Alethia




Mencionada por:

Ana Sofía Franco

Menciona a:

Marta Patricia Mesa
Cristina Valcker


Bio/biblio


Soy Mercedes Mejía, nacida en Barranquilla, criada en el Valle, en cuya capital resido desde hace mucho tiempo. Tengo un libro publicado Morada de Ceiba y otro por publicar próximamente. Tuve el honor de ser presentada con el libro Morada de Ceiba, por los escritores Darío Henao, Julián Malatesta y Marga López en Cali, por Guiomar Cuesta en Bogotá, por Marga López en Medellín y por Maira Delmar y Miguel Iriarte en Barranquilla. Además he publicado en periódicos regionales, la Antología de Poetas del SENA, La Tertulia de la Universidad del Valle y en las Antologías Universos del Museo Rayo, desde 1995.

He participado en recitales en diversas ciudades del Valle y de Colombia. En la Feria del Libro Pacífico Colombiano y en la Feria del Libro en Bogotá en 2001. Invitada al Encuentro de Poetas de Cereté en 2007. También en concursos donde he sido finalista o ganadora ( de poesía en español por internet, Ricardo YamalRed de bibliotecas públicas de Cali, CRECIAT). Miembro de la Tertulia de La Pacha Mama.


Poética


"Para los tiempos actuales, una poesía tan entusiasta y afirmativa con la vida, hecha con el encantamiento del corazón, tiene la virtud de mirar hacia la luminosidad de las cosas simples y hermosas de la vida y la naturaleza." (Darío Henao)

"Obra de estancia sobria, ermita de sustantivos, asimilada a la tierra y a la nube" (Marga López)


Poemas

(del libro Morada de ceiba)


Huésped


Mi casa espera huésped.

Quédate... habítame... instálate.
No dejes que la lumbre de las velas se apague
y las gotas de esperma se cristalicen.

No dejes que las flores cortadas
recuerden que son tierra
y quieran parecerse a ella.

Todavía hay calidez, humedad y turgencia.

Mi casa espera huésped.

::


Copán

Serenidad solar.
Piedras solemnes.

Huellas de paz
rodeando el altar del sacrificio
y la cancha del héroe
sacrificado
          en el juego.

La luz invade el alma,
y el saber
de Honduras lejanas.
La maravilla
ante la incrustación de jade
                         en el diente,
las estelas y desagües,
el silencio en la plaza ceremonial,
la hora perfecta y el calendario
                              de antiguos alarifes.

                               El orgullo de América
                               linaje maya -
                               nos levanta la frente
                               para siempre.

::


Niñita Arhuaca

Sentada en tu piedra de sol
mirándome como una gorrioncilla
alerta y tranquila
con tu vestido de lana cruda
y los piececitos en la tierra.

Ahí
sosegada
flor crema y oro
resguarda el sueño en tu mochila
y regálale tu viento de águila terrestre
al poporo de papá para que vuele.

Tienes el silencio sabio de tu madre
vertido por los poros de su espalda

a través del tejido.
Sabes como suena el aire caminante,
el aire del reposo
y el aire del tejido
                  entre el palpitar de su corazón
y el olor de su piel.

Anuncio
sustancia verdadera
del mimo mamo
de la Madre Sierra.

::

Winston Morales Chavarro



Mencionado por:

Hellman Pardo
Adrián Pino Varón
Aymer Waldir

Menciona a:


Felipe García Quintero
Jader Rivera Monje


Bio/biblio

Neiva-Huila, 1969. Comunicador Social y Periodista. Magíster en Estudios de la Cultura, mención Literatura Hispanoamericana, Universidad Andina Simón Bolívar, Quito.
Ganador de los concursos de Poesía “Euclides Jaramillo Arango”, Universidad del Quindío, 2000; Concurso Nacional de Poesía “Ciudad de Chiquinquirá” en el 2000; Concurso Nacional de Poesía Universidad de Antioquia, en el 2001; Tercer Lugar en el Concurso Internacional Literario de Outono, de Brasil. Primer y único Premio en la IX Bienal Nacional de Novela José Eustasio Rivera. Primer Puesto en el Premio Nacional de Poesía Universidad Tecnológica de Bolívar, Cartagena, 2005. Ganador de una residencia artística del Grupo de los tres del Ministerio de Cultura, Colombia, y el Foncas, de México, con su proyecto: Paralelos de lo invisible: Chichén Itza-San Agustín, 2005. Finalista en varios concursos de poesía y cuento en Colombia, España y México.

Ha publicado los libros de poemas Aniquirona-Trilce Editores 1998; De Regreso a Schuaima, Ediciones Dauro, Granada-España 2001; Memorias de Alexander de Brucco, Editorial Universidad de Antioquia-2002; Summa poética, Altazor Editores, 2005; El libro de ensayos Poéticas del Ocultismo en las escrituras de José Antonio Ramos Sucre,César Dávila Andrade, Carlos Obregón y Jaime Sáenz, Trilce Editores, 2008, y la novela Dios puso una sonrisa sobre su rostro, Fundación Tierra de Promisión, 2004.

Poemas suyos han sido traducidos al inglés, al portugués, al francés y al italiano, e incluidos en varias antologías de poesía. Es miembro de los comités de redacción de las revistas Puesto de Combate, Colombia, y Alhucema, de España.

Ha participado en eventos y festivales de escritores en Colombia y el exterior.
En la actualidad se desempeña como profesor de tiempo completo del Programa de Comunicación Social y Periodismo de la Universidad de Cartagena, Bolívar, Colombia.
Blogs: Winstonmorales, Aniquirona, Regresoaschuaima, Memoriasdealexander y Sobresurostro


Poética

La experiencia con la poesía es la experiencia con la vida, el descubrimiento de la poesía es el develamiento de la muerte, el descubrimiento de ese ejercicio creativo es el hallazgo de
Winston Morales Chavarro, quien es vida y muerte al mismo tiempo.
La poesía no es sino eso, el aquietarse, el desnudarse, la entrega. La poesía es el conocimiento del océano interior.
La poesía pasa por ese proceso; el proceso de la intimidad del hombre con la palabra, con la escritura. Después viene la interpelación que ese sujeto-poeta hace al otro, para que el otro se acerque a eso que él le está proponiendo en su acto creativo, que es el diálogo, comunión, maridaje con los otros. Eso es proxemia, vínculo, secreto. En fin, todo esto es ese desnudarse individual para llegar a la transubstanciación en la carne de los demás, de aquellos, de estos. La otredad de la que hablara Rimbaud: Yo soy el otro.


Poemas


III

Aniquirona
Cuando bajo las escaleras de la casa
Pienso que esta es otra forma de llegar a Schuaima
-el reino del gran más allá-
puede que descender
sea otra forma de ascenso.

Allí
Al otro lado de este día
Está el tren que debe transportarnos.

Llueve,
Llueve
Minutos
La carretera adversa,
Va el camino
Contragolpeando este chasquido de paisajes.

Por la ventana
El puente de los árboles
Una puerta
Un árbol de pájaros azules
El río de los caracoles
Todo se aglutina en torno nuestro
Sólo el tren va por el camino
Y con él
El canto distante de los rieles
La música de la calle
La voz continua de la lluvia
Una luz lejana que me llama.

¡Silencio, silencio!
Voy prendido al viento
Floto
Y me doy cuenta
Que la muerte es música
Y a la muerte hay que escucharla
Con los oídos despiertos.


XXI


Aniquirona
Démonos una cita
En la orilla amarilla de la muerte.

En una vela, en una brisa, quizás en una ola
Cruzaremos nuestras manos
Y danzaremos antes de que el sol
Cante con su cabellera elástica
Y el hijo del polvo
Niegue la realidad de esta intransitada puerta.

Entonces te saludaré
Como el viejo amigo que soy para tus nombres
Y posaré sobre la serpiente que te rodea
Mi primigenio beso
Mi género y mi sueño de hombre prohibido.

Te saludaré Aniquirona
En la orilla amarilla de la muerte
Y besaré tus trenzas perfumadas
Tu oscuridad y tu luz de pájaro metálico.

Desnudaré las palabras de tus labios
El verbo que santifica tu número
Y poco a poco
En este ritornello luminoso de la muerte
Penetraré tu mundo
Como un barco infatigado por el viaje,
Penetraré la noche de otros mares
Consciente de la luz que trae otras orillas
Consciente del espíritu que mana de otras playas.



XXII

A Roberto Chavarro Chavarro

Aniquirona
¿Dónde están los versos perdidos?
¿En qué lugar la alforja
que esconde las palabras
y el mundo de las premoniciones?
¿En que lugar los pañolones de las viudas
que enlutaron su tristeza
hasta fraguar la música?
¿Acaso en Schuaima la luz?
La gran nube en forma de ánfora
Donde todas las tristezas se evaporan
Y los niños juegan con los tamariscos y los pájaros?
Schuaima es la nación
Donde todos los que se fueron han llegado.

Crucen amigos de infancia
Vengan marineros y soldados muertos
vengan prostitutas
que los músicos desnuden su tristeza de guitarra
y los villanos se levanten de las prisiones
¡Hay pan para todos!
Venga también el salmista, el misionero,
Judíos, mahometanos y gentiles
Crucen pescadores con sus redes de plata
Y el místico con su trozo de parafina.

Marchen hacia Schuaima
La luz de la lámpara gigante
Es el arco de la travesía.

Marchen que las campanas del calvario
Han cesado su repicar de entierro
Y la brisa se ha detenido
Para no despeinar el sueño
De extranjeros y visitantes.

Aniquirona
Ha llegado el instante de multiplicar pájaros y peces
Es la hora del fuego
La hora del canto y el grito
Despójense de su armazón y de su escafandra
Los científicos
Vengan los alquimistas con el rayo y el trueno.

Marchen hermosos gusanos
Es hora de tejer las alas para remontar el vuelo,
Después de la metamorfosis
¡Todas las larvas serán mariposas!

::

Hellman Pardo



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Jacko
Sergio Esteban Vélez

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Federico Díaz-Granados
Winston Morales Chavarro

Miller Guzmán



Bio/biblio

Nació en Bogotá en 1978. Ingeniero de profesión, ha transitado en la poesía desde edad temprana, asistiendo a talleres dictados por Federico Díaz-Granados y Jaime García Maffla. Finalista en 2007 del premio internacional de poesía breve, celebrado en Buenos Aires, Argentina, con la primera parte del libro, La humanidad de las cosas.
Publicó en 2008 el libro "La Tentación Inconclusa", Editorial Común Presencia, en el marco de la XXI Feria Internacional del libro de Bogotá
Autor del blog http://hellmanpardo.blogspot.com/


Poemas


LA CALLE

Sin decir nada todo me lo dices.
Dices, por ejemplo:
- Soy de roca y sudo a los hombres
En los días sin sombra y las noches sin pájaros.
Nadie llega a ninguna parte
Vuelcan por mis manos ese monóxido de sangre
Que les da la vida o quizá la muerte.
Se aman y se desaman por mis costillas amanecidas,
Se rompen y se mutilan.
Si esa es su naturaleza
Déjame seguir siendo esta piedra vencida por el tiempo.

Y digo, con estupor en el rostro:
- No te afanes, estoy de paso.

::


MEDITACIÓN NOCTURNA
A Gabriel Celaya

Sin que desove aún mi carne sus difusas canas,
A los veinte años de mi vida,
Tan rutinarios
Y olvidados, y secos, y estériles,
A lo mejor para mi alivio inconcebibles e inconfesos,
Es mi moho, mi vaho,
El silencio de escabullirme como un lunático,
Tener a lo lejos creencias prosaicas
Y a lo cerca una lluvia insondable,
Tener nada y todo cuando en soledad se sufre.

Es mi sombra,
Esa sombra que se oculta en otra sombra,
Los ojos que no han visto, las palabras que no se han escrito,
Esta ausencia de socavar mis esperanzas,
Que mi cuerpo es un descuido y mi ser es una concha
Y el mundo siempre sordo.

::


OLEAJE

Para qué callar
Tanto silencio arrepentido,
Tanto amor a la deriva.
Bajo qué movimiento esa pálida muerte
Llegará con sus arcabuces
A acariciarnos el alma.
Estas manos que aún esperan
Caminar ilesas por algún lejano cuerpo,
Quizá ese cuerpo,
Dónde irán a reposar de tajo.

Sombra,
Río que fluye desvelado,
Océano y lágrima,
Árbol de hojas blancas sobre un viejo páramo,
Ese oleaje es el amor de los hombres.

Para qué callar entonces
Tanto amor a la deriva,
Tanto río.

::

La voz de los poetas


MusicPlaylistRingtones

Antes de la invención de la escritura, la poesía, oral, era a la vez música, relato fantástico-mítico-religioso, sonidos dulces para los oídos, sonidos que abrigaban el alma. Generaciones enteras aprendieron a amar la poesía a través de la oratoria, o de la lectura en voz alta.

Hoy, cuando la sensibilidad frente a la poesía atraviesa otros sentidos; cuando el encuentro con la poesía se ha vuelto cada vez más íntimo, frente a la hoja o frente al computador; cuando se han revaluado, para bien, las sobreentedidas rimas, versos, declamaciones a glotis herida, y cuanto aprisionamiento estético de la vieja tradición existía. Hoy, sin embargo, el sonido nos cautiva...

Mas no para regodearse en la polémica de la poesía declamatoria versus poesía escrita, sino para sencillamente reconocer la voz del autor, su seña oral de paso por este mundo, por estas redes, por estos bytes.

Este será el espacio para aquellos que hayan enviado su material poético además en archivo de audio. Un Mp3 de una memoria USB es suficiente para grabar. De seguro tendrán más afinidad con esto los autores de las nuevas generaciones, aunque pueden surgir agradables sorpresas.

Para los nostálgicos, esta entrada se alimentará conforme lleguen nuevos registros, y el casete superior será el player.

Para los más modernos, el player será el IPod virtual de la barra lateral, que contendrá los mismos registros.

El Playlist crece y crece...

Nota: Sólo como herramienta de ayuda a quienes sufren de alguna discapacidad visual hemos integrado el plugin de VozMe en la barra lateral izquierda, que permite convertir a Mp3 y reproducir inmediatamente cualquier texto señalado del blog. Que la voz robótica no distraiga de la bella sonoridad que entraña todo poema. Saludos

Jacko

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Saulo Batista



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Jacko

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Giovanni Quessep (Los otros que recomendaría están muertos...)

Bio/biblio

Seudónimo de Jorge Garcés Borrero. Cali, 1980. Comunicador Social, UAO, Universidad Autónoma de Occidente. Ex miembro Periódico Cultural La Palabra, y Director fundador de La Llave, programa radial de opinión.
Ganador Concurso literario Palabras Autónomas Encuentro de Lenguajes 2005, en las modalidades de ensayo, carta, narración oral y segundo puesto en poesía.
Ha publicado un libro de poesía: "El arte por el miedo", Editorial Feriva, Cali, febrero de 2008.
Próximo libro a publicar: "Resucito cuando los hombres se enredan".
Autor del blog: http://saulobatista.blogspot.com

Poética


Un poeta debe ser ante todo honesto con él mismo, como una llama escupiendo caliente. Ninguna de sus emociones debe faltar en la batalla creativa, porque todas son herramientas válidas, antes del último auxilio.

Revisando el Estado del Arte, no me queda la menor duda. ¡El siglo XXI será otro Siglo de Oro! Por lo tanto, paradigmas históricos, tales como, competir con el otro(a), ser el primero(a) o ser el mejor, entre otros, desaparecen en los derroteros poéticos postmodernos y afianzan la intención de comenzar a reacomodar nuestra manera de crear, es decir, nuestra oportunidad de participar en la existencia.

Lo he dicho muchas veces, el conocimiento no libera y sé que labro un destino nada envidiable, porque la construcción de la pieza literaria no puede continuar cayendo en la impunidad estética o en las manos inútiles de los burgueses.

Desde hoy, la construcción de la pieza literaria debe someterse a la praxis. Es decir, la experiencia vivida desde la cotidianeidad, debe transformar creativamente la convivencia entre la naturaleza, la sociedad y en este caso, el poeta que intenta recuperar el sentido de su vida... propongo en cada poema, declamar menos y conversar más.


Poemas


Disculpas

Pido disculpas si encuentran
Una peste de rabia
En mis poemas
Porque no soy
Un poeta maldito
O tengo indicios
De espuma
En la boca

Simplemente
He querido un
Alambre de púas
Tétano
Y una inyección
En la nalga…

::


Vidrios de Chocolate

Ahora que eres otra
Y yo soy otro
Por fin
Nos conocemos

Los espejos son
Como las sombras
Vidrios de chocolate

::


La muerte es política

Mis últimos poemas
Están con el estómago flojo
Sufren de una extraña
Desviación de poderes
Como la mujer mandarina
O el hombre verdoso
Mis últimos poemas
Descubrieron que la
Muerte es política…

::

Grata Bienvenida


"Imagínese una A íntimamente unida con una B,
sin poderse separar ni por muchos medios ni por mucha fuerza;
imagínese una C que tiene esa misma relación con una D;
ponga en contacto ambas parejas:
A se precipitará sobre D y C sobre B,
sin que se pueda decir quién abandona antes a quién,
ni quién se ha vuelto a unir antes al otro".

Goethe, Las afinidades Electivas

Como lo expresara Goethe, de la A a la B y a la C... así soñamos con unir puntos de nuestras afinidades más íntimas y a la vez más poderosas, las de la palabra.

Una cálida bienvenida es lo que hemos recibido de varios coordinadores del "tren" LEA/LAE - Las Elecciones Afectivas / Las Afinidades Electivas, en sus diversas versiones.

Desde Uruguay, Alex Piperno: "Enhorabuena por la iniciativa, vas a ver que es muy regocijante cuando la cosa se pone a andar. ya te agregué a los links, éxitos con la empresa, un abrazo."

Desde España, Agustín Calvo: "Faltaba una rama colombiana en este inmenso árbol poético y afectivo. Abrazos solidarios y saludos desde Barcelona."

Desde Costa Rica, Silvia Díaz y Gustavo Cháves: "Bienvenido al tren afinado. Gracias por anunciarnos tu sitio. Ya agregamos un vínculo a tu página y desde ahora compartiremos rutas."

Desde Chile, Malu Urriola: "Bienvenidos a la bola de nieve de poesía latinoamericana actual, Gran idea de nuestro Alejandro Méndez de Argentina... Desde Chile, abrazos."

Y desde Argentina, Alejandro Méndez, propulsor del proyecto: "¡Bienvenida Colombia a esta bola de nieve poética!"

Gracias a todos los poetas que han respondido, tanto a los coordinadores de las versiones internacionales, como a los poetas con los que este mes arrancamos.

Nota: Ojo con los artilugios del blog, en donde también el lector podrá hallar información y enlaces interesantes del devenir poético nacional.

Jacko

Ana Sofía Franco



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Jacko



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Alethia - Mercedes Mejía Meléndez

Carlos Patiño
Darío Jaramillo Agudelo
Fredy Yezzed López
Jacko


Bio/biblio


Cali, 1978. Comunicadora Social – Periodista (Universidad del Valle). Realizadora audiovisual. Más lectora que poeta.
Sin publicaciones. Con no más de cinco lectores fieles de lo poco que escribe, cuando se le hace imposible dejar que las palabras sigan su camino en busca de otro autor.


Poética

La poesía es la única forma de hacer legible la vida. Los únicos destellos de realidad – cuando todo lo que me rodea deja de ser etéreo e inasible - los he tenido cuando ella viene a mí.


Poemas


Cotidiana

Detrás de la mujer de las sonrisas
la del brillo fatal en la mirada
existe una mujer desconocida
existe una mujer no imaginada

es la que se levanta cada día
hecha por dentro y fuera una maraña
la que prepara el café medio dormida
y con susurros saca al hijo de la cama

es la mujer de guantes amarillos
para lavar barrer trapear la casa
la que puede perderse en un poema
y a su sueño le ganan las palabras

la que siempre al descolgar la ropa limpia
encuentra un par de medias que no encaja
como no encaja el alma en la que existe,
detrás de la mujer de las sonrisas
y de la juguetona carcajada.

Detrás de la mujer que te seduce
o finge acaso ser la conquistada
la que te envenena el cuerpo
y te contamina el alma
existe una mujer que desconoces
mujer, madre imperfecta, hija, hermana

la que trabaja, sabe tres recetas
y no puede dormir sin dos almohadas

mujer diaria
la de siempre

cotidiana.

::


Él tenía un árbol de grosellas

Quizás por ocio o por casualidad
él sembró un árbol de grosellas
- qué digo sembró –
colocó algunas semillas
en un vasito plástico.
Desechable.
Y lo olvidó.

Después de unos meses
su padre le presentó a su hijo – árbol de grosellas
tenía tallo y hojas verdes
y no cabía en su matera.
El padre lo había transplatado
y le preguntaba qué haría con él
pues para sembrarlo en tierra
no había lugar en el patio.

Quizás por ocio o por casualidad
él sembró un amor
- qué digo sembró –
colocó algunas palabras y besos
en un corazón. Plástico.
Desechable.
Y terco.

Después de unos meses
el amor no cupo en el corazón – matera.
La dueña le preguntaba qué haría con él
pero para sembrarlo
no había lugar ni había tierra.

Él tuvo un amor.
Él tuvo un árbol de grosellas.


::


Malas intenciones


Claro que tengo algunas intenciones.
Las peores. Todas malas.
Comenzaré deslizándome en tu vida
sin que apenas lo notes
un e-mail
un beso
una llamada

Cuando te enteres será tarde
y habré arruinado esa soledad
que con ahínco convertiste
en dueña y señora de tu casa
dispondré de tu aire
tus pantuflas
y tres cuartos de tu cama
elegiré tu ropa, el desayuno
tu cena y tu pijama
estorbaré en tu baño
invadiré tus cajones
y aunque no esté
me encontrarás en cada rincón de tu casa
convertida en almohada
cepillo de dientes
pinza para el cabello
muñeco de peluche
gato de porcelana.

Te sentirás asfixiado
de la casa hasta el trabajo soñarás
con tu nueva vida sin mí
tus viajes
tus libros
tus mujeres
las noches de insomnio en tu adorable soledad
tu vida, la de antes.

Te defenderás con uñas y dientes
para no entregar tu alma
cada vez que te haga el amor
y desearás con todas tus fuerzas
que me muera
que me esfume.
Te volverás irritable
y evitarás mis caricias
mis besos.
No leerás mis palabras.

El silencio inundará el espacio.

Entonces me iré
con mi cepillo de dientes
tus pantuflas
mi almohada.
Te quedarás con tus libros
y el gato de porcelana.
Luego vendrá un silencio más hondo.
Dirás que eres feliz y respirarás
con el aire que ahora será tuyo.
Sin embargo
encenderás el televisor para saber en qué va
mi telenovela de la noche
y justo en los comerciales
solo en tu sofá
te invadirá un malestar inexplicable
irás a la cama y darás vueltas
se te hará demasiado grande
buscarás cualquier voz en el teléfono
y te decepcionarás de lo fácil que será
asombrar o hacer reír a alguien.

Extrañarás mis malas intenciones
y entonces quizás entiendas
que ya no puedes dormir
comer
leer
hablar
respirar
soñar
ni ver la telenovela de la noche

si no es conmigo.


::

Jacko



Mencionado por:

Ana Sofía Franco


Menciona a:

Gabriel Ruiz

Carlos Patiño
Saulo Batista
Catalina González
Guillermo Pulecio Corredor
Robinson Quintero Ossa
Jotamario Arbeláez
William Ospina
Rafael del Castillo
Rafael Serrano
Rodolfo Ramírez Soto
Martha Cecilia Ortiz
Yorlady Ruiz
Javier Tafur
Eduardo García Aguilar
Salomón Blanco Negrette
Tatiana de la Tierra
Ángela Becerra
Daniel Ruiz Acero
Ana Sofía Franco
Hellman Pardo
Gerardo Rivera
Hernando Urriago
Tatiana Mejía
Johanna Rozo
Jenny Cabrera


Bio/biblio


Seudónimo de John Alexander Castañeda, Cali, 1978. Comunicador Social, Universidad del Valle (Cali), y Máster de Periodismo y Comunicación Digital, Instituto Universitario de Posgrados, IUP (Madrid, España). Ha trabajado en periodismo cultural (Periódico Cultural La Palabra, Caliescali.com), y en el medio editorial (Desarrollador de Contenidos Librería Nacional); actualmente trabaja en la Facultad de Ciencias Sociales y Económicas de la Universidad del Valle, Colombia.

A los ocho años escribió un poema titulado "Quiero ser una piedra". En el 2001, el año del terror, lo sorprende en Sarasota (Florida), terrenos del Imperio, una turbación que lo arroja irremediablemente a escribir poesía.

Desde entonces sus poemas han aparecido en diversas antologías nacionales y latinoamericanas: La palabra en boca de eros: Memorias recitales de poesía erótica 2001 - 2007Imprenta Departamental del Valle del Cauca, 2008; 2017 - Nueva poesía contemporánea, Tomo I, Milena Caserola Ediciones, Buenos Aires (Arg.), 2009; Poca tinta: Antología de ciberpoesía, Editoral Universidad de Caldas, 2012; Muestra poética sexo-género diversa contemporánea e hispanoamericana, Senzala Colectivo Editorial, Caracas (Ven.), 2012.

Tercer Lugar Concurso de Cuento y Poesía Dorian, 2002 (Perú), con el cuento inédito "El matrimonio de mi primo".

Actualmente, Coordinador proyecto Las Elecciones Afectivas, Capítulo Colombia - Curaduría autogestionada de poesía contemporánea colombiana.

Publicación en blog: http://porqueabsurdoeselmundo.blogspot.com/

Blog:
http://cartasajacko.blogspot.com/


Poética

Cantarle a la cotidianidad y al deseo, nombrar lo innombrable, cobrar sentido del sinsentido. Escribir después de una noche atormentado por la palabras, las que atraviesan la carne, las que pretenden encarnarse. No olvidar las palabras de Maria Mercedes Carranza, dejar como ella a "las rimas y solfeos, gorgoritos y gorjeos, melindres, embadurnes y barnices" y en su lugar nombrar "no lo que es de Dios ni lo que es del César, sino lo que es nuestro cada día".


Poemas

GAY PRIDE

Mira cómo vienen de felices los gays por la Avenida
Mira cómo cantan
Mira cómo saltan

Mira a la Mujer Maravilla dar vueltas rápida y caer divertida
Mira a Liza Minelli abrir sus grandes ojos y taconear hasta morir

Mira cómo ríen
Mira cómo juegan

Mira los grandes bigotes y las largas cadenas
Mira el cuero brillar esta tarde de junio
Las nalgas tersas de los hijos de Finland
Pelo, piel, cuero, metal, y el cemento de la calle

Mira las lesbianas en sus Harley Davidson,
Águilas calvas de altas cumbres,
Llevan chaquetas negras y mujeres rubias ondeando sus cabellos de sol
Mira el verano llegar

Mira los gays bronceados cubiertos por hilos dentales cantar It's raining men
Mira la tormenta llegar
Mira el río crecer

Mira la nube de mariposas alzarse hacia el cielo y perderse
Mira los collares multicolores volar de una acera a otra
Mira el arco iris

Mira aquel hombrecito pálido en brazos de Hulk
Mira cómo se besan las lenguas con los ojos abiertos
Mira cómo brillan

Mira a Priscilla modelar con su traje escarlata
Ella sabe que es la reina
Sólo admírala

Mira al oso fuera de su cueva
(Todavía le hiere los ojos el sol)
Mira su pesado andar
Mira cómo le lame el sudor su cazador

Mira los turistas disparar con sus cámaras de zoológico
Mira sus ojos asombrados al ver lo que creen ver
Mira al mundo gritar

Mira a ese anciano tostado por el sol cargar una poodle blanca de cola rosada
Mira a esa mujer de rostro desnudo empujar un coche donde un bebé parece soñar
Mira al mundo girar

Mira a ese apacible hombre entre la multitud
Mírate a ti
Mira cómo caminas y levantas la mano porque me miras
Yo te sonrío y te miro
Nos miramos y el mundo nos mira

Entonces nos damos cuenta de que el orgullo es cierto
Que no es mentira
Que no es un triángulo rosado de un dólar

Me haces una seña con tus manos
De esas que dicen espérame al final cuando caiga el sol
porque tenemos que reírnos mucho, mucho de este día

Yo sonrío y asiento con la cabeza,
Mientras pienso que hace demasiado calor,
Me quito mi camiseta blanca
y doy mi pecho al sol.

Tampa (FL), 2001

::



LA MAYORÍA NO TIENE NOMBRE

La mayoría no tiene nombre
Por instantes se llaman

Mamador húmedo Niño torpe
Anillo de casado Verga grande
Viejito verde Loca apurada
Como pa’ l gasto No-hace-ni-deja-hacer
Demasiado bueno para ser cierto

O simple polvo

Pero en ocasiones
Las sombras cobran forma
Corrientes de aire se cuelan en los nichos
Líneas de luz se filtran en las cortinas
Trazos de pasado inundan el aire
Jirones de vida espesan el aliento

Sucede que te abrazan
Te cuentan cómo llegaron allí
Que sus madres los esperan en casa
y que hace poco terminaron con sus novios

También sucede, es lo más frecuente,
que te abrazan y no te sueltan
te dicen yo ya lo había visto antes
qué va a hacer ahora
usted por qué es tan lindo
yo cojo el bus cerca
hace días no venía
qué calor hace aquí
he venido tres veces con esta

Se rebautizan con el sudor de tu cuerpo
El Trescientos quince
El Quinientos veinte
El Mil

Cali, 2004::


TOM

Hoy fui a visitar a Tom
llevaba un traje de látex negro
y, como siempre,
se quedó sentado en un rincón de su jaula

Me habló de muchas cosas
De hombres que le lamían sus pies negros
De otros que buscaban su orto entre la maraña de pelos
y del resto que se paseaba a su lado

deseando
curioseando
morboseando

Yo era uno de ellos

Me dan lástima
me dijo la primera vez
Y a mí no me importó

Porque todos sabemos en el fondo
que nos gusta que nos tengan lástima

Tom habla como si tuviera un piercing en la boca
Pero tiene dos

Tom se ríe alto y fuerte como un perro faldero
Aunque lo que le gusta es que le llamen perra

Tom grita como si lo estuvieran matando
Pero sólo lo han intentado -de verdad- dos veces

Ya no es lo mismo
me cuenta
Antes venían más pibes
Hoy sólo vienen viejos zorros
Viejos zorros como él
que tienen lástima de sí mismos
Sólo que más

Tom se queda en su jaula
Y yo me despido
con un beso en su hocico
que sabe a mierda
que sabe a semen
que sabe a sudor de culo

Me alejo y lo dejo en la oscuridad de su encierro
Salgo rápido
No quiero esperar
y verlo
salir por la puerta de atrás
como dicen
con su traje de saco y corbata

Hoy no estoy para espectáculos grotescos

Buenos Aires, 2005

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Todos me preguntan

todos me preguntan
¿le pasa algo?
risa burlona
asustados
silentes

de algunos me aferro
sus olorosas camisas me sirven de mortaja
de otros me alejo
busco un ladrillo, una silla, una estaca

unos se van
otros se han quedado
ella me contemplaba

Y yo tenso, respiro hondo, lloro, me encorvo
sintiendo cómo se me va la vida en un hilillo blanco.

Cali, 2007

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Por algo se empieza: Curaduría autogestionada de poesía colombiana contemporánea

"En la vida corriente nos ocurre muy a menudo algo que en la epopeya solemos alabar por considerarlo un rasgo de genialidad del artista, a saber, que cuando las figuras principales se alejan, se retiran o se entregan al ocio, de inmediato una segunda o tercera persona, que hasta ahora apenas nos había llamado la atención, ocupa por completo su lugar y como enseguida pone en obra toda su actividad también nos parece en el acto merecedora de nuestra atención, digna de nuestro interés y hasta de nuestra alabanza y afecto".

Goethe, Las afinidades electivas Cap. 1, 2da Parte.


Aterrados por los virus, los delitos y hasta los plagios informáticos, es menester afirmar que es este blog un plagio, o al menos su idea original. Tomada de su primera versión hispana, la argentina, a su vez tomada de un experimento digital de las artes plásticas (Bola de Nieve), la idea de las elecciones afectivas ó las afinidades electivas nace como blog para la difuminada, inasible, desorientada comunidad poética colombiana. ¿Habrá estado secuestrada por las FARC o las AUC?

Alejando el miedo a la libertad de expresión, alejando el totalitarismo de los iluminados, alejando los "¿por qué yo?" y los ¿por qué ahora?, decido publicar este blog, tejido palabrero, cadena de favores y de amores, para dar rienda suelta a una bola de nieve.

Experimento comunicativo, sociológico, artístico, originario de las artes plásticas y también de las pláticas, pero no de las platicas, LAE/LEA Capítulo Colombia no es más que un intento por abrir una zanja, cual arriero paisa decimonónico, para crear rutas inéditas en la poesía nacional.

Método:
1. Cuando alguien sea mencionado por un otro u otra, deberá enviar al e-mail de este blog: laseleccionesafectivascolombia@gmail.com:


  • Una foto/retrato propia (no importa el peso o tamaño, formato jpg)


  • Tres poemas de su autoría (no importa la extensión)


  • Una breve nota bio/blibliográfica


  • Una breve declaración (ó manfiesto) acerca de su poética


  • Un listado de poetas vivos de nacionalidad colombiana que elija mencionar por "afinidad", por "afecto", por admiración, por amiguismo, por redención, por esnobismo, por pasión, por lo que sea.
Poetas laureados o poetas callejeros, poetas veteranos y curtidos en el terreno de la impresión ó poetas a la luz de la vela ó a la luz del computador, poetas under o poetas stablishment, poetas de un verso o poetas de cinto, todo cabe.

En la medida de lo posible se deberá contar con el e-mail o el número telefónico de ellos y ellas, y enviar dichos datos al mismo correo.

Nota: Otros elementos opcionales en aras de enriquecer la propuesta, y también en aras de marcar una pauta en el proyecto a nivel internacional, puden ser:
  • Uno o varios poemas en archivo de audio (Mp3 preferiblemente); la herramienta más fácil para crearlo es un grabador de Mp3.
  • Uno o varios poemas en archivo de video (Wma o cualquier otro); la herramienta más fácil para crearlo es una web cam.
Ninguno de estos elementos es requisito imprescindible y su mención sólo apunta a una apuesta por enriquecer el proyecto.

2. Yo publicaré cada “entrada” en este blog con todo lo que cada poeta me enviase. A su vez me contactaré con los poetas que mencione, y si están interesados en participar, les pediré lo mismo.

En cada entrada cada poeta tendrá a su lado a quienes mencionó como a quienes lo mencionaron. El tejido podrá así crecer, los hipervínculos se asociarán, y como la palabra misma, la poesía misma, nuevos sentidos se desplegarán.

Construcción colectiva, antología inédita, ajerárquica, acéfala, multiforme, de seguro será criticada por "detentadores del orden", por celosos figurantes de grupos poéticos, por aquellos que no "imprimen" en el ciberespacio, o incluso por algunos que no querrán untarse de iniciados. Creación única.

Toda avalancha arrancó con una pequeña bola de nieve. Este blog debe empezar de algún modo. En la siguiente entrada pondré algunos poemas míos, y los nombres de poetas con los que siento afinidad. Mis elecciones afectivas.

Bienvenidos y bienvenidas