIBIR

No puedo escribir
nada se me ocurre
estoy vacío
mi mente no responde
no sé la causa
estoy inmóvil
en estos dias
No sé pensar
si sé la causa
tal vez la sé
muerdo el labio
que me das
pero estoy solo
estoy mirándome
nada veo
salvo tu seno
donde lloro

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