Leonardo Lozano



Mencionado por:

Pablo Estrada

Menciona a:

Pablo Estrada
Larry Mejía


Bio/biblio


LEONARDO LOZANO PULIDO

Nací en Bogotá un 3 d abril. Analfabeta funcional, validé el bachillerato en un solo examen. He sido lavador d tapetes, repartidor d volantes, aseador, zorrero, jornalelo, ayudante d acarreos, barman, portero d taberna, lidiador d vacas rumberas y ayudante d construcción. Participé en un concurso d poesía entregando un escrito q no consideraba competitivo, lo hice para distraerme un día en q la policía me buscaba en mi barrio. Me dediqué a escribir en el reverso d los volantes d la discoteca en q trabajaba, resultándome socialmente menos reprochable q hablar solo. Actualmente me dedico a lo mismo d generalmente: vagar por las calles sin dinero en los bolsillos, comida en el estómago ni ideas en la mente, con la necesidad y pereza d conseguir un nuevo trabajo. He sido influenciado por Pablo Estrada y Larry Mejía.


Poemas

AFICIONADO

No soy un escritor
soy un aficionado
No soy un narrador
soy un aficionado
No soy un vividor
soy un aficionado
No soy un vibrador
soy un aficionado
No soy oidor real
soy aficionado a la música
No soy adicto al amor
soy aficionado a enamorarme
No soy hermoso ni especial
soy aficionado a gustarme
No soy un charlatán
soy aficionado a confundirme en voz alta

::


NO QUIERO SER SU PAYASITO

No son poemas mis poemas
están medidos
llenos d lugares comunes
No son poemas mis poemas
no están gravados por rocío, espuma u orquídeas
No son poemas mis poemas
como con cuchara
el pollo, la res y el pecado con la mano
No poeta, hombre ordinario
confundido con un perro
Poemas, dagas
no rameras estirando las piernas
Mis escritos, rabia destilada
son amor
no buscan aplauso
no buscan lástima
no buscan seducir alguna
No pretendo q sean grandiosos
me place escribirlos
No sé si son míos mis amigos
sé q lo soy d ellos
No sé si existo
no sé si esto es un madero
No busco reconocimientos
busco comunicar
No pretendo ser original
conozco estas palabras
porque otros las pronunciaron
No me siento grande
he visto en los reflejos
los busco como son
y así fabrico
No soy el más sensible
tampoco una piedra con vísceras
No soy muy gracioso
es el cuento d q soy patético
No conozco mucho
pero no abuso
No quiero destruirlos
lo creerá algún paranoico
No soy el muñequito d estos tres segundos
ni el q con sus alas d cartón
durante los próximos tres segundos volará
No odio a los payasos
mas no busco ser uno más
No quiero aburrirles
menos entretenerles
para eso está la televisión

::


FIESTEROS POTREROS D INFELICIDAD Y PATIECILLOS DOMINGUEROS


La república temporal d la vista pueblerina
gente amorosa q critica desde el mundo a occidente
ideas marinas, cosmopolitas y vanas
enfocadas en si la paz llega armada al espacio
con dinámicos labios
y mostradores cromáticos
avalancha d mundos imaginarios
en diminutos universos realizados
eminentemente escatológicos
q hasta da orgullo ir al baño
vergonzosa pesquisa
en alegrías inefables
vertiginoso asco
por el calor humano
sacudida d sueños imperdonables
e ignorancia repetitiva
felices caídas a corazones insolados
rincones elogiados por el dolor q han causado
desaparecen castillos pero los reinos aún no terminan

::

Lucía Estrada



Mencionada por:

Angye Gaona
Miguel Méndez Camacho
Lauren Mendinueta
Felipe Martínez Pinzón

Menciona a:

Santiago Mutis
Juan Manuel Roca
Santiago Espinosa
Ángela García
Andrea Cote
Rómulo Bustos
Javier Naranjo
Robinson Quintero
Felipe García Quintero
Giovanni Quessep
Gabriel Jaime Franco
Pedro Arturo Estrada
Samuel Vásquez
Maria Clemencia Sánchez


Bio/biblio


Lucía Estrada (Medellín – Colombia, 1980)

Ha publicado los libros de poesía Fuegos Nocturnos (Medellín, 1997); (Colección del Ministerio de Cultura, San José de Costa Rica, 2000), Noche LíquidaMaiastra (Ed. El Tambor Arlequín. Medellín, 2004), Las Hijas del Espino (Cobalto Ediciones. Medellín, 2006 ; Hombre Nuevos Editores, Medellín, 2008), El Ojo de Circe (Antología - Colección Un libro por centavos de la Universidad Externado de Colombia y la revista El Malpensante, 2006) y El Círculo de la Memoria (Antología - Lustra Editores Lima, 2008). Con su libro Las Hijas del Espino obtuvo el Premio de Poesía Ciudad de Medellín (2005). Textos suyos han aparecido también en varias antologías y publicaciones del país y del exterior. En 2008 obtuvo la Beca de Creación en Poesía convocada por el Municipio de Medellín y la Secretaría de Cultura Ciudadana. Actualmente hace parte del comité editorial de la revista literaria Alhucema, Granada-España


Todo poeta sabe que al escribir deja siempre - del lado de lo oscuro- la mejor parte, no porque quiera hacerlo sino por la imposibilidad de que la visión permanezca intacta. No hay lenguaje poético que no sea ruptura; no hay palabra que no traiga consigo la muerte por inanición. Sin embargo, y esto también lo sabe el poeta, es preciso merecer el silencio a través de la escritura, del lenguaje como piedra ritual donde vienen a caer fragmentados los vestigios de un sueño mayor. Es con esta mínima parte con la que el poeta debe luchar siempre. Ese “ángel terrible” cuyo rostro debemos encontrar entre las ruinas de lo que una vez fuimos y cuyo gesto se perfila a cada instante sin otorgársenos plenamente. Siempre a la búsqueda, siempre, sabiendo que la verdad y la belleza son incomunicables, inaudibles, invisibles e impronunciables. Es preciso mantenerse fiel, sin embargo, a esta precariedad, porque es en la medida en que el poeta permanezca, como el árbol imperfecto dará su fruto definitivo. ¿Quién puede saltarse, omitir o ignorar una sola de sus ramas? El secreto es la contemplación, el mirar fijamente lo deforme de la piedra hasta que no necesitemos más la palabra piedra y seamos ella misma. Entonces sí habremos alcanzado, entonces sí estaremos de regreso.
Lucía Estrada


Poemas


Se reunió contigo lo escuchado/ echó también lo muerto / el brazo sobre ti / y los tres avanzásteis/ en la noche…

Paul Celan


¿Sabes cuánto ha resistido la piedra? ¿Cuánto el desierto? ¿Y la profundidad del agua? ¿Cuánto? ¿Y sabes tú qué silencio rodó bajo los párpados, qué palabra cristalizó la lengua de los muertos? ¿Por cuánta oscuridad y quietud fueron rodeados? ¿Y quién vació de sentido sus visiones? ¿Sabes, acaso, qué se quedó por decir? ¿A quiénes acudieron, bajo qué luz, a qué oído hirieron con sus voces?

El viento trae consigo la respuesta, y en secreto, la devolverá tibiamente a la nada.

***


Cuando la noche se inclina y parece que pronuncia tu nombre, hundes tus manos en la oscuridad y buscas a tientas el cuerpo inabarcable de tu memoria.

Ese pálpito en la punta de los dedos, la densa respiración de todo cuanto existe, te obliga a permanecer en la sombra.

Ninguna imagen tiembla en el espejo. Ninguna superficie se apiada de ti.

Todo está vuelto sobre sí mismo y nada consigue reflejarte. Una pausa, y el tiempo detenido cae sobre tu silencio.

Cuántas palabras a punto de oscurecerse bajo tu lengua. Cuánto deseo en los ojos que se abren por última vez.

Apártate un poco y comprende que nada podría ser el inicio ni el centro

en este cuarto cerrado. Que todo será dicho de golpe en medio de la sombra

y muy lentamente.

***


Hay fervor en la dureza del metal, en el viento que lo seduce y lo inclina sobre su propio vértigo. Qué silenciosa esa manera de abrirse lo negro frente a lo blanco, lo visible frente a lo invisible, lo que se precipita frente a lo que permanece.

Todo cuanto tiene un peso y una forma, y lo que está oculto, envuelto en la niebla como un barco fantasma, se mezcla entre sí para sostener el cielo, * para estar más cerca del milagro.

Y la música, y el pájaro del vacío, y las manos del hombre que le descubren al mundo su verdadero rostro, su densidad. Y la palabra, esa que construye todos los puentes, la que también los derriba. Y el amor, y el silencio, y la pequeña muerte que una noche supo reunirlos en el fuego y la ceniza.



* Homenaje a Chillida

Gustavo Adolfo Garcés



Foto: Jorge Mario Múnera


Mencionado por:

Walther Espinal

Flóbert Zapata
Elkin Restrepo
José Zuleta

Menciona a:

Alberto Vélez
Álvaro Miranda
Andrés Nanclares
Carlos Eduardo Peláez
Federico Cóndor
Gabriel Jaime Caro
Margarita Cardona



Bio/biblio

Gustavo Adolfo Garcés. Medellín, 1957. Ha publicado: Libro de poemas (1987), Breves días (premio nacional de poesía Colcultura, 1992), Pequeño reino (1998), Espacios en blanco (2000) y Libreta de apuntes (2006).


Poética


Don José Donoso


Vuelvo con frecuencia
a ese pasaje de su libro
en donde se mueven
las hojas de los árboles

no hay allí prisa

casi ni hecho alguno

pero algo me atrae y me obliga
con su leve mandamiento

::


Poemas


Libro de grabados


Me detengo en la página
de la rana
y creo sentir
su sangre fría


***


Blanco


El blanco lo aprendí
de las enaguas



***


Habitación


De no ser por el televisor
todo sería sigilo
y silencio

las imágenes del noticiero
se repiten en la jarra de agua


***


Atención


Encuentro la palabra ojo
escrita al margen
de un poema



***



Mediodía


En lo alto del andamio
almuerza el albañil

el viento agita los tablones
y quien sabe qué cosa
excita el apetito de los gallinazos

que parecen más bien almas de Dios
ángeles negros cuidando a su muchacho



***


Mala espina


Por decir la rosa
sangro y fracaso
con esmero



***



Las palabras


¡Ah! las palabras
que se las dan de exactas

las que se sienten
de mejor familia que el silencio



***



En la mezquita


No nos dijimos
nada

no quisimos
decirnos nada

así fue
la revelación



***

Elkin Restrepo


Foto: Ana Patricia Palacio

Mencionado por:

Miguel Méndez Camacho
Fernando Herrera
Aymer Waldir

Menciona a:

Ramón Cote Baraibar
Fernando Herrera
Gustavo Adolfo Garcés
Lucía Donadío
Jorge Cadavid


Bio/biblio

Elkin Restrepo. Poeta. Narrador y dibujante.

Premio Nacional de Poesía Vanguarda - El Siglo, l968.
Ha sido Cofundador y codirector de la Revista Acuarimántima,
Poesía, DESHORA y Odradek, el cuento
Director de la Revista Universidad de Antioquia

Libros Publicados

Poesía

La Palabra sin Reino (l982)
Retrato de Artistas (l983)
Absorto escuchando el cercano canto de Sirenas (l985)
La Dádiva (l99l)
Lo que trae el Día (2000)
La visita que no pasó del jardín (2002).
Luna blanca (antología), (2005)
Amores cumplidos (Antología) (2006)

Narrativa

Sueños (l993)
Fábulas (l99l)
El Falso Inquilino (2000)
Del amor, lo pasajero (2007)
La bondad de las almas muertas (2009)


Poemas

Sigmund

Es un recuerdo de su niñez.
Sigmund observa cómo su padre,
después de darle las buenas noches,
toma a su madre por la cintura
y cierra detrás de sí la puerta de la habitación.
Aunque ignora el significado de la escena,
su inocencia ya no será la misma.
Por alguna razón el hecho lo mortifica
y queda fijo en su memoria.
Desconoce aún que detrás de aquella puerta,
hay demonios que el amor desata
y a su modo edifican un mundo de placer y culpa.
Demonios capaces de regir,
no sólo el delirio humano
sino también el orden inapagable de las estrellas.
Vendrán después los días
en que, en sus meditaciones clínicas,
descubrirá qué cura al amor del amor
y a los hombres de su sed de vivir.
Un destello hurtado al misterio de todo,
es el hilo que une su niñez
con su presente de descubridor de la psique humana.
¿Cuál habría sido su destino, cabe preguntarse,
si una noche, allá en su infancia,
no hubiera descubierto a su padre desear a su madre?

::


Gauguin en Panamá

La vida, una disconformidad permanente.
Huir hacia donde lo natural y salvaje
no haya sido contaminado aún por un evangelio civilizador.
Quizás allá, en islas remotas,
todavía dioses y hombres convivan
en la gracia de una existencia sin pecado.

Quizás allá encuentre el alma su condición perdida.

Y Gauguin, acompañado de su amigo Leval,
viaja a Panamá, donde se enrola en los trabajos del Canal,
con el propósito de comprarse una isla:
la obra épica en sí no le interesa,
sólo el edén que guarda con sus palmas y frutos salvajes
el verdadero sosiego… aquello que pintar.
Visita en dos ocasiones a Taboga,
la isla del Pacífico que, con su primitiva lumbre,
más cruda aún que cualquier pensamiento de libertad,
le ofrece el comienzo de una nueva vida.
Pero enferma de disentería,
y ahora es su miserable condición mortal,
las fiebres que lo mantienen atado al fracaso,
las que lo obligan, semanas después, a embarcarse de regreso.
Vuelve a Paris, a la vida que no quiere,
y serán los cuidados de una amiga
los que lo ayuden a reestablecerse,
a lidiar con su condición incurable,
hasta que un día
–sin cómo eludir los demonios de su alma–,
se echa a navegar de nuevo
hacia a los míticos albores de otros lados.

::


Leyenda

A la verdad se le puede desmentir,
pero no a la leyenda. Según una, Joseph Conrad,
aquel rudo capitán polaco,
que fue capaz de enfrentar los poderes invisibles
cuando se tomaron su barco en los mares de Indochina,
llegó a estas costas caribeñas,
enrolado en el tráfico de armas.

Convertido él mismo en personaje novelesco,
apenas es natural que se le entremezcle
con episodios de un país naciente
que requería alimentar el espíritu romántico
con individuos de su clase:

Desterrados que andan por el mundo
sin importarles de que bando o razón luchan.

Agentes que cargan con una culpa
imposible de perdonar.

Náufragos de todos los mares que imploran
por una débil luz de salvación.

¿Maneras cómo la fantasía
da forma a la vida y ofrece a ésta una verdad?

Aunque no existe documento que de fe de su arribo a Cartagena
–veleros como el suyo, cochambrosos y enigmáticos,
debieron abundar en las aguas de la bahía aquellos días–,
que ello se tenga como cierto,
lleva a pensar hasta dónde la realidad,
esa inacabable maraña de hechos y sentidos,
de vidas y destinos,
es obra paciente y forzosa de la leyenda.

::

Raúl Henao



Mencionado por:


Angye Gaona

Menciona a:

Rafael Patiño
Carlos Bedoya
Carlos Fajardo Fajardo


Bio/biblio

Poeta y ensayista nacido en Cali pero residente en Medellín desde los seis años de edad. En su obra, se conjuga, pues, el espíritu del valle y la montaña. Es decir –en el contexto de la cultura china antigua- el culto indeleble a la madre y lo femenino (el valle) y la pasión por el secreto y lo hermético (la montaña). Actualmente es miembro del Círculo de Escritores de Venezuela. Y de la World Haiku Associations con sede en Japón.

Entre sus libros se destacan La Parte del León (Monte Avila Editores. Caracas. 1976), Sol Negro (dos ediciones 1985 y 2006), El Virrey de los Espejos / Prosas poéticas (El Oso Hormiguero Editor. Medellín 1996), y La Doble Estrella: el Surrealismo en Iberoamerica / Notas y Entrevistas Poéticas (Editorial Endymión. Medellín. 2008).

Enlaces sobre el autor:

http://raulhenao.lalupe.com
http://www.surrealcoconut.com
http://www.sonambula.com
http://aladecuervo.net
http://meridiano75.blogspot.com
http://www.palabrasdiversas.palabrasdiversas
http://colombia.poetryinternationalweb.org  


En video (Youtube):

La Embriaguez


Poética

”Hoy y mañana la poesía es y será amor desmesurado de la vida (Pierre Reverdy)
El oficio por excelencia de la libertad, el escándalo de la libertad”.
La Doble Estrella: El Surrealismo en Iberoamérica.
El escándalo de la poesía. Página 11.


Poemas


LA VERDAD EN EL VINO


Aconséjate de la viña, viajero
En camino de las horas.
Cuidando del vino
Aclara el tiempo nublado.

Aclara el corazón por el abismo.

El fuego enciende
Con papel de lija.
Confía a la cigarra
La música, la luz al ciego.

::


DIBUJO ERÓTICO

Tu cuerpo viste de seda
la mona de mis caricias,
Dibuja la espuma de ola
En la mar de nuestro amor.

::


EL MUSICO ESCONDIDO

En la ejecución magistral
De la pieza de música
Olvida el público al músico

Pero concluida la obra
¿Dónde se esconde
El músico del público,
Uno del otro, en la sala vacía?

::


EL PASADO


Vuelvo el rostro a mi pasado
y hallo un rastro de polvo
entre mis manos.
¡Riendo camino en la montaña!

::


HAIKU (INÉDITO)

Sobre el mármol
De un seno desnudo
El pétalo de un beso.

Para Angye Gaona

::

Héctor Cediel



Mencionado por:

Pablo Estrada

Menciona a:


Juan Manuel Roca
Jaime Mafla
Giovanni Quessep
Armando Orozco
Juan Gustavo Cobo Borda
Eduardo Escobar
José Luis Díaz Granados
Federico Díaz-Granados
Inés Blanco
Germán Florez Franco


Bio/biblio / Poética


Soy cediel. Héctor Cediel
He vivido para mis versos
y por eso brota sangre turbia
por entre las comisuras de mi corazón
Soy la sonrisa de las historias viejas
El poeta a quién se le mueren los sueños
y se le derrumban los castillos de azar
Soy un sobreviviente de la guerra sucia
Aún me acecha el hambre de los buitres
Los amigos ya no tocan a mi puerta solo me rodean extraños desde que despierto
No sé que germinará de la tierra mañana
Ni imagino al mundo engendrado por el odio
Mis amigos del alma se han silenciado…

Ahora invento a la Primavera
Hace Sol, pero son tiempos invernales
Las manos e nuestras almas se ensuciaron
Con la sangre de la inocente indiferencia
Las herraduras de la muerte tallaron
Un camino infame hacia la vergüenza
La patria da bandazos como un ave herida
Abandonada a la deriva por la cobardía

Todo mi dolor y heridas son poesía
Hasta el amor fue despiadado
mordiéndome los labios
o arrancándole placer a mi piel con las uñas

No soy viejo ni joven, pero contemplo
Desde las ruinas el umbral de la muerte-vida
Me desnudo. Me despojo hasta de la última prenda
Y le grito al amor que no se muera

Soy Cediel. Héctor Cediel


Poemas

LA MÁS ALTA SOLEDAD

Nadie se imagina
el frío del corazón
y de las piedras
Naufragué en alta mar
Sobreviví al fuego, a la sed
al hambre y al olvido
He contemplado por horas
sin esperanza hacía el horizonte
No sé en donde vibra la vida
o en donde se cocinan
las buenas nuevas
No sé si recorriendo
las calles vacías
pueda encontrar
una razón para vivir
Siento frías la mirada
las manos ,los pies
y todo lo que me rodea
Siento un inmenso vacío
en el alma
Todos los caminos
que conducen a la felicidad
se esfumaron en una misteriosa bruma
Ahora solo le hablo al silencio
y dejo que el tiempo fluya
sin razón, sin destino
Soy como las hojas del olvido
barrido por los dientes del rastrillo

::


CUANDO ÉRAMOS INMORTALES

Cuando éramos inmortales
y viajábamos desnudos por el espacio
con sueños o ideas por alas
no teníamos en cuenta el juicio necio
de las pulgas, de las moscas, ni las cucarachas.
Cuando éramos inmortales
el alma jamás se despoja del cuerpo
-menos para copular o para amar-
El recuerdo siempre iba con nosotros
como una coraza o una segunda piel
Se heredaba la sabiduría y la fama
sin conocer el alma la descomposición
¡menos la corrupción mundana!.
Cuando éramos inmortales
nadie moría para siempre
éramos libres de lo mudable y lo caduco
Perduramos a perpetuidad
muchos nos cansamos de ser eternos
y decidimos aprender a morir, o dejar de ser
La inmoralidad se apoderó de nosotros
la impudicia, la deshonestidad la corrupción
la lujuria, el desorden, el escándalo, la bohemia
la vagancia y hasta la poesía nos prostituyeron
Perdimos las alas y los sueños puros
dejamos de ser imagen de los dioses
Aprendimos a pensar como las moscas
las cucarachas, las pulgas y los cerdos

::


ESTOY SOLO COMO SIEMPRE

Imagino lo que quiero, y pienso que es verdad al escribirlo.
Hay mucho de verdad en las historias de amor
menos las promesas para poder introducir la puntica
Me fascina un amor con duende, irreverente, mundano
como el que se goza un perro vagabundo follando una perra
A ellas les encanta en cuatro o arrodilladas
boca abajo, boca arriba, de lado, paradas o cabalgando
Poseen el cuerpo y la fascinación ardiente de un brandy
de un incendio o de los vapores del champán en la vagina
Me encantan a las que no hay que calentar por horas
las que no bloquean sus sueños o deseos de naufragar
No soporto las que miran la hora o se desnudan sin luz
ni a los afectos que les falta: imaginación y fuego
El enamoramiento, el dolor y la soledad son mis musas
los más beneficiados son los versos porque vivo para ellos
¡soportaré las temporadas en el invierno!
Una enamorada jamás tiene que fingir que esta viva
Un amor incomprendido se pierde por nuestra culpa
lo nuestro no fueron concesiones de la hipocresía
¡nunca hablamos de vivir con magia y demencia la vida!
La poesía de la vida esta en los delirios del alma
El tiempo es cruel y no perdona como la vehemente muerte
cuando obliga a la tristeza a arrancarnos la vida
Te imagino desnuda con los senos dos tallas más grandes
las tetas solo se agrandan para la sed de los amantes
Despierto a la tristísima realidad: ¡Estoy solo como siempre!

::

Luis Carlos González (Allyth)



Mencionado por:

Gustavo Arrieta

Menciona a:

Laura Mejía Bernal
Paola Severino
Jennifer Rodríguez
Luis Mallarino
Robinson Quintero


Bio/biblio

Allyth, seudónimo de Luis Carlos González Guerrero: “La historia dirá que hubo en la ciudad de Barranquilla un ser que vino a este mundo buscando horizontes más amplios para que sus alas de sangre jamás cesasen de batirse; para hallar mejores parajes bajo la eterna noche y su invierno favorito: el interno, el que siempre lleva consigo. Y no contento con su entorno y lo que la sociedad (enferma de conformismo) le ofreció, se fue lejos, al más allá de la profunda luz, cerca del lago de la poesía, bajo el cielo de la música”.

Enlaces del autor

www.myspace.com/allyth
www.nighthollow.blogspot.com



Poética

Generalmente escribo sobre mí o temas que me llaman la atención (siempre tratados desde una perspectiva intimista). La poesía y la música constituyen una parte muy importante de mi vida... las considero una sola y con ambas confluyo. Admiro mucho más los trabajos (canciones, composiciones, poemas, etc...) que a los músicos o poetas en sí. Por demás, podría definir en pocas palabras mi poética como una luz oscura.


Poemas

El Círculo

Mi vida es un poema nómada
legible sólo en las capitales que nacen
en el espejo de la palabra
(tan visual como el relieve de las hojas
que frecuentan el teatro de la historia)

Y el poema es un canal
que esquiva rocas y adopta formas
para no secarse en la monografía
que es la indiferencia de lectores
ávidos de todo
menos de esta faceta líquida que soy
en horas silvestres de vuelo espiral

Me elevo imprimiendo
en cada viruta de cielo
el designio hilvanado de tinta
con el que me escribo a diario
y fluyo en silencio

::


Close

Un impulso de mi vista
(dulce final de la vida)
esparce la roja tristeza
(tan cúbica y mía)
en el reposo de grama
de este rincón urbano
que evité tantas veces
rasgando sus alas
y su paralítico aliento

::


Ich liebe Dich und Meine Seele weiβ es

Sé que las madrugadas son de escarcha
y en tus manos
mi nombre es un reloj solitario
que da poemas en vez del tiempo
y que gira a la izquierda de tus besos

Aquellos con los que construimos paredes
y dibujamos sábanas

Aquellos que remplazaban al café de cada mañana
y hacían de un simple saludo
un universo contenido entre labios

Los mismos que se han convertido
en el mar de tus deseos
y el paraíso perdido de tu tacto

¿Duele, verdad?

Y más aun en el vacío de la cama
que es más ancha y fría
en la soledad de esta escarcha
que corre y vuela desde la puerta
hasta la almohada
y se devuelve para caer
como las ilusiones que sólo brillan
en el mismo rincón de tu alma

Escarcha que soy sin tí

Escarcha que eres
desde el día en que mi sombra
coloreó tu nostalgia

::

Tatiana de la Tierra (†)


Foto: Hillary Cook

Mencionada por:

Jacko

Menciona a:

Antonieta Villamil
Jaime Manrique
Piedad Bonnett
León Zuleta Ruiz (†)


Bio/Biblio

Naci en Villavicencio, Colombia en 1961 y a los siete años me fui con mi familia a Miami, Florida en los Estados Unidos. He andado por muchos lugares en mi vida, descubriendo el mundo con los pies descalzos y el alma abierta. Ahora estoy en el sur del Estado de California con el sueño de vivir entre el arte y la belleza, algo que a veces se me escapa dentro de la realidad cotidiana. Comencé a fantasear a través de la palabra desde niña—publiqué mi primer haiku en el colegio a los once años en Ecriture, un boletín literario de la escuela. En 1990 fundé Esto no tiene nombre, revista de lesbianas latinas con unas amigas en Miami. Luego edité Conmoción, revista y red revolucionaria de lesbianas latinas. Y fue así, con el acto literario de publicar a las lesbianas hispanas que yo me puse las pilas para escribir por mi cuenta. Estudié creación literaria en la Universidad de Texas en el Paso; llevó ya muchos años escribiendo, publicando y haciendo presentaciones. En 2002 se publicó mi libro bilingue Para las duras: Una fenomenología lesbiana / For the Hard Ones: A Lesbian Phenomenology. También tengo los poemarios Píntame una mujer peligrosa y Porcupine Love and Other Tales from My Papaya.

Sitio Web:
http://delatierra.net



Poética
Tuve la suerte de tener una mamá literaria que me leía a Lorca, Benedetti, Neruda y Pombo en voz alta cuando yo tenía unos cinco años. Entonces la poesía siempre fue naturalmente mía. Pero aún la estoy conociendo por dentro. Algún día quiero ser tan precisa e impactante como un buen poema. Mientras tanto le canto a la Luna y me rasco el ombligo buscando las palabras y las notas musicales necesarias para poetizar.


Poemas


SOY SIRENA DE LA NIEVE


soy sirena de la nieve
bestia del norte
corazón saltante
sangre en el sartén
células congeladas

soy marrana
bufando orgasmos
danzando muerte
chupando riñones
depilando labios

soy animal en vivo

::


ODA A LAS LESBIANAS DESAGRADABLES

me encanta una lesbiana fea
que camina coja
que habla con un ceceo
que deja su caja de dientes en el lavamanos en la noche
se viste con pantalones de poliéster
se unta colonia barata de hombres
tiene una barba tan larga que se para en ella
le brotan verrugas en los doce dedos de sus pies
carga una escupidera en el bolsillo
se seca el sudor con un pañuelo de papel periódico

sueño con una lesbiana sin dinero
tan pobre que no tiene carro ni monedas para el autobús
camina descalza por las calles dondequiera
lava la ropa con agua de lluvia
les roba a las super tiendas
estafa a los hombres de negocios
prende fósforos en su pierna de madera
hace una parrillada de pájaros en su carrito de compras
los sazona con sal nomás
se chupa los dedos bajo la luz de la luna

tengo ansias de una lesbiana regorda
tan grande que no cabe dentro de la puerta de Starbucks
y tienen que construir un café afuera para ella
tan gorda que se pone pulseras en los dedos
su estómago es un tambor
sus estrías son grabados jeroglíficos
es tan pesada que los platos tectónicos se mueven debajo de sus pies
tan grande que el Lago Maracaibo es su bañadera

le tengo ganas a una lesbiana desagradable
ella me transforma un día mediocre
me lleva en una lambada
alumbra el farol entre mis piernas
me acuesta sobre una almohada de plumas
me jode como si fuera un palo
me lacera con su lujuria
busca madera en el bosque
me arma un trono en la copa de una ceiba

me pone ahí y me rinde culto
diosa azul
me rodea con pétalos de flores
me devora con palabras sucias
me acaricia como si yo fuera una gatita
me coge como si yo fuera su juguete
me pone a cien grados de calor solar

::


TENGO QUE ESCRIBIR UN POEMA


todo el dia intenté escribir un poema
pero te recostaste sobre las teclas
se borraron las palabras
inventaste otras `11t0
o xxxxxxxyyyhsssssssssss
`1````1` qqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqq

la ordenadora se quejó
mientras tu me jalaste
los pelos
me hiciste cosquillas
te sentaste sobre mi muñeca
dejaste una huella
de saliva
subiendo mi columna vertebral
me comiste el raton

tengo que escribir un poema
¿por qué no entiendes eso?
si me dejas en paz
puedo escupir palabras
QUE TE DIGAN DESEO~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
PERo me sigues jodiendo las teclas
metes tu pata en mi pecho
tu lengua en la oreja

mis dedos intentan
concentrar
pero
tuuuuuuuuuuuuuuuuu’
dices
EL POEMA ESTÁ DENTRO DE TI
deja eso
y con tus dedos
me sacas
metáfora
ritmo
sinfonía
ganas
no literarias

::

Para escuchar los poemas
Casamiento, El baile y Seis maletas, en la voz de la autora, dé clic en:
Audioteca

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Nelson Espinosa Orozco



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José Carlos Vinasco

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Edgardo Escobar


Bio/Biblio

Psicólogo. Escritor y poeta.
Libros Publicados: Don Pincel y la casa de los cien colores. Relato Juvenil. Primera ediciòn 1988.
Todas las canciones son de Amor. Poemas. 2006
Trucos de Computador para Principiantes 2007


Poética

La poesía es abrir los ojos salvajes para echar miradas nuevas alrededor y tomar nota de cada palpitar de la vida.
Es la música hecha palabras. Es cubrir el universo con nuestro más profundo deseo. Es sed y agua para saciarla.
Es más que escribir versos. Es actitud de asombro ante el milagro de estar vivo. Es posible escribir versos y no ser poeta pero tambien es posible que nunca se escriba esa poesía viva que nos deja sin aliento cada vez que la vida nos reclama para regalarnos sus más puros dones de dolor o de exaltación feliz.


Poemas

INVASORA DE MI SOLEDAD

Un vuelo de ave pasajera en el holocausto de la tarde
Tu imagen que regresa fugaz, invasora de mi soledad,
Tu imagen inscrita en alguna parcela del olvido,
como un engrama,
regresa y quiere actualizarse
como un aguijón,
como una espada,
como una rosa de color sangrante
como un dolor que se resiste,
que insiste en dejar constancia
en cada diástole
de este hermoso músculo llamado corazón.

::


OLVIDO INMINENTE

Hoy es el lugar de siempre
la noche ha pasado con su viscosidad doliente
hoy
como me alegraría una noticia de tus ojos
un acento puesto en esa canción de tus labios.
Tu voz como un eco
retorna de la lejanía, y yo
me doblo de nuevo como un junco
arrasado por la tormenta
me doblo para no quebrarme
ante la inminencia del olvido.

::


SI DE SÚBITO TU PRESENCIA

Si en algún rinconcito del día, tus ojos
si en alguna pausa a este dolor, tu sonrisa
Si de súbito sorpresa alada, tu presencia.
Si la música lejana regresara, tu voz.
Si unos dedos sanadores tocaran esta alma, tus manos.
Si se extinguiera esta llama,
si esta sed, si estas ansias, si este grito cesaran.
Si la estrella ardiente no quemara más mis manos
y reposar mis lágrimas pudiera entre tus senos.
Si se atenuara esta fulguraciòn de cuchillos lacerantes
de cristales opacos,
si se callara esta angustia
si se calmara este fuego,
si se calmara este fuego
renacería de nuevo
solo para el amor.

::


BLANDIEDO LA ALEGRÍA DE VIVIR

En cualquier lugar estaré
blandiendo la alegría de vivir, como una espada dolorosa.
En la agonía jubilosa del presente
estaré en medio de una marejada de autos
que avanzan con sus luces encandilantes.
Refugiado en cualquier rincón estaré
con esta ansiedad de bosques
con esta nostalgia de rios caudalosos
de piedras inmutables
de tierra humedecida por la lluvia.
Tal vez escape una mañana
para atrapar el horizonte
buscando las grutas olvidadas
donde los caracoles
pernoctan en silencio,
donde canta en un solo tono la cigarra
y las mariposas hacen desfiles de colores.
Caminaré con mi deseo a cuestas,
con mi sed,
con mi hambre de atardeceres
y de frutas maduras.
Caminaré pausado
con la sonrisa como un baluarte
dejando jirones de vida a cada paso,
derrochando la existencia
como un tesoro que nunca se termina.
De pie. Como un guerrero desarmado de metales
cubierto del rocío de la mañana
de la lluvia pertinaz,
esperando el beso de la vida
la bendición como un canto mañanero
la entrega de la fruta sazonada
como un seno nutricio,
esperando la gran alegrìa
inmensa, arrolladora
como una explosión en la conciencia.

::


Carta Abierta

I

Donde estás
con la geometría luminosa de tu cuerpo
que se desliza como una canción en las horas mas lentas?
Donde estás universo de ternura
con tus ojos tocados de eternidad
y la fuerza de tu ser como una explosión de vida?
eres acaso la música nueva para abrir las puertas de un universo desconocido
a nuevas constelaciones vitales?
Traes acaso la palabra que convocará desde lo profundo nuevas sensaciones
catalizadoras de una nueva poesía?
Eres un nuevo llamado a la vida con tu sonrisa imperceptible?
Con tu mirada que desnuda el silencio?
Enigma que atraviesa el día y me llena de inquietud.
Aparición sublime que derrota todos los tedios,
Antídoto conotra estos desiertos que enloquecen
Donde estás en estos laberintos de la tarde?

II


Tus ojos
puñales de poesía,
Hablan de ti,
de tu secreta ternura
de tu ambiciòn amorosa
de los enigmas de tu ser.
eres lo mejor de estos dìas,
no sé si eres la sed
o el agua para saciarla,
pero una certeza tengo:
Que existes en estos tiempos de barbarie.
A ti,
origen de esta alegría silenciosa
te convoco,
desde el corazòó mismo de la vida,
desde mi plenitud y desde mi más profundo vacío,
te convoco
Para que invadas con tu presencia todos los territorios inéditos
que aún persisten en mi alma.
Te convoco desde mi fuerza y desde mi debilidad,
desde mis montañas luminosas y desde mis mas oscuros laberintos,
Te convoco mujer
desde mi fe y desde mi dudar,
te convoco a mis caminos bordeados de bosques,
te convoco
desde mis victorias y desde mis derrotas mas catastróficas
desde mi triunfo y desde mi fracaso.
Desde mi alegría exultante
y desde la más aguda de mis tristezas.
Te convoco a la vida
con tu presencia o con tu ausencia,
Te convoco al poema fabricado de momentos
a todas las palabras y a todos los silencios yo te convoco
a mis coordenadas
a mis espacios angustiosos
Convoco la música de tu cuerpo
la sinfonía de tus movimientos
la ternura de tu gesto.
Ven. Te espero en cualquier rincón
de este adolorido planeta.

::

Angye Gaona



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Rodolfo García
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Poética

Un preludio:

La poesía es la alta política

La poesía no pide permiso, se da bajo embrujo. Si no succede tras un encantamiento o luego de un rayo que fulmine todo lo que miente y sobra, no vale. No tiene modales, la poesía. Como no vale con ella el pudor ni cada cosa sometida a orgullo.

Pan que comemos todos, quiero una conciencia popular de la poesía en cada dentellada.


Poemas

Evolución

En esta lengua que hablo,
¿quién soy?,
¿quién es mi madre?

La madre crece en mi útero,
busca mi regazo;
es la misma que alimenta mi sueño.

Cuídame este sueño vientre eterno.
Sueño una lengua viva que hable del cielo
en la que pueda decirte:
madre.

Te nombro ahora
en mi lengua materna.
Escritura tuya soy,
verbo de tu dolor.

Te oigo,
Palpitas.
Esa es tu lengua primera.

Con mi silencio
te lleno hasta ensancharte.
Te haces transparente,
gritas cuando dejas pasar luz.

Te veo,
resplandeciente y posesa.

Dame, madre, esa palabra
que no entienda.

::


Hierofanía

Águila,
dices que le ves,
que huye de la putrefacción,
que corre con garras encendidas
-pálpito candente-
y cabeza evaporada cuando se vuelve
hacia el pasado.
Has visto
su rastro azul de prófugo anhelante
y tras él
las tropas que asedian su destino.
Tempestuoso,
por el sendero de noches avanza.
Apasionado,
conduce los truenos,
te busca,
Águila,
le has visto,
construye un navío en las montañas,
estrellas maduran en sus sueños,
explosiones de símbolos,
imperceptibles,
le son manifiestas
y atiende,
el cosmos es un código que entiende,
el centro de la galaxia en su cuerpo,
así lo siente.
Te sigue,
Águila,
como tú
se dirige hacia el Sol,
su labio de oro
lleva sed de fuego.

::


Camino

El camino entró por la ventana
como una rama que avienta la tormenta.

Llovía.
Agudos nombres caían gravemente,
desde arriba entonados,
llamados a rodar por las aceras.

Las casas se volvieron caminos
o fueron atravesadas por ellos.

La lucidez se apoderó de las casas.
Los habitantes buscaron las terrazas,
ascendieron y alzaron sus frentes con fervor
hacia el rayo que reveló el camino,
por un instante.

::

Enlaces Recomendados:

Video: http://www.youtube.com/watch?v=2l9LMN8eDoE
Entrevista: http://estacionpoetas.blogspot.com/2008/10/vagn-535-estacin-poetas-de-lado-con.html

::

Gustavo Arrieta



Mencionado por:



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Luís Haroldo Turizo Jiménez
Jorge Mario Sarmientopérez
Yariffe Marín Freyle
Cristian Casallas Useche
Diana Milena Bonilla Paredes
Martín Salas
Annabell Manjarrez
Samuel López Suárez
Luis C. González



Bio/Biblio


Gustavo Hermógenes Arrieta López
Nací en Santa Marta en 1.971. Soy Licenciado en Lenguas Modernas de la Universidad del Magdalena (1.996) y especialista en la Enseñanza de la Lengua y la Literatura de la Universidad de Pamplona (2.008).
Pertenezco a la Asociación de Escritores del Magdalena y dirijo TA.LI.U.M. el taller literario de la Univ. del Magdalena, actualmente adscrito a RENATA la red nal. de talleres literarios.
He publicado de manera artesanal el poemario "IMAGO" en 1.999 distribuido entre los amigos... tambien he sido publicado en diferentes periódicos y revistas culturales y en dos antologías de poesía en el Magdalena y en el distrito de Santa Marta.
Obtuve el primer puesto en el IX concurso de poesía y declamación Universidad del Norte, Barranquilla en 1.994... el segundo premio en declamación y el primer premio en poema musical durante el XVI encuentro de poetas y declamadores y en el XII concurso poema musical en Chinú - Córdoba en dic de 2.008. Pueden leer más de mis trabajos en www.aldeseonolefaltanada.blogspot.com y de las actividades de TA.LI.U.M. en www.uniliteralmente.blogspot.com



Poética


Nada tengo qué decir, mejor que lo digan otros o mejor que tampoco digan.. o no sé... perdonen en todo caso. mientras fui ingenuo era poeta y podía escribir de lo terrenal y lo espiritual.. pero me metí a hippie, a buzo, a indigenista, a profesor, a parapentista, a marido a padre putativo, a ciudadano ejemplar, (algunos dicen que a hasta intelectual) y un largo etc... entonces dejé de ser poeta y ahora sólo escribo en medio de maremotos mentales que acomodan y desacomodan cada neurona... mi poética es como mi vida misma... simplemente eso. Nota: cualquier reclamo y/o sugerencia sobre esta declaración.. estarán en lo cierto... Gracias



Poemas

DÍA DE DIFUNTOS...

Y si de repente descubrimos
Que nuestro muertos
Siguen allí
Esperando a que aprendamos

El lenguaje de la muerte
La visión del más allá
La clariaudiencia del silencio
La caricia de su esencia

Atravesándonos poseyéndonos

Aún con sus sabios consejos
Con sus risas… desesperados

Si nos deshicimos de sus cosas
Buscándolas
Si los desfotografiamos del recuerdo…

Y si tal vez los abuelos
Siguen allí por la casa donde enraizaron
Lo que creímos su despedida
Y nos mudamos y los dejamos sólos.

::


ANDREA DE ATARDECERES

"Separado de ti misma, por la sombra,
por el tiempo y la distancia, por el infinito negro, donde nuestra voz no alcanza"
José Asunción Silva.


Encuentro el poema preciso
Para nombrarte -no dice amor no dice vuelve no dice adiós

El mar está lleno de muertos
Que se pasean por la playa
De ausencias que no retornarán al recuerdo
Mas no de lágrimas no deseo aportar una gota
Al océano lejano de tu no estar...

Con ellas creo mi propia bahía en el límite del escritorio
Que a veces es arena es barco el vacío donde duermes
Y no es necesario el grito
El fuerte deseo de extrañarte como un naufrago.

::


DE ALTA COSTURA

“El mundo está hecho de la misma materia
con que se hacen los sueños…”
W. Shakespeare

Cósame el cuerpo de hilos y agujas
Bórdeme usted en la piel lunares precisos
Con mostacillas y lentejuelas
Para que se descifre este destino estampado por el roce de sus manos

-sólo ellas intuían las medidas exactas de mis profundas fronteras de satín-

Hilvane besos en lugar de sedosos “te quiero”
Teja silencios de franela en vez de promesas de mink
Porque ya no tenemos oportunidad
El desfile final se acerca
Y esos trajes de gala a mí no me van

O tan sólo confeccióneme
sus recuerdos por donde quiera
Para que esta memoria harapienta se vista
con cualquier sonrisa suya
Y a la moda.

::