Las Elecciones Afectivas - Capítulo Colombia

Juan Carlos Acevedo

2011-05-24T18:42:00.004-05:00

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Menciona a:

John Junieles
Juan Felipe Robledo
Geovanny Gómez
Carlos Eduardo Pachón
Gabriel Arturo Castro
Gustavo Tatis Guerra
Antonio Leiva
Sandra Viviana Romero
Henry Benjumea Yepes
Juan Alberto Rivera

Bio/Biblio

Manizales. Poeta, ensayista y periodista cultural. Director de la revista literaria Juegos Florales del Centro de Escritores de Manizales “Roberto Vélez Correa”. Colaborador permanente del dominical Papel Salmón del diario La Patria en Manizales y de los periódicos Quehacer Cultural y Meridiano Cultural.

Premio Nacional de Poesía Carlos Héctor Trejos Reyes -2009; Premio Nacional de Poesía “Descanse en Paz la Guerra” convocado por la Casa de Poesía Silva en Bogotá -2003. Premios Departamentales de Poesía de la Editorial Manigraf -2001. La Cámara de Comercio de Manizales -2000, y del Centro de Escritores de Manizales -1999.

Ha publicado los libros de poemas Los Amigos arden en las manos e Historias alrededor de un fogón (Editorial Universidad de Caldas 2010). y Palabras de la tribu (Editorial Manigraf 2003) y los cuadernillos poéticos y Los Amigos arden en las manos (Colección Palimpsesto 1999) y Palabras en el purgatorio (Colección Lyrica Species 1997).
Sus poemas también hacen parte de parte de las antologías de poesía colombiana y antologías internacionales.

En la actualidad hace parte de la mesa directiva de la Fundación Literaria Orlando Sierra Hernández. Es además el Coordinador del Área de Literatura de la Secretaría de Cultura de Caldas.

Poética

Hace años, cuando era lector de malos versos, pensaba que la poesía era una especie de magia, un truco con el cual un hombre sorprendía a otro a través de la palabra. Con los años y la lectura de versos mejores llegué a pensar que la poesía era una suerte de alquimia según la cual, un hombre convertía una palabra desgastada y llena de herrumbre en una bella palabra revestida de un nuevo significado. Ahora, cuando los años se suman a mi estatura, y me enfrento solo y desprotegido a un libro de poemas y leo en él unos versos como por ejemplo: “¿Quién, si yo gritara, me escucharía entre las órdenes angélicas?/ Y aún si de repente un ángel/ me apretara contra su corazón, me suprimiría/ su existencia más fuerte. Pues la belleza nos es nada/ sino el principio de lo terrible” versos del poeta Rainer María Rilke, o encuentro unas líneas como: “Irías a ser ciega que Dios te dio esas manos” / “Irías a ser muda que Dios te dio esos ojos”, líneas escritas por Vicente Huidobro, he descubierto que la poesía (más que magia y alquimia) es un acto de deslumbramiento bajo el cual el hombre está subordinado al redescubrimiento del mundo. Y deslumbrarse ante el mundo es resucitar en las horas de la noche y de la niebla. Tal vez por eso hay vida y hay poesía, y en palabras de María Mercedes Carranza: la poesía ayuda a vivir.

Poemas

ESTAFETA DEL VIENTO

“…Aquí vienen a dar todos los vientos, todos”.
NERUDA

Tus pasos conservan la levedad de los fantasmas. Tu voz, vencida por calles sin esquinas, apenas y se escucha en medio de motores. En tus manos llevas nuestra prisa, nuestras deudas, nuestros amores secretos. Estafeta del viento, en tus alforjas guardas el pan con que alimentas tu soledad, eres una sombra en medio del asfalto. Caminas perdido entre la muchedumbre y al atardecer visitas edificios y entregas esperanza y alivio. Por eso hoy, Duván, el poema eres tú, guardián de sobres y paquetes donde cada mañana enviamos un poco de nosotros.

RÍO DE LOS MUERTOS

En el cañón es medio día. Arde febrero y con él los sueños de atarrayas. Ya se sabe la subienda no vendrá este año. El día comenzó cuando la luz implacable del verano estremeció los tamarindos, los hombres buscaron pronto herramientas y nave. Río abajo se perdieron sus voces y sus oraciones.
Cantan, beben sirope y ríen. Sus torsos desnudos rayan entre cobrizos y ocres, y sus manos -acostumbradas a lanzar y recoger- esta vez se aventuran a herir una guitarra.
La mañana se parte. Las aguas negras y los buitres dando giros infinitos presagian un mal día para los pescadores del Cauca Medio. Ya se sabe la subienda no vendrá este año.
Esas aves y sus giros concéntricos, las aguas turbias y los cuerpos de tres hombres que hinchados y sin ojos flotan por la orilla izquierda.
Otra vez la muerte viaja por el río.
Otra vez se perdió la pesca

::

REPARADOR DE SUEÑOS

Bajo el imperio del insomnio aprendió a encender el carbón que chispea en el lápiz. Ese destello de fuego se hizo línea e inició el rito del silencio. Alcanzaba la edad de los metales cuando el canto de un Cardenal devastó la madrugada. Los años se hicieron polvo bajo su lápiz, la luz del carbón se hizo grito y un viento frío silbó en el valle del Cauca Medio.
Poco a poco aprendió su oficio, agudizó los sentidos, afiló el lápiz, recortó la madera. Atento robó aullidos, llantos, huellas, olores y estelas de fantasmas que más tarde almacenó entre hojas de tabaco. Las palabras hechas artefactos, los trazos grises del carbón hechos senderos y la historia hecha palabra revelaron su oficio: reparador de sueños.

Dos correos especiales de NTC

2010-02-01T14:15:00.008-05:00

En LAE/LEA reproducimos dos correos especiales de nuestra página amiga NTC:

Por acá en NTC ... siempre hemos tenido y tendremos abundantes "yelos" enfriando y "güiskis" para celebrar y agradecer las labores culturales y docentes y la Poesía de Omar Ortiz. Y, en la medida de nuestras posibilidades, lo hemos difundido, entre otras publicaciones,:

omarortiz.blogspot.com (sobre el Poeta)
luna-nueva-34.blogspot.com (Sobre LUNA NUEVA)

(Además)
Gracias a la colaboración y autorización del Poeta Omar Ortiz y a ayuda de FERIVA con el archivo digital, hoy publicamos la versión digital del innovador, excelente y útil libro: "Luna Nueva, once miradas a la poesía colombiana" (2007). Gestor y Compilador Omar Ortiz Forero .
Ver: NTC Documentos.

Atte., NTC … Nos Topamos Con... , ntcgra@gmail.com . Cali, Colombia, Enero 28 , 2009. Gabriel Ruiz A. , Director

Fotografía: Ángela Vásquez
Portafolio fotográfico en www.flickr.com/photos/shakyvasquez

Lo que nos deja el 2009 y lo que se viene en el 2010

2010-01-19T13:32:00.003-05:00

Foto "La poesía es un arbol sin hojas que da sombra", de Juan Yanes
Tomado de Blog: http://jyanes.wordpress.com/
Email: jyanes@ull.es

El 2009 nos dejó gratas satisfacciones para los que hacemos parte de la red LAE LEA.

No sólo en el Capítulo Colombia afianzamos nuestras entradas poéticas (¡a enero 19 suman 111, cabalístico número de las Tres Torres!) inaugurándolo con dos jóvenes poetas: Nathaly Díaz y Samuel López Suárez, de Bogotá y Santa Marta respectivamente.

También nuevas ramas crecieron del Gran Tronco:

Venezuela abrió su espacio en la blogósfera con Afinidades Electivas - Venezuela

Y los hermanos del norte también hicieron lo propio con Elective Affinities - Cooperative Anthology of Contemporary U.S. Poetry (y de paso inauguraron el primer proyecto en lengua inglesa, y el segundo en lengua no hispana, después de Nomadi Mondi - Affinità elettive e affettive)

Reiteramos la invitación para que este espacio pueda ser aprovechado para promover eventos de poesía, talleres, lanzamientos de libros u otras actividades relacionadas con el quehacer poético. Esa es la meta de este nuevo 2010.

Samuel López Suárez

2010-01-16T12:55:00.007-05:00

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Gustavo Arrieta

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Irvin Ríos

Yolima Montero

Angélica Travecedo

Bio/Biblio

Nace a los 24 días del mes de septiembre de 1979 en la ciudad de Santa Marta, Colombia; su obra consta de 3 libros, Blues de Jazz para una Rapsodia, Santa biblia de mi alma (poesía) y Cuando los ángeles cantan en el tejado de los abuelos (cuento) obra que aún se mantiene inédita.

Carga con la tristeza que el destino le deparó por nacer en el Mar Caribe, y se enorgullece de lo que una tarde su padre le dijo: "Cuando usted nació, se le mojaron los pies con agua de mar, no todo el mundo tiene esa fortuna".

Poética

Asume a la poesía como el acto de comer una cereza o volver a vista a una mujer hermosa, es decir, la poesía es una forma de felicidad, un poco de vida.

Poemas

BREVE PREFACIO PARA MARIANA

He aquí la luna y el aleteo de la libélula, aquí el destino

de un hombre, destino que ha sido de otros, aquí la noche: juguete

de amantes y ladrones del tedio.

¿A qué combinar las fuerzas del universo, a qué la espera?

Cada uno busca la poesía como el ciego los labios amados.

María de Magdalia

¿De qué país vienes mujer,

tan cóncava y oscura?

¿A qué sueño te aferras? di a qué sueño

¿Qué camino tomaste

tan sólo vestida de palabras?

y llegas a mi como vuelve una belleza antigua, como

una Belleza heredada por el abuelo,

como un recuerdo para sorprenderme del olvido;

llegas a mi como regresa el recuerdo del vino

a poner en mi boca tu humedad y así darme

la certeza de estar vivo.

PESSOA, POESÍA

La timidez de la luna nueva, sentenciosa como la fecha en el mármol,

en vano sabrá lo breve de nuestros siglos,

en vano también habremos agotado el sabor de la cicuta,

el filo del puñal en la espalda de un emperador,

el dolor en las manos de aquel hermoso judío

y el hastío de tantos años acumulados.

Tampoco servirá la bendición de madre cada mañana,

y mucho menos que los pájaros dibujen esplendores en los aires

para guiar a los muertos,

si no vamos al encuentro de la poesía -que nos salvará del olvido

suave viento que la expresan los cielos

cuando están en su virtud suprema

Nathaly Díaz Cruz

2010-01-05T08:40:00.004-05:00

Mencionada por:

Rodolfo Ramírez Soto

Menciona a:

Mery Yolanda Sánchez

Elkin Restrepo

Fernando Herrera Gómez

Andrea Cote

Bio/Biblio

Licenciada en Química- Diplomada en Gestión Cultural para el Área de Literatura.

Ha participado en varios proyectos de la mano de la Revista de Poesía El Ático, de la cual es co-fundadora. Fue Directora de taller en el área de cuento en el reality Literario Tinta & Tele.

Sus poemas han sido incluidos en diferentes antologías y en la edición virtual de la revista chilena poetas del cinco.

Poética

Un poema ES en sí mismo y cuando termina de abandonarse en el papel toma voz propia y cuenta, sin interlocutores, su historia. El poema se aparta del poeta en el momento en que es finalmente escrito. Lo que se escribe pertenece a quien lo lee.

Poemas

Entre los dedos

Las letras que no he escrito

se coagulan entre los dedos

nublando el camino entre poesía y poema

Que pesados hematomas impiden tocar el mundo para pintarlo con palabras

Que veloces distracciones se llevan la imagen:

Un cruce de palomas o de extraños automotores

Las palabras que no he dicho se agolpan, se amotinan,

golpean, con violencia, unas a otras

ahogándose hasta perder su sentido y perecer

Cómo pesa llevarse las manos al rostro

acariciar al mundo

con esa hinchazón de fonemas de meñique a pulgar

De lunes a domingo

De insomnio en insomnio

::

Fe de erratas

¿Qué tan salvajes fueron esos primeros a quienes se creyó necesario civilizar?

¿Qué tan civilizados son estos que niegan su animalidad y se proclaman superiores

con potestad para dominar sobre otras criaturas?

Quién les dijo a estos homínidos sin sapiens

Que un país se defiende a cuchillo

Que el suelo se riega con sangre y se abona con muertes

Que las balas

germinan y pueden suplir el hambre

que al enemigo hay que dejarlo cojo, manco, desmembrado

¿Quién dijo que su desmembramiento es acción noble y que con sus partes apiladas se erige una nación libre?

¿Quién pensó en civilizaciones?

Bahhh!!!!!!!!!!!!!!!!

¡Qué error el del sexto día!

“y todo era bueno y todo estaba bien”...

... Hasta la creación de la última especie.

Cicatriz

Desprevenidamente

casi por casualidad

recorremos el oleaje de nuestro cuerpo

reconociéndonos dueños de la sal que lo cubre

Por coincidencia, encallamos en un olvido

un paraje extraviado

La huella remota de un momento

marcada en la piel

la sorpresa de su presencia

de su re-encuentro

La amnesia nos libre

de acariciar las cicatrices que han de estar ocultas en el alma

Ella quiera

que ¡Así sea!

¡Bienvenido USA!

2009-12-26T00:01:00.003-05:00

El año 2009 culmina con una noticia muy grata para los seguidores del proyecto de las Elecciones Afectivas / Afinidades Electivas de América Latina y Europa. ¡La rama que hacía falta para completar las Américas! Elective Affinities - Cooperative Anthology of Contemporary U.S. Poetry.

Unas palabras de bienvenida a Carlos Soto Román, gestor de dicho proyecto en USA; un abrazo de felicitación para Alejandro Méndez, a quien siempre se le abona el haber propulsado el fenómeno de LAE/LEA; y una invitación a todos los lectores para seguirle la pista a la refrescante y dinámica poesía de los blogs enlazados. ¡De Alaska a la Patagonia!

Maria Alejandra García

2009-11-24T09:46:00.005-05:00

Mencionada por:

Rodolfo García

Menciona a:

Ricardo Contreras Suárez

Antonio Silvera

Beatriz Vanegas Athías

Juan Carlos Céspedes

Cecilia Pedroza

Manuel Pastor

Andrea Carolina Triana

Martha J. Mogollón R.

Janeth Posada

Bio/Biblio

María Alejandra García M. (1983) Bogotá, Colombia. Música, escritora, directora de talleres de escritura creativa, conferencista y gestora cultural.

Dirige el taller de Escritura Creativa “Páginas de agua”, adscrito a la Red Nacional de Talleres de Escritura Creativa “RENATA” del Ministerio de Cultura, en el área cultural del Banco de la República y en el proyecto de los talleres de “Libertad Bajo Palabra” en la Cárcel “La Vega”. Invitada La Feria Internacional del Libro de Bogotá 2008 y 2009, además invitada del Hay Festival 2009. Editora de la revista Cultural Antropofagia.

Finalista de la convocatoria de microrrelatos de la revista Oveja Negra, Argentina. Publicación en medio impreso en la Revista Decires en Argentina. Su material poético en el programa radial “Al borde de la palabra”, Argentina 2008 y en Radio Sentidos, Argentina 2009. Colaboradora en las revista internacional Red y Acción.

Ha participado en la publicación de la Antología Poética Por la Paz (Virtual), realizada por el Centro Literario El Túnel. Directora de la Fundación Cultural El Laberinto, Subdirectora del Centro Literario El Túnel. Coordinadora del Nodo Sucre, de la Red Nacional de Estudiantes de Literatura & Afines. REDNEL. Coordinadora del área de Literatura de la Corporación Universitaria del Caribe: CECAR. Directora y parte del comité editorial de la "Plath" Revista Literaria de esta misma Universidad. Mantiene inédito su libro de poemas “Al final del crepúsculo”.

Sitio Web

www.metzwey.blogspot.com

www.paginasdeagua.blogspot.com

Poética

En la sombras contemplo una llama,

mientras el alma arde

al compás de la soledad...

La poesía se levanta con los días. Se alimenta de las luces y las sombras, del tatuar en la memoria, los lunares en las pieles, entonces aparece, la mirada del transeúnte, olores que viajan hacia el pasado, el olvido de la sangre, sin medir al tiempo. Cada voz guarda sus palabras en las manos del viento, las deja allí a la merced de otras voces que perpetúen su encuentro.

Poemas

REFLEJO DEL OLVIDO

Reflejo: - Me divierto con las telas desprendidas de sus manos,

que recubren el cielo con ventanas empañadas. -

Olvido: - Miro tus sombras, quebradas por el silencio.

Viento jadeante anidado en el espejo de tu sombra.

Mira al pasado.-

Reflejo: - Entregas cadenas de tierra envueltas con paciencia,

cubiertas con heridas de guerra.

De la catedral al acertijo.

Cae Babilonia.

Consumidos en la verdad

montículos de quienes no sollozan más

y no enmudecen,

no tienen más.

Olvido: - Alimenta los pliegues de la carne,

tendida al medio día

sobre otra lápida de pieles

después del jardín.

ufanas encima de la noche

recuerdos de soledad.

desciendes firme en el hielo,

se incrusta el miedo en la base de la voz,

la corriente del suspiro muere con viento

impiden el nacimiento del anhelo.

Reflejo: - Perdí el anhelo y el suspiro.

Quedó el caos provocado en quietud.

Enmudezco. Lejos de la cordura,

Manchas en el pañuelo

y condenados a manos sin rostro.

Olvido: - ¿Esperas poder dormir esta noche?

las cabezas se incrusten en los parpados,

remolinos de tristeza consumen la calma de labios.

DESTERRADAS DE VIENTO

Quiero ahogarte debajo de las manos.

Escuchar el torrente de soledad que habita,

el interior de un profundo mar

que desemboca en el Hades.

- Solo es mi ser flotando en la sangre de mi alma. -

ÚLTIMO

Vientos impregnados de soledad acompaña la oscuridad.

Escribir para romperle los lazos al camino.

Apagar suspiros con sueños.

La pálida noche vigila,

contando las lágrimas incrustadas,

en recuerdos que se anidan detrás de los ojos.

Enseñas a extrañar los gemidos del viento

y lo que abandonaste por la soledad.

Creíste en el árbol y en la noche.

Creíste que las sábanas no te reprocharían el cambio de piel.

Muéstrame que no todo se lo han llevado los dioses del olvido,

que las paredes no suenan al caer

y el viento es azul al tacto de nuestros jadeantes sexos.

Permíteme observarte sostenido de una rosa,

con tu cuerpo suplicante.

He discutido con la noche,

y he perdido tu sonrisa.

Voltearemos las historias de los antiguos

buscaremos el diluvio perdido

de nuestros días de soledad.

¡Bienvenida Venezuela!

2009-11-10T10:03:00.005-05:00

Una nueva rama del proyecto Las Elecciones Afectivas se abre paso en el país hermano de Venezuela.

Mientras vientos de guerra retumban en las cabezas de unos pocos, la poesía se alza franca para gritar que son otras las voces que buscan paz, para crear puentes de creación y de libertad.

Un saludo a los gestores del proyecto venezolano y mil felicitaciones.

Aymer Waldir

2009-08-25T11:57:00.010-05:00

Foto: Camilo Echeverry, para Revista Don Juan

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Juan Felipe López Giraldo

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Eliana Maldonado

Carlos Mario Garces Toro

Carlos Sierra

Winston Morales Chavarro

Elkin Restrepo

Walther Espinal

Bio/biblio

Aymer Waldir nació en Medellín (Colombia). Integró durante siete años el grupo experimental de teatro del Politécnico Colombiano “Jaime Isaza Cadavid”. Estadístico de la Universidad de Medellín, se gana la vida con los números y pretende ganarle a la vida con las letras. Es integrante del Taller de Poesía de la Biblioteca Pública Piloto de Medellín.

Sus cuentos y poesías han sido publicados en revistas y suplementos literarios de varios países.Viajó a España en el 2003, como ganador de la convocatoria “Toma la palabra” de la Casa Domecq. En 2005 obtuvo el Primer lugar del “Premio Nacional de Poesía” otorgado por la Universidad Metropolitana de Barranquilla.

En 2008 ganó el “I Concurso mundial de poesía erótica” convocado por la Casa del Poeta Peruano. Ese mismo año resultó ganador simultáneo en dos categorías (cuento y crónica) del Concurso de Creación Literaria de la Secretaría de Cultura Ciudadana dentro del marco del XVI Juego Literario del Municipio de Medellín y fue elegido por la Revista DONJUAN como uno de los cien personajes colombianos protagonistas del 2008.

http://issuu.com/aymer/docs/publicaciones

Página web: www.sanesociety.org/es/Aymer
Video "La Ciudad y sus dioses" http://comunidades.soho.com.co/wf_LstVideosBusqueda.aspx?PalabraClave=dioses
Revista SOHO: http://comunidades.soho.com.co/wf_LstBusquedaNoticia.aspx?ParNoticia=aymer
Facebook: http://www.facebook.com/people/Aymer_Waldir/725309764

Premios

Primer accésit en el Taller Literario 05 de Argentina – 2003 (Venus desorientada)
Finalista en el X Premio de Cuento Carmen Báez de México - 2003 (Juicio Militar)
Segundo lugar en el concurso de poesía y prosa Azul, San José de Costa Rica – 2003 (Volver el tiempo atrás)
Finalista Concurso Memorial Mago Merlín – Editorial Ceyla, España – 2004 (Hoy es el día)
Finalista Concurso “Historias Mágicas Y Verdaderas” – Aldeas Infantiles SOS, España -2005 (El contador de historias)
Finalista “Concurso Literario Jorge Isaacs” - Museo Cementerio de San Pedro, Medellín – 2005 (Donación)
Finalista en el XII Premio de Cuento Carmen Báez de México - 2005 (Asunto Genético)
Segunda Mención “Cuento de Humor del cono sur de América”, Editorial Despeñadero, Argentina – 2005 (Vanagloria)
Primer lugar del “Premio Nacional de Poesía” otorgado por la Universidad Metropolitana de Barranquilla, Colombia – 2005 (Cuentos interruptus)
Finalista en el III Concurso de relatos cortos "Luis del Val" - Ayuntamiento de Sallent, Huesca, España – 2006 (Mecenas)
Finalista en el I Certamen de Poesía Ábaco- Editorial Ábaco, Madrid, España – 2006 (Armando piezas)
Finalista en el V Certamen Literario “Cartas de Dulcinea a Don Quijote” – Escuela de Escritores Alonso Quijano – Ciudad Real, España – 2006 (Heráldica)
Finalista Concurso Tulio Bayer “Poesía social sin banderas”, Editorial Manigraf , Manizales, Colombia – 2006 (Sentencia)
Finalista Concurso cuento corto “Tomás Carrasquilla”, Politécnico Jaime Isaza Cadavid, Medellín Colombia – 2008 (La veleta)
Ganador de la convocatoria de Escritura Pública y CANAL U “La ciudad y sus dioses”, Medellín- 2008 (¡Sonríe Medellín!, por el humor de Dios)
Ganador I Concurso mundial de poesía erótica “Bendito sea tu cuerpo”, Casa del Poeta Peruano y Revista Olandina, Lima – 2008 (Este lado arriba)
Ganador Concurso de Creación Literaria del XVI Juego Literario de Medellín, categoría cuento – 2008 (Corazonada)
Ganador Concurso de Creación Literaria del XVI Juego Literario de Medellín, categoría crónica – 2008 (Vendedor ambulante)
Ganador Concurso de cuento “Tomás Carrasquilla”, Politécnico Jaime Isaza Cadavid, Medellín Colombia – 2009 (El líder de una banda)

Acerca de la poesía (Poética)

Creo que el poeta debe tener la misma responsabilidad de quien es testigo de la revelación, dar fe. Así a veces él mismo pierda la fe.

Como todo soñador me permito a veces vivir para la poesía o por la poesía, pero no conozco a ninguno que viva de la poesía. Al menos no en Colombia, pues no genera los ingresos suficientes para subsistir. Además la poesía no es moneda de cambio. Yo porto mi antorcha, aunque a veces parezca apagada, buscando que ese gesto sirva de algo.

Todo lo escribo en prosa y no me valgo del recurso y la ilusión de fragmentar esa prosa para que la consideren verso. Al lector no pretendo darle más ilusión que aquella que las palabras le transmitan (si es que se deja conmover). No me valgo del artificio incómodo de presentarle una obra fragmentada para que de entrada diga: “Ah, es un poema” y entonces se disponga a ser conmovido.

Quien está en el arte se debe al público y debe salir a ganárselo con su inteligencia y sensibilidad, para ser escuchado hay que saber hablar. Un autor debe hablar y procurar que su voz sea la de muchos.

Poemas

ESTE LADO ARRIBA

Primer lugar en "I Concurso Mundial de Poesía Erótica" convocada por Casa del Poeta Peruano – 2008

EMBOSCADO

Pronuncias el castigo antes de escuchar descargos, suena el látigo que me aquieta desde el temor de verme sorprendido en el silencio; me enlazas a traición y ajustas la mordaza del reproche.

Apaciguado así, inauguras tus intentos de seducción para domarme. Traes motivos sobrados para vengar las múltiples infidelidades que otros han cometido, pero dices atraparme por mi incontinencia. Posas de desdichada y viertes la materia de una nube frente a mí para confundirme. Bebo, sediento tras la captura y no percibo la diferencia entre el agua apetecida y el brebaje ofrecido; se inunda mi voracidad con la calma que trae el hechizo. Me conduces del cabestro a tus antojos y me encierras en el establo del desprecio.

Preso allí, veo como ofreces banquetes en el Olimpo y no me invitas. El rastro de tus excesos se acumula en tu tono de voz, y en el ¡oh! de tus palabras, que proponen calma, escucho el arre no pronunciado de la revancha. No es conmigo el desquite, desamárrame. Déjame libre en el bosque. Permíteme salir al galope huyendo de tus obsesiones. Regrésame al sitio de donde me has sacado con la intención de calmar tu angustia. Desátame para esquivar la rudeza de esta costumbre que tienes de producir dolores, permite que la disciplina de mi linaje no obedezca ciega tu llamada de capataz.

No quiero sobrevivir a los lacerantes sufrimientos que produces con las flechas de tus celos, renuncio a la calidad de inmortal que tu misma me procuraste. Resigno mi cuero a ser marcado por tu fuego pasionario con la condición que sólo en mí te montes, propongo este convenio tras la huella de aquel paraíso que perdiste; allí también estuve y fueron tus manos las que me lo arrebataron. Libérame o vuélvete fiel como pregonas para equilibrar la balanza en que me subes.

O permíteme, entonces, salir desbocado a meter todas y cada una de mis seis extremidades entre las equivocaciones posibles del jardín laberíntico del placer. Que la lujuria también ascienda por estas cuatro patas equinas y estos dos brazos humanos. Que la lascivia arree este trasero del que surge la mitad posterior de un caballo. Suéltame para copular a mi antojo con yeguas magnesias. Déjame ser Quirón… regrésame al sitio de donde somos los centauros.

EL TALÓN

Que más podrías, nieta de Aquiles, que cantar entre las pulsaciones de tu atrapado corazón, que rogar porque el veneno se riegue entre el bamboleo de mimos y el desfile de vidrios triturados que presientes. Herida estás, de muerte, entregada a que los ríos de savia te desborden en la intoxicación por sobredosis de cobalto. Febril esperas que se extienda en tu paisaje aquella pócima que en certera puntería te ha irrigado la saeta enviada. Goza y cántale al oportuno festín de los perniles, que de un solo bocado te ha tragado. De nada vale retirar el dardo que encontró tu débil punto, déjalo volver allí las veces que prefiera; pide que lo lance otra vez, ruega porque encuentre de nuevo esa nota que a vibrar te manda. Clave de sol, que entre acordes te convierte en Mesalina, entrégate toda, déjate pulsar, abre el compás de tus piernas que te convierte en melodía.

PESQUISA

Atiendo el griterío de la lluvia que clama a tu espesura y acudo a rebosar mi fantasía merodeando los espacios que ahora te contienen. El cristal donde reflejas alas y resabios, me mira alucinado y pide ser descolgado de inmediato. Convertido en niño espío tu reflejo y en la taquicardia de la provocación cambio a espuma jabonosa que rodea voluptuosidad y pudor. Dos cumbres siamesas me incitan a escalarlas en tanto que ancas y perniles citan al banquete. Observo hambriento la grieta que calmará mi gula. Extiendo el brazo para asirme, pero me despeño por el desfiladero del delirio. Transpiro y goteo con la última lágrima de tu ducha.

MIEL SOBRE HOJUELAS

Es día de eclipse, desaparece para vestirse con tu boca. Los testigos componen percusión contra tus labios, acompañan los intentos de un planeta telúrico que pretende girar alrededor de la música. Y dejarte, con la miel en los labios.

Juan Felipe López Giraldo

2009-08-24T15:55:00.007-05:00

Mencionado por:

Lorena Madrid

Menciona a:

David Ignacio Jaramillo

Mauricio Bedoya Tabares

José Estrada

Aymer Waldir

Bio/biblio

Nació en el año de 1985 en Manizales-Caldas. Estudiante de psicología. Textos suyos han sido publicados en el blog www.kadaberexquizito.blogspot.com y en la revista Musa Levis. Es el administrador del blog www.elvaciocomollenura.blogspot.com.

Poética

En lo prontuarios de los anaqueles de oscuridad, la tinta se agazapa en las enredaderas de las palabras que emergen de la conciencia contradictoria. Líneas pérfidas en las grutas de nuestra cotidianidad, de hacer lo banal lo sublime, de emprender la pasión de escribir un poema y absorberse en sus versos.

Poesía

Réquiem al sol

Ondulantes masas

de la pintura estética,

corren los batallones de narcisos

reflejando las epidermis

en la fealdad de la vitrina.

Basureros de pasos,

la inmovilidad se detiene;

¡Réquiem al sol!

que ciega los cuerpos

cuando son victimas

de los espejos en la calle.

MI PETICIÓN

Quiero hervidero en mis huesos,

no vecinos bajo tierra

ni muertos que me acompañen,

mas la soledad he pedido

el olvido ha de ser mío

y la lápida será un muestrario

para los que quieren permanecer,

he pedido desaparecer

pues el ungüento de mi polvo pediré:

arrojar al sanitario.

Reunión de fumadores

Amigo empuña el cigarro

que esta bocanada

la dedico al mal olor.

No descuides el encendedor

que el fuego de los pulmones

Carbonizará la poca vida.

No importa el lugar

vagaremos a la nicotina,

aunque se nos acabe el oxigeno

en un ahumado placer.

Jesús Gómez

2009-07-31T14:14:00.003-05:00

Mencionado por:

Walther Espinal

Menciona a:

Jorge Riechmann
Antonio Trujillo
Walther Espinal
John Galán Casanova
Helí Ramírez
Carlos Sánchez Ocampo

Bio/Biblio

Jesús Gómez nació en Santiago, Putumayo Colombia, en 1978. Es dibujante, perteneció durante cinco años a los talleres literarios de las bibliotecas de Comfenalco. Asistió a las escuelas de poesía “Vanguardia y retaguardia de la poesía latinoamericana “dictada por el poeta Armando Romero y “Generación Beat” dictada por el poeta Esteban Moore, ambas enmarcadas dentro de la programación de dos de las versiones del Festival Internacional de Poesía de Medellín. Miembro activo del grupo Satélite con el cual realizó durante varios meses talleres de sensibilización frente a la lectura y la escritura en diferentes instituciones educativas de la ciudad, actualmente estudia Licenciatura en Humanidades y Lengua Castellana. Trabaja como librero en las librerías interuniversitarias.

Poética

La palabra es el único pájaro
que puede ser igual a su ausencia.
Roberto Juarroz

1
Con qué silencio
duerme el pájaro en la noche
al otro lado de la reja.

2
En el cielo
los trazos de otras aves
piruetas hechas en el día.

3
Con qué soledad
descansa el pájaro
ahora que su corazón palpita más despacio
Pájaro que tiene alas y no sabe volar
Pájaro sin sol
Pájaro sin aire.

Poemas

Mensajero

Un pájaro negro se ha posado en la ventana.
Por su forma de mirar y su canto
es un emisario de la muerte.
Lentamente recorre la casa
busca el cuerpo que se enfría.
Ese pájaro de ojos oscuros y profundos
se nutre de almas
toma el alimento con sus garras y batiendo sus alas
vuela hacia el cielo
Ahora el cuerpo despoblado de calor se viste de tierra
cuerpo que pronto será polvo.

::

Oficio

A veces el misterio de mis muertos
me transporta a los abismos de la noche.
Me invitan a embriagarme con formol
en cavas de legítima tristeza
e inyectan en mis venas un frío penetrante
que congela las palabras.
Ante sus gestos de agonía me convierto en el artista
que les pinta en el rostro una última sonrisa.
¡Oh, mis muertos
han dejado en esta tierra
un sentir de su presencia!

::

Como una señal

1
Los días afanados que dejan cicatrices en tu cuerpo
las palabras que decías
hoy se enredan en tus labios
como una sombra el silencio te rodea
en tu espalda y en tu memoria, padre
los recuerdos son fosas llenas de anzuelos enredados.

2
De color gris
el cofre de mi padre
gris como un día triste que se anuda en la garganta
Al otro lado del vidrio
su rostro duro es una piedra suspendida en el aire
De color gris
el cofre de mi padre
gris metálico, acorazado
suficiente para un viaje eterno.

::

Katho Gómez

2009-07-30T14:46:00.004-05:00

Mencionada por:

Patricia Iriarte

Menciona a:

John Better
Lauren Mendinueta
Victor Menco
Luis Mallarino
Robinson Quintero
Alberto Santamaría
Isidro R Ayestaran
Deborah Vukusic
Antonio Rigo (En Las Afinidades Electivas - España)
Xisco Fuster (En Las Afinidades Electivas - España)

Bio/Biblio y Poética

Katho Gómez nació en Barranquilla en 1980, comenzó a escribir desde muy joven, aunque sólo hasta 2009 se editó DÍAS DE SILENCIO, con el sello editorial independiente Labra-Palabra.

Siente la palabra poesía ajena a su obra, por que es conciente de que es una escritora multidisciplinar, que opta por los blogs, y los medios audiovisuales como la mejor manera de llevar sus Imágenes al público.

Sin embargo sus textos han aparecido en revistas y suplementos literarios virtuales e impresos de Íbero América. Más información en su Blog http://kathogomez.blogspot.com/ o en su facebook web http://www.facebook.com/pages/Katho-Gomez/95547090684

Poemas

ME SWEET BETTER

Mira
Somos gotas de organza
Dos coches de hojalata
Niños fuertes
Mártires sanos del agujero
Arroyo feroz que se traga a la ciudad
Manos felices de ginebra barato
Humo
Rosas de aluminio
Chicas
Masculinas
Hermosas
Que Abrazan la espera

::

MADRUGADA

Una noche cuando era mayor
Me fui de la habitación
Abandoné el cobijo
Me enfrenté a la sala hacinada con electrodomésticos
La Tv. sin anuncios
Una Lámpara apagada
El sofá, desierto sin piedras
Gravitando sobre el
La estela del cuerpo que uso
Envuelto en catálogos de lavadoras
Me fui
Me enfrenté a otros electrodomésticos
Que ya estaban encendidos.

::

PASTELITO DE AMAPOLAS

Freí semillas
¡Futuras amapolas!
Hice Un cake para ti
Azúcar
Mantequilla
Todo revuelto con estas manos
Las manos que vieron nacer esquinas
Y calles
Freí semillas
Los robles abortaron sus flores
No poblaran de sombras el verano
Nada caerá del cielo
Las hembras lamen sus heridas
Toma, te traje un pastelito
Con tus vísceras favoritas

::

LAE/LEA en Los Impresentables

2009-07-25T16:10:00.005-05:00

Carolina Dávila, perteneciente al grupo Los Impresentables, nos ha enviado el enlace de su activa y siempre interesante página web, que bajo la dirección de Rodolfo Ramírez Soto se ha encargado de Las Elecciones Afectivas en su última edición.

Ver: Las Elecciones Afectivas

Carolina, viajera incansable, terminó un periplo por Suramérica, y ha entrevistado a Alejandro Méndez en Argentina, y en su paso por Cali también habló con el suscrito...

Un grato enlace que continúa dando cuerpo a esta serie de antologías en toda Latinoamérica y España, y que coincidencialmente nos llega en el mes del primer aniversario del proyecto en su versión Colombia, el pasado 18 de julio.

Jacko, 25 de julio de 2009

Patricia Iriarte Díaz Granados

2009-07-16T06:48:00.013-05:00

Foto: Álvaro Suescún

Mencionada por:

Fadir Delgado

Menciona a:

Alvaro Mutis
Giovanni Quessep
William Ospina
Rómulo Bustos
Nora Carbonell
Tallulah Flores
John Better
Hernán Vargascarreño
Felipe Agudelo Tenorio
Joaquín Mattos
Kenneth Moreno
Katho Gómez

Bio/biblio

Patricia Iriarte Díaz Granados nació en un lugarllamado Sincé, en el Caribe colombiano, sin embargo su vida ha transcurrido entre Barranquilla, Caracas, Bogotá y de nuevo Barranquilla, donde reside desde el año 2000. Es Comunicadora Social por formación, periodista por oficio y escritora por vocación, pero también ha sido editora, productora audiovisual y estudiosa de la cultura Caribe. Ha publicado tres libros de poemas: Mal de amores (1992), Territorio
de delirio (1998) y Libro de viaje (2008), además de un Manual para cubrir la guerra y la paz (1999) y un reportaje biográfico titulado Totó, nuestra diva descalza (2004). Quedó finalista en un concurso interamericano de cuento y ganó una Beca Nacional de creación del Ministerio de Cultura en el 2001, con el proyecto sobre Totó La Momposina.
Cree que algún día comenzará a escribir novelas.

Poemas
(Tomados de Libro de Viaje)

Del viajar

El viaje comienza en el insomnio de la víspera,
cuando la mente repasa los motivos de la errancia.
Sus aperos. Sus peligros.
Luego hay que vérselas con el acre sabor del
abandono, percibido en el gesto de entregar ese
reducto del mundo que habíamos hecho nuestro.
Pero aún nos aguarda comprobar lo que tiene
el recuerdo de despojo: el alma plasmada en las
imágenes nos dice que nada nos perteneció jamás.
Y cuando al fin sobreviene la partida,
allá vamos, viajantes solitarios: un
atado de objetos —casi siempre inútiles–
y en los huesos, la fatiga.

::

Hablaremos de amor en medio de la guerra

Desde el centro de tu ciudad sitiada me contarás
que oíste de nuevo unos disparos. Como aquella
noche. Como tantas. Que mañana quizá no venga el
vendedor de frutas porque hay orden de cierre en
el mercado. Aplazaré entonces la visita del sábado
y hablaremos de amor en medio de la guerra. Planearemos
una emboscada a la esperanza cuando
pase corriendo por aquí y la esconderemos de sus
enemigos el tiempo que sea necesario. Porque los
asesinos se persignan antes de la masacre, como
pescadores que parten hacia el mar.

::

Balada del destierro

Dejé mi tierra para burlar el miedo
pero el miedo se pega a mis zapatos. Como la sangre
a la memoria.

Tierra y terror resultan ahora palabras
hermanas.

Sangre que el sol ha secado. Ira que amarga los
amaneceres. Rabia que enturbia los ojos de mi hijo.

No fue rojo el amanecer sino la noche
entera. A gritos dijeron: marcha o muerte.
Hoy en silencio marcha y muere.

Otro lugar comienza a llegar bajo mis pasos. Otro
aire, sucio, y otra tierra, gris. Sin flores ni animales
que alimenten la vida. La vida, que se compra y se
pierde en las esquinas.

De repente, el sueño de ciudad se convierte
en pesadilla...

Porque nada soy en la tierra de otros. Sólo una
intrusa bajo un sucio vestido.

::

El mismo río

Aguas arriba
la vida profanada se descuaja en sangre.
Vegetal y humana sangre
de las tierras arrasadas.

El plasma se ha mezclado con el río
y los niños se bañan en ese flujo atroz.

Las mujeres bajan con la ropa sucia
para lavarla en la corriente
sin imaginar
cuánta culpa pondrá ella
sobre la piel de los suyos.

Las niñas llevan a casa el agua cruda
para cocinar el alimento
y es así como el pescado
acaba hirviendo en sangre,
sedimento y vergüenza.

La lluvia cree limpiarlo todo
pero en realidad, todo lo ignora,
en su infinita inocencia.

::

Poema para preservar el amor

Si eres ave
yo soy viento.
Si eres hiedra
seré muro.

::

Sergio Esteban Vélez

2009-07-08T14:37:00.006-05:00

Mencionado por:

Jacko

Menciona a:

Dora Castellanos
Olga Elena Mattei
Rogelio Echavarría
Hellman Pardo
Rubén Vélez

Bio/biblio

SERGIO ESTEBAN VÉLEZ. Nacido en Medellín, en 1983. Comunicador de la Universidad de Antioquia, especializado en Lenguas Modernas, en la Universidad de Sherbrooke (Canadá).

Es columnista semanal del periódico El Mundo, de Medellín, y crítico cultural del suplemento literario de ese diario, “Palabra y Obra”. Colaborador de otras publicaciones.

Publicó su primer libro de poemas, “Destellos nocturnos”, en 1996, cuando tenía 12 años de edad. En ese entonces, era conocido como “el Niño Poeta”. Luego, saldrían a la luz: “Entre el Fuego” (1998), “Sinfonía Mística” (1999), “Urdimbre bajo la piel” (2005) y “Estancias cerradas” (2007), los dos últimos con ilustraciones del maestro David Manzur.

En el campo de la Historia y del Arte, publicó, en el 2008 “El Color en el Arte Moderno Colombiano”, con prólogo del ex presidente Belisario Betancur. Su libro de entrevistas “Manzur, en sus propias palabras” fue merecedor de una beca de excelencia del CODI de la Universidad de Antioquia. Es autor, además, de seis libros inéditos.

Ha sido finalista en algunos concursos de Poesía. En 2005, la Asociación Nacional de Profesionales Integrales lo honró con el “Premio al Humanismo Integral”.

Ha ofrecido más de setenta recitales y presentaciones poéticas, en Colombia, Argentina, Chile, Perú, Ecuador y Canadá, país donde reside actualmente.

Ha sido director ejecutivo de la Academia Antioqueña de Letras y director de Cultura del Colegio Altos Estudios de Quirama. Miembro de diversas academias e instituciones culturales.

Entre los comentarios críticos que ha recibido, destaca el la poeta colombiana Meira Delmar, en el prólogo del libro “Historia cóncava”, lo califica como uno de los mejores poetas jóvenes de Colombia. Por su parte, Olga Elena Mattei, en el periódico El Mundo, escribió: “Los poemas de Sergio Esteban Vélez son mucho mejores que los míos”.

Poemas

EL ALMA PESA VEINTIÚN GRAMOS

El alma pesa veintiún gramos,
afirman los filósofos
esotéricos.
La energía suprema
encadenada a un cuerpo
y sólo dos postigos
trémulos
le muestran un rincón
desierto
del universo.

La pseudovida
sometida al tiempo;
los sueños,
a unos huesos,
y el amor,
a unos átomos de humo.

Todo en un cenicero.

Son sólo veintiún gramos
eternos.

::

MADAME BUTTERFLY

(A Yukio Mishima)

Las simas
submarinas
de los ojos azules
de Pinkerton
eran tus únicos confines,
en ellas
naufragaba tu espíritu,
y en cada noche negra,
cuando te acariciaban
los vientos oceánicos,
te quedabas dormida
recordando esa única
fruición de pensamientos
en que entregaste el nimbo de tu pecho
a aquel capitán gélido.

Y soñabas la hora
sublime
en que el furtivo amado
subiría corriendo
por la colina verde,
llamándote agitado,
implorando tu abrazo
indisoluble.

Ya lo veías.
Ya podías sentir
su beso entre tus labios
y el gozo de tu sueño
sobre su torso tibio.

Preparabas la casa
que albergaría
su delicia
por novecientos noventa y nueve años,
olvidabas la gloria
de tus ancestros,
y renunciabas a tu propia esencia,
ante la dicha eterna
de aquel
anatema.

Y llegó el día:
en el paisaje gris
se percibía
la silueta de un par de enamorados
que ascendían veleidosos
hacia su nuevo hogar,
y cuando estaban próximos
a tu morada
pudiste ver
la intemperancia
del que tanto esperabas,
posesionarse de tu estancia
con su “auténtica esposa americana”,
y te ignoraba frío,
como un desconocido.

¡Ah! Butterfly,
tu corazón ingenuo
ya no podrá latir jamás;
ningún elíxir milenario,
ninguna planta extraña
del Japón
alcanzará la estación
de florescencia,
para cicatrizar
el loto de tu entraña desgarrada.

Con una banda blanca
le cubriste los ojos
al hijo que lloraba,
invocaste tus genes
en samuráis guerreros,
y con la misma fuerza
de su grito
empuñaste el puñal contra tu vientre,
cumpliste el hara-kiri
y descendiste al suelo
para siempre.

::

WILDE

Por aquella osadía
de amar a tu manera,
te maldijeron,
condenaron tu cuerpo,
te escupieron,
creyendo que podrían
hacer girar tu esencia,
pero nada alcanzó
a vencer tu genio:
ni el frío
que enrojeció tu piel
y lastimó tus huesos;
ni las jornadas sobrehumanas
que rindieron tus párpados
y sellaron tu aliento;
ni la deshonra
que punzó tu ego;
ni la soledad,
que te causaba abatimiento;
los pseudoespirituales anatemas
tampoco lo pudieron,
ni el desprecio de aquellos que gustaron
de la supraexcelencia
de tu verbo.

Ahora ni siquiera,
temiendo el sacrilegio,
podía pronunciarse
tu nombre,
ni repetir tus versos.

Tu mente conocía la verdad
y era más libre
que las conciencias atrofiadas,
de enmascarada corrupción
de los sordos borregos,
y los ilógicos ingenuos,
que estaban
afuera.

Y floreció
con más impulso
tu grandeza,
y tu alma creció
hacia la inmarcesible
dimensión
eterna.

::

Lilia Gutiérrez

2009-06-02T07:00:00.006-05:00

Mencionada por:

Jaime García Pulido

Menciona a:

Alonso Gutiérrez
José Luis Díaz-Granados
Pedro Manuel Rincón
Carlos Aguasaco
Graciela Rincón
Joaquín Peña

Bio/Biblio

Nací en Macaravita, Santander, bajo el signo Capricornio. Soy bióloga y química por elección y escritora por decisión. En 1985 aparece mi primer libro Con las alas del tiempo con el sello Tercer Mundo Editores. Pasarían unos cuantos años antes que surgiera Carta para Nora Böring y otros poemas, Contracartel Editores, 1993. Los libros, como todos los seres vivos nacen cuando quieren, cuando alcanzan su máxima. En 1997 aparece La cuarta hoja del trébol, bajo el sello Ediciones Equilibrio. Ese mismo año recibí el homenaje en el XVIII Encuentro Internacional de Escritores celebrado en Chiquinquirá. Luego llegaría el homenaje de mis amigos del Grupo Literario Contracartel en el 2005 y con ese motivo se publica Intervalos.

Sin sonrojarme confieso también que recibí en 1985 la Mención Honor José Acevedo y Gómez por mi desempeño en Educación Superior, quizá porque además de la cátedra soy autora de unos cuantos libros de biología, de química y de metodología científica. Esa Mención fue otorgada por la Presidencia de la República. He de confesar también que voy de la poesía al ensayo, al cuento y a otras formas de la narrativa.

Mi poesía camina entre las antologías, los estudios críticos y las traducciones. Cuando se tiene en cuenta mi nombre, participo en eventos literarios de mi país y en otros cuantos países, que me han permitido ofrecer conferencias, charlas, recitales y tertulias. Fundadora y Presidenta de Poesía sin fronteras.

Declaración acerca de la poesía
(Poética)

Torrente de la poesía

La poesía es daga que apunta
directo al corazón encabritado.

Incendio que gana astucia entre los vientos
trinchera y designio para los secretos.

Bálsamo y abrigo para los viajeros
ungüento y aceite de ternura y de afecto.

Hurga heridas y almacena la caricia.
Con el torrente del alma teje las palabras
y ancla la mirada en el temblor del sollozo.

La poesía atrapa el relámpago y el instante
se juega la vida al borde y en mitad del precipicio.

Rompeolas ante el mar embravecido
vela para el barco y corazón de los juguetes
playa que busca la huella de los sedientos
confidente de especies saltarinas y calladas
hoguera que se multiplica con el beso.

Poemas

Sueño de almeja

Nadie podrá juzgarme
por espiar tercamente
los bordes de tu alma
y convertirme en el espíritu
del aire para tocarte.

Por triturar las distancias
por aprisionarte en mis brazos
y como sueño de almeja
fundir tu imagen
en la obsesión de Wagner.

Por desviar tus pasos y guiarte
a donde juegan los embrujados.

Por llevarme tu indiferencia
al corazón de una playa
e invadir con tu nombre
todas las galaxias.

De verdad
hay en mí
una voz que asombra
la cumbre de la noche.
Mi noche de gritos ahogados.

::

Trópico

Montan guardia en los balcones
los helechos y los geranios.
Por los corredores pasea
el eco de los duendes
y las mariposas subastan
sus dones entre ayuelos y naranjos.

Pétalo a pétalo
el jardín construye
su mecedora
entre las margaritas
las azucenas y las buganvilias.
Ebrio de luz y verdes
el horizonte extiende sus manteles
ante la cita puntual de la mañana.
De la pendiente
llega el murmullo del agua
que congrega el salpicón de hojas
en el equipaje de picos y cantares.

Los destellos de arco iris
prolongan
la cumbre de la cordillera.

Sueño de trópico
incendio de vida en mi costado.

::

Por la ganancia del día

A ganar el día
se apresuran
las gentes, los objetos
las intenciones, los equilibrios.

Llega
la música
y los invitados irrumpen
con disfraces de seda y luna.

Los malabaristas
y los construyentes de sílabas.

Entra la danza y su coreografía
la magia y sus protagonistas.

La belleza
la tortura, la apariencia
la claridad y el brillo.
Llegan los insectos
y los visionarios.
Los empleados
y los transeúntes del vacío.
El hambre, la incertidumbre
los pensamientos y el bullicio.

Todos.
Los de uniforme
y los ausentes de señales.
Torpes y ágiles
con la bandera a cuestas
nos jugamos cada día
por dos o tres monedas
por una sílaba
por un principio
por un verso
la vida en un hilo
en este paréntesis de eternidad.

::

David Castellanos (Indígena Blanco)

2009-06-01T12:51:00.009-05:00

Mencionado por:

Laura Carreño

Menciona a:

Carlos Ballesteros
Leonidas Ramírez
Bertha Rojas
Gloria Niño
Alcira Pérez
Amanda Nossa
Édgar Pérez
Aidé Rodríguez

Bio/Biblio

AUTOBIOGRAFÍA BREVE DE UN TEATRERO POETA

Nació en una madrugada marcada en el calendario como seis de diciembre cuando el mundo de los cantantes lloraba a Jorge Negrete, de allí surgió su primer nombre, el segundo David, que es mas conocido, vino de un amigo defensor de mi hermano mayor quién siempre se las ingeniaba para cometer una que otra pilatuna . Su apellido Castellanos viene del hermoso Municipio de Cucaita y Velandia proviene del apacible lugar conocido como la Vereda “El Cuche” del municipio de Santa Rosa de Viterbo. Por gracia de Dios lanzó su primer grito en la “Roma de los Chibchas” y después lo siguió haciendo pero en el teatro y la poesía Con esta ha recorrido caminos intensos, intrincados, inverosímiles.

Como madrugó a la vida también lo hizo al mundo de los sueños que a través de las tablas y de los versos que se han plasmando y ya iniciaron a recorrer los senderos culturales del mundo dando el primer paso en el libro antológico de poetas hispanoamericanos que se titulará “LA MUJER ROTA”, en homenaje a Simone de Beauvoir que se lanzará en Guadalajara (México) en el mes de Diciembre del presente año.

¿Cómo se inició todo? Doy la honra y gloria a Dios porque mis padres me criaron entre chibaletes llenos de cajas con aquellos amados “tipos” de impresión y cada uno tenia una letra, otros signos ortográficos que colocados uno a uno en un aparato llamando componedor se iban formando palabras, luego frases que se crecían hasta formar párrafos y terminaban edificando artículos, en otras palabras los tuve en mis manos antes que los lápices. Pero también mis fosas nasales percibieron primero los olores de la tinta de impresión que de aquellos emanados de las frutas. Antes de conocer los cuadernos con sus bellas líneas jugué con tiras de papel que salían de la guillotina. Los diarios “EL TIEMPO” y “EL ESPECTADOR” los conocí después de los periódicos “EL SOL” y “ACCIÓN CIVICA”.

Mis primeros pasos recorrieron los espacios que dejaban las máquinas de impresión, los estantes con papel de varios colores y los ya mencionados chibaletes. En otras palabras, mis primeros recuerdos están ligados entrañablemente a la añorada Tipografía “EL FARO”. Los segundos vienen de las charlas familiares que aderezaban las comidas en torno a una antigua mesa de sastrería allí junto a la estufa de carbón, que giraban en tres temas comunes: La Biblia, la literatura y la pedagogía. En estas descubrí el amor divino, las enseñanzas de Cristo, la sabiduría que brota de la Palabra de Dios.

Antes de aprender a leer me enteré de las narraciones de Julio Verne, los sufrimientos de Jean Valjean o Juan Valena, las aventuras de D’artañan y sus tres amigos, recuerdo en especial una novela que leía Doña Carmen (mi madre) en un libro de hojas de seda llamada “LA MADRECITA”, si que daba gusta escuchar a Don Yeyo (mi padre) quién era uno de los mejores oradores que he conocido y las ocurrencias de Doña Soledad (mi tía) y los aportes de mis hermanos mayores, no sobra decir que soy el menor de cinco hermanos. Se me olvidaba que en ellas –las charlas- descubrí las hermosas honduras de la profesión de maestro.
He transitado por varias rutas que van desde la docencia, como en el teatro en donde en mi deambular por Boyacà y en la mayoría de pueblos que me acogieron he tenido grupos, destacando al GRUPO “PACHAMAMA” de Belén, pero lo mas gratificante y prioritario es seguir camino trazado por Cristo.

Hay tres libros a punto de entrar en circulación: “TRIPTICOS”, “ANDANZANTES” y “MESA DE BAR”, este último como guión teatral.

Si en su caminar encuentra escritos con la firma de Indígena Blanco, no lo dude, son de mi autoría. Por ahora compartiré parte de mi producción poética con ustedes y mas adelante la teatral...

Poética

POEMA

¿Qué es un poema?
Una porción de mi vida,
Una porción de tu alma.
Es efluvio que desprende
la intimidad de mi ser
introduciéndose en la tuya.
¿Qué es un poema?
Es sentimiento,
dolor, tristeza.
alegría, ternura,
pero siempre es belleza.
¿Qué es un poema?
Eres tu, soy yo,
Somos todos.

Poemas

AUTOPOEMA

(Si unos han pintado autorretratos, otros
han escrito autobiografías, ¿Por qué
no puedo hacer un auto poema?)

¿Quién soy?
¿Cómo soy?
¿Nací poeta?
Solo sé unas cosas:
soy contradicción,
soy soñador
que le ha tocado vivir
en un mundo real.
Soy loco
viviendo como cuerdo,
nací con cuerpo blanco
pero con alma indígena,
soy campesino
viviendo como citadino,
con alma de sibarita,
sin poder darme gusto.

Pero ello no interesa,
siempre soñando
con flores hablantes,
bicicletas de ruedas cuadradas
subiendo por el arco iris,
peces caminado en las calles
hombres respirando bajo las aguas
escuchando colores
mirando sonidos
tocando olores,
viendo almas de los hombres
degustando aromas,
creando historias de la nada,
edificando castillos de arena
fabricando calles en los aires,
mezclando fantasías y realidades
tergiversando lo concreto
realizando de sueños hechos reales.

Viviendo intensamente
amando la vida
amando el amor
y lo mas importante;
siendo amado por Dios.

Así desde muy niño
desconociéndolo,
hice poesía, hice teatro.
¿Dónde comenzó todo?
En noches despejadas,
tendido sobre una mesa
contemplando el cielo estrellado.

Cuando quise contar
quise compartir
vino el rechazo
vino burla,
lo guardé, lo guardé
muy adentro…
no aguante,
el corazón se abrió,
un día escribí cosas
alguien gustó de ellas
compartí con muchos
tuve reconocimiento.

Llegó el amor maduro,
lo colmé de poesía,
luego la lucha para vivir…
el poeta durmió
en ello perdió veinte años.

Un día cualquiera
en un lugar lejano despertó
desde entonces degusto
el suave rumor producido
cuando la pluma
dañando el virginal papel,
produciendo manantiales de tinta
dejando hímenea mancha en la hoja
plasmando frutos febriles
creados por mente calenturienta
del hombre que se niega
a ser parte de muchedumbres
que deambulan sin sueños
sin fantasías
sin ilusiones
sin esperanzas.

::

POEMA IMPOSIBLE

No bebas tinto,
tu bien sabes
me desincroniza .
No preguntes,
yo te lo aclaro:
Esta exótica bebida
afecta mi cuerpo.
Además, no es de mi gusto.
Si lo bebes afecta mi salud.
Se muy bien
no quieres que enferme.
No, no lo tomes;
porque yo lo bebería
luego de tus labios.

::

PAPEL

Tengo las palabras
construí versos,
no puedo plasmarlos
tienes lo que falta
préstame tu piel
allí escribiremos poemas

::

DEFECTUS VIRTUS

Se agazaparon aleves
en las circunvoluciones mentales
luego de estas cavernas
emergieron uno a uno
hasta formar un escuadrón
me cercaron
me apabullaron.
Los miré
muchas veces coadyuvaron
a la derrota…
En ocasiones quise desaparecer
ellos sórdidamente sonreían

No era nada
oscuridad…
soledad..
felicidad lejana

Un día vino la luz
no una luz cualquiera,
hablo conmigo…
“Tu vales,
Tienes mucho que dar
deja tu vida en mis manos.”
Dije:
Señor Jesús, no puedo más,
Tómala

La vida se tornó diferente,
las circunstancias… las mismas
solo cambió la óptica.
Seguían saliendo de las cavernas,
en ocasiones poco a poco,
otras veces en manada.
Y me fueron enseñando,
empecé a conocerme
aprendí la prudencia
acompañada de sabiduría…
Florece en mí un hombre nuevo

::

Laura Carreño

2009-05-28T08:29:00.005-05:00

Mencionada por:

Víctor López Rache
Jaime García Pulido

Menciona a:

Víctor Raúl Rojas Peña
Alexánder Buitrago
Maria Helena Sierra
David Castellanos

Bio/Biblio

Laura Marina Carreño Pérez
(Sogamoso, Boyacá, 1981)

Licenciada en psicopedagogía, egresada de la Universidad Pedagógica y Tecnológica de Colombia. Escribe sus primeros poemas hacia los siete años.

Inicia el vuelo, en Roldadillo, Valle, como participante del XVII Encuentro de Mujeres Poetas de Colombia, en el 2001 con su primer trabajo inédito, Los días se hacen viejos.
Participa en diversos talleres literarios que la conducen a un aprendizaje más profundo permitiéndole así, cultivar su sensibilidad motivándola a seguir este camino.

En el 2004 forma parte del grupo creativo El cuarto de revelarte, donde publica algunos de sus poemas y realiza varios recitales en diferentes puntos de la cuidad.

En el 2005, entra a formar parte de los docentes del SENA, afianzando así, su labor humana, profesional y espiritual.

Participa en el IV y V encuentro de poesía PARAAMARTE, en esta misma cuidad, más adelante publican algunos de sus trabajos literarios.

Algunos de sus libros inéditos: Los días se hacen viejos, Esencia de mujer, Hilos del lenguaje, Desde la ventana, Relámpago de voces y Piel desnuda.

En el 2007 participa en el “XXXV Festival Internacional de la Cultura en la ciudad de Tunja”, como una de las poetas de la nueva generación.

Sus poemas han salido publicados en varias antologías de la escuela PARAAMARTE.
En el 2007 fue publicada en la revista azahar No.62, en Cádiz-España. De la misma manera en el libro de Efraín Pérez. Escuela de la Vida, Publicado en España y Colombia.

En el 2008, publica su primera obra poética Calendario de Silencios.

Poética

La poesía es para mí una necesidad, con ella he logrado exorcizar demonios, superar dificultades, la poesía me ha hecho feliz de múltiples formas y miles de veces. De alguna manera nos salva de caer en uno de esos tantos abismos oscuros que tiene la vida, así que la poesía, además de ser más de la mitad de mi vida, hace parte de mi trabajo actual, y es lo que permanentemente me hace creer en la vida, en los demás y fundamentalmente, en mi existencia. Es la única salida para salvar al mundo de la injusticia, de la ceguera, la muerte, nuestra muerte.

Poemas

Los siguientes poemas están incluidos en el libro Calendario de Silencios

GEOGRAFÍA

“Mi cuerpo soy yo,
y ese,
es el gran descubrimiento…”
Aristóteles

Me deshago de la piel
acariciando lentamente mis pies pálidos,
enlazo piernas,
saboreando el laberinto extraño de mi cuerpo;

Me sumerjo en mi sexo
galopando invisiblemente dentro de él;

Casi impenetrable
rozo el vientre,
donde encuentro historias, cicatrices profundas,
a lo lejos...
diviso superficies montañosas, altas;
Mis senos; lejanos, distantes…

al final, encuentro un puente
que conduce a esa inmensa ventana
que es mi rostro,
abro los ojos,
toco la nariz,
acaricio la boca sedienta de otoños;

Después de tanto…
tomo el trabajo de entrar en mí
y conocerme.

::

HOMBRE QUE PASA Y SE ABANDONA

“Viviré de olvidarme”
Borges.

Ese hombre se atemoriza
de su sombra,
porque aún siendo su sombra
es pequeña,
se atemoriza de su risa,
de su llanto,
de su soledad dominical
entre los parques.

Ese hombre,
muerde los recuerdos,
piensa en su pequeño universo
rodeado de fantasía,

recorre sueños y promesas,
divaga por su habitación llena de libros,

pasa su mano por el rostro,
para tratar de no olvidarse y se deja,
se abandona entre la vida,
que camina a pasos lentos
sobre la calle ya vacía.

::

POESÍA

”La poesía es la única compañera
acostúmbrate a sus cuchillos
que es la única”
Raúl Gómez Jattin

Quiero sumergirme en ti,
revolver palabras,
conjugar verbos,
construir recuerdos innombrables,
llenarme de ti,
ser tuya por siempre
sin decaer en el camino,
recobrar la razón que a veces pierdo;

Amarte,
amarte tanto
que no seas capaz de dejarme,
ni pueda yo dejarte ir,
recoge mis pedazos,
constrúyeme, átame,
reconfórtame, ámame y, por favor,
hazme tuya para siempre… poesía.

::

Jaime García Pulido

2009-05-25T12:18:00.007-05:00

Mencionado por:

Víctor López Rache

Menciona a:

Andrea Cote
Lilia Gutiérrez Riveros
Andrés Peralta Gómez
David Andrés Peralta
Laura Carreño

Bio/Biblio

JAIME GARCÍA PULIDO. Bogotá, 1962. Economista, periodista, poeta y escritor. Estudió literatura hispanoamericana en la Universidad Javeriana y letras inglesas en la Universidad de California, Berkeley, Estados Unidos. Mención en el Premio Casa de Las Américas con el volumen de cuentos Libro sin título por descuido del autor, Cuba, 1995.Poemas suyos han sido publicados por la revista Chronogram de Nueva York y por el Departamento de Literatura de Edinburgh University, Escocia. Finalista del Premio de Cuento Juan Rulfo con La máquina de pájaros, París, 2008.

Poemas

BEATRIZ

Por la ciudad de relámpagos de vidrio
Vaga un ciempiés de anteojos y zapatos negros de acordonar
El semblante de su marea de rostros parece
Una fotografía de campo de concentración
Oigo lejos el tableteo suntuoso de los tacones de la estatua del prócer
Los rojos peces en el acuario de Beatriz parecen humanos
Afuera los agentes de policía dan la impresión de estar vivos
Todo lo nuestro termina en las púas de una cerca
Beatriz deja caer sus pestañas y con ellas el sostén
Lavo la sal de mi cuerpo en la sal de su cuerpo
Que cae por el sendero resbaladizo al agua
De legiones de gnomos ermitaños
Hay caballos hay medusas de pedrería enfangada
Mi puño la sostiene a medias por la grama de su sexo
Hay una catedral irrompible amamantando plenilunios
Beatriz madruga a preparar café y pan y huevos
Entre sorbo y sorbo escuchamos el rumor de la neblina
La lluvia en la ciudad del espanto no da espera
Legiones de rostros de billetes de banco bostezan en manos ajenas
Doy media vuelta para no alejar el sueño de los antílopes que chocan
Beatriz común vocablo en la guía telefónica y en los Siete Círculos
A causa de ella mis fantasmas desdeñan la rotación de la tierra

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LIENZO DE MEDIANOCHE

Y Dios enloqueció hundiendo barquitos de papel en las bañeras
Allí de un soplo concibió un volcán en erupción
De un soplo a Lina en barro un poco triste del volcán en erupción
A sus manos expertas en dibujar el aroma de las flores
Y en apagar cigarrillos con un extraño ardor de madreperlas vacías
Amo a Lina tan distante de la Venus de Milo
Por la cual Grecia ha llegado a ser modelo de estética clásica
Amo el ardor de aire removido de su piel desnuda
Su piel de vampiro hembra o hembra vampiro
Lina toca su pecho en busca de la raíz de la fiebre
Su furia es greda de agua de rosas deshechas por el tiempo
Su voz es tan frágil como la sonrisa de un muñeco de nieve
Así Lina huyó de mis dominios con los pies descalzos
Echó abajo los arco iris ocultos de las vitrinas
Removió en arenas de diluvio la matemática de los días laborales
Huyó evadiendo la luz para no astillarse la punta de las uñas
Con el esplendor irrepetible de una moneda de oro
Caída desde muy alto
Fluyendo hacia el bostezo del fantasma de Leonardo
Y sus manos ateridas de hongos
Abiertas sobre el pincel lloviendo sobre el vientre de Lina
Lloviendo acrílica lluvia sobre los girasoles de medianoche

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MARCELA

La mujer toma la forma del sueño que la contiene.
Juan José Arreola

Volver a ti
Al abundante calcio de tu sonrisa
A la extensión de tus quinientos doce huesos
A tu otra nueva piel

Volver a ti
Porque creo en mis alas maltrechas
En la visión de tu ombligo casi humano
Y en nuestro viejo pacto de arena

Volver a ti
Con la prisa de invocar tu don más secreto
Un almizcle de conchas de octubre
Avivando a los pájaros del centro de la tierra
Como quien pronuncia una injuria escuchada en una vida anterior

Volver a ti
Bajo la herida abierta de las constelaciones
Jamás pintar el sol
Sino la luz que cegó los ojos de Icaro
Allí escapar a los espacios en blanco de la noche
Y recordar este verso por el simple hecho de no haberlo escrito

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Víctor López Rache

2009-05-22T15:23:00.007-05:00

Foto: JM Múnera

Mencionado por:

Carolina Urbano

Menciona a:

Nana Rodríguez Romero
Gabriel Arturo Castro
Nelson Romero
Jaime García Pulido
Laura Carreño
Celedonio Orjuela
Guillermo Velásquez
Mery Yolanda Sánchez
Sonia Truque
Selnich Vivas
Orietta Lozano
Álvaro Marín
Felipe Agudelo Tenorio

Bio/biblio

VÍCTOR LÓPEZ RACHE. (Toca, Boyacá, Colombia, 1959)

Abandonó la carrera de Economía para dedicarse al estudio y la creación literaria. Sueños adelante, selección poética, 2009. Sin espejos, Premio Nacional de Poesía Imaginación para un nuevo milenio, 2000. La casa, premio nacional de poesía Ciudad de Bogotá, 1992. Otra orilla de luz, 1985. También obtuvo en 1990 el premio de poesía Universidad Externado de Colombia. En 1988 fue finalista en el IV concurso nacional de cuento Francis A. Newall y en 1987 en el II concurso latinoamericano de cuento Ciudad de Florencia. Poemas suyos han sido incluidos en distintas antologías. Fue comentarista de libros en el Magazín Dominical y, entre otros prólogos, son conocidos los de Carlos Obregón y Madame Bovary. Escribe ensayo y su trabajo habitual es en prosa.

(Poética) ¿Dónde está un Teógrafo para develar la poesía?

El exceso de claridad en dimensiones distintas a las de los sueños, me alienta a seguir insistiendo en la enseñanza que nos dejó el remoto trasgresor de la visión autorizada: invocar en la poesía la posibilidad del misterio.

Prefiero las rarezas de los dormidos a las hazañas de los despiertos. Y el paraíso me da la razón. Su solitario predilecto se quedó dormido, perdió la gracia divina de la desnudez y, para siempre, el ocio natural; pero ganó la disculpa de la alegría, la contradicción y la voluptuosidad.
Los conflictos soñados no han dejado un solo muerto. Si son de una gravedad insuperable, uno puede escapar en el instante de la tragedia, sin quedarle debiendo la vida y la conciencia a vigías y salvadores.

En el mundo onírico nada es ilusorio y todo es verdad. Sus adictos poco entendemos de valores sobrehumanos y nunca transitamos escenarios aparentes. Tampoco pedimos Teógrafos para develar los mundos ocultos tras los agujeros de tanta nitidez, cuando la ciencia ni siquiera ha ideado un artefacto para medir el peso de los sueños.

Las páginas preferidas también las releo en sueños. Por eso mi sensibilidad se inclina ante aquellos autores que ayer se esforzaron para que sus obras fueran soñadas y no escasamente leídas. Pensando en mis amigos, quisiera tener la misma suerte, al menos, con medio verso de los que, por ahora, admite la balanza de los sueños.

Víctor López Rache
El Prado, 2006

Poemas

Nuestro hijo

Hijo mío
mírame con tus ojos felices,
Kafka no pudo hacerlo con su padre.
Mira el susto de mis borradores
y olvida el artificio de los sutiles que han diseñado mi suicidio.
Mírame siempre;
antes de nacer me perseguiste
y en el instante de soltar a tu corazón la flecha
desperté y supe la atroz noticia:
con harina
los sabios han logrado producir materia para misiles
y con imágenes
cruces más hirientes que la cruz en la que aún gime Cristo.
Hijo mío,
si la autonomía del artefacto te va a transformar en el enfermo
que sonriendo avanza hacía el vacío
desobedece
y despídeme con tus ojos
antes que el fluorescente te llame a juicio.
Y donde vayas
lleva en tu corazón a Kafka,
es el recuerdo del poeta en un día de trasteo
en esta ciudad donde nadie cesa de vivir huyendo;
pero con tus ojos felices anda en la aventura
baila
bebe
y estrecha a la mujer como una llama dentro de otra llama,
el Kafka que tanto amas, no pudo hacerlo.
Mientras resisto el suicidio impuesto por el corazón ajeno,
hijo mío,
mira al fugitivo que ha venido a refugiarse en mí.
Y como Kafka
nunca dejes de mirar los misterios ocultos en tu entorno.

(De: Sin espejos)

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Esperarla huyendo

Es ella.
Su paso de lento anochecer ilumina
la íntima escalera de mi refugio.
Cómo ocultaré la sed,
la vergüenza de esperarla huyendo.
Nada me servirá intentar una máxima;
su sonrisa atará mi voz
con un hilo de arena.
La he inventado durante largos años,
y sus senos en permanente vuelo
ya cruzarán la oscuridad de mi puerta.
No puedo huir ni negar mi existencia;
la ternura de su piel de fuego,
antes de apagar la cerilla del amor,
hará un mármol
con el temblor de mis deseos.
Es ella.
Su belleza es una catástrofe.

(De: La casa)

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De Intruso en Bogotá

Revelaba la edad del viejo mono del zoológico
y, quizá, balbuceaba ecos de fósil tímido.
Las ruedas de los autos le arrebataban el movimiento
y elevaba medio ojo
para no caer en el vértigo de virtuales monstruos.
No sabía respirar
y la atmósfera de Bogotá olía a flores de petróleo.
Su espalda asustadiza revelaba la falta de una miga de fantasía
y, según las coyunturas rectas,
la iglesia no lo había invitado a alcanzar la perfección
retrocediendo de rodillas.
La lente de un científico lo habría arrojado a las uñas de niños especiales
y, en el exhibicionismo de las naciones,
aparecería como La Mascota de la Solidaridad.
La llovizna caía como en épocas del eslabón perdido
y, temeroso,
en la mitad de la loca autopista
El Intruso seguía sin poder imitar las vueltas del mundo.

(De: Sueños adelante)

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Marleny Mejía

2009-05-16T11:50:00.006-05:00

Mencionada por:

Tatiana Mejía

Menciona a:

Omar Ortiz
Adriana Pimineta (Ariadna)
Jotamario Arbeláez
Sebastián Giorgi
Juan David Calle

Bio/biblio

Marleny Mejía Jaramillo.
Medellín. Historiadora Universidad Nacional de Colombia.
Publicaciones:
Memorias del concurso "Ciudad Vivida" en los años 1999, 2000, 2001.
Revista punto seguido No. 41 del año 2000.
Antología poética "Manantial de palabra", una publicación del CMJ – Consejo Municipal de la Juventud, la Corporación Sal & Luz y la Alcaldía de Medellín – Metro juventud en el año 2002.
Antología poética en la Revista Prometeo Nos. 68-69 del "XIV Festival Internacional de Poesía de la Ciudad de Medellín", año 2004.
Antología poética de la revista Punto Seguido "Madame destino", año 2004.
Coordinadora del grupo de poesía "Poetas del apocalipsis", colectivo poético que nació a razón del concurso de poesía "La Ciudad Vivida", interviniendo la ciudad desde lo poético-estético con lecturas, intervención de espacio y transporte público en la semana por la paz, talleres de poesía en diversas entidades y colegios del área metropolitana.

Invitada "XIV Festival Internacional de Poesía de la ciudad de Medellín", organizado por la corporación de Arte y Poesía Prometeo, año 2004.
Integrante "Taller de luna", grupo de poesía de la Universidad Nacional de Colombia, sede Medellín.

Poemas
(Tomados de El lado Azul)

La visión del resplandor
Dará comienzo a la hecatombe.
Como el nabí lo predijo
El reloj se detendrá
Y reptarás sobre la tierra.
La brisa de octubre
Esparcirá su opio
Sobre tu república de sueños.
Las ranas
Beberán tu sangre,
Ovularán
Y parirán nuevos habitantes
El código será descifrado
Las nubes laceradas por el sol
Llevarán la lluvia roja hasta el sur,
Donde las larvas engullirán
Las hojas muertas del otoño.

::

La plateada huella del caracol
Tatúa en mi cuerpo
El trayecto del deseo,
Mi piel brilla
Bajo la tenue luz de la luciérnaga.
Extraña sensación la que deja tu saliva,
Opaca y excitante
Compite inútilmente
Contra el vómito sagrado
De mi lascivo amante,
Sólo él
Sabe recorrer
Mi sendero infinito.

::

Suicida.

Éxtasis.
Ya la muerte
está cansada
de que sólo
la masturbes.
No quiere
que la lamas,
que la beses,
ni mucho menos que la saborees;
aunque esto
le excita
y la hace hundirse
en un orgasmo sepulcral,
Ella espera aún más
pero la aburres
con tus simulacros.
Y en tu próximo
intento por buscarla
te obligará
a que le hagas
el amor.

::

Tu execrable incoherencia
Cercena
la poca lucidez
Que me exime.
Mi ánfora carnal
Está rota,
Gotea el almíbar de mi deseo.
Tac
Tac
Tac
Vacía y
Estéril
Devoro sus pedazos nacarados
Y los paso con saliva.
Mi apetito caníbal
No ha sido saciado.
Tendré que buscar
Un nuevo cuerpo,
Ha llegado la hora
Del dulce banquete.

::

Tatiana Mejía

2009-05-16T11:35:00.004-05:00

Mencionada por:

Jacko

Menciona a:

Marleny Mejía Jaramillo
Lucía Estrada
Pedro Estrada
Darío Carballo
Javier Naranjo
Angye Gaona
Eliana Maldonado
Viviana Restrepo
Carlos Enrique Sierra
Fernando Hoyos

Bio/Biblio

TATIANA MEJÍA ESCALANTE. Medellín. Colombia. 1978.

Primer puesto Concurso Metropolitano de Poesía Joven de Medellín La Ciudad Vivída. 1997.
Invitada XIV Festival Internacional de Poesía de Medellín. 2004.
Docente de niños y jóvenes en el área de creación literaria.
Activista en Derechos Humanos.
Libros inéditos: Catarsis o las tres patas del círculo, Hambruna, y Las otras que habitan en mí

Poemas

Vientos

Me esclaviza
Este olor a nostalgia traído por el viento.

Mi cuerpo
Da vueltas sobre el agua espesa
Que huele a sangre sucia
Regada por él mi preso sin ojos.

Esa droga era yo
Al atardecer de un sábado.

Interrupción nocturna
Vendrán por nosotros al paraíso perdido.
Duele no existir
Salpicarse de semen sin amor.

::

Sherezada

Cuando del polvo se levantaron los dioses
Sherezada agachó la cabeza
Escondió las manos entre las sombras
Y murmuró un nuevo cuento empañado por el miedo.

La burbuja del tiempo
Se alimentó entonces de su esclavitud liberada con palabras.

Sherezada duerme ahora
En el tercer ojo silente que vigila al mundo.

::

Vientre

Me deslizo
preguntándome por las otras que habitan en mí
inmersas en la hambruna que nace bajo los talones
de esta mujer gitana que se agota en la risa
de esta mujer judía que se advierte desnuda
con dientes de oro machacado, curtidos
sobre el vientre abultado a la hora cero que explota
mientras la niña nace víveme muerte en tus brazos
Átame un dedo a la frente y bésame
Antes de que me escurra por completo, vaporosa
Hacía la carcajada incestuosa dibujada en la espalda
Allí donde termina algún sueño al caer la noche
A los pies del tren que vigila el paso del tiempo
Evidente ya en mis arrugados ojos.

::

Carlos Patiño Millán

2009-05-12T14:27:00.008-05:00

Mencionado por:

Jacko
Ana Sofía Franco

Menciona a:

Piedad Bonnet
José Manuel Arango (†)
Horacio Benavides
Víctor Gaviria
William Ospina

Bio/biblio

CARLOS PATIÑO MILLÁN
Profesor asociado de la Escuela de Comunicación Social de la Universidad del Valle con la siguiente formación académica: Comunicación Social- Periodismo en la Universidad de Antioquia; Especialización en Prácticas Audiovisuales con Énfasis en Documental en la Universidad del Valle; Magíster en Literaturas Colombiana y Latinoamericana en la Universidad del Valle.

Libros publicados: Canciones de los días líquidos (Poesía, 1992); Tocando las puertas del cielo (Cuentos, 1996); El jardín de los niños muertos (Poesía, 1998); La tierra vista desde la luna (Poesía, 1999); Más canciones sobre amor, odio y perros (Poesía, 2000); El día en que le volé un dedo a David Gilmour (Prosas, 2001); Estaba en llamas cuando me acosté (Poesía, 2002); Inclínate ante la madera y la piedra (Cuentos, 2006); Hotel Amén (Poesía, 2008).

Blog del autor: http://revolvercali.blogspot.com/

Poética

Soy poeta colombiano, seguí siéndolo después de cumplir veinticinco años. He escrito y publicado tres libros de poesía (“Canciones de los días líquidos”; “El jardín de los niños muertos” y “La tierra vista desde la luna”), una plaquette (“Más canciones sobre amor, odio y perros”), una antología poética personal (“Estaba en llamas cuando me acosté”), dos libros de cuentos (“Tocando las puertas del cielo” e “Inclínate ante la madera y la piedra”) y uno de prosas esperpénticas (“El día en que le volé el dedo a David Gilmour”). “Hotel Amén” es mi cuarto libro de poemas. La cifra resulta escandalosa si se tiene en cuenta que el único libro que Arthur Rimbaud publicó durante su vida fue "Una temporada en el infierno", editado a expensas del propio poeta. Cuatro libros, más de un centenar de poemas: no recuerdo haber escrito tantos libros y poemas, ni siquiera parcialmente. Lo digo en serio y en silencio; me encantaría recordarlo. Distante de los poetas y de la poesía de rima y versos libres, lejos de los ejercicios de la mnemotecnia, este poeta que ahora comete prosas poéticas recuerda títulos, algunos versos, palabras sueltas, dónde dejó la llave de sus predecibles juegos lingüísticos, el eco que se forma cuando uno pronuncia la palabra agua, pero prácticamente ningún poema entero.

¿De qué hablan mis prosas poéticas? De lo que habla la poesía hoy en día: de la poesía misma como Absoluto y como Nada, de la herida profunda, del paso del tiempo, de la pérdida de todo referente y soporte, del momento en que la nodriza Euriclea reconoce a Ulises por la cicatriz del muslo (que es la de todos), de la furia y el ostracismo, de un mundo en disolución, de la primacía fugaz del fragmento, de la lámpara de William Butler Yeats, del paisaje familiar que vive de asesinar a su poeta (a su yo lírico) y del poeta que pasta sobre la ruina de sus antepasados, del salón de espejos sin espejos, de la muerte de las ideas y de la cosa misma, de los objetos (aunque sea extremadamente difícil decidirse por uno de ellos), del yacente cuerpo sagrado, del detrito extraído de los mensajes mediáticos, del silencio que se instala entre dos seres que se amaron, de las conversaciones escuchadas por azar, los invisibles rituales domésticos, las sombras que cruzan un libro de fotografías abierto al azar, un menú de restaurante que abre una pareja que asiste al enfriamiento de su relación y que cubre, por un momento, frente a los demás comensales, su desdicha. Sabrá el imaginativo y atento lector añadir unos cuantos temas más.

Poemas

Autorretrato a los 40 años

Es un veneno el que me proporciona la visión: bella es la vida. Odio a primera vista con perros rabiosos que se quedan con pedazos de mis manos en sus manos. Domingos y hombres de prisa, con corbata, me fuerzan a cambiar de acera.
De regreso a casa, la puerta queda en otra parte. Soy, cada vez más, el padre y la madre de mi padre y mi madre. Ruinas del pasado, canciones regresan a ladrar de día. Tengo una coartada para cada sospecha y dulces palabras para cada amor muerto.
En la noche mía, temprano, late la luna.

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Un muerto, río Magdalena

Muerto. Aún respiro. Me abrazo a mí mismo pues soy lo único que me queda. Un río sí, pero las incesantes olas del mar golpean mi mano izquierda que flota y se entierra y flota.

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Agregar simplemente agua hirviendo (una fotografía de Weegee, hacia 1950)

Los que fuimos animal único, somos dos que hablamos en silencio. Allí donde solíamos amarnos, la despedida. Llegas tarde. Mis reclamos acumulan polvo. Nos hemos cansado, necesito saber, a ti te gustaría, grito en alza, otro grito, mayor aun. Tuya la pareja de cisnes, la mesa de noche sí es mía. En estas circunstancias, ni el observador más distanciado conservaría el sentido de la composición. Mis ojos cerrados. Tu boca, sin pintar. Cada palabra pronunciada o callada nos enfría todavía más.

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La doncella del Señor

Eva: pocas palabras le dedica el Génesis. Adán fue más expresivo: la llamó “huesos de mis huesos y carne de mi carne”. Tras Eva, tentación y pecado. Tras el pecado, castigo. Tras el castigo, el primer hijo. Grita la mujer: “¡He recibido, por medio de Dios, a un hombre!”.
Eva: pocas palabras le concede el Señor a la Mujer que lo inicia todo.

::

Esto quizás no parezca tan exacto

Aunque sé que nadie me aguarda, apuro el paso para llegar a casa. Volver a la calle, ir al encuentro de nadie. ¡Buenos días!; ni Juan ni José. El agua se derrama a mediodía. Un hombre, a mi lado, retiene a una mujer con zalamerías; basta la lluvia.
¡El trabajo debe estar listo mañana! ¡Luz roja, detén el paso! ¡Suena, de nuevo, el teléfono!
La vida que presencio, la tarde que bosteza en cualquier parque. Dios elige bien a sus hijos: un hombre, robado cuando niño, lee el periódico del día mientras yo fumo un cigarrillo. La inmensa historia personal y el reloj de la plaza que dice que es hora de ir a casa.

::

El hombre que abrazaba su sombra

Ya que puedo gritar, lo haré. Y lo hizo en plena calle, tarde de julio, flores sobre su diminuta testa. Repetía nombres de familiares muertos, la suerte de aquella vecina que no había regresado a casa, las especies de los árboles dispersos en medio del verde. El hombre amaba su sombra y ésta parecía responderle; él sobre ella, amantes públicos.
Esa enfermedad, una nueva. Necesidad de gritar, a todo pulmón, títulos de canciones, números de lotería, rabias, noticias, quejas; gratuita diversión para la gente de a pie.
No volví a ver a ese hombre. Esa tarde ya no existe. Las sombras y los caminantes van cada uno por su lado.

::

6.1, escala de Richter

Todavía no soy eso pero por aquí y por allá y por aquí y por allá...
Hija de mi madre le pregunta qué hace ella a todas horas con su padre.

::

Una reconstrucción de los hechos

Adentro de ella, nada vi en el comienzo, tan profunda la oscuridad. A pesar de mí, no parecía inquieta en modo alguno.
Los gritos de dolor del animal, los pecados cometidos; estoy vivo. La sangre, voluntad creadora; si pudiera verte otra vez...
Pague la hora completa, dijo la muchacha.

::

Felices juntos

Matorral, no hay. Cortas y arrojas tus vellos a la ancha corriente del río. Pocos muebles en nuestro pequeño apartamento. Nada llama la atención del sol visitante. A veces el genio se oscurece e inventamos lo inventado: allá tus libros y discos; improvisado estante.
Día de limpieza, no pises el suelo; sírvete todo, aquí no hay perro.

::

Mi dulce abuela llora por todos

Ha llegado el invierno. Los mustios huesos de Clemencia no parecen demasiado entusiasmados con la noticia: bajo el sol del verano, un pájaro viene a picotearla y a ella eso le gusta.

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Sabanas de Córdoba

Ocultar el sexo de la mujer; ocultar el pene, flácido en éste, allá erecto. Cubrir senos; la tierra encima, vestido permanente. No son cuerpos, cosas, nada.
Enterrados, los muertos vivos estremecen la sabana aun horas después de la desbandada de los asesinos.

::

Queda resuelto el trámite del saludo

Fueron diecisiete segundos de agonía: sorprendiste a la muerte con tu inverosímil serenidad. Días después de lo sucedido casi no queda recuerdo; aun así, beso tu fotografía y lloro.
¿Qué decir de mi vida sin ti? Todo y nada. Moscas bailan sobre tarros de basura, el sol se resiste a crecer, relámpagos asustan a los últimos habitantes de la ciudad, campanas mudas, puntas de obsidiana, frases rotas. La grieta en el patio de la casa es cada vez más profunda.
Cuando grito tu nombre, perros responden de casas vecinas.

::

Autorretrato a los 18 años

Sobre vacíos edifico el orden de mi canto. En la calle, el aire está quieto, muy quieto. Mi casa está a oscuras, todos salieron y hay rumores de que no regresarán. Mi corazón es un nido de previsible tristeza. El arte de nombrar y ser nombrado se desgasta enumerando lo concerniente a sonidos elementales; acentos y reglas para distinguir las combinaciones de vocales que forman olas, montañas, abismos insondables. Leo las líneas de mis manos pero no hay mucho qué esperar de este muchacho. Sin embargo, nada dejo al azar, todo lo dibujo sobre virgen lienzo: una hora o dos para imaginar cada rostro familiar, una noche entera para añorar sus almas.
Como no veo a nadie, como nadie se acerca a la puerta, como no suenan pianos ni voces ni pájaros ni motores, pronto son más los días, más las noches que empleo recordando cómo eran los seres que dormían en estos cuartos.

::

Mauricio Cappelli

2009-04-26T09:44:00.003-05:00

Mencionado por:

Gabriel Ruiz

Menciona a:

Henry Valencia
Elizabeth Vejarano
José Zuleta
Adela Guerrero

Bio/biblio

Mauricio Cappelli Figueroa
(Santiago de Cali, 1976)

Una de las cosas trascendentales que me sucedió en la infancia fue que me leí Frankestein y en la adolescencia que la revista Selecciones me terminó de criar. Soy Ingeniero industrial de la Universidad del Valle y Especialista en Gestión de Talento Humano de la Universidad Libre. Sin embargo, comencé a creer en la literatura como en una religión y se me fue la mano.

Soy autor de los poemarios Que el viento no se lleve mi sombrero y Todo el amor para la Luna de Perkins, este último editado en la colección de poesía Escala de Jacob de la Universidad del Valle; y los libros de historia Corazones de Fuego y Marea de Fuego.

He sido premiado en los concursos de crónicas convocados por la Cámara de Comercio de Palmira; en 2005 fui finalista en el IV Premio Internacional Constantí de Relatos, convocado por Silva Editorial, de España; en 2006 obtuve el Primer Premio en el I Certamen Internacional de Poesía, convocado por la revista de literatura Axolotl, de Argentina; y en 2007 obtuve el Premio Departamental de Poesía, convocado por la Fundación de poetas Vallecaucanos.

He participado en eventos importantes como los Festivales Internacionales de Poesía de Cali y las Ferias del Libro del Pacífico, además en varios recitales con grillos en el patio de mi casa y frente a una que otra mujer desnuda.

Escribo según mi principio: “La literatura es esa vida que pasa.”

Poética

Siento que la poesía, más que un género literario, es una actitud ante la vida. Una necesidad de conversar con nuestra memoria, con nuestra ciudad. Con la poesía somos la ciudad, y somos el río que la inunda. Es la mirada del mendigo y lo que intenta decirnos desde el ayer. Es piel, sombra, espejo de nuestros actos; necesidad de celebrar los prodigios del mundo: tocar con los ojos, escuchar con el tacto… Es un acto de fe para alzar el puño y poner la otra mejilla. El rostro del alma de la brevedad de nuestra historia. Es lo que podemos decir por los otros cuando somos los otros. Su silencio. Es una manera de preguntarnos, claro; de ladrar. La poesía es encuentro y un dialogo de soledades. Una necesidad de ser. Una manera de proponer amistad.

Poemas

Los locos

Los locos son los felices presidentes
de las verdes repúblicas de los parques

Los locos madrugan a bañarse con nubes en las fuentes
y a murmurarles nuevos nombres a todo lo que miran

Los locos se embriagan de cielo cuando quieren
y andan por ahí exentos de impuestos
por los universos que habitan

Los locos no tienen complejos, no sufren de celulitis
y siempre están en forma de tanto huir de la miseria

Los locos no contestan el celular porque no tienen
y si les preguntan por sus nombres es inútil
pues los olvidaron a propósito

Los locos son mitad dioses
porque cuando Dios los creo estaba loco

Los locos se enojan y tiran piedras
porque la gente les tira piedras con la mirada
y aunque que insistan
los locos no comprenden la palabra hijueputa

Los locos son como niños de otro tiempo
que saben que los pájaros, los atardeceres y las frutas
son generosos actos de amistad

¡Y claro!, los locos escuchan y escriben poemas

Los locos son poesía.

::

En el suburbio de mi alma

La quiero
y la detesto

amo por igual a sus putas
y a sus asesinos

la abandono como a un muerto
y la imagino distinta

soy un niño feliz
que salta en el parque de su cara
y otro que vomita
en su vientre de miseria

dispongo con sadismo de su cuerpo
en estado de coma,
pero es ella quien aprieta mi mano
cuando digo cada noche
mi última palabra

es la ciudad

esta cueva de verdades y miedos
que también soy y no he sido

este tumulto de pesadillas
donde sueño siempre despertar.

::

La capital de los hijos grises

Despierto

En la página cristal de la ventana
sube el sol iluminando la capital de los ausentes

Entre sus criaturas, el barrendero y la prostituta
caminan acentuando con huellas de luz
las primeras palabras del día.
Con ellos las sombras salen de sus madrigueras
y suben a los buses recostando sus rostros en las ventanillas
mientras la rutina crece como escarcha en sus miradas

Maternal, florecida de entusiasmo,
la vendedora de tintos bendice a los
transeúntes
y canta un bolero al ritmo de las
cadenas que se arrastran
como serpientes detrás de los pasos

Así la ciudad se hincha y se atraganta de hombres

Sé que ahí, en el cuarto oscuro de la alcantarilla,
un niño de ojos nube sueña su primer juguete
o al menos una caricia que le enseñe que la piel
sirve más que para acumular su propia sombra

Él, como yo, quisiera cambiar todas sus monedas
por alguna respuesta, pero una mano de acero
sabe taparnos la boca al mismo tiempo

Lo que puede decirse sobre la esperanza
es esto que el perrito sarnoso intenta cifrar
lamiéndome la mano,
y conversamos y lo acompaño al parque,
donde la brisa barre las plumas
de quienes alzaron el vuelo con un libro bajo el brazo
en esta repetida tarde rayada de edificios

Comprendo, entonces,
que en cuestión de sueños
nosotros mismos hemos sido una
jaula
de odios e indiferencias.

Por eso enferma, delirante,
la ciudad transpira y transpira hombres y revuelca
sus calles
y aprieta sus puños deseando
que pronto llegue la noche,
para desnudarse ante la luna y preguntarle
por qué es ella un sólo laberinto.

Y grita y aguanta, como si a cada segundo
un muerto le saliera del vientre,
y le sale,
y suelta sus páginas tristes que bailan con el viento
y se entera que en los espejos hay una
angustia que la aguarda
porque somos nosotros, sus bastardos hijos grises,
quienes tenemos los rostros de asfalto y de ceniza.

Por eso escúchate, amigo mío

Esto que nuestro corazón llora
es también lo que la ciudad nos grita.

::

Yorlady Ruiz

2009-04-26T09:33:00.001-05:00

Mencionada por:

Jacko
Carolina Urbano

Menciona a:

Raúl Gómez Jattin (†)
Darío Jaramillo Agudelo
Omar Ortiz

Bio/biblio

Yorlady Ruiz López, Nació en Pereira, es poeta y artista plástica. Obtuvo el Premio Nacional de Poesía XII Festival de Poesía de Medellín en el año 2002, en ese mismo año obtuvo el premio de Arte Talentos Carlos Drews Castro en la Ciudad de Pereira. En el año 2006 fue ganadora de una pasantía con el Ministerio de Cultura de Colombia para realizar un taller de performance con Dioscórides Pérez en la Ciudad de Bogotá, en el año 2007 presento su performance en Imagen Regional V en la Casa Republicana de la Biblioteca Luis Ángel Arango en la Ciudad de Bogotá. Sus trabajos creativos han girado en torno a temáticas de género y violencia en Colombia enfocados desde el Performance y la Instalación. Ha publicado los libros de Poesía: Versos Para Tu fresca Alborada (1998) y Novela Inconclusa (2001). Actualmente reside en la Ciudad de Pereira desde donde desarrolla una constante práctica artística con Mujeres de Diferentes Organizaciones de la ciudad.

Poemas

POEMAS PARA JUNO
Yorlady Ruiz López

ANIMAL

Todo el animal cabe en un solo día
no se necesita compararlo con nada,
ni con la propia carne,
ese se sale como un león loco
que ha estado guardado, encerrado con el
placer de morder su presa aún viva,
loco por sentir el pálpito entre la vida y la muerte.

Todo el animal cabe en un instante
que cuando menos piensa
vuela a través del mundo,
robando trizas de la desventura ajena
para hacer su nido,
todo ese animal
que sale a veces
también se aprovecha y me lleva y se deja
con su furia, con su vuelo, con su trote.

::

Mi idioma es este de la piel
que se transmuta
en animal feroz
en ave siniestra
en ojos de ballena muerta
en rencores de días
que se van rompiendo
mi idioma es este pobre gato:
techo alto
gatita que cae
que no se suicide
Un idioma comparado
al de cada sexo
al de cada voz
este lenguaje donde el aliento de la boca
responde:
mañana voy al río,
se llevará tu piel
esa pobre ave encerrada
el cuerpo roba y pone en libertad.

::

Tu cuerpo es como el mar
ahí navego
ahí te bebo
pero nunca me ahogo,
a veces muero (y tu lo sabes bien)
pero nunca me ahogo,
no sé como haces para que me alcance el aire,
las manos, el vientre.

Tu cuerpo es como el mar
con muchos cuerpos abandonados,
gente que se durmió en la escafandra,
están dejados en tu espalda y se quedan en la cama
se duermen cansados de traer la memoria, el tacto,
tu cuerpo es como el abandonado mar
que se mece solo en este instante
en algún lugar del planeta donde navego.

::

Ese muchacho pudo haberme mordido los labios,
arrancarlos para su corazón hambriento,
sin embargo se quedo con su boca tímida,
-muchacha: no me dejes caer al desvarío de la calle.

Yo pongo una soga
la tinturo de púrpura
y le enredo el cuello,
yo pude haberle arrancado los labios
y dejarlos para el hambre de los perros,
-muchacho: huye el presagio de mi boca,
no provoques

Ya todos somos exiliados de nuestras camas
a que volver si no es con esa extraña compañía que buscamos.

::

Juan Gonzalo Mejía

2009-04-24T16:22:00.006-05:00

Mencionado por:

Walther Espinal

Menciona a:

John Galán Casanova
Pedro Arturo Estrada
Robinson Quintero
Álvaro Mutis
Mario Rivero (†)
Porfirio Barba Jacob (†)
Jorge Isaacs (†)
Carlos Castro Saavedra (†)
Luis Carlos López (†)

Bio/Biblio

Juan Gonzalo Mejía. Medellín. Artista plástico. Ha participado de los talleres literarios RAÍZ DE CINCO en su ciudad.

Poética

Un recuerdo

Un día corrí detrás de una mariposa,
muchas danzaban al viento, menos tú.
En el cristal de mi mesa te posaste,
sólo un día tuvimos,
nuestra belleza fue flor de un momento.
Un día de las escabrosas aguas
tus alas desgarradas recobré
desfiguradas las quise sanar
desfigurado mi amor quedó.

Hoy en el seno de mi amada
estás plasmada con tinta indeleble.
Nunca capté tus colores
sólo ese rostro que tus alas
ocultaban.

Poemas

Un lugar

Mi ciudad de escoria un día la pudrieron
nos fuimos volviendo inútiles

Muchos días nos arrasaron
en la selección antinatural de las armas
zombis deambulamos en estaciones
por el paseo del río en la setenta en Santa Elena

Sigues creciendo en el desorden
viviendo del milagro de la virgen María
soñando parecerte a tus padres y abuelos
de hachas colonizadoras

::

CUADERNO

Noche de verano
en ella juego a destruir la comodidad
sin distancias más allá de una pantalla
red abierta donde no existo

::

TROMPETAS DE ANGEL

Su olor florece con luna llena es aroma nocturnal
viaja en el viento polen mágico hechizo de silencio
su olor se desprende en caída libre sin regreso

*

Envuelvo el último legado de vida en un recorte de papel donde cobijo un refugio
en cuya pared no encuentro grafías
seguiré la ruta del peregrino
gota de sal en la herida del ojo
ahuyento con piedras el grito del ausente
el cual pide no ser un sonido en la oscuridad
en la mañana
en la tarde
en la noche aspiro el humo sagrado de la máquina.
El ave de las sombras grazna en la ciudad.
Semáforos convulsionan en la noche
en el zoológico la mayoría de enjaulados caminan su prisión
entre barrotes las mariposas del jaguar asechan.

::

Felipe Martínez Pinzón

2009-04-07T14:25:00.009-05:00

Mencionado por:

Pablo Estrada

Menciona a:

Robert Max Steenkis
Andrea Cote Botero
Santiago Espinosa
Federico Díaz-Granados
Juan Felipe Robledo
Catalina González
Gustavo Tatis Guerra
Lucía Estrada
John Jairo Junieles
Ramón Cote

Bio/biblio

Felipe Martínez Pinzón nació en Cedritos, Bogotá, Colombia, en 1980. Actualmente cursa estudios de literatura en la Universidad de Nueva York (NYU). Sus poemas han aparecido en las revistas "Vuelta de Tuerca", "Noventaynueve" y en las antologías "El amplio jardín: poesía joven de Colombia y Uruguay" (2005) y "Doce poetas colombianos" (1970-1981) (Mexico, 2007) y "Poetas bogotanos" (Bogotá, 2009). Ha publicado un primer libro de poemas que se titula "Sólo queda gritar" (2006) y un ensayo crítico -"La mejor bomba es el libro" (2005)- sobre la novela "El maestro y Margarita" de Mijaíl Bulgákov. Prepara un nuevo libro, tentativamente titulado "Demoliciones" (Lima, 2009).

Blog del autor:
La Imprenta Enterrada

Poética

Hay un soneto de Rilke que se llama “Torso arcaico de Apolo”. El poeta ve en la estatua derruida del dios, a la que le falta el rostro, la luz de sus ojos inexistentes. La mirada del poeta se desplaza a lo destruido, a lo que estuvo una vez y ya ha quedado demolido, aplazado por el tiempo. Ese es el glorioso fracaso que le da su poder al arte: ver con nitidez lo que falta, completar el palacio a partir de sus ruinas. Apolo descabezado mira al poeta cuando es él mismo quien se ve reflejado en el torso iluminado. Rilke lo sabe y nos lo dice cuando escribe la sentencia que silenciosa le dicta la estatua: “debes cambiar tu vida”.

Poemas

La lectura (muy a lo siglo XIX)

Abre las manos bajo estas hojas, sostén
el poema como una vasija de madera,
húmeda y delgada. Ahora bebe.
No dejes regar esta agua,
llévatela fina a la boca,
siéntela adelgazar
bajo tus ojos:
recuerda la
bendición
de haber
tenido
sed.

::

Último deseo

Si me muriera ahora, ya mismo,
caer del asiento en el que escribo esta palabra,
venirme abajo al golpe de tres sílabas, con mis 26 mayos,
al piso, con el despojo ‘palabra’ entre los dedos, irónico
el mundo que es catre de reyes en la muerte, o, siempre,
hedor del millonario que ya no es dueño de su cuerpo,
ni de sus millones, ¡qué decir de sus esfínteres!

Si me muriera ahora y recibiera en la cara,
fulminante, un mortal golpe de destino
sentado como estoy sobre las patas de la silla,
ahogado del corazón, pantallazo negro en la memoria,
un viento malo que serruche mis costillas,
me gustaría hacerlo con el despojo ‘palabra’
entre los dedos fríos, marcar la ‘a’ última
como del dolor la muerte
que grita antes de coser su boca.
Caería al piso, si me lo permiten,
con las manos abiertas sobre el piso,
los dedos expuestos,
los dulces jardines de las huellas dactilares,
sus circunloquios de acuosa geometría y allí,
en ese laberinto que es todo lo que queda de mi nombre,
la sombra de la pulsación última que quiso ser ‘palabra’.

::

El sol de Cedritos

Busco una silla, mi espacio: este fue mi reino.
Presto mis piernas, los brazos, olvido mis ojos
para que el sol cumpla su sonido lejanísimo y venga a hacer su música,
dé con su martillo quemado otra vez la nota precisa de mi infancia.
Las calles de mi barrio son de puro espacio mecido, árboles de torrente,
huracanes tiernos, sombras de animales que arrastran sus melenas
por donde el sol desmorona sus semillas, sus sedas,
recavando de la tierra el olor de almohada de los jardines.

Digo, -dormido y de luz prendida por el cuerpo, los parpados placidos de viento-
que soy esta vida submarina de mi montaña y quiero ser digno de su luz
de duna verde que moldea con semi-sombras, claroscuros,
mallas de sol moteado, los parques ocre que el musgo de los pinos moja
como a un delicioso octopus vegetal que nos comulga su horizonte compartido,
nos entrega sus hojas por el piso para perdernos, pisando sus huellas-de-ninguna-parte.

Es la hora puntual y digo bostezando un imperial sol lucet omnibus.
!Ah, Martes domésticos de mi barrio a las diez de la mañana!
donde reír con los sauces japoneses sus bizarros paisajes de pocillo,
extrañarme con el monte de bruma y pensarlo frontera de otra ciudad prohibida,
ver los túneles de pino y sauco blanco donde el viento olvida las esquinas,
vence los muros para comer migajas en nuestras manos,
y se pasea por nuestros cuerpos con sus yemas sin historia y de plumas,
para hacernos otra vez secreto el tiempo secreto del olvido: la infancia recobrada.

::

Sísifo en el baño

A Eduardo Mitre

Primer ritual del día: Amanece.
Aún somos de la noche, su greda todavía,
recobramos las facciones, alfareros de nosotros mismos,
el día nos libera las manos para rehacer los rostros.
Apartamos de los ojos el aserrín del olvido, su tibieza,
la dulce mortaja de la almohada, su huella,
y frente al espejo, adivinos adivinados,
nos tomamos del nacimiento para aflojar,
desde la cintura,
el turbio material de los sueños,
bendita,
lenta agua del entendimiento,
su ruido nos despierta a nosotros mismos,
nos emblanquece la mirada
para ver en las espumas
al lunes ciudadano, su temible magisterio,
por el que navegamos, mareados.

Adentro de todos los santos días, nuestro cuerpo,
y afuera también del mismo
este otro día más nos envuelve, severo.

::

Alexander Muñoz

2009-03-27T09:14:00.005-05:00

Mencionado por:

Lorena Madrid

Menciona a:

Carolina Camacho
Carolina Ruiz
Dinec Luna
Santiago Fernández
Yudy Andrea Gómez

Bio/biblio

http://alexanderelias.blogspot.com/

http://www.creandoasc.org/

http://www.letropolis.blogspot.com/

http://www.calimaratonescritura.blogspot.com/
Alexander Muñoz Garzón es Alexander Elías un nuevo poeta Vallecaucano, nace en medio de la incertidumbre de la palabra, sus poemas hablan de lo que hablan todos los poemas aunque con tono fresco, donde se une lo viejo y lo nuevo en una alquimia de pasiones y emociones que describen su dolor de ciudad y su amor por las calles que desembocan en un corazón de palabras. Ha publicado en tres ocasiones. Su primer libro fue una producción en conjunto con sus amigos entrañables de la primera juventud, el libro fue titulado Vuelo a Marte, es una compilación de puentos y cuensía (Cuentos y Poesía), donde su poética deja entrever una urgente necesidad de comunicación e interacción con el otro, por ello fue que su participación en esta publicación tuvo por nombre Salida de Emergencia, idea que compro en los buses solo después de haber pagado mucha veces el pasaje. Temas políticos y sociales son abordados con la candidez de quien toma por primera vez la palabra para hacer de ella un arma inocente empenachada por el amor. Ventana de Fragmentación, su segunda publicación, muestra un poeta comprometido con su función de la palabra, viaja con ella a tiempos Helenios, a otros continentes y nos la regresa llena de actualidad, con el mismo sufrimiento desgarrador que han vivido los enamorados, los guerreros y los olvidados. Su más reciente publicación es el libro Mensajes de Texto, Plantillas Poéticas, una obra que se apropia de las nuevas tecnologías de la comunicación y hace de ellas un puente de creación e inspiración, allí se desenvuelve como autor y editor de su propio sello editorial… Mango Biche Ediciones con sede en Cali.
Comparte estos poemas inéditos:

Poemas

UNO

Estarse esperando a que llegue el amor.
Como una primavera.
Como un pedazo de sol.
Y saber que está perdido;
Con los fantasmas del recuerdo
Y su dolor.
Estarse callado anhelando una palabra,
De la mágica voz.
Y solo escuchar el susurro del viento
Que es silencio de la ausencia.
Que es adiós.
Estarse buscando entre las nubes,
Como a un astro que se escondió.
Y nada mas hallarse omitido;
Sin saber quien le prescindió.
Estar sin estar.
En cada soledad, presente.
Hablando al mutismo abiertamente.
Presto a escuchar una verdad.
Ignaro además que fugaz.
Sin notar que aún se es;
Lo que se quedo atrás.

::

IV

Alquilo un poema
permuto si gusta cada uno de sus versos
no se requiere fiadores ni testigos…
Arrendo el segundo piso de una estrofa
de un himno o de un soneto.
Alquilo una pluma gastada
un pergamino viejo
un seudónimo en desuso.
Si no tiene dinero
no es de preocuparse
yo le fio, o le prestó.
Arrendo un poema
que ya no puedo habitar…
Fantasma o recuerdo.

::

Cuando no hay vuelta atrás

Cuando se disipe la vida en tu último aliento,
así como del azahar el olor en el viento,
en ese instante me iré.
Cuando sea ineludible el paso de las tinieblas,
hacia la luz que es oscuridad incierta,
entonces, solo entonces te dejaré.
Cuando te busque sin encontrarte
como un perro vagabundo,
recogiendo silente los pasos
que regué en el mundo,
persiguiendo tu olor
aquí, allá.
Seré entonces el único feliz en este infierno
al confirmar que me dejaste
que no te tengo
y que no volverás jamás.

::

Lorena Madrid

2009-03-26T11:36:00.005-05:00

Mencionada por:

Felipe Agudelo

Menciona a:

Felipe López Giraldo
Alexánder Muñoz

Bio/biblio

Manizales, 1984. Ha hecho parte de los talleres literarios Más que palabras (2007) y Aporías de Mneme (2008). Textos suyos han sido publicados en los blogs Kadáber Exquizito y El vacío como llenura.

Enlaces recomendados:

www.kadaberexquizito.blogspot.com
www.lyricaspecies.com
www.flobertzapata.blogspot.com
www.elvaciocomollenura.blogspot.com

Poética

Es dejar que el llanto se desahogue con el lápiz que asesina a punzadas la tristeza en mi alma de papel. Desnudar lo que pienso, quedar en evidencia ante el espejo crítico que podrá conocerme, desconocerme, o simplemente reconocerse. Es tomar mis fugitivas emociones con los dedos, moldearlas en el pensamiento y armar ese rompecabezas de palabras disperso en el cuerpo y la mente.

Poemas

Perdida

Un frío blanco de seda
me absorbe entre la niebla.

Mi sonrisa es polvo nimio
perdido en tus manos.

Ahora soy ceniza
con la que danza el viento.

::

Hipocresía

Me rodea con su sonrisa caníbal
como queriendo sacar mis entrañas.
Saborea mi dolor
y me mira con lástima de piedra,
ignorando que mientras me besa
por recado de Judas,
mi puñal conoce su tristeza
más de lo que su hipocresía
punza en mi herida.

::

Simple

Déjame ser la mariposa
que no quiere volar,
no la mosca muerta de represión
asolapada aleteando su envidia.
No quiero volar ni llegar a ser
una de aquellas islas
conquistadas por tu entrepierna.
Déjame ser la crisálida
olvidada y silenciosa,
no la libélula manoseada
por la crueldad de los aquellos
bien llamados intelectualoides,
ansiosos por ensuciarme
el pensamiento.
No le des la libertad a mis alas,
pues podría caerse de las nubes
otro ángel de la guarda.

::

Meira Delmar (Q.E.P.D.)

2009-03-18T18:30:00.007-05:00

Se nos fue Meira Delmar, una noche de marzo de 2009.
Ya me había comunicado con ella vía telefónica, y con su voz serena y gracil se había mostrado muy atenta e interesada en el proyecto de Las Elecciones Afectivas, luego de que la también poeta barranquillera Mauren Mendinueta la nombrara; ella, que iba de Madrid, a Bucaramanga, a Cartagena o a Bogotá, aún con su avanzada edad, obsequiándonos, dándonos una lección con cada uno de sus versos, continúa haciéndolo.
Tal vez su poema Muerte Mía sea uno de los más recitados en Colombia, con el que nos enseña que la muerte es algo muy diferente a lo que creemos, que "otra cosa es la muerte".

Jacko, 18 de marzo de 2009

Mencionada por:

Lauren Mendinueta

Bio/biblio

Olga Chams Eljach, nacida en Barranquilla en 1921, era hija de padres oriundos de Líbano, Medio Oriente. Ha figurado bajo el seudónimo de Meira Delmar desde que algunas revistas cubanas publicaran sus primeros poemas. Hizo estudios en su ciudad natal en el Conservatorio Pedro Biava, en el cual fue luego profesora de Historia del Arte y Literatura, materias que cursó en Roma, Italia. La universidad atlanticense le confirió el doctorado «Honoris Causa» en letras, era miembro correspondiente de la «Academia Colombiana de la Lengua» y dirigió por muchos años la Biblioteca Pública del Atlántico.
Su poesía caracterizada por una dulce sensualidad, está contenida en los siguientes libros: «Alba del olvido», «Sitio del amor», «Verdad del sueño», «Secreta isla», «Reencuentro», «Laud memorioso», «Huésped sin sombra» y «Alguien pasa», entre otros.

Enlace recomendado por la página amiga de poesía NTC (¡Gracias Gabriel Ruiz!)

"Alguien pasa", Meira del Mar, Homenaje

Poemas

Muerte Mía

(Del libro Secreta isla)

La muerte no es quedarme
con las manos ancladas
como barcos inútiles
a mis propias orillas,
ni tener en los ojos,
tras la sombra del párpado
el último paisaje
hundiéndose en sí mismo.

La muerte no es sentirme
fija en la tierra oscura
mientras mueve la noche
su gajo de luceros,
y mueve el mar profundo
las naves y los peces,
y el viento mueve estíos,
otoños, primaveras.

¡Otra cosa es la muerte!

Decir tu nombre una
y otra vez en la niebla
sin que tornes el rostro
a mi rostro, es la muerte.
Y estar de ti lejana
cuando dices "La tarde
vuela sobre las rosas
como un ala de oro".

La muerte es ir borrando
caminos de regreso
y llegar con mis lágrimas
a un país sin nosotros
y es saber qué pregunta
mi corazón en vano
por tu melancolía

Otra cosa es la muerte.

::

Huesped sin sombra

(Del libro Reencuentro)

Nada deja mi paso por la tierra.
En el momento del callado viaje
he de llevar lo que al nacer me traje:
el rostro en paz y el corazón en guerra.

Ninguna voz repetirá la mía
de nostálgico ardor y fiel asombro.
La voz estremecida con que nombro
el mar, la rosa, la melancolía.

No volverán mis ojos renacidos
de la noche a la vida siempre ilesa,
a beber como un vino la belleza
de los mágicos cielos encendidos.

Esta sangre sedienta de hermosura
por otras venas no será cobrada.
No habrá manos que tomen, de pasada,
la viva antorcha que en mis manos dura.

Ni frente que mi sueño mutilado
recoja y cumpla victoriosamente.
Conjuga mi existir tiempo presente
sin futuro después de su pasado.

Término de mí misma, me rodeo
con el anillo cegador del canto.
Vana marea de pasión y llanto
en mí naufraga cuanto miro y creo.

A nadie doy mi soledad. Conmigo
vuelve a la orilla del pavor, ignota.
Mido en silencio la final derrota.
Tiemblo del día. Pero no lo digo.

::

Verde mar

(Del libro Verdad del sueño)

1

De tanto quererte, mar,
el corazón se me ha vuelto
marinero.
Y se me pone a cantar
en los mástiles de oro
de la luna, sobre el viento.
Aquí la voz, la canción.
El corazón a lo lejos,
donde tus pasos resuenan
por las orillas del puerto.
De tanto quererte mar,
ausente me estas doliendo
casi hasta hacerme llorar .

2

¡Mar!
Y es como si, de pronto,
se hiciera claridad.
Ángeles desnudos. Ángeles
de brisa con luz. Cantar
del agua que danza una
zarabanda de cristal.

Islas, olas, caracolas.
Grito blanco de la sal...

Y el corazón, de latido
en latido, dice ¡Mar!

::

Gabriel Ruiz

2009-03-17T07:27:00.013-05:00

Mencionado por:

Carolina Urbano
Jacko

Menciona a:

Orietta Lozano
Ana Milena Puerta
Anabel Torres
Amparo Romero Vásquez
Maruja Viera
Gloria Serpa-Flórez de Kolbe
Harold Alvarado Tenorio
Rodrigo Escobar Holguín
Rafael Escobar De Andreis
Mauricio Cappelli
Julian Malatesta
Hernando Urriago
Julio Flórez (†)

Bio/biblio

Gabriel Ruiz Arbeláez, Pereira, 1.942. Reside en Cali hace un poco más de medio siglo y allí realizó sus estudios. Ingeniero Químico y Magister en Administración Industrial de la Universidad del Valle. Ex-profesor de esta Institución.

Amante, desde siempre, de la literatura, en especial de la poesía. Al término de sus labores profesionales, por el año 2.000, inició su asistencia a Seminarios y Talleres en esas disciplinas. Desde esa fecha fundador y director del Boletín Cultural Electrónico NTC … Nos Topamos Con ... . Promotor y coordinador de esta publicación “PELDAÑOS DE ARENA” DIGITAL . En la edición impresa de ésta fue la primera en la cual aparecen públicamente sus poemas. Gestor y colaborador de otras Bitácoras como la de NTC … Documentos , LITERATURA EN EL VALLE , EL PALABREO , ECOPAIS EP-A.A., “ARTURO ALAPE” , IGNACIO RAMIREZ PINZÓN, ... y de algunos POETAS y escritores (los que aquí aparecen y de otros como Omar Ortiz Forero , Maruja Vieira White , Tim Keppel , ... ).

Ha sido invitado especial en encuentros de poesía (Plenilunio, Fundación de Poetas Vallecaucanos, entre otros), así como invitado a servir de jurado en eventos literarios.
Sus poemas han sido publicados en reconocidas revistas como “Clave, y “El Palabreo”, editada esta última por el Taller de Poesía de la Universidad Santiago de Cali; poemas suyos fueron seleccionados y publicados en el libro: Cali-Grafías: La Ciudad Literaria (Cali-graphies. La cité littéraire), Antología bilingüe, dirigida por los escritores Fabio Martínez y Hernando Urriago.

Más información: http://peldanosdearena.blogspot.com/2006_10_07_peldanosdearena_archive.html ( Gabriel Ruiz )

Poemas

Ciudad ebria

A José Saramago

Cali…, "… un sueño atravesado por un río…"
Eduardo Carranza

Sus siete ríos se secan.
Su temperatura sube …
Hoy, millones deambulamos en sus calles
y visitamos sus esquinas.

Rojo, amarillo y verde dan el ritmo.
Aparentemente en la ciudad no se ha iniciado aún,
en un semáforo, la "ceguera blanca."

De cuerpo entero, en su parque,
a los cinco silenciosos y mutilados poetas

Jorge Isaacs,
Ricardo Nieto,
Carlos Villafañe,
Antonio Llanos y
Octavio Gamboa,

vecinos inmóviles de La Ermita,
del puente Ortiz y del río que fue,
acompañados por una placa
con el poema de Carranza,
no los ven los transeúntes
y ya casi nadie los recita …

Hoy iremos, todos, con camisa negra,
a oír a Juanes
– con su guitarra y su "camisa negra" –
y llenaremos el estadio …

Mañana, alucinados y febriles,
caminaremos por una de sus múltiples "cavernas"
y otro día cercano
por las calles de esta ciudad ebria,
nos llevarán – sin vida –,
a uno de sus siete poblados y florecidos cementerios.

::

(Del libro Peldaños de arena)

Canto 25
BOJAYÁ, 2.002

A Georg Trakl y su poema “GRODEK”

“Aunque murió hace tantos años / por allí debe andar mi padre / ... / ...tan errante, / ....tan llovido: ...” Pablo Neruda

“ Nos metimos a la iglesia porque pensamos que allí Dios nos protegería.”
Ernesto Ortiz, quien en Bojayá perdió a su esposa y a dos de sus cuatro hijos.

“¡Dios mío!, ¿qué hemos hecho?”.
Exclamación, de rodillas, en Bojayá, de joven guerrilera, combatiente ... .

Negros, ya no vivos, – niños y grandes -
vuestra sangre, aguas abajo por el Río Atrato,
ha llegado a los confines de los mares
y de los lejanos cielos.

En las playas del África,
en la cresta ahora rosada de las olas,
la ven y la sienten vuestros hermanos negros.
Lloran y, bravos, tocan duro sus tambores amarillos.

Negros y blancos, ya no vivos, de los pueblos de Colombia
–niños y grandes, inocentes y culpables-
vuestra sangre, hermanada con las aguas,
ha pintado las nubes.
Ha tinturado los hilos de la lluvia.

Como en los perennes aguaceros del Chocó,
agua-rosa caerá sobre la tierra entera
y con la algarabía roja de los loros verdes y azulados
nos recordarán el horror de las masacres
y la tristeza del caudaloso río ensangrentado.

(En el ejercicio sobre Georg Trakl y su poema “GRODEK”.
Y en recordación (¿y continuidades?) de María Mercedes Carranza
y de sus 24 poemas de su libro “El canto de las Moscas”. Oct. 29, 2.005)

::

SIN ECO …

A María Mercedes Carranza
A Antonio Zibara, amigo.

Estas firmes y pequeñas paredes
no han atajado el mundo.
Mis silencios tienen retumbantes ecos.
Oigo recorridos.
Sombras habitan las memorias mías.

Sigo el viaje…,
tarabito…,
divaneo…,
tras el último silencio.
Sin eco ...
Sin tiempo…

(En el ejercicio sobre María Mercedes Carranza . Nov. 5, 2.005)

::

Beatriz Vanegas Athías

2009-03-17T07:17:00.011-05:00

Mencionada por:

Johanna Rozo
Nora Carbonell
Maria Alejandra García

Menciona a:

Idania Ortiz Muñoz
Yirama Castaño

Bio/biblio

BEATRIZ VANEGAS ATHÍAS. Majagual, Sucre, Colombia, 1970. Poeta y cronista.

Premio Nacional de Poesía Universidad Externado de Colombia, 1993, con el libro “Abriendo las piernas a la carne”, publicado en 1994 por Editorial Lealon, de Medellín. Premio Departamental de Poesía, Fondo Mixto de Sucre, con el libro “Galería de perdedores”, publicado por la misma editorial en 2000. Finalista en el Tercer Concurso de Poesía Amorosa en Palma de Mallorca, 2006. Cronista y reportera de los suplementos culturales de los diarios Vanguardia Liberal, El Meridiano de Sucre y Córdoba.

Trabajos poéticos suyos han sido publicados en antologías de poesía departamental y nacional y en las revistas “El Túnel” de Montería, “Puesto de combate” de Bogotá, revista “S” de Bucaramanga, Semana, entre otras. En 2006 publicó “Los lugares comunes” (poemas), con la Editorial Sic de Bucaramanga. En la actualidad vive en Bucaramanga prepara un libro de crónicas y reportajes titulado “Voces que apagan la oscuridad”, además del poemario “La herida de la hiena”. Coordina el Taller de Lectoescritura “Sara Malacara” donde promociona la literatura infantil y juvenil. Candidata a Magíster en Semiótica de la Universidad Industrial de Santander.

Arte Poética

La poesía es una voz que apaga la oscuridad. Es una voz que ilumina los lugares comunes. Una palabra es capaz de detener la lágrima, desenterrar la esperanza.
Una palabra es capaz de poner a cantar la vida en mitad de un cementerio de sueños.
La poesía es la posibilidad de hacer tangible el paraíso, a pesar de las hienas.

Poemas

RASTRO DEL HORROR

4

Aquí estuvieron dos meses,
Con ellos compartieron
Desde el tinto aliviador
Hasta los hijos luminosos.
Desde la noche culebrera
Hasta el amanecer sin sol
Y también la hamaca bondadosa.
Un día se fueron.
Una madrugada regresaron
Porque suponían que esa generosidad
No era exclusiva para ellos.
La tarde del día que volvieron
Fue una tarde arrogante
Y el crepúsculo conejero
Ayudó a un mayor desamparo
Regando su esplendor púrpura
Sobre los matorrales.
Y no fue con bala. No lo merecían:
La mano que un día quebró cimientos
Y edificó hogares fue la encargada.
Entonces pasaron adelante
Acomodaron el rostro sobre la piedra:
Una mano sostenía, otra asestaba.
Luego fueron los golpes secos de la mona:
Veintisiete exactos golpes
Sobre la piedra que mató a Chengue.

::

MEMORIA DEL TRASTEO

Cada vez que sucede el trasteo
Coleccionas un incendio en tu vida.
Nada queda:
Sólo una galería de recuerdos enfermos
Que no tuvieron tiempo de sanar.
Cansancios que no alcanzaron a descansar.
Amores mal hechos, comedor sin calor.
Habitación decorada a medias.
Intentos de biblioteca, cocina sin olor propio.
Puerta en la que no encontraste
Las piezas para completar
El rompecabezas de tu ser.
Nada queda:
Ventanas anhelantes y bocina desesperada
Que anuncia tu única compañía:
El viento de la carretera
Azotando sin pudor tu desarraigada mirada.

::

EN EL PASILLO

En el pasillo ocurre el azulejo: ojo azul que
parpadea
Feliz ante el hallazgo del grano de azúcar.
Ocurre el aroma mensual del lirio color
ladrillo.
En el pasillo ocurre el rebote del balón
que suspende la siesta.
Ocurre la impaciencia por recoger la ropa
seca
Que la lluvia amenaza con empapar y la
carrera
hacia la cocina para intentar salvar la leche
que ya no es de este mundo.
En el pasillo ocurre la hamaca: balanceante
paraíso
para el encuentro con Sabines y Alejandra.
Y ocurre la noche: cuando el mirto
emborracha al aire
Y los bonches son estrellas rojas
que encienden el cielo verde del jardín.
y ocurre también, ni más faltaba,
el despiadado dolor de tu ausencia.
::

MEMORIA DE LA AUSENCIA

La ausencia es una porción adelantada de
muerte.
Es no estar afuera ni adentro.
Es una cárcel fétida
signada por la condena de la nostalgia.
Es una calle plena de máscaras.
Es estar de rodillas
sobre las huellas del amor
como esa pordiosera
que ayer en el parque aguardaba su
limosna…
Días y días de rodillas,
como la pordiosera
sobre el duro y frío asfalto del recuerdo.::

Leo Castillo

2009-03-12T10:33:00.006-05:00

Mencionado por:

Fadir Delgado

Menciona a:

Ómar González Arrieta

Bio/biblio

Leo Castillo (Costa Caribe de Colombia, 1961)

Ha publicado los siguientes libros: Convite (Cuentos), Historia de un hombrecito que vendía palabras (Fábula ilustrada), El otro huésped (Poesía), (Cuentos con Ricardo Vélez Pareja), Al alimón CaribeDe la acera y sus aceros (Poesía), Labor de taracea (Novela), A la altura de tus heridas (Poesía-en la Red), Libro de mal amor (Poesía-en la Red)

Textos diversos, ensayos, traducciones, reseñas en Huellas (Universidad del Norte); La Plaza (Cartagena de Indias); El Universal (Cartagena de Indias); El Heraldo (Barranquilla); Diario del Caribe (Deasaparecido); Viacuarenta (Biblioteca Piloto del Caribe, Barranquilla), La Casa de Asterión (en la Red), Poetas del Mundo (ídem); Imaginería, etc.

Poemas

Empalado en un rayo

Tus dedos tocan tus dedos
tus ojos tus ojos ven
escuchando te escuchas
tu piel siente para ti.

El tajo de luz del medio día
hiende la creación:
la noche de anoche
la noche que vendrá.

Nada tan inmenso como un cocuyo
nada tan leve como el cosmos
a sí mismo sostenido entre tus manos titilando.

Desde el panorámico de los autos la luna
a través del ventanal
se pega al techo a frotarse el vientre.

Bocarriba en la soledad
ella
hacia ti
bocabajo baja.

Te vas
luego
con tres azotes de luz.

::

Los pasajeros

Irrumpen un día
en nuestra zona de riesgo:
—Me llamo Paco Nieto
el inquilino de arriba
y estoy a tus completas órdenes.

—Me llamo Diana
la reina de Bellas Artes
y me gana bailar y enloquecer.

—Soy tu querida María Eugenia
y te quiero
te quiero tanto Leo.

—Me llamo Ricardo, amigo mío
y te convido a fumar
de mi fantástico cigarrillo verde.

—A mi puedes llamarme Susana
pero págame antes mi amor.

Al otro día son espejismo y nostalgia
fantasmas borrosos enredados entre el gentío
que el tiempo hábilmente escamotea
y finalmente devora
con su habitual eficacia.

::

La indiferencia

El culo en tierra
delirante mendigo un escupitajo
que me honre el rostro.

Tus zapatos importantes
me patean en el cuello para que aúlle.

Me aconsejas
un motor 450
cuatro tiras de fibra de vidrio
y un objeto de plástico y alambritos para poder hablar
en voz alta
con invisibles interlocutores
mientras camino o conduzco sin ver
para que me puedas ver.

Si nunca llevo prisa
una palabra llevo para saludarte
saludar la vida a cada paso
y en mi celebración de la luz
soy una fantástica fiesta inaudible un fantasma
en tu corazón muerto.

::

Johanna Rozo

2009-03-04T15:32:00.005-05:00

Mencionada por:

Jacko

Menciona a:

Édgar Trejos
Óscar E. Bustos
Óscar Shonewollff
Abel
Beatriz Vanegas Athías
Javier Bosch
Fernando Rendón
Maria Clemencia Sánchez
Víctor Menco

Bio/biblio

Gestora cultural, productora y locutora de programas literarios. Actualmente, en Radio Universidad de Pamplona. Publicó en 2007 el poemario “Al otro lado del asfalto”. Obtuvo reconocimientos nacionales por su trabajo en Tertulias literarias, publicado en el libro “Bibliotecas, lectores y lectura, Memorias por Fundalectura”. Sus poemas han sido reproducidos en revistas como Puesto de combate, Arquitrave, Rilttaura y Poética entre otras. Es Directora de la Corporación Cultural Rayuela.

Sitios Web

www.lenguajedemujer.blogspot.com
www.corporacionculturalrayuela.blogspot.com

Poética

La poesía significa un salvavidas en este mar de decepciones y dolor en que los hombres convirtieron a este mundo. Y sobrevive por que la palabra benévola y la pasión del espíritu nunca pasarán de moda, serán otros los temas, las formas y el tono, pero la poesía no desaparecerá mientras los hombres sigan caminando por esta tierra.

Poemas

IMAGEN DE UNA MUJER DESNUDA

Fui alguna vez
la antagonista
de la felicidad.

Y lucí como
un tropeo
este antifaz
para escapar
de los fantasmas
del tiempo que aún
me persiguen.

De vez en cuando
también jugué
a serle infiel
a mi espontánea aparición
y mentí con gracia
para matar las objeciones.

Ahora construyo las utopías
en frágiles arquitecturas
para no olvidar
la obstinación que me protege.

::

PETICIÓN

No convoques
al puerto aciago
donde solo llegan
las falsas confesiones.
ni al miedo turbio
ni al espanto equivocado.

No invites
al territorio impune
donde se acostumbró
a vivir tu voz
embriagada de dolor.

No convoques
la razón villana
que recluta nombres
para dejarlos
sin remordimiento
a la intemperie.

::

AUSENTE

Homenaje a Raúl Gómez Jattin

No entendimos
que en tu agrietada vida
todo era poesía
que en tu extraviado corazón
guardabas los secretos
inexorables del mundo.

Que residías exiliado
en el territorio del poema
que tu salvación estaba en
la sensatez invisible.

Dejamos que tu existencia
se fugará entre nubes y mariposas
y que tu voz pausada
quedara yerta
entre el inmutable pavimento.

::

Fabiola Acosta

2009-03-04T15:21:00.004-05:00

Mencionada por:

Fadir Delgado

Menciona a:

Rosa Herrera
Aníbal Tobón
Katherine Guerrero

Bio/biblio

FABIOLA ACOSTA ESPINOSA
Nació en Barranquilla. Autora de los poemarios Las Máscaras del Cuerpo y Al otro lado de la guerra. Invitada como poeta en diferentes espacios culturales de Barranquilla y otras ciudades. Sus textos han sido publicados en diferentes revistas literarias. Gestora cultural y cofundadora de la Fundación Artística Casa de Hierro desde donde lidera espacios culturales para la ciudad de Barranquilla como Poeta bajo palabras, Encuentro de la niñez y su barrio y el Café al aire libre.

Poética

La poesía es vino. Hay que tomarla lentamente saborearla, sostenerla en el paladar y luego sentir como se reparte por cada uno de los huesos. Es un ir y venir, lo profundo y la nada, es crear, desechar, restaurar, agrietar, es la sangre misma de la palabra.

La poesía adivina los latidos del cuerpo, sacude al poeta, él busca donde apoyarse pero es inútil, ya es demasiado tarde, aparece entonces esa voz interna poseyéndolo, alimentándose de sus extrañas. En ese instante el poeta deja de ser quien es y le presta el cuerpo a la poesía.

Poemas

Indiferencia

Esta casa que ya conoces
está alquilada ahora por la
Indiferencia, esta indiferencia
Es ahora su habitante
Ella mostró sus documentos
solventes de desamores, y estampó
su firma de conformidad.
Esta casa se entregó con puertas de hielo
Toda ella es ahora un refrigerador,
donde puedes guardar
tu frivolidad sin que nada le ocurra.

::

La otra

Ciudades infinitas
Monstruos marinos en la sangre aprisionan este espacio

El tiempo tiembla en los dedos
La duda besa los labios con su boca de piedra
Manos quebradas dibujan este destino
Condenado
Implacable.

Otra alma navega en mí,
Otra que conoce mis fiebres
Y mis guerras.
Es un eco en este laberinto de seres repetidos

La inocencia se confunde
El olvido picotea los ojos
Una lágrima se diluye.
Y
los recuerdos encrespados y
blancos se pasean en los rincones

Caballitos de madera galopean sobre los ruidos del pasado
Su tac tac tac se detiene en los oídos
Rondas infantiles arrullan y respiran

Todo pesa en mí

Ciudades infinitas y monstruos marinos de la sangre

¿Cuándo escribiré la última página de esta novela de hojas repetidas que ya comienza a envejecer?

::

CEREMONIA BLANCA

El sol se abalanza sobre la tierra
Cae en su boca de violines.
Bebe la desnudez de sus montes.
Se pierde entre sus pechos de piedras
y gestos.

El sol mezcla su aliento de horas en el ombligo de la tierra
danza en una ceremonia salvaje dejándole un sonido de pez.
Acerca sus dedos lánguidos a sus músculos de roca.

La tierra se abandona
Le muestra su sexo de hierba
Siempre le espera tendida en sus ramajes.

El sol se agiganta.
Ofrece sus brazos blancos
Inclina su espalda naranja
Introduce su espada en el pubis de la tierra, dejándola con ansias de nuevos amaneceres.

::

Adrián Pino Varón

2009-02-26T15:07:00.005-05:00

Mencionado por:

Leandro Loaiza Largo

Menciona a:

Juan Carlos Acevedo
Federico Díaz-Granados
Winston Morales Chavarro
Láuren Mendinueta
Flóbert Zapata

Bio/biblio

ADRIÁN PINO VARÓN, Nacido en Chinchiná, Caldas, Colombia, 1972. Diplomado en Gestión Ambiental y Legislación Indígena.
Su trabajo literario, además de ser publicado en revistas y antologías del país, se recopila en los libros de poesía Páginas habitadas (Fondo Editorial de Risaralda, 2.000) y Palabras innecesarias (Fondo Editorial de Caldas, 2.002).
En 1.998, obtuvo el Primer Premio de Poesía convocado por el Fondo Mixto de Caldas y el Ministerio de Cultura, y en el 2.002 fue galardonado nuevamente con el primer premio de poesía convocado por la Gobernación de Caldas. También ha sido finalista en otros concursos literarios del país.
Ha sido invitado a varios Encuentros de Escritores dentro y fuera del país.
Colaborador de la Revista Literaria Mesosaurus, con sede en Santa Marta, Colombia.

Blogs del autor
www.adrianpinovaron.blogspot.com
www.palabrasinnecesarias.blogspot.com

Blogs recomendados
www.escritorescaldenses.blogspot.com
www.revistaliterariamesosaurus.blogspot.com
www.lyricaspecies.com

Poética

Qué decir de la poesía cuando los seres humanos hablan de ella como si fuera una exquisita amante. Si salva o condena, depende de cómo se asuma, del propósito inicial. Sé de hombres que han sucumbido ante ella, impotentes y derrotados, y sé de otros que la llevan de la mano, tan fastuosos y magnánimos, que parecen provenir del centro del bosque o del fondo del mar, donde habitan seres fantásticos. Pero también hay aquellos que, sin ser lo uno ni lo otro, van con un verso instalando el caos a su paso, creando animosidades por su pobreza mental.

Puedo decir, para no ir más lejos, que la poesía está en lo inmediato, en la transparencia, en el gesto, en el paisaje, en el ojo, en la sensibilidad de nuestros sentidos. Puedo decir que la poesía es lo que me mueve a ser menos perverso.

Poemas

Crónica del retorno

Tuvimos suerte, sí, de no morirnos todos en la manigua, de no extraviarnos para siempre en sus dominios, de no quedar petrificados en sus pantanos invisibles.

Al comienzo creímos que todo era parte de la aventura: los reptiles venenosos colgados de los árboles como frutos gigantes, las tormentas con su furia inagotable reclinando las cumbres, la ausencia del fuego que sirviera de incienso o de verano, el aullido de animales salvajes rasgándonos la espalda, las raíces que consumíamos contra todos los escrúpulos pretendiendo alimentarnos.

Pero de pronto todo cambió como sucede en mi país hace más de cincuenta años: ya no nos producía asombro aquella tierra que cada vez parecía internarnos más en sus tinieblas, pues sólo sabíamos que era de día por uno que otro rayo de sol que lograba transgredir los ramajes; el hambre comenzó a hacer estragos en nuestros cuerpos hasta dejarnos débiles y torpes de espíritu, y el recuerdo de las familias se hizo más latente en cada desvarío.

Tuvimos suerte, sí, de que esos expedicionarios nos encontraran cuando el abismo nos ofrecía ya sus fauces, de estar ahora contando estas cosas cuando en las casas nos habían levantado una sepultura a punta de lágrimas.

Sin embargo, es doloroso que sólo regresemos dos después de que éramos cinco, que se los haya tragado esa vastedad entre sus altas fiebres tropicales, entre el terror de su espesura que de noche congrega todos los misterios, entre el dolor de unas heridas que no dieron un minuto de sosiego.

Regresar vivo de la manigua, como usted dice, es un milagro. Pero insisto en que quedan los muertos nuestros y a ellos de nada les sirve que nosotros creamos en milagros, que no podamos traerlos de vuelta para regar sus cenizas sobre el asfalto.

::

Judas habla

Ella viene de Magdala.

Sé que es descendiente de la Casa de Benjamín, sé que tiene el aroma de todas las flores silvestres metidas en su cuerpo, sé que mis ojos y mi corazón la contemplan en el absoluto silencio...

Ella se sienta con Él a su derecha, toma de la misma copa el vino de la vid que une. Pedro parece odiarla porque no pierde oportunidad para reclamar; siente que Él la ama más que a nosotros, que le transfiere el poder de la palabra, pero ella es digna de ese amor y de esa palabra aunque a mí se me desprenda el alma; ella es digna porque es buena con todos, porque es la primera en sufrir, en sentir los golpes de los enemigos cuando atacan la verdad.

Vienes de Magdala y vas hacia el Reino. Yo no voy a ninguna parte, acaso donde tú vas, como una sombra errabunda. Mi amor es ya una cruz antes del paraíso, mi amor que sobrevive a las tormentas del desierto. Pero esa cruz pesa demasiado para mi débil cuerpo. No soporto cuando Él te besa y te llama compañera, cuando quedas sola en su aposento y tu aliento apaga la lumbre.

No se diga entonces que mi entrega del hijo del hombre es por unas monedas. Es el amor el que me motiva, es ella, María, María de Magdala, toda ella con su imperecedera luz que remueve piedras.

Es esta tarde entonces, en los campos de Getsemaní, que le daré a Él mi último beso, y mi cuerpo se inclinará bajo las ramas del árbol a las afueras del paraíso.

::

Diálogo después de la batalla

Regreso después de batallar en los campos con aquellos hombres que sólo conocí por el santo y seña, por sus rostros polvorientos tras cada jornada que se abreviaban cuidándose la espalda para evitar ser blanco de los fragores diarios.

Cada hombre compartía su propio ángel de la guarda, porque no era fácil cruzar los bosques sin dejar rastro, sin que el aire quedara manchado por nuestros hedores, sin que los ríos presenciaran nuestro ritmo marcial.

No había tiempo de seguir los cocuyos que trazaban bajo los cielos nocturnos figuras de infancia, porque el tic tac de la luna nos anunciaba constantemente la vigilia, y nadie era dueño de su palabra o de sus actos, si acaso de atisbos de sonrisas como piedras desmoronadas.

Regreso sin sentirme victorioso o derrotado, sin saber si en verdad alguien tenía la razón, y si mi contienda fue por esta tierra o del lado del enemigo que ahora enseña como yo las heridas en su cuerpo.

::

Viviana Restrepo

2009-02-26T13:01:00.008-05:00

Mencionada por:

Pedro Arturo Estrada
Tatiana Mejía

Menciona a:

Oscar Gonzales
Fernando Cuartas
Jhon Sossa
Eliana Maldonado
Irina Enriquez
Josefa Parra (En Las Afinidades Electivas - España)

Poética

Soy una mujer
rasgada por el filo de los días
y de los adioses.

Soy de carne y hueso
con un fuego incrustado
en la mitad de mi sed.

Soy ángel.

También animal.

Soy la que escribe
e inventa cada día
una voz que huele a sándalo.

Emerjo de los claroscuros del tablero
y me deslizo con cada movimiento de tu mano.

Poemas

(Tomados de Primia Sangre)

AL OTRO LADO

“Todo como si nada: ¡Ni la memoria!
Tu cara es la memoria.”
Mohammed Al-Nabhan

Te vas
y tras el vidrio
el humo negro.

Parecido al exilio
es tu caída.

Tu cuerpo se vuelve sombra
y tu lengua
se divide ahora en tres:

En el deseo.

En letra de Primia Tierra.

En el círculo que te amarra a mis pies.

Grito tu nombre
con sabor a oriente.

Con olvido en las manos
con tinta y varias imágenes
también me voy.

::

GIRO

Yo digo polvo
y ya no es el verbo
sino la nostalgia del adiós.

…Me gustan las puertas
y lo misteriosa que puede ser una pregunta
y el sueño tibio.

Oh, infértil
hablo de los que están condenados
a la ceguera eterna
de los que tienen la hierba húmeda
y no ardiente.

Yo digo aridez
y ya no es boca
es hueso calcinado. Arena amarga.

Oh, reseco
hablo del retorno de las voces
de lo amarillento que retornan los silencios.

Ahora yo digo palabra

y no es más.

Es piedra sacra.

Es triangular.

Liviana.

Negra.

::

PRIMIA SANGRE

Seguiré besando
esta guerra de sangre
hasta descubrir
en el abismo del cuerpo
todos los misterios de la voz.

Esa que grita y calla
esa que aturde el interior de la vigilia
con su profecía
esa que me convierte en sal.

En hierba amarga.

Aún con un solo pie
besaré una vez más
esta guerra que me produce fiebre
y deseos de parir.

::

CONSAGRACIÓN ESCRITA

III

El ojo de la noche cubre el bosque.

El pacto se presenta escrito.

La promesa vive en la letra grabada.

He visto las sombras de mi niñez
mutar conmigo en la vigilia.

Ah, ¿Qué sé yo del abrazo?
¿De la sangre en las bocas?

Escribo sobre trazos ajenos
para rescatar la heredad del alma.

Cederé mis manos para
hablar de la ofrenda.

::

Surlay Farlay

2009-02-26T12:55:00.003-05:00

Mencionado por:

Walther Espinal

Menciona a:

(Pronto)

Bio/biblio

SURLAY FARLAY (Medellín, 1971). Estudiante de sicología en la Universidad de Antioquia. Libro: A la espera de Nayán (1994).«Hijo de un mago y criado por un brujo, Surlay Farlay nació predestinado a la poesía» dice Jaime Jaramillo Escobar, quien hace un magistral esbozo biográfico de su discípulo en el taller de poesía de la Biblioteca Piloto de Medellín, publicado en el Boletín Bibliográfico de la Biblioteca Luis Ángel Arango (número 36, de 1995).
(Walther Espinal)

Poética

DE LO QUE ME DIJO UN PACIENTE

Debería usted conocer el balcón de mi casa doctor…
En mañanas de atortoladas lloviznas,
me habla muy quedo.
Pregunta por la esquina más discreta de mi cuerpo,
constantemente me regaña por haber crecido.
Yo le digo que soy escritor, que aún soy niño,
pero el balcón refuta airado: ¡Tonterías, te descuidaste!
-Los poetas son los primeros que pierden su infancia y la inocencia
por estar en la pose de escribir el mundo de nuevo…-
Vamos ya lo hemos hablado antes, no te desanimes:
Lánzate.
Ya no eres el niño que jugaba con mis barandas,
convirtiéndome en su barco o su nave inter-estelar.
Cae en picada sobre los recibos de luz y acueducto
no los pagues esta vez.
No uses más las escaleras.
¿Para qué te ahorras lo de la funeraria?
Yo le respondo doctor a mi balcón, con una confusión silenciosa.
-No lo sé balcón, no lo sé…-
Suena el timbre y mirando por encima de la baranda
le digo a mi balcón: -¡Cállate, dejemos la cosa para otra ocasión¡
Acaba de llegar ella.

Poemas

SAUDADE DE MARZO

Hoy vuelve lo que tanto llamamos felicidad.
Pero aun punza la duda.
¿Qué será lo que quiere de mí ahora la felicidad?
Después de tener una cueva cómoda,
la soledad que madura a los tipos como yo,
y la santa pobreza del desprevenido…
¿Qué puede ser?
Ahora que estaba viendo la vida como tú lo deseabas:
Un incidente azaroso,
resultado de tu estrategia o cobardía.
Si al menos se desvaneciera ese orgullo que confundes
con las condiciones naturales de tu existencia.
No felicidad, las cosas no son así no mas…
¿Qué quieres de mi ahora?
Ahora que vuelvo a tener heridas importantes
y soy fuerte a causa de las lamentaciones
que he lanzado a los muros.
Entre la almohada y los dientes he apretado tu nombre.
¿Felicidad?, ya no me sorprende tu visita,
ya no se pude aplaudir tu espectáculo.

::

DEL MUNDO DE ELLAS

Una mujer se aferra a un hombre.
En algún lugar donde nadie la observa se resigna,
sabe que hay docenas como ella y hasta mejores...
Y aunque la tierra es ancha solo puede ver a ese,
vecino, casi.
Un niño presto a una lobotomía,
el que siempre la acompaña medio cojeando,
su hombre apenas medible en un perímetro justo
para que exista una mujer como ella.

::

DEL DIA QUE TE DIBUJE EN SANTA ELENA

Propongo encender una vela,
traeré una cerilla del sótano

¡ Hola búho! Grita enfiestada una niña taciturna
de azotea en azotea
Huyendo de no ser azotada,

Propongo la noche para dialogar,
Y el día para perderlo de vista tras el sol.
Día para tendernos sobre una cobija de frescos fieltros,
verdes pliegues, moras de castilla.
Y un pañuelo blanco para cada pino de esta asamblea.

::

COMO UN GRANO DE ARENA

El único fragmento de poesía
que aún no me duele
es esa chica que repite casi a la perfección
la historia de cuando me amabas…

::

Carolina Urbano

2009-02-24T16:56:00.006-05:00

Mencionada por:

Eduardo García Aguilar

Menciona a:

Víctor López Rache
Gabriel Ruiz
Sandra Uribe
Yorlady Ruiz

Bio/biblio/poética

Carolina Urbano (Pasto, 1974) Profesional en Filosofía y Letras de la Universidad de Caldas, con Maestría en Filosofía de la Universidad Nacional. Entre la docencia y la filosofía a veces la palabra poética la rescata del mundo, pues la poesía es una niña huérfana que cruza el puente, y atraviesa el mar y se convierte en agua… para alimentar a otros.
No ha publicado libros, pero poemas suyos han aparecido en diversas publicaciones literarias. Pertenece al Comité Editorial de la revista de poesía Luna Nueva.

Poemas

Viernes

La música en los bares
Se aglutina con la enfermedad del silencio
Que en la sonrisa un ojo
Y en la mano el yo
Resaca del olvido
Acordes estrepitosos
De melancólica negación y fábula

En los bares todos huelen a sal
Y se oxidan con la marea
Se desvanecen después
Con el andar stop de sus zapatos.

::

La última cena

Se escapó a la madrugada la carne en trozos
Todo sangra que se mueve
Todo huesos que desprende rito
El aliento en espera y desaparición
La última cena se quedó
En el frío sinsabor de los presentes
Mientras en la penumbra aun embriaga
La calidez del desconocido

::

Un dibujo de bosque
Movimiento en la memoria
El animal se busca

Rastrojos de bosque
Moviendo la memoria a su antojo
El animal se busca

::

Callas
Los gritos se escabullen por las rejas
El hierro no tiene tu nombre
y te hiere como una sombra
que se ha pegado a ti

perdidos los antiguos mitos
máscaras reales
amamantan indescifrables
de la vida alrededor
y ya no callas
tiembla la brisa sobre las palabras
y no dices siempre
las puertas del infierno apenas si se abren
los surcos dejaron de germinar
con niños en calles que no avanzan

y dejas de decir nunca
los ojos del deseo no paran de latir

las palabras se calientan
bajo las brasas
en lo difícil que resulta no hablar
de un quizás de un aun, de un todavía
y como una mujer que se ha pegado a ti
no callas.

::

Javier Naranjo

2009-02-23T13:32:00.006-05:00

Mencionado por:

Pedro Arturo Estrada
Lucía Estrada
Eliana Maldonado
Tatiana Mejía

Menciona a:

Gabriel Jaime Franco
Carlos Vásquez
Álvaro Rodríguez
Robinson Quintero
Horacio Benavides
Viviana Restrepo
Diana Berrío

Bio/biblio

Javier Naranjo Moreno. Ha publicado los libros de poesía Orvalho (Ojo Editorial, Medellín, 1990), Silabario (Universidad de Antioquia, 1994) y Lugar de cuerpo ciego (Universidad del Valle, 2006); y el libro Casa de las estrellas (Universidad de Antioquia, 1999 y Editorial Alfaguara, 2005), que es una recopilación de expresiones infantiles. Dirigió por nueve años la Casa de La Cultura de El Carmen de Viboral, ha sido docente en áreas afines a la creación literaria, y tallerista en promoción de lectura y escritura creativa.

Poética

ORDEN MUDO

“atención extrema a lo que se oye
y al cuidado máximo
puesto en el olvido de sí mismo”.
Emilio Adolfo Westphalen.

Afuera sobre el mantel de la mesa hay insectos muertos. Los cojo y los arrojo al suelo, no sea que en el orden mudo de la superficie, su muerte disuene. Cierro la puerta, me persigue el afuera que acabo de ver en todo lo que titila lánguido y empecinado. En los bombillos que defienden y guardan las casas de toda acechanza de lo oscuro. Cierro la puerta, la noche se arrastró conmigo, hincó su diente mórbido en mi pierna y ahora está al lado y mueve su cola. Doy vueltas en los cuartos, pongo música, suena algo delicado, veo los cuadros, el caminar de todo lo que entrega sentido: Yo.

Quiero tener momentos de comunión y que escribir sea un accidente. Las flores en las escalas, la sala sombría cuando nadie la habita, la sala que reclama. Los trastos en la poceta, luces. Todo lo que es voracidad.

Poemas

EROSIÓN DEL YO

En la mesa del comedor, mi padre y yo vemos cómo mi madre desespera por hallar las palabras que saben decirla, el acuerdo entre la voluntad de pensar algo y lo pensado. La necesidad de que la conversación entre uno y uno no se extravíe.

Pero el encuentro es difícil, y alguno de los dos que es uno mismo, girará en un carrusel donde espera que el otro lo reciba. Y en la cabeza de mi madre se den un beso largo lo que busca y lo buscado. Y sean ella felices las dos, para que en la mesa recuperemos la cara de que todo está bien. Los rostros tranquilos del entendimiento.

::

EL ENAJENADO

Salir de sí para que la cárcel de verse cese.

Para el olvido, y ser todo, nadie y ninguno.

La embriaguez de no llamarse, de no decirse, para que el silencio ocupe.

Ah,
y respirar.

::

CONDICIÓN DEL AJENO

Me gusta llegar a un cuarto que no tenga nada mío, ni un cuadro, ni una sábana, mis huellas, ni mi olor. Me gusta saber que nada ahí es mío.

Todo es apenas el rato que duermo en lo provisorio. En la madrugada oigo pasos al otro lado de la puerta, el piso de madera retiembla y afuera en el lavamanos una boca anónima escupe.

Me gusta de ese cuarto de hotel el poco nombre que tiene, los todos nombres que tiene.

Reclino la cabeza en donde tantos la han reposado, y pensaron y sintieron la nada que hay de ellos en todo.

::

TELÉFONO

A veces sólo nos queda la noche para encontrarnos y decirnos y hablar desde el hilo que se tiende inseguro de oreja a oreja, de laberinto a laberinto del oído.

Puente endeble que cruza acantilados.

Y en las torres almenadas de las cabezas, ejércitos que se disputan el precario territorio del entendimiento.

::

Walther Espinal

2009-02-20T13:48:00.008-05:00

Mencionado por:

Yolima Andrea Zapata
Aymer Waldir

Menciona a:

León Gil
Jesús Gómez
John Galán Casanova
Gustavo Adolfo Garcés
Flóbert Zapata
Amanda Cárdenas (En Las Elecciones Afectivas - México)
Robinson Quintero Ossa
Juan Gonzalo Mejía
Jairo Guzmán
Fernando Cuartas
Surlay Farlay

Bio/biblio

Walther Espinal (Medellín). 1980. Estudió filosofía y letras en la Universidad de Antioquia. Ha participado de varios talleres literarios en la ciudad. Su libro La danza de Narciso obtuvo una mención de honor en el XX Concurso Nacional Universitario de Poesía Universidad Externado de Colombia.

Enlaces:

lamochilafilosofica.blogspot.com

Poética

El pájaro y la media

La poesía es un pájaro
que en el alambre del patio
canta

La poesía es una media impar
resuelta a ser
la cabeza de un caballo

El pájaro y la media penden del mismo hilo

Señor
acaso la poesía es este avechucho
que desde la infancia
grazna

O una media rota
exilada, en fuga

::

Poemas

Pinta papá conmigo
me dice juanmanuel
y con su pincel
traza en mi alma
la gaviota azul
el atardecer naranja
la lluvia violeta.
Él que cuando duerme
suele reír.
Entonces el corazón
me suena
como una campana.
En tu sonrisa corre agua dulce.
Pinta papá conmigo
dice mi hijo
y con su pincel
traza en mi alma.

::

Abuso de soledad

El abuso
de soledad
es una embriaguez muda
un dios de cera
que ilumina

En la vía
el semáforo
como un cíclope
de ojo rojo

Y la música
que en el café aúlla:
amor
llevado
a mi mesa
en plato solitario

El abuso
de soledad
es un cuaderno
con margen
doble línea

::

Arts mantis 2

La hechicera entre su mano agita
mi suerte y apela
al dios de bastos y la copa.
Filósofo onanista
sin aleph
la escucho
como si fuera Dafnis con arrugas.
Y vaticina
que la poesía profundiza
en el dolor
que Rimbaud era un mago
y el verbo esta piedra.
Que la magia augura
el bien
para mi herbario.

El barrio dice que la hechicera anida
en el árbol maltrecho
del parque infantil.
No la he visto volar
pero su escoba mantiene
limpias a sus hijas.
Alquila el infierno
a préstamo, en comodato.

::

Clemencia Tariffa (Q.E.P.D.)

2009-02-17T09:32:00.007-05:00

Mencionada por:

Hernán Vargascarreño *
Federico Cóndor

Bio/biblio

Clemencia Tariffa (Codazzi, Colombia, 1959. Santa Marta, 2009) A sus ocho años fue llevada por su madre a vivir al puerto de Santa Marta. Juan Carlos Vives Menotti le publicó en 1987 su libro El ojo de la noche, libro de precioso corte erótico difícilmente superable en nuestro país. Obtuvo en 1994 el Premio Latinoamericano de Poesía Koeyú (Caracas) y el Premio de Poesía del Instituto de Cultura del Cesar.

Cuartel (Ediciones, Exilio, 2006) es su segundo y último libro ya que su deteriorada salud psíquica y física no le permite escribir más. Desde hace siete años vive recluida en una clínica mental de Santa Marta.

Actualización:

"Hemos descansado quienes la sabíamos sufriendo. Ya una parte de los dolores de mi vida se ha ido con ella. Nos ha dejado la belleza de sus poemas. Muerte de Clemencia: 23 de septiembre de 2009,en la clínica mental donde residía en Santa Marta.
Hernán Vargascarreño

Poemas

Vacío

En las noches
de mis días,
maullando,
mendigo
un trocito de luna.

¿Y qué he conseguido?

::

Carta de la ansiedad

Señora:
Cómo haría para decirle
que cuando usted está a mi lado
yo quisiera gritarle
que de su marido estoy enamorada
y los instintos me van devorando.

Señora:
Por su marido me detuve en dulce sueño
para convertirme por momento en fiera.
Mas no se preocupe señora:
él ni siquiera lo sabe.
Y yo soy incapaz de insinuarle,
fue la musa de Shakespeare
la que amablemente estuvo enamorada.

¡Ay señora de canción común!
Cómo le diría sin ofenderla
que usted ya no me inspira respeto
ni cuando la miro besando a… su marido;
yo solo aspiro a ser ladrona
en ese rico trigal del que usted es dueña
-y desde hace rato compró-
Pero si deja de cuidarlo
robaré limpiamente su más dorado grano.
En mí el resentimiento se va hinchando.

Eso sí.
No se asuste mi señora
si las campanas cambiaron de tono,
que no es mi corazón el que está repicando,
solamente las agujas que ya no soportan el silencio
y por eso quieren salir del pecho.

Disculpe usted, señora.

::

Misiva

Todos los soles han de ser iguales tanto en las cartas como en las fábulas, ante todo, si quien escribe niebla en un país de maravillas tempranas. Tal vez un malecón de algas conserve en mi cerebro verde como han vivido las letras en las mismas cartas leídas, pues si en realidad existe un dios, él más que nadie sabe que soy feliz de ser lo que soy, que desde que empecé a hacer arte jamás quise otra cosa diferente.

Por supuesto, me siento más húmeda que una manzana rosada, después de leerte. Reconociendo ser más tímida, pero no por eso he olvidado las cigarras, ni mucho menos escribir poemas, por supuesto, cuando le escribo al poeta.

::

Señoras

Señoras con rostro plegable
que ayer oísteis mis poemas
y esta mañana
nos tropezamos en la calle.

Me miráis de reojo
como a un raro animal,
como a buitre verde,
y volteáis la cara
meneando el caderaje,
musitando sandeces
…!vaya!...
siento un placer casi morboso
manteniendo esposas en ascuas.
Parece mentira, pero,
en mis poemas
no figuran sus maridos.

::

Trotando por el más verde y mullido de los pastos

Anoche salí al patio, me sentí observada; recosté las caderas sobre el húmedo césped y la cabeza reposó en la malva; el patio está lleno de malvas, sucede cada vez que llueve. Miré al cielo. Había un gran retazo de pana y en una esquina pendía la cacerola de aluminio más grande que jamás haya visto caribeño alguno; brillaba tanto como acero caliente. Esa luna me miraba y me veía diminuta, ¡qué simpática debí parecerle!

Pero la noche se fue poniendo helada. Me fui a acostar. En el techo de mi cuarto hay cuatro goteras; me gusta dormir libre de ropa; sobre la piel, mis vellos. Las gotas resbalan en fila india; justo encima del vientre cae una; es grande y fría; pero me enrosco, parezco un erizo marino, redondo, crispado.

Amaneció y volví al patio. Ahora voy hasta el ciruelo macho; cómo me agrada masticar sus hojas. Entre los huequitos del milimetrado follaje he metido mis largas uñas, y un montón de florecillas que del guácimo se desprenden, caen precisas en la taza que mi otra mano ha formado.

El sereno empieza ahora en octubre, pero sus tardes son tan calientes que aumentaron mi deseo de amar. Decido entrar, desnudarme y regar aceite para niños en mis ojos pintarrajeados. Luego recuesto mi delgado cuerpo en el blando sofá, casi no lo siento; a veces creo que mi poroso cuerpo se confunde con la espuma. ¡Vaya si es delgado! Pero entras tú por el portón trasero como un caballo en corral ajeno. Y yo, que siempre, siempre estoy seca, voy humedeciéndome; aguadas columnillas destila mi frente; procuro evitar tanto gemido, pero me confundo. Ya no sé si eres un potro, o simplemente vas trotando por el más verde y mullido de mis pastos.

::

Velada

¡Hermosa luna de volcanes!
Esta noche no tiene luna
sin embargo
escribo y hablo
a la sombra
que ocupa su lugar.
¡Dulce luna de azúcar!
cubre tu rostro
con un velo seguro
porque de noche
salen los niños
sobre hormigas doradas
y creerán tener derecho
sobre ti.
¡Cóncava luna de agua!
yo estoy aquí
en una patria infiel
en la mira de tus ojos
en un mecedor azul
triste y desnuda
cantando
frente al espejo.

::

Chantaje

Que se alboroten lindas mariposas
sobre nuestros cerebros cálidos
mientras van los pensamientos
que tanto amo
chantajeando un país entero,
y por los corredores oscuros
se incendien siempre
un par de senos pequeños
entre sus manos jugosas.

::

Junio

Nosotros no fuimos artistas de cafetería
Necesitábamos más espacio
para crear nuestra poesía,
de cuarto barato y sin velas
o de cuerpos untuosos en la arena.
Hace tanto ahora
y junio palabreando continúa.

::

Senos

Suaves, pequeños y tiernos
siempre erguidos, siempre firmes.
Senos de carne blanda
grácil figura y vaivén excitante,
que invitan a probar
las delicias de la tez canela.
Tallados sin aguja ni cincel
sobre musgo secreto
son montes cubiertos de azúcar
para una boca insaciable.

::

* El poeta Hernán Vargascarreño ha tenido el noble gesto de enviar el material correspondiente a Clemencia Tariffa, poeta de sus afectos y quien vivió sus últimos años recluida en una clínica de salud mental en Santa Marta.

Yolima Andrea Zuleta

2009-02-17T09:09:00.007-05:00

Mencionada por:

Pedro Arturo Estrada

Menciona a:

John Galán Casanova
Walther Espinal
Jesús Gómez
Mauricio Moreno
Raúl Jaime Gaviria

(Poética)

Algo sobre la poesía

“Existen tres medios a través de los
cuales el hombre puede hablar con el paraíso:
la poesía, la pintura y la música”
William Blake

Para conservarse ileso en un huracán de palabras
por encima de ellas
se debe salir volando.
Huir cuando amenacen la pureza
partir a descansar a otra isla
que prescinda de nombres y gruñidos de sentido
Donde sea posible observar de nuevo
el paisaje extinto del silencio
en su condición primitiva.
Contemplarlas lejanas
carentes de juicios
más cristalinas en los objetos.
Para un día regresar del exorcismo
con la pureza liviana del autoexilio
ofrecerles la mano
e invitarlas a publicar un libro.

::

"Pienso que la poesía es la conexión entre el cielo y la condición humana
Desde el comienzo hasta el fin, algo así como el soplo inicial que nos empuja a recorrer el universo. Cada verso, de manera paradójica, es un homenaje al silencio de donde florece el canto".

Poemas

CLASES DE TOMATE

“Un tomate malo
puede llegar a dañar
el resto”
decía con insistencia
la profe de primer grado
mientras separaba
las niñas
por filas
haciendo del salón
una nevera.

::

PEDAGOGÍA INVERSA

La profe
enseña con afán
a rezar en las mañanas
antes de iniciar la clase
Corazón de Jesús ...
Al final de la jornada
con regla en mano
pregunta la lección
lanzando por el piso
cuadernos inútiles, brutos,
desordenados,
dice sobre la disciplina,
sobre la obediencia
sobre la memoria.
En el despertar del día siguiente
la Profe junta sus manos
y señala con devota insistencia
Corazón de Jesús…
Nosotras entre dientes
contestamos
en vos no confío
en vos no confío.

::

ÁRBOL

Es necesario que existan dos simas, cimas
una que penetre
mientras la otra eleva.
una conectada al cuerpo.
la otra al espíritu.
Al igual que la raíz húmeda
empina el jugoso fruto
hundirse hasta la sima
conservando el placer en el cielo.

::

Jesús María Stapper

2009-02-17T08:43:00.005-05:00

Mencionado por:

Angye Gaona

Menciona a:

Javier Huérfano

Bio/biblio

Nace en Cáchira (Norte de Santander), 22 de febrero de 1960. Desde muy jóven se vincula a los Medios de Comunicación. Por más de 25 años ha sido columnista para Medios nacionales e internacionales (más de mil artículos publicados sobre variados temas). Igualmente, transitó por un largo periodo en la radio y realizó programación desde noticieros y musicales hasta magazines, en algunos de ellos se desempeñó como director. Ha pertenecido a organizaciones sociales y culturales regionales, nacionales. Ha asistido a encuentros nacionales e internacionales de escritores, literatura y de políticas culturales. Son varias sus obras literarias publicadas, las más recientes con Editorial Panamericana. Ha escrito para distintos Medios sobre la obra literaria y pictórica de artistas nacionales e internacionales (crítico de arte). Conferenciante, gestor y promotor cultural. Su obra ha sido traducida a otros idiomas, entre ellos, holandes. Ha recibido algunos galardones. Conocidos escritores, periodistas, académicos, artistas y críticos en Colombia y otros paises de América y Europa ofrecen elevado testimonio sobre el valor de su obra, tanto en literatura como en artes plásticas, de la cual dicen de ésta última, es particular dentro del arte pictórico latinoamericano. Ha realizado exposiciones nacionales e internacionales. Está imbuído con su creación en literatura y pintura dentro del surrealismo, propone para el mundo a través de su obra pictórica un nuevo ismo dentro de éste Movimiento que denomina: Nuevo Surrealismo Siglo XXI. Actualmente está dedicado a su creación pictórica y literaria.

Enlaces :
www.decartsttapper.es.tl
www.cachira.com

Poética

Horadar con vertientes de fuego al corazón para que viva. Atrapar dentro de un verso las estelas iridiscentes que dejan sobre las noches las galaxias vagabundas y desconocidas. Enrollar los sentimientos y atarlos con nudos marineros para que sangren, lloren o sonrían. Esculcar el alma real de la historia, sonar campanas en la cimiente de toda libertad, izar los escudos de la epopeta plasmados en los heraldos de la verdad y la justicia. Enviar en pleno vuelo al infinito, una gota de rocío testimonial, para que alguien sepa que un poeta existe y que está cometiendo poesía. La poesía es el hombre. La poesia es todo, …pero no todo lo escrito es poesía. La poesia es un sueño. La poesía es una pendejada inútil. La poesía es un espanto frío que se nos aparece al inicio de la madrugada. La poesía se halla en el rostro de un tonto enamorado. La poesía es perder el tiempo por ir tras la caza de las metáforas que se escapan y, errantes, se van de parranda. Dicen que la poesía como el amor, son inefables, es decir, para algunos, son nada y si estan juntas, de compinches, son lo peor, …y nada más. La poesía, cuando es verdad, es el resultado estéril del trabajo más improductivo.

Poemas

Poema tomado del libro: Poemas de la Calle Interior, publicado por Editorial Panamericana:

HOJAS SECAS

El viento
quiebra las hojas secas
de los árboles marchitos.
Los locos juegan
a buscar todo
y a no encontrar nada.
Ahora que estoy dentro de la mansión
de la melancolía
soy la hoja seca...
soy el loco
que cuenta
con dos presencias... únicamente:
la presencia de mi demencia
y
la presencia de tu ausencia.

::

Poemas inéditos del nuevo libro: Poesía surreal vs su real poesía:

A LA VUELTA DE UN PUNTO CARDINAL

Es la tierra rojiza con su piel escarpada
de la tendida carretera de duro corazón.
Su suelo incierto, oscilante y repetido
atrapa los horizontes por donde
a cada instante se siembran
puntos cardinales.
Raudo, en su lujoso auto,
Laszlo Bonniekk Kaszliquiewiks,
exhibiendo su poder y su riqueza,
sin falta, cada diez días,
atraviesa la inmensidad, rompiéndole el alma,
va rumbo a su famosa hacienda.
Él solamente sabe de poder
y de imponer el rigor de sus órdenes.
¿Y qué le importa a Laszlo
un solitario y polvoriento árbol de guayacán
que desde su tronco añejo
divide al mundo en cuatro puntos cardinales?
¿Y qué le importa a Laszlo
un viejo árbol
sembrado frente a una curva
de la nostálgica vía, si nunca lo mira?
¿Y qué supo Laszlo de su muerte prematura
si nunca supo del árbol
donde nacían los puntos cardinales?
Hoy la curiosidad invade
y un solitario árbol de guayacán es famoso,
de su tronco se desprenden una cruz de lujo
y un epitafio lleno de memoria.

Jesús María Stapper
Junio 22 de 2008, Bogotá.

::

EL VIEJO BARCO

El viejo barco
tiene la melena canosa,
cabellera tan blanca como la de mi abuelo,
blanco acendro de mis antepasados navegantes.
El viejo barco
tiene la experiencia grabada
en su ceño anciano,
y dejó su juventud perdida
entre las brumas del tiempo,
y con su bamboleo incierto,
camina lento, sobre las olas.
El viejo barco
durante mucho tiempo
guardó silencio
aunque sus oídos fueron abiertos
a los rumores del viento sin destino.
El viejo barco
retornó al antiguo muelle muchas veces,
algunas ileso, otras herido, y otras, moribundo.
El viejo barco
se robó los espíritus perdidos
de las mujeres desnudas, invisibles y olvidadas
que en las noches frías,
caían del malecón al mar.
El viejo barco
tiene su mástil corroído y doblado
por los duros golpes acontecidos
en su dura historia de trashumante acuático.
El viejo barco
aprendió a leer de corrido y de memoria.
Lee el dolor de los océanos
cuando sus grietas sangran.
Lee con sabiduría
las penas y las alegrías
de su terco capitán barquero.

Jesús María Stapper
Octubre 17 de 2008 Bogotá.

::

Mario Echeverry Beltrán

2009-02-10T16:11:00.007-05:00

Mencionado por:

John Fredy Galindo

Menciona a:

Luz Andrea Castillo
Óscar Estévez
John Fredy Galindo
Andrea Cote

Bio/biblio

Mario H. Echeverry Beltrán. (1982) A la tierna edad de nueve años le rechazo una kola hipinto a Carlos Vives, su mamá dijo: "eso no se hace"; su respuesta fue: "no tenía sed". Integrante del Taller de Literatura Umpalá, sus poemas han sido publicados en revistas especializadas en Colombia, Chile y España, ha sido premiado en diversos concursos literarios en Colombia; actualmente vive en París.

Poemas

El vuelo

Sentir tus piernas
atadas a mi espalda para hacerlas alas,
para hacer de tus gritos
un aleteo incesante
que le muestre a nuestros cuerpos
lo que es el vuelo,
lo que es ser ave,
lo que es lanzarse hacia el abismo
que sostiene el brillo y el fuego.

::

El Ahora

Arrastro mis ojos
hasta el pálido reflejo
- me veo muerto y lo disfruto -.

Sobre él extiendo un beso
que más parece un llanto
y vuelvo mi rostro hacía El Ahora
- ese espacio polvoriento
que colma de desilusión mi memoria –

::

El Hombre

El hombre sobre su mulo
bendice con un escupitajo
cada flor amarilla
que cruza su mirada.

Llega a casa,
la mecedora recibe su cuerpo al ocaso,
sus ojos cierran,
el ocaso triunfa
y el perro persigue
(tres aullidos)
el instante que huye por el maizal.

::

Felipe García Quintero

2009-02-09T16:41:00.034-05:00

Mencionado por:

Samuel Vásquez
Lucía Estrada
José Zuleta
Ramón Cote Baraibar
Winston Morales Chavarro

Menciona a:

Giovani Gómez
Lucía Estrada

Bio/biblio

FELIPE GARCÍA QUINTERO. Nace en Bolívar, departamento del Cauca, Colombia el 25 de septiembre de 1973.

Obtuvo el título de Magíster en Filología Hispánica del Instituto de la Lengua del Consejo Superior de Investigaciones Científicas de España (2005) y el de Estudios de la Cultura de la Universidad Andina Simón Bolívar, sede Quito, Ecuador (2003). Es Licenciado en Literatura y Lengua Española de la Universidad del Cauca (1996).

Desde 1995 dirige y edita en Popayán la revista de poesía Ophelia. Y forma parte del consejo editorial de la revista “Puesto de combate” de Bogotá. Es director fundador de Ediciones Axis Mundi. En la actualidad se desempeña como profesor del programa de Comunicación Social de la Universidad del Cauca, en Popayán, Colombia.

Ha publicado los libros de poesía: vida de nadie, Madrid: Colección de poesía “Encina de la Cañada”. Altorrey editorial, 1999; piedra vacía. Quito: Ediciones de la Línea Imaginaria, 2001 y La herida del comienzo. Granada: Ediciones Alhucema, 2005. Casa de huesos (selección de poemas). Mérida (Venezuela): Cuadernos artesanales de poesía, IMC, 2002 y Horizonte de perros, Cali: Colección de poesía La escala de Jacob. Universidad del Valle, 2005, son dos selecciones personales de poemas.

De la incursión en el ensayo es el libro Finca Raíz y Propiedad Horizontal. Lectura del legado poético de Rafael Maya. Popayán: Fondo Mixto de Cultura del Cauca, 1998.

Poética

He hablado y lo dicho se torna camino. Así, las palabras son pasos y la voz territorio, tanto como la música un rostro, que ahora mismo asoma, en la alta noche de un viaje largo, inconcluso siempre, desde el silencio lejano y extraño de leernos en lo escrito.

Declaro que tres son los momentos de mi grafía. En principio, con el pulso tembloroso quise hacer del sentimiento humano la expresión poética mayor. Por ello, el dolor de vivir figura en cada recodo del libro “Vida de nadie” (1999). Su destello alumbra la opacidad cotidiana, enciende la oscuridad diaria, incluso, la quema. El problema de la identidad fue el eje en torno al cual los temas de la orfandad, lo femenino y la infancia, despliegan sus ropajes raídos.

En “Piedra vacía” (2001), por el contrario, la intención fue dejar atrás la condición personal y hacer del poema una reflexión acerca de la escritura. Codicié encarnar el legado de Wallace Stevens, cuando habló del poema como el motivo de la poesía. Este conflicto estético, su tensión íntima que desgarra la conciencia, fue puesto en el afuera del mundo, en el ahora de un país mudo que grita sin escucharse. A esa tentativa la titulé “La herida del comienzo” (2005).

Felipe García Quintero

Poemas

De: vida de nadie. Madrid:

Altorrey Editorial, 1999.

POCO A POCO EL SILENCIO ha ido llenando mi alma de ruidos, con pisadas temerosas como de fiera perseguida por el temblor del corazón que afila su cuchillo.

Es la ciega voz que mantiene abiertos mis ojos.

Y —entre mí— pienso en el otro cielo que afuera de la casa me espera: mi cielo, el que inventa la lluvia en un rincón de la calle.

Un cielo de aguas podridas. De ahogada luna turbia, salvada del lodo por la mano del sueño.

Cielo mío de aguas podridas, sólo en tu carne brillan mis dientes caídos.

Cielo repentino de orín de invierno, ven a llenar con tu cuerpo mis manos vacías de ciego sin tacto. Cielo mío de pájaro sin cielo. Cielo de agua de vientre.

Cielo mío, hondo como la piedra

(1996)

::

De: piedra vacía, Quito: CCE,

Ediciones de la Línea Imaginaria, 2001.

IV.

TRAES UN POCO DE PAN Y ALGO DE VINO para alimentar la vigilia en la noche de tu alma.

Al fondo de tus ojos miras las manos que ofrendaron sus huesos para construir la casa y llenarla de palabras.

Mientras, la escritura en la oscuridad crece con el parpadeo de las llamas, tu corazón calla; su temblor cesa de latir.

De pronto ya nadie existe.

Estamos solos y sólo en ella piensas. Te entregas al vino de la risa y al pan del silencio, y a tus recuerdos: estos pensamientos que inflaman tu lengua y arden como las palabras que te consumen.

Y quieres morir, y para eso escribes:

(1997)

::

De: la herida del comienzo. Granada:
Ediciones Alhucema, 2005

Piedra

1.
Sé un pensamiento mío.

La fijeza de mi mudez latente
no la sombra de mi cuerpo, su herida.

Yo tu posesión, mi huésped
en la voz, la habitación vacía de cada hueso.

2.
Colmada miseria
y perpetua errancia de la quietud.

Piedra

¿Dicha vencida o mudez cantada?

En el puño cierto del llanto
cuánto hay de ti, siempre conmigo.

3.
Sordo cielo mío de cada grito
pueblas la oscuridad de mi infancia.

En la voz el silencio te toca
la nada te alegra
la soledad te encierra.

Vigilia oculta y serena de cada muerte.

4.
Piedra

Sé la fuga de mi caída.

(2003)

::

De: Honduras de paso.
Inédito

Cielo vertical

El viento sucede.
La llama en su silencio estalla.
De azul a rojo el mar ocurre.
La tierra espera, siempre erguida.

La realidad, y sus murallas,
deshecha en el suelo.

Suceder de los elementos
en la fuga de la voz.

::

Santiago Espinosa

2009-02-09T16:27:00.005-05:00

Mencionado por:

Lucía Estrada
Felipe Martínez Pinzón

Menciona a:

Juan Manuel Roca
Santiago Mutis Duran
María Clemencia Sánchez
Robert Max Steenkist
Andrea Cote
Felipe Agudelo Tenorio
Piedad Bonnett

Bio/biblio

Santiago Espinosa (Bogotá 1985) Crítico y periodista. Ha escrito artículos y reseñas para revistas como Alforja, de México, Casa de poesía Silva, actualmente es columnista de la revista Arcadia. Estudió Literatura en la Universidad de los Andes y hoy finaliza sus estudios de Filosofía en la misma universidad. Ha trabajado en adaptaciones de teatro para grupos aficionados, y fue asistente de dirección en cursos del Teatro Libre de Bogotá. Como director montó La Cantante Calva, de Eugene Ionesco, en el año 2004, y un par de piezas breves de Harold Pinter en el 2006. Los ecos, su primer libro de poemas, será publicado en los próximos meses.

(Aforismo) Poética

Un poema es un niño
Entre los versos
De mano en mano
Se hace viejo a fuerza de recordar.

Poemas

La casa ilusoria

Como un árbol
que se abre camino en la mitad del mar,
la casa, su olvidado lenguaje de peldaños,
de redes y vacíos luminosos,
nació en el sueño del arquitecto.

“Una casa”, se dijo,
“huella de la vida,
que tenga por rostro
la prudencia del anónimo…”
“Que interprete la montaña
sin cortes sin remedos.”
“Pura y aislada como la hoguera.”

Y de la casa surgieron moradores.
Sus altos muros
fueron perdiendo la extrañeza,
cuando por el pasillo circularon las visitas
haciendo de los rincones escondites,
refugios,
donde la hombría pudo llorar las deudas
de rejas para dentro
y habría de llegar el sexo
a la lengua de los niños.

Sonaron los estruendos de cada noticiero.
El abandono
en las caídas del fútbol.
También hubo películas dobladas
que hablaban del África,
de una aridez distinta
a la que comenzó en los muslos
y terminó en el trazo de los rostros.

Fueron muchos los recuerdos
que se robó la mansarda.
La capa adusta del abuelo,
amables caracoles,
los niños jugando a la guerra
con sombreros de copa
o emprendiendo la caza del Mohán
en la selva imaginada.
Mientras tanto, en la noche, los otros
oían a su conciencia traqueando en la madera,
dando sus primeros pasos.

En medio de los aromas del melón, siempre distintos,
viendo a la luz colarse en los vitrales,
por la ventana entró el sonido
de un antiguo clarinete,
poblando la casa de fantasmas
y de barcos que se hunden.

Con el adiós de los nardos, creciendo en la portada,
quizás solo hubo tiempo de mirarse a los ojos
para estrellar las copas de cara a la montaña.
Hubo tiempo de alzarlas
y volver a brindar por los ausentes.

La obra estaba completa.

Para Guiseppe Volpini.

::

La casa encantada

Por la mañana tumbaron la casa de la esquina.
Las palas del buldózer araron los cimientos
y el sol de las doce
cayó sobre las piedras solas, sin sombra,
donde antes se sentaban los armarios
y la mesa del café.

Luego llegaron los ingenieros,
traían la sombra a sus párpados
en un gesto militar,
cuando de las montañas azules, pétreas,
manaba un humo blanco y taciturno.
Alguien dijo: “son tiempos de incendio”.

El aire estaba sepultado por el calor.
Entre las ruinas traqueaba la madera,
cediendo, haciéndose polvo en sus termitas.
Nadie lo había notado,
pero el buitrón nos tapaba un edificio
y donde antes estaba el techo se escondía todo un barrio;
centros comerciales, esquinas de marihuanos.
La vista de la ciudad –que tantas veces contemplamos-
tenía un brillo desconocido.
Ya no estaba la casa que censuraba nuestros ojos.

Los ingenieros alzaban la cabeza
y proyectaban la mirada hacia el cielo
imaginando edificios babilónicos.
Uno contaba pisos invisibles,
otro miraba el incendio
como un presagio, como una seña
que nunca se cumplió.

Ninguno de nosotros buscó tesoros en las piedras.
Ninguno se tomó la molestia de preguntar
por el armario, las luces sin sombra,
los ruidos estáticos donde no había cuerpos.
Nadie lo pensó porque teníamos que buscar otro escondite,
otro refugio, y otra vista,
para poder matar el tiempo
frente al tímido espectro del incendio.

::

La Casa

Todavía recuerdo la casa. La convoco.
Mi madre le imaginaba sitios a las plantas
y mi padre, desde umbral, veía que esos espacios ajenos
despoblados,
se iban llenando de Mahler y de Mozart.
Los olores eran de cañerías.
De una humedad que no era nuestra.
Sólo saldremos de aquí con los pies para adelante,
juró Papá,
mientras en el teléfono hablaban intrusos,
de nombres que no conocíamos,
y mis hermanas, en silencio, ya sospechaban refugios
para el amor.
Sin cuadros, sin libros en el anaquel,
la cama principal estaba estática,
como sin tiempo.

Vimos cómo salían los pretendientes,
arrojaban la puerta y no volvían nunca.
Los vidrios se acostumbraron
a nuestras sombras, y los vecinos
a la música extranjera.
La casa terminó por impregnarse
de café, de carne digerida;
y de copos de piel
que enmohecían las paredes.

Cuántas veces memorizamos la vista.
Cada calle,
cada ángulo que las rodillas
-en su afán de cielo-
cambiaban para siempre.
Allí quedó el pelo maldito
del cáncer de mi hermana.
Las cenizas del cigarrillo,
las hojas de los primeros poemas.

Las monedas se empobrecieron
en los bolsillos,
y la sonrisa de papá pasó por los guiños
hasta llegar al silencio.
Mamá maldecía,
como si la diferencia en los pómulos
fuera culpa del espejo.
Y mis hermanas, en la cama,
dejaban el lado izquierdo para otro.

Todavía la recuerdo.
Pero hoy la imagino
con los ceniceros limpios
y las luces apagadas.
Suena la música de Mahler, de Mozart;
pero nadie silba después de la pausa.
Quizás miran la vista
poniéndole zapatos a las huellas.
Quizá ahora se acuesten pensando en otros
y tengan pesadillas con los mismos fantasmas.
Pero abrirán la puerta,
y dejaran la casa
en los rincones de otra memoria.
Porque pasa,
y más rápido que las casas
se envejecen las familias.

::

Eliana Maldonado

2009-02-09T16:16:00.007-05:00

Mencionada por:

Pedro Arturo Estrada
Tatiana Mejía
Aymer Waldir

Menciona a:

Jorge Bustamante García
Pedro Arturo Estrada
Santiago Mutis
Javier Naranjo
Viviana Restrepo
León Gil
Elkin Restrepo
Omar Ortiz
José Zuleta

Bio/biblio

Eliana María Maldonado Cano nace en 1978 en Medellín (Colombia). Terminó sus estudios de Ingeniería de petróleos en la Universidad Nacional de Colombia. Desde el año 2005 co- realiza el programa radial de poesía Taller de Luna en la emisora de la Universidad Nacional, invitada al Festival Internacional de Poesía de Medellín en el año 2006. Ha publicado poemas en las revistas de poesía Punto Seguido (2005), Revista de Poesía Prometeo (2006), en la revista de Poesía, Arte y Literatura Quitasol (2006), hace parte de la Antología “Ellas escriben en Medellín” poesía, Hombre Nuevo Editores, 2007. Trabaja como directora de los talleres de Poesía y literatura en la Biblioteca Pública la Floresta en Medellín, actualmente es aspirante a Magíster en Ciencias de la Tierra en la Universidad EAFIT. Es autora del poemario "Bajo la Piel" (Hombre Nuevo Editores, Medellín 2007)

Poética

La poesía, es apenas un boceto del interior humano, el lenguaje oculto de los órganos del cuerpo, la palabra que se forma al respirar. Cada ser tiene una poética propia, el que escribe, el que canta, el que llora, el que mata, cada acto humano es una expresión poética, solo en contadas ocasiones y por algunos llega a ser un acto escrito, tangible solo por el hecho de ser leído.

Poemas

RONDA

Para Jorge Bustamante

Recuerdo bien...
yo aun no había nacido,
pero te veía jugando a la pelota con Pepe Luis
en la plaza de Zipaquirá,
disparando balones a la puerta de la iglesia,
me gustaba sentarme en el quicio de la casa de la esquina y observarlos,
corrían por trochas y caminos de piedra y a pesar de que siempre
te escondías en el mismo árbol nunca te encontraban,
tenias el cabello como el sol, pero no era dorado ni rojizo,
recuerdo la vez que te caíste,
tu madre lloraba en silencio y se tragaba las lagrimas,
pero tu padre, sereno como solía ser
te miró con sus ojos reparadores y dejaste de sangrar,
"pobre rodilla rota" , dijo.
Te preguntaras como veía todo eso si aun no había nacido,
no estoy segura,
pero te ví,
es cierto.
Cuando creciste, jugabas conmigo a la ronda aunque decías que era un juego de chicas,
me tomabas de las manos y te gustaba sentir como se escabullían de las tuyas
y sin embargo ,
allí seguía yo,
girando,
girando,
girando en rededor tuyo,
me reía,
me reía como solo en la niñez ríen los adultos,
jugamos juntos,
crecimos juntos,
pero nos conocimos apenas ayer.

::

MALDICIÓN

Que el que ha bebido el sudor de mi cuerpo
aspire a beberlo siempre,
pues como el agua del Nilo
ninguna otra apagará su sed.
Que el que haya dormido
en la tibieza de mis carnes
aspire a tener un sueño reposado
entre morenas y rosadas pieles,
ninguna otra le dará cobijo.
Que perdido esté quien ha yacido a mi lado,
anhelará mi alma en finas gotas de sudor.

::

EN EL FILO

Un instante divide lo cierto de lo incierto:
Disfruta de ese instante y tenlo en mucho aprecio,
Que el total de la vida suma lo que este instante
Robaiyyat de Omar Jayyam

En la mañana he comprado
pan y vino en el convento.
Aletargado, silencioso,
levanto los pies pesados como tierras
pero ninguna gira alrededor de soles majestuosos.
He encontrado la manera de vivir
sin esta calma que desasosiega el ama,
he escogido la locura como vida:
cuerpo y médula sin coherencia diaria,
huesos que caminan sin la piel
razón será para mi la sin razón,
cena es hambre,
sangre es lágrima ,
sueño es día.
Seré juglar
contador de infortunios y de infamias,
tambor y risa mi filosofía,
y alguna perniciosa droga
mi alimento.
Mañana cortaré mis venas
con el cuchillo verde de Neruda
y bailaré una danza rusa en
honor a algún dios africano.
Un instante divide lo cierto de lo incierto,
un instante divide la cordura que portaba esta mañana
y una monja lujuriosa me cambió el destino.

::

Celedonio Orjuela Duarte

2009-02-09T16:03:00.005-05:00

Mencionado por:

Federico Cóndor
Víctor López Rache

Menciona a:

Nelson Romero Guzmán
Carlos Flaminio Rivera

Bio/biblio

Estudió literatura en la Universidad Pedagógica Nacional. Es tallerista y conferencista de la Casa de Poesía Silva. Invitado a los festivales de poesía: Medellín, Bogotá, Cajamarca, San Luis de Potosí y Costa Rica. Ha publicado: "Visiones": un inventario de afectos literarios, 1988; “Precario equilibrio”, 1996; “Mujeres y otros cuentos de riesgo”, 1997; “Ofrendas y tentaciones”, 1998; “Presencias”, 2004; “Dónde estará la melodía”, 2005; “La memoria a la orilla de los actos”, 2007, editado con motivo del VI Festival Internacional de Poesía de Costa Rica. Ha publicado en el diario “El Espectador” de Bogotá. Colabora en el periódico “Lecturas críticas” Asesor de la Fundación Editorial Domingo Atrasado. Ha sido el poeta visitante en Guanacaste, Costa Rica. Colabora en el periódico “Lecturas críticas” de Colombia.

Poética

"Los presuntos sociales son su estrategia oculta y un persuasivo paganismo aquello que aleja a su poesía del decir pial y de la enunciación escueta: allí la música y el hombre contemporáneo escarcean en su cotidianeidad sabiendo que se camina sobre la historia, la realidad y el mito..."
Carlos Andrés Almeyda. Fragmento suyo a propósito de "La memoria a la orilla de los actos", Antología de Celedonio Orjuela, Colección Casa de Poesía, Costa Rica, 2007

Poemas

LA BAILARINA

La bailarina
de rostro pálido y túnica negra
danza en lo perpetuo
podría ser el tiempo de Degas o más allá
se oye una música antigua y se repite
en la noche de la mujer hija del aire
la telilla se desliza y descubre
sus formas en la calle del eco
la carne tiembla y el sudor mana
Orestes y Narciso podrían llorar y enloquecer de nuevo

En su piel desnuda la envuelve la noche
no sabe que la miro
que la sigo
yo su cimbalero

::

ELLAS

Por aquí por estos lados donde transita
mi soledad
no encuentro con quien conjurar la magia
de mi canto
no está Lulú no estan Francisca ni Salomé
no están las angustiadas las filisteas
no hay una Dalila que irrumpa en mi aposento
con sensualidad y sangrienta crueldad
sólo golpean a mi puerta Marías
que sirven de botín a esta gula
Carmen mi gitana

::

QUE SIEMPRE HAYA UN LECHO

Para Carlos Almeyda

Que siempre haya un lecho para una mujer desnuda
con su gracia y su carne
infusa en olores hasta las proximidades profundas.
Mujer sola con la noche
herida de mutismo a la espera del soñador
que llega en su pesada bestia negra.

::

Federico Cóndor

2009-02-05T14:48:00.011-05:00

Mencionado por:

Gustavo Adolfo Garcés

Menciona a:

Mónica Triana
Celedonio Orjuela Duarte
Hernán Vargascarreño
Clemencia Tariffa (†)

Bio/biblio

Federico Cóndor, seudónimo de Jaime Londoño, Bogotá 1959. Poeta y profesor universitario. Dirige la Editorial Domingo Atrasado y el departamento de Educación Continuada de la Universidad F.T.T. Libros de poemas: Hechos para una vida anormal, Alquimistas Ambulantes, Mago sólo hay uno y Fantasmas S.A. Sobre historia: Epitafios: algo de historia hasta esta tarde pasando por Armero. Libros educativos: Competencias escriturales de prejardin a once. Coordina para la Casa de poesía Silva talleres dirigidos a los niños de los colegios distritales. Tiene un taller de poesía gratuito desde hace 10 años los domingos a las 3 pm en el parque de Usaquén en Bogotá.

Poesía

La poesía es un oráculo:

ten cuidado al leerla en voz alta,

ten cuidado al interiorizarla,

no le des ese pan a la memoria.

Cuida lo que dices

cuando te lances a esgrimir versos,

que la poesía es un oráculo terrible,

así como da la vida,

da la muerte.

Poemas

Odisea

Desde la mañana

se vive una odisea.

Escarbar en el costal de sueños

las armas para ir a Troya.

En los rápidos transportes

los guerreros se lanzan las miradas

mientras el chofer se cree

el capitán de un acorazado.

Las batallas son efímeras

y es el Polifemo de la rutina

quien le saca los ojos a todos los Nadie.

Bajo la comida aplastada por el ruido

- y de espaldas la esperanza -

Calipso es la mesera de helio

quien sirve y cobra la cuenta.

Después de tantas aventuras fracasadas

qué se puede esperar de Itaca.

::

Tienda

Vivir en el país de los errores,

de los errores muertos para siempre,

es navegar el miedo en el camino a la tienda,

bajarse a sorbos largos la aspirina de la luna,

tantear la muerte de regreso a casa

y pensar en los muertos

en los que estuvieron vivos

por error en el lugar equivocado.

Nadie ha vuelto de la tienda,

lo dicen las noticias,

se han ido por el aire buscando las balas perdidas

o las mortajas de las nubes

para pintarle un cielo a los sueños.

Hay quienes dicen

que los han visto en el recuerdo.

Mentiras,

nadie volverá de la tienda.

Lo sabe la nena del almanaque

con sus tetas fúnebres festivas

apuntando al más allá.

::

Balas

A todos los que mueren en las marchas pacíficas

Las balas de los policías no matan,

son elementos mágicos que zumban por el aire

y se dispersan entre el gentío

sólo para darle compás

a la cadencia de los que marchan.

Pero no matan.

Son inofensivas,

los soldados las toman al desayuno

para combatir las ordenes de latón.

Las balas salen felices de las armas,

aplauden desde el aire las consignas,

pero no matan.

Los orificios en los muertos

son ecos del hambre y la tristeza.

Cristian Casallas

2009-02-05T14:14:00.035-05:00

Mencionado por:

Gustavo H. Arrieta

Menciona a:

Gustavo H. Arrieta

Yariffe Marín Freyle

Diana Bonilla Paredes

Jorge Mario sarmiento

Bio/biblio

Cristian Casallas Villavicencio 1987, Ingeniero Industrial e integrante de TA.LI.UM. Su vida se divide en dos aspectos. El arte y su profesión.

Suele endulzar su existencialismo hasta en el Mate, No conoce más que la generación del circo beat, el surrealismo y otros ismos pleonásticos, Si no está escuchando a Fito Páez, está rayando a Cerati, un blues o cualquier tango.

Lamenta no haber ido al Woodstock, sin embargo de haber nacido, no habría Línea Aérea Llano – New York.

Llegó al TA.LI.U.M. Hace un tiempo en busca de la tan anhelada identidad cultural y sigue siendo tan esquiva.

Últimamente escribe en el blog http://vidasepia.blogspot.com

Poética

Reconocer que somos marionetas de la poesía no ayuda mucho o que la maleabilidad de la poesía llama desesperadamente a los suyos, y nosotros somos tan solo un breve soneto en puntos suspensivos, entender eso tampoco ayuda mucho.

Solo sé que acudir a la bella e imperfecta herramienta: aquella que tiene todo interés siempre que alguien se exprese desnuda o fingidamente, nos salvará, no sé como, ni de quién, pero nos salvará.

Poemas

Bluff Cotidiano

Si he de morir engañado
tal vez sea mejor sepultar verdades
a que la luz haga daño
Tal vez ser mitómano como leyenda
un mimo en la insolencia, un payaso de la literatura
un políglota desmemoriado o un personaje jamás nombrado
una incertidumbre conocida en un final macondiano
Si he morir engañado, que me salve la paranoia
Que una seda fingida cubra mis vergüenzas
Y cada error cometido lo declaren los dolientes
tan solo por desmitificar la bondad del muerto
Si he de morir engañado, que no sea hoy
Porque hoy estoy te estoy mintiendo.

::

Obviedad.

Nada es tan obvio para quién calla
Ni los engaños, ni las miradas vacías
Cuando vistes tan fino para algún desconocido.

::

Suposiciones y supositorios

(Si...) Las fuerzas revolucionarias se fundamentaran en las políticas del Che Guevara, ¿habrían buenas relaciones con Francia y Chávez no se hubiese especializado en merchandising Social enfocado a Cautivos?

(Si...) ¿Borges no hubiese muerto Casto? ¿Ernesto Sábato escribiera de Putas con amnesia, de 100 años sin fornicar y las crónicas de un Nóbel Oxidado?

(Si...) Duchamp, Dalí y Kandinsky pintaran Gordas. ¿Botero fuese otro ciclista más o un estudiante de teatro?

::

Pedro Arturo Estrada

2009-02-05T13:47:00.014-05:00

Mencionado por:

Lucía Estrada
Juan Gonzalo Mejía

Tatiana Mejía

Menciona a:

Javier Naranjo

León Gil

Jairo Guzmán

Edgar Trejos

Lucía Donadío

Claudia Trujillo

Eliana Maldonado

Luz Estella Martínez

Diana Berrío

Viviana Restrepo

Yolima Zuleta

Bio/biblio

Pedro Arturo Estrada Z. Girardota (Antioquia) 1956. Poeta, narrador y ensayista. Ha publicado Poemas en blanco y negro (Editorial Universidad de Antioquia, 1994); Fatum (Colección Autores Antioqueños, 2000); Oscura edad y otros poemas (Universidad Nacional de Colombia, 2006). Próximos a editarse: Poemas de Otra/ parte y Des/historias. Sus textos han sido incluidos en diferentes antologías nacionales y locales. Ganó el premio nacional “Ciro Mendía” en el año 2004, y “Sueños de Luciano Pulgar” en 2006. Invitado en 1994 y 2005 al Festival Internacional de Poesía de Medellín así como a diversos eventos y encuentros de poesía en el país. Se ha desempeñado como coordinador de talleres literarios con jóvenes y niños de Medellín en los últimos años. Fue miembro de la Casa de poesía Porfirio Barba Jacob de Envigado hasta 2005. De su poesía escribió J. M. Arango: “Es la suya una voz sin estridencia, sin poses, pero no desprovista de madurez y conocimiento. Sus textos reflejan cierta visión desesperanzada del mundo aunque no cae en la queja gratuita. Antes bien, se asientan sin ilusionismos en la sobriedad de una palabra que da cuenta de su circunstancia sin exageraciones ni atenuantes. Hay, en este poeta, un respeto natural por el lenguaje con el que sin embargo, explora decididamente, desde una perspectiva muy personal, temas siempre esenciales: el tiempo, la muerte, el vacío existencial, el amor y aun el miedo; la crisis en la que hoy por hoy nos movemos…”

Poética

No creo en la poesía porque la poesía no es una fe, es una experiencia vital. Por tanto, la vivo más allá de toda clasificación o formalismo, más acá de todo género. Lo demás es literatura, diríamos ahora, es oficio, es astucia y artesanía. La poesía no se queda ahí porque es destino, es visión de totalidad, integración de lo múltiple en la unidad del ser. Como la magia que, según Paz, “es la secreta corriente de simpatía que une la parte con el todo”. Pero claro que creo en la palabra, en el lenguaje como último y único medio del hombre para expresar su nada y su límite, su inocencia y su complejidad, su misterio y su miseria, su miedo y su serenidad, su melancolía y su alegría de vivir.

En mi caso particular me acerco a ella por fuerza de mi propia incertitud y por gracia de un deseo oscuro que, en cierta tarde de la infancia, afloró en mí hacia las palabras y sus ecos angélicos. Por el principio de extrañeza que se instaló desde entonces en la raíz de ese murmullo interior llamado pensamiento. Percibirla en todas sus formas posibles, reconocerla aun en medio del vacío, el tedio y la absurdidad del mundo como signo, símbolo o trazo incomprensible, como ironía o grito, como risa o gemido, como imprecación o ensalmo es parte de mi quehacer como escribiviente supérstite en tiempos cada vez más oscuros.

Poemas

CASI UNA EPIFANÍA

Un momento más acá del miedo:

la frescura, el brillo de la vida alrededor.

Invitación o tentación repentina abierta en lo hondo.

Urgencia definitiva e instantánea

de entender como un triunfo la inmediatez del cuerpo,

los sentidos, cuando lo irremediable continúa

y cualquiera de los rostros avanzando al vacío,

— es el nuestro.

EN VOZ BAJA

Silencio que ahora oscurece los cuerpos,

— dolor que también nutre la vida.

Incertidumbre de saber qué crece adentro,

si el túmulo negro o el futuro resplandor.

Miro grave o simplemente cansado

la calle hecha vivo, lastimoso collage siglo xx,

el tránsito de cosas que dejo y me dejan.

Sé que no alcanzaré ya las metas.

Pero el pulso del universo

en las manos permanece.

Me abandono a lo imprevisible. Es más mío al fin.

Aunque el espanto sólo se disfrace a ratos,

de indiferencia.

LUNES A MEDIA SANGRE

Homenaje a Fernando Pessoa

Sales al parque en la mañana

— haces cuenta de que hay un parque y una mañana —

y que algo debe hacerse todavía en ese cuerpo de 48

sostenido por la inercia,

( muchachas floreciendo en aceras rápidas, el día creciendo, envejeciendo, el aliento subiendo y temblando, el deseo prendido como antorcha en pleno día )

— qué más sino la boca cálida y húmeda,

la dulzura de la luz que se queda en los poros

— qué sino el avance sonámbulo de las horas

como una humilde película del montón y tú en ella actorcillo más entre multitud de extras, en un guión desconocido

pero contento de estar en el reparto

gracias después de todo al azar o a quien pluguiere.

Días mortales pero bellos

que a nadie excepto a ti mismo importan y duelen.

Días últimos

y sin embargo más tuyos a medida que te pierden,

preciosos y urgentes pero sin propósito definido.

Cada hora un paso, un salto sobre el abismo y la verdad

ácida de no ser nadie o ser una sucesión de gestos

intercambiables y suficientes para estar

en cualquier parte sin mayores pretensiones.

Días de nada pero días tan bellos como los de ningún otro

porque te van tirando, te van dejando sin peso

como de aire del trasmundo; porque se van entre un sorbo

de café y una siesta, porque se desalientan,

se diluyen entre el vaho de la lluvia

a las cuatro de las tardes de espejos sombríos,

de interiores fungosos, de comedores oscuros,

tardes sin adonde ir excepto el mismo rincón donde repites

los mismos bostezos de hace veinte, treinta años,

treinta milenios...

(2004)

::

Samuel Vásquez

2009-02-04T08:15:00.039-05:00

Foto: Carlos Naranjo

Mencionado por:

Lucía Estrada

Menciona a:

Juan Manuel Roca
Giovanni Quessep
Rómulo Bustos
Lucía Estrada
Andrea Cote
Angye Gaona
Carlos Vásquez
Felipe García Quintero
Gabriel Jaime Franco

Bio/biblio

Samuel Vásquez nació en Medellín en 1949. Poeta, dramaturgo, músico, pintor, crítico de arte y profesor de diseño, pintura, estética e historia comparada del arte contemporáneo en varias universidades. Fue curador de las bienales de arte de Medellín. Es fundador y director del Taller de Artes de Medellín, que congrega teatro, música y artes plásticas. Como director del grupo de Teatro del taller, ha puesto en escena quince obras, entre ellas, de Kafka, Beckett, Genet, Arrabal y de su propia autoría, como Técnica Mixta y El Bar de la Calle Luna. En 1992 le fue otorgado el Premio Nacional de Dramaturgia. Es autor de los libros: El sol negro (Teatro); Raquel, historia de un grito silencioso (Teatro); El abrazo de la mirada (Ensayo); Las palabras son puentes que nos separan (Poesía).

Poética

Si la lengua está hecha para afirmar, lo que afirma es un poder.
Y si la lengua convoca a la repetición rebañada del lenguaje,
la poesía incita al amotinamiento de la palabra, instiga al lenguaje a dudar del poder autoritario de la lengua. La poesía restituye el filo a la palabra, suprime el mellamiento que la cotidiana conversación le infiere.
Mientras la lengua trata de ejercer su tiranía, la poesía es el viento sin país que mece todas las banderas, es la atopía, el sin-lugar donde realizamos lo deseado, lo prohibido, lo imaginado. Así la escritura ya no es sólo partitura posterior de la voz que ya calló. Ahora podrá generar voces y, mejor aún, silencio. Y el silencio todo oye. La poesía devuelve la palabra a un silencio que no calla. Se dan allí, entonces, las voces del silencio.

Poemas

LLEGA A LA TIERRA PROMETIDA y no levanta allí su casa;

reconoce que dios la ha engañado de nuevo. Llega a la

belleza y quiebra su espejo; sabe que ese no es su

destino. Llega a la verdad y no se amaña allí; echa sobre

sus hombros la pesada carga e inventa un sendero hacia

lo inefable con su lámpara de oscuridad. Llega al

domingo y no descansa entonces; ama su pie errante.

Adelantada a sus propios pasos, invisible y umbría, no

posee luz propia pero sabe encender el fuego. Sin fe en

el camino, cuanto más se aleja más cerca está del

comienzo, hasta alcanzarse a sí misma por la espalda,

pero no se reconoce. No mira hacia el horizonte que la

llama. No vuelve la cabeza para reconocer el sendero de

sal. Su rostro desaparece entre la bruma. Su equívoco

pie importa nada. Camina con zapatos de felpa entre el

simún, para que su rastro no pueda ser seguido. Sólo el

orden del polvo que ha levantado en su errancia

estremecida es lo que queda. Para evitar explicaciones se

defiende con olvido. La poesía.

PEQUEÑA ALEJANDRÍA

“La muerte está hoy ante mis ojos
como el deseo de un hombre cautivo por ver su casa”
Antiguo Egipto

Pongo tempestad en mi corazón y fuego en las palabras.
Regreso delirante a la infancia y queda a salvo el papel
blanco. Cae indiferente la hoja del árbol, cae una
estrella húmeda sobre la hierba, cae un ángel loco en la
canoa del sueño y el cantor no se entera en su noche de
ébano y droga: Habla más fuerte el mundo su silencio.
La muerte está hoy ante mí, la miro a los ojos, mi
mirada incendia la escritura y doce soles se consumen
sembrando frío adentro: Queda a salvo el papel blanco.
Sólo sobreviven la fortaleza de mi infancia, el orgullo
risueño de mi madre y el miedo de tu amor. Ahora
habla más fuerte el mundo su silencio:

ALBA TARDÍA

Alba tardía de gallos asesinados. Las puertas que no

entraron en sus casas han huido. Un disparo de silencio

triza la pizarra que nada aprende. No a la vista de todos:

en el envés de la piedra una rúnica bella y muda es el

oráculo. Al hacerme víctima y testigo invalidan mi

palabra.

En el sueño del mundo

clava la noche sus cuchillos

::

LOS LUGARES NO REGRESAN. Aunque volvamos al día
siguiente este sitio ya no es el mismo. Los lugares son
huellas. Son ellos los que nos visitan y dejan sus pies
indelebles es nosotros, trazando un sendero en la
memoria. Los lugares nunca más regresan. Somos
nosotros quienes cargamos su polvo de oro en nuestros
hombros.

::

Leonardo Lozano

2009-01-31T17:34:00.012-05:00

Mencionado por:

Pablo Estrada

Menciona a:

Pablo Estrada
Larry Mejía

Bio/biblio

LEONARDO LOZANO PULIDO

Nací en Bogotá un 3 d abril. Analfabeta funcional, validé el bachillerato en un solo examen. He sido lavador d tapetes, repartidor d volantes, aseador, zorrero, jornalelo, ayudante d acarreos, barman, portero d taberna, lidiador d vacas rumberas y ayudante d construcción. Participé en un concurso d poesía entregando un escrito q no consideraba competitivo, lo hice para distraerme un día en q la policía me buscaba en mi barrio. Me dediqué a escribir en el reverso d los volantes d la discoteca en q trabajaba, resultándome socialmente menos reprochable q hablar solo. Actualmente me dedico a lo mismo d generalmente: vagar por las calles sin dinero en los bolsillos, comida en el estómago ni ideas en la mente, con la necesidad y pereza d conseguir un nuevo trabajo. He sido influenciado por Pablo Estrada y Larry Mejía.

Poemas

AFICIONADO

No soy un escritor
soy un aficionado
No soy un narrador
soy un aficionado
No soy un vividor
soy un aficionado
No soy un vibrador
soy un aficionado
No soy oidor real
soy aficionado a la música
No soy adicto al amor
soy aficionado a enamorarme
No soy hermoso ni especial
soy aficionado a gustarme
No soy un charlatán
soy aficionado a confundirme en voz alta

::

NO QUIERO SER SU PAYASITO

No son poemas mis poemas
están medidos
llenos d lugares comunes
No son poemas mis poemas
no están gravados por rocío, espuma u orquídeas
No son poemas mis poemas
como con cuchara
el pollo, la res y el pecado con la mano
No poeta, hombre ordinario
confundido con un perro
Poemas, dagas
no rameras estirando las piernas
Mis escritos, rabia destilada
son amor
no buscan aplauso
no buscan lástima
no buscan seducir alguna
No pretendo q sean grandiosos
me place escribirlos
No sé si son míos mis amigos
sé q lo soy d ellos
No sé si existo
no sé si esto es un madero
No busco reconocimientos
busco comunicar
No pretendo ser original
conozco estas palabras
porque otros las pronunciaron
No me siento grande
he visto en los reflejos
los busco como son
y así fabrico
No soy el más sensible
tampoco una piedra con vísceras
No soy muy gracioso
es el cuento d q soy patético
No conozco mucho
pero no abuso
No quiero destruirlos
lo creerá algún paranoico
No soy el muñequito d estos tres segundos
ni el q con sus alas d cartón
durante los próximos tres segundos volará
No odio a los payasos
mas no busco ser uno más
No quiero aburrirles
menos entretenerles
para eso está la televisión

::

FIESTEROS POTREROS D INFELICIDAD Y PATIECILLOS DOMINGUEROS

La república temporal d la vista pueblerina
gente amorosa q critica desde el mundo a occidente
ideas marinas, cosmopolitas y vanas
enfocadas en si la paz llega armada al espacio
con dinámicos labios
y mostradores cromáticos
avalancha d mundos imaginarios
en diminutos universos realizados
eminentemente escatológicos
q hasta da orgullo ir al baño
vergonzosa pesquisa
en alegrías inefables
vertiginoso asco
por el calor humano
sacudida d sueños imperdonables
e ignorancia repetitiva
felices caídas a corazones insolados
rincones elogiados por el dolor q han causado
desaparecen castillos pero los reinos aún no terminan

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Lucía Estrada

2009-01-30T17:17:00.012-05:00

Mencionada por:

Angye Gaona
Miguel Méndez Camacho
Lauren Mendinueta
Felipe Martínez Pinzón

Menciona a:

Santiago Mutis
Juan Manuel Roca
Santiago Espinosa
Ángela García
Andrea Cote
Rómulo Bustos
Javier Naranjo
Robinson Quintero
Felipe García Quintero
Giovanni Quessep
Gabriel Jaime Franco
Pedro Arturo Estrada
Samuel Vásquez
Maria Clemencia Sánchez

Bio/biblio

Lucía Estrada (Medellín – Colombia, 1980)

Ha publicado los libros de poesía Fuegos Nocturnos (Medellín, 1997); (Colección del Ministerio de Cultura, San José de Costa Rica, 2000), Noche LíquidaMaiastra (Ed. El Tambor Arlequín. Medellín, 2004), Las Hijas del Espino (Cobalto Ediciones. Medellín, 2006 ; Hombre Nuevos Editores, Medellín, 2008), El Ojo de Circe (Antología - Colección Un libro por centavos de la Universidad Externado de Colombia y la revista El Malpensante, 2006) y El Círculo de la Memoria (Antología - Lustra Editores Lima, 2008). Con su libro Las Hijas del Espino obtuvo el Premio de Poesía Ciudad de Medellín (2005). Textos suyos han aparecido también en varias antologías y publicaciones del país y del exterior. En 2008 obtuvo la Beca de Creación en Poesía convocada por el Municipio de Medellín y la Secretaría de Cultura Ciudadana. Actualmente hace parte del comité editorial de la revista literaria Alhucema, Granada-España

Todo poeta sabe que al escribir deja siempre - del lado de lo oscuro- la mejor parte, no porque quiera hacerlo sino por la imposibilidad de que la visión permanezca intacta. No hay lenguaje poético que no sea ruptura; no hay palabra que no traiga consigo la muerte por inanición. Sin embargo, y esto también lo sabe el poeta, es preciso merecer el silencio a través de la escritura, del lenguaje como piedra ritual donde vienen a caer fragmentados los vestigios de un sueño mayor. Es con esta mínima parte con la que el poeta debe luchar siempre. Ese “ángel terrible” cuyo rostro debemos encontrar entre las ruinas de lo que una vez fuimos y cuyo gesto se perfila a cada instante sin otorgársenos plenamente. Siempre a la búsqueda, siempre, sabiendo que la verdad y la belleza son incomunicables, inaudibles, invisibles e impronunciables. Es preciso mantenerse fiel, sin embargo, a esta precariedad, porque es en la medida en que el poeta permanezca, como el árbol imperfecto dará su fruto definitivo. ¿Quién puede saltarse, omitir o ignorar una sola de sus ramas? El secreto es la contemplación, el mirar fijamente lo deforme de la piedra hasta que no necesitemos más la palabra piedra y seamos ella misma. Entonces sí habremos alcanzado, entonces sí estaremos de regreso.

Lucía Estrada

Poemas

Se reunió contigo lo escuchado/ echó también lo muerto / el brazo sobre ti / y los tres avanzásteis/ en la noche…

Paul Celan

¿Sabes cuánto ha resistido la piedra? ¿Cuánto el desierto? ¿Y la profundidad del agua? ¿Cuánto? ¿Y sabes tú qué silencio rodó bajo los párpados, qué palabra cristalizó la lengua de los muertos? ¿Por cuánta oscuridad y quietud fueron rodeados? ¿Y quién vació de sentido sus visiones? ¿Sabes, acaso, qué se quedó por decir? ¿A quiénes acudieron, bajo qué luz, a qué oído hirieron con sus voces?

El viento trae consigo la respuesta, y en secreto, la devolverá tibiamente a la nada.

***

Cuando la noche se inclina y parece que pronuncia tu nombre, hundes tus manos en la oscuridad y buscas a tientas el cuerpo inabarcable de tu memoria.

Ese pálpito en la punta de los dedos, la densa respiración de todo cuanto existe, te obliga a permanecer en la sombra.

Ninguna imagen tiembla en el espejo. Ninguna superficie se apiada de ti.

Todo está vuelto sobre sí mismo y nada consigue reflejarte. Una pausa, y el tiempo detenido cae sobre tu silencio.

Cuántas palabras a punto de oscurecerse bajo tu lengua. Cuánto deseo en los ojos que se abren por última vez.

Apártate un poco y comprende que nada podría ser el inicio ni el centro

en este cuarto cerrado. Que todo será dicho de golpe en medio de la sombra

y muy lentamente.

***

Hay fervor en la dureza del metal, en el viento que lo seduce y lo inclina sobre su propio vértigo. Qué silenciosa esa manera de abrirse lo negro frente a lo blanco, lo visible frente a lo invisible, lo que se precipita frente a lo que permanece.

Todo cuanto tiene un peso y una forma, y lo que está oculto, envuelto en la niebla como un barco fantasma, se mezcla entre sí para sostener el cielo, * para estar más cerca del milagro.

Y la música, y el pájaro del vacío, y las manos del hombre que le descubren al mundo su verdadero rostro, su densidad. Y la palabra, esa que construye todos los puentes, la que también los derriba. Y el amor, y el silencio, y la pequeña muerte que una noche supo reunirlos en el fuego y la ceniza.

* Homenaje a Chillida

Gustavo Adolfo Garcés

2009-01-30T14:12:00.005-05:00

Foto: Jorge Mario Múnera

Mencionado por:

Walther Espinal
Flóbert Zapata
Elkin Restrepo
José Zuleta

Menciona a:

Alberto Vélez
Álvaro Miranda
Andrés Nanclares
Carlos Eduardo Peláez
Federico Cóndor
Gabriel Jaime Caro
Margarita Cardona

Bio/biblio

Gustavo Adolfo Garcés. Medellín, 1957. Ha publicado: Libro de poemas (1987), Breves días (premio nacional de poesía Colcultura, 1992), Pequeño reino (1998), Espacios en blanco (2000) y Libreta de apuntes (2006).

Poética

Don José Donoso

Vuelvo con frecuencia
a ese pasaje de su libro
en donde se mueven
las hojas de los árboles

no hay allí prisa

casi ni hecho alguno

pero algo me atrae y me obliga
con su leve mandamiento

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Poemas

Libro de grabados

Me detengo en la página
de la rana
y creo sentir
su sangre fría

***

Blanco

El blanco lo aprendí
de las enaguas

***

Habitación

De no ser por el televisor
todo sería sigilo
y silencio

las imágenes del noticiero
se repiten en la jarra de agua

***

Atención

Encuentro la palabra ojo
escrita al margen
de un poema

***

Mediodía

En lo alto del andamio
almuerza el albañil

el viento agita los tablones
y quien sabe qué cosa
excita el apetito de los gallinazos

que parecen más bien almas de Dios
ángeles negros cuidando a su muchacho

***

Mala espina

Por decir la rosa
sangro y fracaso
con esmero

***

Las palabras

¡Ah! las palabras
que se las dan de exactas

las que se sienten
de mejor familia que el silencio

***

En la mezquita

No nos dijimos
nada

no quisimos
decirnos nada

así fue
la revelación

***

Elkin Restrepo

2009-01-29T14:16:00.006-05:00

Foto: Ana Patricia Palacio

Mencionado por:

Miguel Méndez Camacho
Fernando Herrera
Aymer Waldir

Menciona a:

Ramón Cote Baraibar
Fernando Herrera
Gustavo Adolfo Garcés
Lucía Donadío
Jorge Cadavid

Bio/biblio

Elkin Restrepo. Poeta. Narrador y dibujante.

Premio Nacional de Poesía Vanguarda - El Siglo, l968.
Ha sido Cofundador y codirector de la Revista Acuarimántima,
Poesía, DESHORA y Odradek, el cuento
Director de la Revista Universidad de Antioquia

Libros Publicados

Poesía

La Palabra sin Reino (l982)
Retrato de Artistas (l983)
Absorto escuchando el cercano canto de Sirenas (l985)
La Dádiva (l99l)
Lo que trae el Día (2000)
La visita que no pasó del jardín (2002).
Luna blanca (antología), (2005)
Amores cumplidos (Antología) (2006)

Narrativa

Sueños (l993)
Fábulas (l99l)
El Falso Inquilino (2000)
Del amor, lo pasajero (2007)
La bondad de las almas muertas (2009)

Poemas

Sigmund

Es un recuerdo de su niñez.
Sigmund observa cómo su padre,
después de darle las buenas noches,
toma a su madre por la cintura
y cierra detrás de sí la puerta de la habitación.
Aunque ignora el significado de la escena,
su inocencia ya no será la misma.
Por alguna razón el hecho lo mortifica
y queda fijo en su memoria.
Desconoce aún que detrás de aquella puerta,
hay demonios que el amor desata
y a su modo edifican un mundo de placer y culpa.
Demonios capaces de regir,
no sólo el delirio humano
sino también el orden inapagable de las estrellas.
Vendrán después los días
en que, en sus meditaciones clínicas,
descubrirá qué cura al amor del amor
y a los hombres de su sed de vivir.
Un destello hurtado al misterio de todo,
es el hilo que une su niñez
con su presente de descubridor de la psique humana.
¿Cuál habría sido su destino, cabe preguntarse,
si una noche, allá en su infancia,
no hubiera descubierto a su padre desear a su madre?

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Gauguin en Panamá

La vida, una disconformidad permanente.
Huir hacia donde lo natural y salvaje
no haya sido contaminado aún por un evangelio civilizador.
Quizás allá, en islas remotas,
todavía dioses y hombres convivan
en la gracia de una existencia sin pecado.

Quizás allá encuentre el alma su condición perdida.

Y Gauguin, acompañado de su amigo Leval,
viaja a Panamá, donde se enrola en los trabajos del Canal,
con el propósito de comprarse una isla:
la obra épica en sí no le interesa,
sólo el edén que guarda con sus palmas y frutos salvajes
el verdadero sosiego… aquello que pintar.
Visita en dos ocasiones a Taboga,
la isla del Pacífico que, con su primitiva lumbre,
más cruda aún que cualquier pensamiento de libertad,
le ofrece el comienzo de una nueva vida.
Pero enferma de disentería,
y ahora es su miserable condición mortal,
las fiebres que lo mantienen atado al fracaso,
las que lo obligan, semanas después, a embarcarse de regreso.
Vuelve a Paris, a la vida que no quiere,
y serán los cuidados de una amiga
los que lo ayuden a reestablecerse,
a lidiar con su condición incurable,
hasta que un día
–sin cómo eludir los demonios de su alma–,
se echa a navegar de nuevo
hacia a los míticos albores de otros lados.

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Leyenda

A la verdad se le puede desmentir,
pero no a la leyenda. Según una, Joseph Conrad,
aquel rudo capitán polaco,
que fue capaz de enfrentar los poderes invisibles
cuando se tomaron su barco en los mares de Indochina,
llegó a estas costas caribeñas,
enrolado en el tráfico de armas.

Convertido él mismo en personaje novelesco,
apenas es natural que se le entremezcle
con episodios de un país naciente
que requería alimentar el espíritu romántico
con individuos de su clase:

Desterrados que andan por el mundo
sin importarles de que bando o razón luchan.

Agentes que cargan con una culpa
imposible de perdonar.

Náufragos de todos los mares que imploran
por una débil luz de salvación.

¿Maneras cómo la fantasía
da forma a la vida y ofrece a ésta una verdad?

Aunque no existe documento que de fe de su arribo a Cartagena
–veleros como el suyo, cochambrosos y enigmáticos,
debieron abundar en las aguas de la bahía aquellos días–,
que ello se tenga como cierto,
lleva a pensar hasta dónde la realidad,
esa inacabable maraña de hechos y sentidos,
de vidas y destinos,
es obra paciente y forzosa de la leyenda.

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