Rodolfo Ramírez Soto



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Bio/biblio

Rodolfo Ramírez Soto. Bogotá 1973. Inmigrante ilegal de los Estados Unidos del 2004 al 2006; periodo de tiempo en el que aprende y se especializa como ayudante de oficios varios entre los que destacan: construcción, mudanzas y proveedor de supermercados. Es autor del poemario “Tintasangre” (Casa Silva – Funcreta Ediciones 2003) y del weblog “Suicidiario” [http://suicidiario.bitacoras.com] Actualmente colabora con el Boletín Bibliográfico del Banco de la República y es corresponsal en Colombia para la revista chilena “Poetas del 5”. Adelanta también una experiencia en comunicación alternativa bautizada “Los Impresentables”, que cuenta con un canal en “Youtube”, un grupo en “Facebook” y un blog alojado en la plataforma virtual del diario “El Tiempo”. Salvo el descrédito no ha ganado nada con lo que escribe y sus textos no se encuentran incluidos en ninguna antología de poesía colombiana contemporánea.


Poética


Entiendo el ejercicio poético como una manera de ser en el mundo, una opción de vida que en ocasiones recurre al ejercicio de la escritura para dejar constancia de la manera en que un individuo es atravesado por, y enfrenta a su vez para darle sentido, el mismo día a día que nos atraviesa a todos.


Poemas



Las horas pasan como botellas donde Cecilia.
Diluvio etílico. Soledades barruntadas en su rocola.
Ella sabe del dolor debajo de la risa de tanta garganta amontonada
sus ojos adivinan el fracaso embriagado en la madrugada.
De no ser tendera Cecilia sería santa,
madre putativa de los ebrios de la Candelaria.
Todas las historias anidan en sus oídos
todas las palabras son clientes de su tienda
todas las verdades se hacen alcohol sobre las mesas.
¡Ah! Si las paredes donde Ceci hablaran.
Tanto ausente. Tanto desencuentro contenido en ellas…
Pintadas están de todo lo que pudo ser y no fue
del tiempo que se pasa pegado a una botella.
Cecilia es el silencio de su tienda. Los ojos del local.

Sólo Cecilia sabe el destino de todo lo perdido.

::


“Esta es la lluvia
Que temen los muertos”
Iván Oñate

La vida se desgasta en las calles
tanto como las suelas de los zapatos.
Entre asfalto y con rastros de polvo
mi vida se confunde en una trama de calles y carreras.
No hay mucho de ella que valga contarse
y lo poco, se borra borrándome
cada vez que llueve en la ciudad.

::


Cada mañana la vida duele en el ojo.
Del revés del corazón se anida una esperanza rota…
sólo queda el cuerpo solo.
El día se enreda en las piernas de pies rabiosos
y las manos envenenan los dedos que sostienen el lápiz.
Me hundo entonces en la mañana
cara de trasnocho… camisa por fuera
manos en los bolsillos… cigarro en la boca.

Vivir un día más desencantado es otra forma de morir.

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1 Comentario:

Aura comentó sobre esta entrada, así...

Lo conocía los 18 y siempre he admirado su escritura. Aura